Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Nur eine Hexe fehl­te, Si­be­ria. Dar­über al­ler­dings mach­te Eter­ni­ta sich kei­ne Ge­dan­ken. Sie konn­ten sich nicht ausste­hen, und sie war froh, wenn sie ihre Ri­va­lin nicht se­hen muss­te. Noch war der Kampf um die Vor­herr­schaft in den He­xen­kü­chen nicht aus­ge­stan­den. So­lan­ge es kei­ne an­de­ren Be­feh­le gäbe, wür­de sie tun, was Ri­chard ge­for­dert hat­te.

Nicht aus Gut­her­zig­keit, nein. Sol­che Ge­füh­le kann­te Eter­ni­ta nicht. Sie woll­te Si­be­ria ihre Gren­zen zei­gen. Als ob es sich um ihre Ne­ben­buh­le­rin han­del­te, griff sie sich zwei Frösche, brach ih­nen ge­schickt das Ge­nick, riss ih­nen die Bei­ne aus und überg­ab die zer­leg­ten Tie­re ei­ner der jün­ge­ren He­xen.

»So macht man das«, sag­te sie und ver­ließ die Kü­che. Mit ei­nem Krug in der Hand mach­te sie sich auf den Weg in Aglai­as Ge­mä­cher. Der Duft, der dem Krug ent­stieg, war be­tö­rend und ge­fähr­lich zu­gleich. Das Ge­tränk war frü­her al­len zu­gäng­lich ge­we­sen. Seit die Blü­ten der Feens­ter­ne, aus de­nen es her­ge­stellt wur­de, kaum noch zu fin­den wa­ren, konn­ten sich nur die Fürs­ten den Lu­xus des Ver­ges­sens leis­ten. Wer sich die Blü­ten il­le­gal be­schaff­te, wur­de schwer be­straft. Aglaia gab sich ger­ne ih­ren Träu­men hin und ver­lang­te täg­lich nach die­ser Dro­ge. Sie ent­fern­te sich zu­neh­mend von der Wirk­lich­keit.

Eter­ni­ta ver­zog ver­ächt­lich den Mund. Die Feen am Hof wa­ren alle ver­wöhnt. Die An­spruchs­volls­te je­doch war Aglaia. Sie war die Fa­vo­ri­tin und hat­te oben­drein ein Kind von Lea­than, auch wenn das Kind nur ein Mäd­chen war. Ein Kind, an das we­der Mut­ter noch Va­ter ir­gend­wel­che Ge­füh­le ver­schwen­de­ten.

Ar­mi­da, dach­te die Hexe, war klü­ger, be­herrsch­ter und mit mehr Ma­gie aus­ge­stat­tet als ihre Mut­ter.

Schon jetzt zeich­ne­te sich ab, dass sie in die­ser Hin­sicht auch ih­ren Va­ter über­tref­fen wür­de. Sie über­leg­te, ob es sich für sie lohn­te, Ar­mi­da un­ter ihre Fit­ti­che zu neh­men. Sie könn­te dem Mäd­chen vie­les bei­brin­gen. Aber sie muss­te vor­sich­tig sein, un­auf­fäl­lig zu Wer­ke ge­hen. Im Dunst­kreis Lea­thans war es be­kömm­li­cher, sich nicht fest­zu­le­gen. Hier dreh­te man sich mit dem Wind, wenn man ge­sund blei­ben woll­te.

Sie öff­ne­te die Tür zu Aglai­as Sa­lon. Einen Mo­ment lang blieb sie ste­hen.

Pa­r­füm und ein an­de­rer un­ver­wech­sel­ba­rer Duft … bit­ter und feucht und warm, Aglaia hin­ge­streckt auf ei­nem Di­wan. Das durch­sich­ti­ge Ge­wand bis zu den Schen­keln hoch­ge­scho­ben, lausch­te sie schläf­rig dem Mär­chen­er­zäh­ler, Ho­mer. Als sie die Hexe wahr­nahm, rich­te­te sie sich auf.

Faith war un­ge­dul­dig. Sie sehn­te sich so sehr da­nach, Lot­te in die Arme zu neh­men, und ver­stand nicht, war­um Maia so trö­del­te.

»Ich trö­de­le nicht, Kind. Die Ken­tau­ren sind un­be­re­chen­bar, manch­mal ag­gres­siv. Es ist bes­ser, sich ih­nen ge­mäch­lich zu nä­hern.« Maia hat­te ein­mal mehr Faith’s Ge­dan­ken er­ahnt.

»Ent­schul­di­ge, Maia, aber ich will mein Baby wie­der­ha­ben.«

Na­tür­lich willst du das. Maia dach­te an Ar­mi­da. We­der Lea­than noch Aglaia hät­ten sich um ihre Toch­ter nur halb so vie­le Sor­gen ge­macht oder sich gar nach ihr ge­sehnt. Das Mäd­chen lief weit­ge­hend un­be­auf­sich­tigt her­um und mach­te, was es woll­te.

