Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Ma­ja brach­te ei­ne Plat­te mit Vi­tel­lo al lat­te und ver­schie­de­nen Ge­mü­sen her­ein.

»Wo ist Ali­cia?«

»Sie hat heu­te frei, Si­gno­ra.«

Es war un­ge­wöhn­lich, dass Ma­ja selbst auf­trug.

»Ist kei­nes der Mäd­chen mehr im Haus?«

»Nein, sie woll­ten zu­sam­men auf das Fest un­ten im Dorf ge­hen. Bei Sil­vio ist Tanz.«

Ama­lia lief das Was­ser im Mund zu­sam­men. Der in Milch ge­schmor­te Kalbs­bra­ten ge­hör­te zu ih­ren Lieb­lings­ge­rich­ten.

»Wir neh­men uns selbst, Ma­ja, es ist gut.«

Ama­lia be­ob­ach­te­te be­sorgt, wie die Plat­te die Run­de mach­te, bis sie end­lich bei ihr an­kam. Ihr On­kel aß und trank un­mä­ßig. Fre­de­ri­co be­saß den ge­sun­den Ap­pe­tit ei­nes Neun­zehn­jäh­ri­gen. Ma­ria nahm sich nur ei­ne Schei­be des zar­ten Flei­sches.

Ma­da­me Du­rand ver­zich­te­te ganz dar­auf. »Es­sen am spä­ten Abend ist un­ge­sund.« Sie aß nur ein we­nig von dem Ge­mü­se.

The­resa leg­te Ama­lia zwei Bra­ten­schei­ben auf den Tel­ler. Ei­ne zar­te Be­rüh­rung ih­rer Hand war Ama­li­as Dank. The­resa lä­chel­te ihr zu. »Das magst du doch be­son­ders ger­ne?«

Ama­lia nick­te. Wie scha­de, dass sie nicht spricht , dach­te The­resa. Nach Aus­kunft der Ärz­te, lag kein kör­per­li­cher Scha­den vor. Ama­lia war ver­stummt, als ihr Va­ter sta­rb.

Aber die Mie­ne des Kin­des drück­te so vie­les aus, war wun­der­bar aus­drucks­voll, und ne­ben ihr lag im­mer ein Ta­blet, auf dem sie in Win­desei­le schrei­ben konn­te. Sie sah auf das Dis­play, das Ama­lia leicht zu ihr dreh­te. » Wie geht es Lu­na?«, stand da .

Lu­na , The­resas mond­fa­r­be­ne Stu­te, be­kam ihr ers­tes Foh­len, und Ama­lia fie­ber­te ihm ent­ge­gen.

»Wenn es ein Hengst wird, be­kommst du ihn«, hat­te The­resa ihr ver­spro­chen. »Du kannst ihn auf­zie­hen und ler­nen, wie man mit ei­nem ei­ge­nen Pferd um­geht.«

The­resa sag­te: » Lu­na ist ner­vös und ich auch, viel­leicht blei­be ich heu­te Nacht wie­der im Stall.«

»Darf ich mit­kom­men?«

»Nein, das ist kei­ne gu­te Idee. Zu vie­le Men­schen wür­den sie noch mehr be­un­ru­hi­gen.«

Ama­lia nick­te.

»Ich neh­me an«, sag­te Ma­xi­mi­li­an und ließ die Ga­bel sin­ken. »Raf­fa­el wird mit dir wa­chen?«

»Mög­lich.«

»Ich er­war­te dich nach dem Es­sen, Ama­lia.« Ma­ria bat nie­mals um et­was, sie leg­te dar, was sie woll­te, und er­war­te­te, dass man ihr ge­horch­te.

Das Mäd­chen nick­te.

Ma­da­me Du­rand sah aus, als ha­be sie in ei­ne Zi­tro­ne ge­bis­sen. »Das Kind hat mor­gen sehr früh ei­ne Reit­stun­de«, wag­te sie ein­zu­wen­den.

Ma­ria er­hob sich. »Ama­lia ist kein Kind mehr, das am frü­hen Abend ins Bett ge­schickt wer­den muss. Sie ist fast drei­zehn.«

Au­to­ma­tisch sah The­resa auf ihr Hand­ge­lenk. Fast zwei­und­zwan­zig Uhr. Sie schob ih­ren Stuhl zu­rück. »Es wird auch Zeit für mich«. Sie sah ih­ren Mann an. »War­te nicht auf mich, Ma­xim. Es kann spät wer­den.«

»Ein Foh­len?«

»Ja, Lu­n­as Foh­len.«

Du hast, wie üb­lich, nicht zu­ge­hört, dach­te sie.

»Ich hof­fe, noch die­se Nacht und nicht erst mor­gen früh?« Ihr Mann hielt ih­ren Blick einen Mo­ment lang fest.

Noch wäh­rend sie sich für ei­ne Nacht­wa­che im Stall um­zog, hör­te sie den Mo­tor des Ma­se­ra­ti. Das Ca­brio ih­res Man­nes fuhr vom Hof. Ma­xim war zu sei­ner der­zei­ti­gen Ge­lieb­ten un­ter­wegs.

