Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Him­mel

über der

Ma­rem­ma

Ur­su­la Tin­tel­not

Im­pres­s­um

Tex­te: © Ur­su­la Tin­tel­not

Um­schlag­fo­to: © Mar­tin Lan­gos

Um­schlag­ge­stal­tung: © Me­du­sa Ma­bu­se

Satz/Lay­out: © Me­du­sa Ma­bu­se

Druck: epu­bli – ein Ser­vice der neo­pu­bli GmbH, Ber­lin

Al­le Rech­te, ein­schließ­lich das des voll­stän­di­gen oder aus­zugs­wei­sen Nach­drucks in jeg­li­cher Form, sind vor­be­hal­ten.

Klap­pen­text:

The­resa, ei­ne jun­ge Wit­we, fährt mit ih­rem klei­nen Sohn nach Ita­li­en, um sich auf ei­nem Gut als Pfer­de­wir­tin zu be­wer­ben. Die be­zau­bern­de Land­schaft, das Gut und nicht zu­letzt der Guts­be­sit­zer Ma­xi­mi­li­an von Oss­ten zie­hen sie in ih­ren Bann.

Nach ei­nem Rund­gang über das Gut und durch die Stäl­le, hat­te er ge­sagt: »Sie kön­nen den Job ha­ben, aber ...«

»Aber?«

»Es gibt ei­ne Be­din­gung.«

»Wel­che Be­din­gung?«

»Sie müs­sen mich hei­ra­ten.«

The­resa hat­te ge­lacht und ge­fragt: »Wol­len Sie das Ge­halt spa­ren?«

Ein hal­b­es Jahr spä­ter ist sie Frau von Oss­ten.

In der süd­li­chen Tos­ka­na, der Ma­rem­ma, glaubt sie, ein zwei­tes Glück ge­fun­den zu ha­ben, bis sie er­kennt, dass man Glück nicht fin­det, son­dern dar­um kämp­fen muss.

In­halts­ver­zeich­nis

La Pi­ne­ta

Lie­be und Ei­fer­sucht

Ei­tel­kei­ten

Vor­wür­fe

Ver­zau­bert

Scha­fe, ei­ne Rei­se und ein Kon­zert

Ein to­tes Foh­len

Ein zu in­tel­li­gen­tes Mäd­chen, Er­in­ne­run­gen und ein Brief

Pfer­de­schu­le und ein war­mer Wind aus der Wüs­te

Krä­hen­win­ter

Schuld

Ver­bannt

Zwil­lin­ge und ein über­ra­schen­der Be­such

Ma­de­lei­ne Du­rand

Ma­ria und Raf­fa­el

Gäs­te und ein Ba­by

Som­mer Lie­be und Lü­gen

Fest­spie­le in Luc­ca

Ein sehr hei­ßer Som­mer

Ein to­tes Pferd

Be­such aus der Ver­gan­gen­heit

Der Über­fall

Reit­un­ter­richt und ein Ge­ständ­nis

Flug über El­ba

Ei­ne Fra­ge der Eh­re

Zer­bro­che­ne Idyl­le

Mai­land

Schmet­ter­lings­flü­gel

Nacht in Mai­land

Fa­mi­lie

Glück

Epi­log

Per­so­nen

Über die Au­to­rin und wei­te­re Wer­ke

Ama­lia saß auf ih­rem Lieb­lings­platz in ei­ner der tie­fen Fens­ter­ni­schen der Bi­blio­thek.

Der schwe­re Vor­hang, der das Fens­ter ver­barg, ver­barg auch sie. Die Lä­den wa­ren ge­gen die hoch­som­mer­li­che Hit­ze ge­schlos­sen. Wa­ren sie ge­öff­net, hat­te man einen gu­ten Blick über den Hof, den an­schlie­ßen­den Park und das schil­lern­de Was­ser des Sees hin­ter den Stäl­len. Nur das Schnur­ren des Ka­ters un­ter­brach die Stil­le.

Dun­kel­blon­de Lo­cken fie­len dem Mäd­chen über den Rü­cken.

Als sich die Tür öff­ne­te, ver­hielt sie sich ganz still. On­kel Ma­xi­mi­li­an. Er wür­de in sei­nen tie­fen Le­der­ses­sel sin­ken, einen Co­gnac trin­ken, die Hän­de fal­ten und ein­schla­fen. So­bald er schlief, konn­te Ama­lia un­ge­se­hen die Bi­blio­thek ver­las­sen. Aber dies­mal wur­de er von Fre­de­ri­co, ih­rem Cou­sin, be­glei­tet.

»Ich weiß wirk­lich nicht, was du an dem Mäd­chen fin­dest. War­um schickst du sie nicht in ein In­ter­nat?«

»Ich will die­se Dis­kus­si­on nicht im­mer wie­der füh­ren.« Max von Oss­tens Stim­me klang ge­nervt. »Das ist mei­ne Ent­schei­dung. Und nun lass mich al­lein.«

»Wie du meinst, Pa­pa, aber ich ver­steh es nicht. In ei­nem In­ter­nat wä­re sie gut be­treut, und wir müss­ten nicht Er­zie­he­rin­nen, Leh­rer und The­ra­peu­ten im Haus dul­den.«

Fre­de­ri­co klatsch­te die Reit­ger­te ge­gen sei­ne Stie­fel und zog die Tür laut zu. Sein Va­ter frag­te sich, was der Jun­ge ge­gen sei­ne Cou­si­ne hat­te. Selbst Fre­de­ri­cos Groß­mut­ter schien dem Char­me die­ses ver­wais­ten Kin­des zu er­lie­gen. Viel­leicht war es ge­nau das, was ihn in sei­ner An­ti­hal­tung be­stärk­te.