Ohne er­sicht­li­chen Grund zü­gel­te Maia ihre Stu­te. Faith, Ri­chard, Adam und Ju­li­an hiel­ten eben­falls an. Sie be­fan­den sich in ei­nem Hohl­weg, um­ge­ben von ho­hen Fel­sen, die sich in den grau­en Him­mel reck­ten. Maia war­te­te. Sie hat­te Pho­los be­reits ent­deckt, hü­te­te sich al­ler­dings, ihn das mer­ken zu las­sen. Sie lä­chel­te. Die­ser stol­ze und eit­le Ken­taur wür­de sich erst dann be­merk­bar ma­chen, wenn er es selbst woll­te. Sie wur­den be­sich­tigt und si­cher nicht nur von ihm. Lang­sam ritt sie wei­ter. Wie aus der Erde ge­stampft tauch­te vor ih­nen der schnee­wei­ße Ken­taur auf. Den Kopf ei­nes El­fen zier­te ein ge­dreh­tes Horn. Mus­ku­lö­se Arme, der mäch­ti­ge Ober­kör­per en­de­te im Leib ei­nes Ein­horns. Vier kräf­ti­ge Bei­ne mit ge­spal­te­n­en Hu­fen. Die ihn ver­mut­lich zu ei­nem ge­schick­ten Klet­te­rer mach­ten, dach­te Faith.

Sie war fas­zi­niert vom An­blick die­ser ein­drucks­vol­len, aber auch be­ängs­ti­gen­den Er­schei­nung. Der Ken­taur über­rag­te so­gar die ge­wal­ti­gen Rap­pen, auf de­nen Adam und Ju­li­an sa­ßen, um ei­ni­ges. Auch Ri­chard war be­ein­druckt. Au­ßer Maia war noch kei­ner von ih­nen ei­ner sol­chen Krea­tur be­geg­net.

»Pho­los, ich grü­ße dich.«

Es folg­te ein Ri­tu­al, des­sen Sinn Faith ent­ging und das ihre Be­herr­schung auf eine har­te Pro­be stell­te. Als Pho­los end­lich mit Hu­fe­schar­ren und Ver­beu­gen den Weg frei­gab, war sie am Ende ih­rer Ge­duld. Ne­ben ihm tauch­te ein Ken­tau­ren­mäd­chen auf. Zier­lich, mit ei­nem gol­den schim­mern­den Fell. Das Horn auf sei­nem Kopf be­gann ge­ra­de erst zu wach­sen.

»Das ist mei­ne Toch­ter, Ro­sa­lie.«

Wie­der das Be­grü­ßungs­ri­tu­al. Faith vi­brier­te vor Ge­reizt­heit.

Pho­los führ­te sie in einen gol­den ver­klei­de­ten Tun­nel zwi­schen Fel­sen, die sie nie­mals al­lei­ne ent­deckt hät­te. Kas­ka­den von Schling­pflan­zen ver­bar­gen den Ein­gang voll­stän­dig. Da­nach ging es steil berg­auf bis zu ei­ner Öff­nung im Fels. Sie lie­ßen die Pfer­de ste­hen und be­tra­ten zu Fuß eine gi­gan­ti­sche, von Fa­ckeln er­hell­te Höh­le. Ken­tau­ren gin­gen den un­ter­schied­lichs­ten Be­schäf­ti­gun­gen nach, aber Faith sah nur einen klei­nen grü­nen Elf, Os­kar.

Er flog auf sie zu. »Lot­te geht es gut, ich habe sie nicht aus den Au­gen ge­las­sen«, schluchz­te er und wein­te bei­na­he ho­ri­zon­ta­le Trä­nen.

»Wo ist Lot­te, Os­kar?«

»Hier ist dei­ne Toch­ter.« Vor Faith war Daph­ne auf­ge­taucht. Sie trug ein strah­len­des Baby auf den Ar­men.

Maia be­fand sich auf dem Weg zur Fel­sen­burg. Die Ken­tau­ren hat­ten sie be­wir­tet und wa­ren für ihre Ver­hält­nis­se freund­lich ge­we­sen. Die­se We­sen be­tör­ten und ver­wirr­ten sie glei­cher­ma­ßen. Sie wa­ren klug und krie­ge­risch zu­gleich, und es hieß, dass sie un­end­li­che Schät­ze be­sa­ßen. Sie führ­ten kei­ne Krie­ge. Of­fe­nem Kampf gin­gen sie aus dem Weg. Das hielt sie nicht da­von ab, aus dem Hin­ter­halt zu­zu­schla­gen. Wer ih­nen zu nahe kam, wur­de rück­sichts­los von den zer­k­lüf­te­ten Fel­sen ge­sto­ßen.

Für Maia wa­ren sie so et­was wie Wäch­ter. Hin­ter die­sen ab­wei­sen­den, kars­ti­gen Ber­gen lag ihr Eu­len­reich ver­bor­gen. Da nie­mand an den Ken­tau­ren vor­bei­kam, war die­ser Weg für alle ver­sperrt. Sie war si­cher, dass die Ken­tau­ren ahn­ten, dass dort et­was war, von dem nie­mand et­was wis­sen soll­te. Sie wa­ren schweig­sam und ab­wei­send, was Maia ent­ge­gen­kam. Die­se ei­gen­ar­ti­gen We­sen wür­den mit nie­man­dem dar­über spre­chen. Sie sah zum Him­mel auf und war über­rascht, wie schnell der vi­o­let­te Him­mels­kör­per wei­ter ge­wan­dert war.

Sie muss­te sich be­ei­len. Si­be­ria war noch im­mer an­ge­ket­tet, wie sie die Hexe ver­las­sen hat­te. Viel län­ger konn­te sie nicht zwi­schen den glü­hen­den Wän­den blei­ben, ohne zu ver­bren­nen. Die Fa­r­ben, die sie an­ge­wandt hat­te, wa­ren töd­lich. Mai­as Ge­wis­sen war nicht ganz rein. Sie hat­te im­mer, wenn es mög­lich war, ver­mie­den, schwa­r­ze Ma­gie an­zu­wen­den, aber in die­sem Fall … Was konn­te sie an­de­res tun, wenn es sich um eine schwa­rz­ma­gi­sche Hexe han­del­te?