Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Sie schüt­tel­te die Ge­dan­ken ab und trieb ihre klei­ne Stu­te an. In ih­rem In­nern tauch­te Eli­a­nas Bild auf, und sie hör­te noch ihre War­nung, als sie ihr die ge­wünsch­ten Fa­r­ben überg­ab: »Sei vor­sich­tig da­mit! In der rich­ti­gen Mi­schung kön­nen die­se Fa­r­ben al­les be­wir­ken. Sie sind stark und vol­ler Ma­gie. Ein Licht­strahl der rich­ti­gen Fa­rb­mi­schung wird hart wie Stahl, er kann zu ei­nem scha­r­fen Schwert wer­den oder zu ei­ner Brü­cke, über die du be­den­ken­los ge­hen kannst. Die rich­ti­gen Fa­r­ben mit­ein­an­der hei­len. In der falschen Mi­schung ma­chen sie süch­tig und de­pres­siv, sie kön­nen so­gar tö­ten.«

Plötz­lich hat­te Maia es ei­lig. Adam blieb dicht an ih­rer Sei­te. Er wäre lie­ber bei Ri­chard ge­blie­ben, als mit ihr zur Stadt zu­rück­zu­keh­ren. Aber er und Faith wa­ren in Ju­lians Be­glei­tung ohne ihn in die Lich­te Welt auf­ge­bro­chen.

Daph­ne schritt ne­ben Om­bra her. Sie über­rag­te Faith’s Stu­te eben­so wie Co­ro­ne, Ri­chards Pferd. Nach ei­ner Wei­le bog sie ih­ren gro­ßen Kopf zu Lot­te, die in Ri­chards Ar­men schlief.

»Eure klei­ne Ka­rot­te hat gro­ßes Po­ten­zi­al«, sag­te sie. »Ich wür­de sie ger­ne vie­les leh­ren, aber sie wird nicht in die­ser Welt auf­wach­sen.«

Faith sah sie auf­merk­sam an. »War­um sagst du das?«

»Ich sehe, was ich sehe«, sag­te Daph­ne kryp­tisch. Sie ver­ab­schie­de­te sich mit lei­sem Schnau­ben.

Als sie ver­schwun­den war, frag­te Faith Ri­chard, ob er ver­stan­den habe, was Daph­ne mein­te.

Er schüt­tel­te den Kopf. »Von Maia weiß ich, dass die Ken­tau­ren in die Zu­kunft se­hen kön­nen.«

Sie rit­ten bei­de, in ihre ei­ge­nen Ge­dan­ken ver­sun­ken, ne­ben­ein­an­der her. Über ih­nen spann­te sich das Blau des Him­mels. Os­kar flog ge­löst und glü­ck­lich wie­der zu­hau­se zu sein, so hoch er konn­te. Vö­gel zwit­scher­ten, schlank bo­gen sich hel­le Bir­ken im Wind. Lot­te schlug die Au­gen auf und lä­chel­te ih­ren Va­ter an.

Es ist schön, die­ses Land , dach­te Faith, das mein Land sein soll­te und es doch nicht ist. Aus den Au­gen­win­keln sah sie, dass Ri­chard sie for­schend an­blick­te.

Auch dein Land ist es nicht. Du kommst aus ei­ner dunk­le­ren, noch weit­aus ge­fähr­li­che­ren Welt.

Sie muss­ten eine Lö­sung fin­den. Als sie nach vor­ne blick­te und Lisa auf sich zu­stol­pern sah, ver­gaß sie ihre sor­gen­vol­len Ge­dan­ken. Ja, Ma­ga­lie hat­te Ro­bert und Lisa wie­der in die An­ders­welt ein­ge­las­sen.

Am Abend wur­de die Ta­fel un­ter der Kas­ta­nie ge­deckt. Sie bog sich un­ter den Spei­sen. Lot­tes Rü­ck­kehr muss­te ge­büh­rend ge­fei­ert wer­den. Die Kin­der balg­ten sich, spiel­ten mit den Glit­tern und stopf­ten sich mit kan­dier­ten Früch­ten, Nüs­sen, gold­fa­r­be­nen Pfir­si­chen und Äp­feln voll. Silb­ri­ges Mond­licht zeich­ne­te Schat­ten und Licht auf fröh­li­che Ge­sich­ter. Feen und El­fen ver­sam­mel­ten sich, aus­ge­las­sen wie lan­ge nicht mehr.

Ma­ga­lie ge­noss den Tru­bel, aber ihre Sorg­lo­sig­keit war ei­ner ge­wis­sen Un­ru­he und der Furcht vor wei­te­ren bö­sen Über­ra­schun­gen ge­wi­chen. Sie hat­te Wa­chen ein­ge­teilt. Ro­bert hat­te einen Arm um ihre Schul­tern ge­legt.

Ri­chard und Faith sa­ßen mit Ju­li­an am un­te­ren Ende der Ta­fel, als Ju­li­an ih­nen die scho­ckie­ren­de Mit­tei­lung mach­te. Jetzt wuss­te Ri­chard, war­um Or­kus bei Lea­than ge­we­sen war. Die La­va­ti­den soll­ten die Fel­sen­burg ver­grö­ßern, und da es nicht mög­lich war, hö­her zu bau­en, woll­te Lea­than sie unter­höh­len. Faith starr­te Ju­li­an an. »Sie wird über euch zu­sam­men­bre­chen.«

»Das ist das, was auch Or­kus be­fürch­tet, aber Lea­than dul­det kei­ne Wi­der­re­de. Wenn er be­fielt, müs­sen alle ge­hor­chen«, sag­te Ju­li­an.