Fre­de­ri­co war ein ver­wöhn­ter Kna­be, der sei­nen Platz als Jüngs­ter in der Fa­mi­lie hat­te ab­ge­ben müs­sen, als Ama­lia als Vier­jäh­ri­ge vor gut acht Jah­ren ins Haus kam. Es wur­de Zeit, dach­te sein Va­ter, dass er sei­ne Ei­fer­sucht über­wand.

Ama­lia hör­te das scha­ben­de Ge­räusch, als ihr On­kel den Kris­tall­stöp­sel aus der Ka­raf­fe zog, um sich einen Co­gnac ein­zu­schen­ken. On­kel Ma­xi­mi­li­an war zwan­zig Jah­re äl­ter als ihr Va­ter Jo­hann. Sein dich­tes kur­z­es Haar war grau, wäh­rend das ih­res Va­ters noch dun­kel­blond wie ihr ei­ge­nes ge­we­sen war.

Sie kann­te den In­halt der Un­ter­hal­tung. Fre­de­ri­co moch­te sie nicht. Er är­ger­te sie, wann im­mer es ihm ge­fiel. Und es ge­fiel ihm oft.

Als Ama­li­as Va­ter sta­rb, war sie vier Jah­re alt ge­we­sen. An ih­re Mut­ter konn­te sie sich nicht er­in­nern.

War­um sie ih­ren Va­ter und sie ver­las­sen hat­te, wuss­te Ama­lia nicht. Da­mals war sie zu klein ge­we­sen, um Fra­gen zu stel­len, und jetzt gab es nie­man­den mehr, den sie fra­gen konn­te. On­kel Ma­xi­mi­li­an war ihr ein­zi­ger auf­find­ba­rer Ver­wand­ter. So war sie vor acht Jah­ren wie ein Post­pa­ket von Ham­burg nach Ita­li­en ge­schickt wor­den. Ih­re Er­in­ne­run­gen an ei­ne gro­ße Stadt, den Ha­fen und die Woh­nung mit dem Aus­blick auf ei­ne be­leb­te Stra­ße ver­blass­ten.

Ma­xi­mi­li­an reis­te in Ge­dan­ken drei­zehn Jah­re zu­rück.

Zum letz­ten Mal war er sei­nem Bru­der und des­sen Frau Bel­la vor mehr als zwölf Jah­ren be­geg­net. Er sah Bel­la noch vor sich. Sie war zau­ber­haft. Ei­ne Frau, die ihn in den Wahn­sinn trieb. Er woll­te sie, und er nahm sie sich.

Nie wie­der sprach Jo­hann ein Wort mit ihm. Bel­la ver­ließ ih­ren Mann und ihr Ba­by gleich nach der Ge­burt. Und jetzt war die­ser ver­hass­te Bru­der längst nicht mehr am Le­ben, und des­sen Toch­ter leb­te in sei­nem Haus.

Ma­xi­mi­li­an hat­te das Er­be sei­nes Va­ters an sich ge­ris­sen, die Ehe sei­nes Bru­ders zer­stört, und nun ge­hör­te auch Ama­lia ihm. Das Mäd­chen, ein Ab­bild sei­ner Mut­ter, er­in­ner­te ihn Tag für Tag an Bel­la und an das, was zwi­schen ih­nen ge­we­sen war. Aber er war kein Mann, der sich über Din­ge auf­reg­te, die der Ver­gan­gen­heit an­ge­hör­ten.

In ge­wis­ser Wei­se ver­stand er sei­nen Sohn. Fre­de­ri­co war ihm sehr ähn­lich. Un­ver­söhn­lich in sei­ner Ab­leh­nung. Und un­er­bitt­lich, wenn es um sein Ter­ri­to­ri­um ging.

Ama­lia war ein un­ab­hän­gi­ges Mäd­chen. Sie be­klag­te sich nie über Fre­de­ri­co. Wenn er sie zu de­mü­ti­gen ver­such­te, nahm sie es sto­isch hin, was ihn zu noch grö­be­ren Scher­zen ver­an­lass­te.

Auch Ma­xi­mi­li­an hat­te mit dem spät ge­bo­re­nen Bru­der die Zu­nei­gung sei­ner El­tern tei­len müs­sen. Zwan­zig Jah­re lang war er ihr Kron­prinz, ihr Stolz ge­we­sen.

Jo­hann ent­wi­ckel­te sich zu ei­nem Wun­der­kind. Mit drei Jah­ren be­gann er Kla­vier zu spie­len, mit fünf be­kam er sei­ne ers­te Gei­ge. Sein mu­si­ka­li­scher Hö­hen­flug war un­auf­halt­sam. Mit zwan­zig Jah­ren war er ers­ter Gei­ger in ei­nem gro­ßen Or­ches­ter. Er reis­te um die gan­ze Welt. Wäh­rend Jo­hann sich sei­ner Kunst wid­me­te, wid­me­te sich Ma­xi­mi­li­an den Fir­men sei­nes Va­ters und sorg­te da­für, dass sein Bru­der am En­de kei­nen Hel­ler er­hielt.