Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Das Mäd­chen be­saß die rich­ti­ge Mi­schung aus Un­nach­gie­big­keit, Ma­gie und In­tel­li­genz, zu­sam­men mit Här­te und ei­ner Spur Grau­sam­keit. Und sie war zwei­fel­los ein Kind der dunk­len Welt.

Ri­chard war für die hel­le Welt ge­schaf­fen. Er war mu­tig und klug, aber die­se Welt war nicht die sei­ne. Sie spür­te, dass er sich quäl­te.

Sie teil­te die­se Ge­dan­ken mit Na­than.

»Ich bin ganz dei­ner Mei­nung. Eben des­halb ist es so wich­tig, mit Ar­mi­das Er­zie­hung früh zu be­gin­nen.«

Im Vor­bei­ge­hen öff­ne­te Maia eine Tür. So­fort um­gab sie das Pa­r­füm der Kü­che. Dies­mal war es nicht der Ge­stank der Ver­we­sung. Maia at­me­te tief ein. Un­zäh­li­ge Feu­er hat­ten hier ge­brannt. Sie roch eine Mi­schung aus Thy­mi­an, Knob­lauch ver­mischt mit dem Duft von ge­bra­te­nem Wild. So ganz ohne Er­folg ist der Jagd­aus­flug wohl doch nicht ge­blie­ben, dach­te Maia.

Von der De­cke hin­gen kup­fer­ne Kas­se­rol­len ne­ben schwa­r­zen Ei­sen­pfan­nen. An ei­nem Ei­sen­ha­ken bau­mel­te ein Strauß fri­scher, noch nicht ge­rupf­ter Tau­ben. Die Wän­de glänz­ten vor Fett. Der Herd in der Mit­te des Rau­mes, ein öli­ges ge­frä­ßi­ges Un­ge­heu­er, fauch­te. Man konn­te einen Och­sen dar­in bra­ten.

Eter­ni­ta rühr­te in ei­nem ge­wal­ti­gen Kes­sel, dem ein köst­lich wür­zi­ger Duft ent­ström­te. Ihr Ge­sicht ver­zog sich un­wil­lig, als sie Na­than und Maia wahr­nahm.

Ging es schon wie­der um Si­be­ria?

»Es geht um Si­be­ria«, hör­te sie Maia.

Ich hab es ge­wusst, dach­te die Hexe und rühr­te hef­ti­ger in ih­rem Sud.

»Sie ist tot.«

Eter­ni­ta wir­bel­te her­um. »Tot?« Ihr Mund ver­zog sich zu ei­nem höh­ni­schen Lä­cheln. »Gut«, sag­te sie und wand­te sich wie­der ih­rer Ar­beit zu.

Die an­de­ren He­xen wa­ren neu­gie­rig nä­her ge­rückt. Sie warf ih­nen einen scha­r­fen Blick zu.

»Habt ihr nichts zu tun?«

Die Fürs­ten ohne be­son­de­re ma­gi­sche Kräf­te, die als be­stech­lich gal­ten, hat­te An­na­bel­le be­reits auf­ge­sucht. Sie wa­ren be­tört und ge­blen­det von ih­rem Char­me. Kei­ner stell­te sich die Fra­ge, war­um sie ge­kom­men war. Ihre Be­su­che wa­ren we­ni­ger schil­lernd, we­ni­ger prot­zig als ge­wöhn­lich aus­ge­fal­len.

An­na­bel­le, die nor­ma­le­r­wei­se ihre Pracht ent­fal­te­te wie ein Pfau sein Ge­fie­der, war zu­rück­hal­tend und ver­ständ­nis­voll auf­ge­tre­ten und hat­te sich da­bei ent­setz­lich ge­lang­weilt.

Aber sie hat­te ei­ni­ges er­reicht, wie sie glaub­te.

Den Fürs­ten, die aus ih­ren Un­ter­ta­nen nicht mehr ge­nug her­aus­pres­sen konn­ten, um wei­ter­hin zu le­ben, wie es ih­nen zu­stand, hat­te sie Un­ter­stüt­zung in Aus­sicht ge­stellt, ohne sich wirk­lich fest­zu­le­gen, und mit ei­ni­gen we­ni­ger be­deu­ten­den Kost­bar­kei­ten um sich ge­wor­fen wie mit Ro­sen­blät­tern.

Von den be­vor­ste­hen­den Wah­len sprach sie nicht. Aber ge­schickt brach­te sie ihre Gast­ge­ber auf das The­ma, ma­ni­pu­lier­te und ließ durch­bli­cken, dass sie die Wahl an­näh­me, wenn man sie dräng­te. »Eine schwe­re Ver­ant­wor­tung«, säu­sel­te sie.

An­na­bel­le konn­te rei­zend sein. Die Män­ner wa­ren hin­ge­ris­sen, ihre Wei­ber nicht so sehr.

Aber was soll’s, dach­te sie ge­ring­schät­zig, in ih­rer Welt hat­ten die Schwanz­trä­ger das Sa­gen, auch wenn ihr Hirn oft noch klei­ner aus­fiel als ihre Männ­lich­keit.