Ri­chard war blass ge­wor­den. »Wir wer­den un­ser Zu­hau­se ver­lie­ren.«

Er hat wirk­lich Zu­hau­se ge­sagt, dach­te Faith. Wie soll ich dich da­von über­zeu­gen, dass die An­ders­welt ob dun­kel oder hell, schat­tig oder licht, nie un­ser Zu­hau­se sein kann?

Sie muss­ten re­den, aber wie konn­te sie ihn dazu brin­gen, mit ihr und den Kin­dern in ih­rer Welt zu le­ben? Sei­ne Welt war in Ge­fahr. Wür­de Ri­chard sich sei­ner Ver­ant­wor­tung ent­zie­hen?

Das war der Mo­ment, in dem Faith ihre ein­sa­me Ent­schei­dung traf.

Ma­ga­lie blick­te über die gan­ze Län­ge des Ti­sches zu Faith hin­über.

»Ro­bert?«

»Mei­ne Liebs­te.«

»Sie wird ge­hen.«

»Wer wird ge­hen?«

»Un­se­re Toch­ter.«

Ro­bert folg­te Ma­ga­lies Blick. Faith saß mit Ri­chard und Ju­li­an zu­sam­men. Sie hat­te die­sen Blick, den er gut kann­te. Schon als klei­nes Mäd­chen konn­te sie so ent­schlos­sen aus­se­hen, wenn sie et­was woll­te, und häu­fig ge­nug war es ihm nicht ge­lun­gen, sie um­zu­stim­men. Ihr Wil­le war stark. Sie war stark, ein jun­ge Frau, die sich im Le­ben durch­set­zen wür­de.

»Wirst du mit ihr und den Kin­dern ge­hen?« Ma­ga­lies Stim­me war brü­chig.

»So­lan­ge du mir dei­ne Welt nicht ver­schließt, wer­de ich bei dir sein.«

Faith wür­de ohne ihn le­ben kön­nen. Er lieb­te sei­ne Toch­ter, aber der Lie­be zu Ma­ga­lie war er hilf­los aus­ge­lie­fert. Es war nicht das ers­te Mal, dass er sich frag­te, ob der Wil­le der Fürs­tin dar­an schuld war.

»Nein, mein Lie­ber, wir kön­nen viel, auch den Geist be­ein­flus­sen, aber die Lie­be, nein, die Lie­be nicht.«

Ma­ga­lie küss­te ihn. Sie hat­te sei­ne Fra­ge be­ant­wor­tet, ohne dass er sie aus­ge­spro­chen hat­te. Wie so oft.

»Ich brin­ge die Kin­der ins Bett.«

Faith er­hob sich, nick­te Ju­li­an und Ri­chard zu und ging, Lot­te auf dem Arm, Lisa an der Hand, auf das Haus zu. Eine schlan­ke Ge­stalt mit feu­er­ro­tem Haar. Ri­chard spür­te, dass ge­ra­de et­was mit ihr ge­sche­hen war.

Er wand­te sich an Ju­li­an. »Wir müs­sen das ver­hin­dern.«

»Es ist schön, dein Weib.« Auch Ju­li­an hat­te Faith nach­ge­se­hen.

»Ich weiß.«

Ri­chard grins­te. Er kann­te die Schwä­che sei­nes Freun­des. »Aber lass uns über­le­gen, ob und wie wir mei­nen Va­ter stop­pen kön­nen.«

Ju­li­an schob die Un­ter­lip­pe vor. »Wenn du mich fragst, gar nicht.«

»Sehr hilf­reich, mein Freund.«

Maia über­ließ ihre Stu­te ei­nem der Stal­lel­fen und be­eil­te sich. Lan­ge wür­de die Hexe nicht mehr über­le­ben. Si­be­ria hät­te nichts an­de­res ver­dient, aber et­was hielt Maia da­von ab, ihre Ra­che­ge­lüs­te auf die Spit­ze zu trei­ben. Feen und El­fen der An­ders­welt wa­ren nicht eben zart­be­sai­tet, kann­ten kein Er­bar­men und tru­gen nicht schwer an ih­rem Ge­wis­sen, so sie über­haupt ei­nes hat­ten. Lie­be, Güte, Er­bar­men oder ähn­lich stö­ren­de Ge­füh­le hemm­ten sie ge­wöhn­lich nicht in ih­ren Ent­schei­dun­gen. Sie dach­te an Ma­ga­lie, eine Fee, wel­che die Lie­be er­wi­scht hat­te, ge­nau wie Cy­bill, ihre Mut­ter. Wer lieb­te war ver­wund­bar.

Scheint in der Fa­mi­lie zu lie­gen, dach­te Maia, wäh­rend sie durch die Gän­ge eil­te. Sie lä­chel­te amü­siert, als sie an Na­than dach­te, auch sie selbst war nicht ganz frei von Ge­füh­len.