Sie sah hin­über zu Rafa­el. Er war mit bei­dem sehr gut aus­ge­stat­tet, manch­mal wünsch­te sie sich al­ler­dings, sein Ge­hirn möge et­was we­ni­ger gut funk­tio­nie­ren. Sie moch­te es gar nicht, wenn er sie, wie jetzt, durch­schau­te. Er er­wi­der­te ih­ren Blick und ver­zog die Lip­pen zu ei­nem Lä­cheln, das ihr nicht ge­fiel. Vor ihm muss­te sie ihre Ge­dan­ken bes­ser ver­ber­gen.

Sie gönn­te sich schö­ne, jun­ge Lieb­ha­ber, die ihre Söh­ne sein könn­ten. Rafa­el, ihr Stall­meis­ter, Ex­per­te von je­der Art von Be­ritt, war nicht nur Be­rei­ter ih­rer Pfer­de, son­dern auch ihr der­zei­ti­ger Fa­vo­rit.

Er saß wie an­ge­gos­sen in sei­ner wei­ßen Uni­form auf ei­nem ge­wal­ti­gen Schim­mel­hengst. Hin­ter ihm zwan­zig aus­ge­sucht schö­ne Pfer­de, eben­so sorg­fäl­tig aus­ge­sucht wie die jun­gen Feen und El­fen, die sie rit­ten. Eine Wol­ke aus flie­ßen­den Ge­wän­dern und Pa­r­füm. An­na­bel­les Sucht nach ab­so­lu­ter Schön­heit war un­ge­bro­chen. Sie ge­noss den An­blick.

Er­leich­tert be­trach­te­te sie ihr Schloss, das in der Fer­ne wie eine Fata Mor­ga­na er­schien. Beim Nä­her­kom­men er­hob sich nach ei­ner mü­he­vol­len Rei­se vor ihr end­lich der ho­nig­gel­be Pa­last mit sei­nen sil­ber­nen Kup­peln. Die gol­de­nen Spit­zen fun­kel­ten. Kies auf dem Vor­platz, so hell, dass er blen­de­te. An­na­bel­le hör­te das her­an­rau­schen­de Meer.

Man­che Fürs­ten leb­ten zu pri­mi­tiv. Sie hat­te es im Diens­te ih­rer Sa­che er­tra­gen. Aber nun gier­te sie nach der Be­quem­lich­keit, die sie hier er­war­te­te.

Sie dach­te an die mehr als lu­xu­ri­ösen Räu­me der Bä­der, die Lu­la­bel­len, die­se be­zau­bernd schö­nen win­zi­gen Feen, die ihr zu Diens­ten wa­ren und je­den Wunsch von den Au­gen ab­la­sen, ihre ver­schwen­de­risch aus­ge­stat­te­ten Räu­me, de­ren hohe Fens­ter­tü­ren den Blick auf wei­ßen Sand und Meer frei­ga­ben.

Ihre Sil­ber­füch­se be­grüß­ten sie. Sie streif­te die Hand­schu­he ab und warf die Reit­ger­te von sich.

»Küm­me­re dich um mein Pferd«, wies sie Rafa­el an. Sie nick­te ihm zu und wand­te sich ab.

Er blick­te ihr nach, als sie die halb­run­de Frei­trep­pe em­por­schritt. Das Ru­del Füch­se folg­te ihr.

Er wuss­te, sie war un­ge­dul­dig. Sie war­te­te auf Lea­than. Und sie war­te­te nicht ger­ne. Wür­de ihr Bru­der da sein? Er hat­te Bo­ten ge­schickt. Die Vor­be­rei­tun­gen für eine Er­wei­te­rung sei­ner Fel­sen­stadt näh­men ihn in An­spruch.

Rafa­el hat­te noch An­na­bel­les schnei­den­de Stim­me im Ohr, mit der sie den Bo­ten ab­kan­zel­te: »Was ist denn nun dar­an so wich­tig. Die­se gräss­li­che Stadt auch noch zu ver­grö­ßern ist so un­nö­tig wie eine Nacht ohne Sex.«

Er grins­te, hob die Reit­ger­te auf und nahm ihre Stu­te am Ha­lf­ter. Ja, die Sa­che mit dem Sex, die schö­ne An­na­bel­le war, nun ja, un­er­sätt­lich.

Jetzt lag sie im präch­tigs­ten der Ru­he­räu­me der Bä­der, um­ge­ben von den Lu­la­bel­len, die ihr den neu­es­ten Klatsch ins Ohr flüs­ter­ten.

Die klei­nen bunt­ge­flü­gel­ten Feen flo­gen über­all im Schloss her­um. Oh­ren und Au­gen im­mer be­reit, al­les zu hö­ren und zu se­hen. Auch in den in­tims­ten Mo­men­ten konn­te man si­cher sein, dass eine von ih­nen in der Nähe war. Und zu­ver­läs­sig ver­sorg­ten sie An­na­bel­le mit ih­ren all­er­ge­heims­ten Er­kennt­nis­sen.

Es duf­te­te nach Min­ze und Ros­ma­rin.

Auf ei­nem Tisch­chen vor ih­rem brei­ten Ru­he­bett lock­te eine Scha­le mit Le­cke­rei­en: Ma­r­zi­pan, Scho­ko­la­de, Kro­kant und kan­dier­ten Veil­chen.

Sie streck­te eine Hand nach ei­nem hauch­zar­ten Kris­tall­kelch aus. Pri­ckeln­de Per­len auf ih­rer Zun­ge.