Er war noch im­mer ein at­trak­ti­ver Mann. Sie hat­te ihn vor gut zwan­zig Jah­ren ge­hei­ra­tet, weil er char­mant war, ihr Si­cher­heit bot und mit ih­rem Sohn spon­tan Freund­schaft ge­schlos­sen hat­te.

Nach ei­nem Rund­gang über das Gut und durch die Stäl­le hat­te er ge­sagt: »Sie kön­nen den Job ha­ben, aber …«

»Aber?«

»Es gibt ei­ne Be­din­gung.«

»Wel­che Be­din­gung?«

»Sie müs­sen mich hei­ra­ten.«

Sie hat­te ge­lacht und ge­fragt: »Wol­len Sie das Ge­halt spa­ren?«

Ein hal­b­es Jahr spä­ter wur­de sie Frau von Oss­ten und zog mit ih­rem Sohn und ih­rer Mut­ter in das rie­si­ge Haus in der Ma­rem­ma.

Sie war Ma­xi­mi­li­ans vier­te Ehe­frau. Sei­ne Ehen wa­ren kin­der­los ge­blie­ben. Als sie schwan­ger wur­de, kann­te sei­ne Freu­de kei­ne Gren­zen.

Ma­xi­mi­li­an dach­te an die ers­te Be­geg­nung mit The­resa. Schlank und kraft­voll, ei­ne ge­ball­te La­dung Ener­gie. Oh­ne er­kenn­ba­re Ei­tel­keit, ver­lo­ckend, oh­ne zu lo­cken.

Ihr dich­tes ge­well­tes Haar glänz­te wie das Ge­fie­der ei­nes Ra­ben. Sie be­saß die­se na­tür­li­che Ele­ganz, die nicht er­lern­bar war. In sei­nen Au­gen wa­ren al­le Frau­en sich ähn­lich. The­resa bil­de­te die Aus­nah­me. Al­les an ihr war ein­zig­ar­tig, be­son­ders und un­wi­der­steh­lich. Ein Hauch von Me­lan­cho­lie um­gab sie. Sie war da­mals noch nicht lan­ge Wit­we ge­we­sen, er­in­ner­te er sich.

The­resa be­klag­te sich nie. Sie mach­te kei­ne Sze­nen, nahm sei­ne Es­ka­pa­den hin. Manch­mal schien ihm, als ob sie gar nicht be­merk­te, wenn er sich ei­ner an­de­ren Frau zu­wand­te. War das so, weil es ihr egal war? Er ihr egal war? Das kä­me ei­ner Krän­kung gleich. Ja, er war ge­kränkt. Ih­re schein­ba­re Gleich­gül­tig­keit war Gift für sein Ego.

Ma­xi­mi­li­an drück­te das Gas­pe­dal durch. Er fuhr Rich­tung Gros­se­to. Dort­hin, wo ei­ne Frau auf ihn war­te­te, die ihn be­merk­te. Si­do­nie, die Frau sei­nes Freun­des und Ge­schäfts­part­ners Re­na­to, der sich mehr auf Rei­sen als zu Hau­se auf­hielt, war ein blon­des Ver­spre­chen. Un­ge­hemmt und oh­ne die ge­rings­te An­mu­tung von Mo­ral. Ei­ne se­xu­ell un­ter­for­der­te Fünf­und­drei­ßig­jäh­ri­ge.

Rück­sichts­los fuhr er viel zu schnell über die kur­vi­ge schma­le Stra­ße.

Ei­ne Stun­de nach sei­ner Ge­burt stand der klei­ne Hengst auf zit­tern­den Bei­nen im hoch ein­ge­streu­ten Heu.

Hell­brau­nes Fell. Sei­ne glän­zen­den Au­gen um­gab ein wei­ßer Kranz.

The­resa lach­te. »Es sieht aus, als ha­be er sich ei­ne Bril­le auf­ge­setzt.«

Raf­fa­el war da­bei, die Ab­fohl­box zu säu­bern. Die Nach­ge­burt ließ er in einen Ei­mer fal­len. Die wür­de sich die Tier­ärz­tin spä­ter an­se­hen.

»Das hast du gut ge­macht.« The­resa strei­chel­te den Hals ih­rer Stu­te.

Lu­na schnaub­te lei­se und blies war­men Atem in ihr Ge­sicht. Es war schon die drit­te Nacht, in der sie bei Lu­na ge­wacht hat­ten. Die Stu­te war un­ru­hig ge­we­sen.

Das Foh­len hat­te den Weg zu den Zit­zen sei­ner Mut­ter ge­fun­den.

The­resa war im­mer wie­der be­rührt, wenn sich die­se klei­nen We­sen auf ih­re Streich­holz­bein­chen kämpf­ten und schon kurz nach der Ge­burt zu trin­ken be­gan­nen.

Mü­de hock­te sie auf ei­nem al­ten Hocker, stütz­te sich auf die Knie und leg­te ihr Ge­sicht in bei­de Hän­de. Sie hör­te Raf­fa­el hin und her ge­hen, be­ru­hi­gen­de Lau­te von sich ge­ben. Was­ser lief. Dann spür­te sie ihn hin­ter sich, sei­ne war­men kräf­ti­gen Hän­de auf ih­ren Schul­tern. Sie stöhn­te, als er sanft ih­re ver­spann­ten Schul­tern mas­sier­te. Noch herrsch­te Stil­le im Stall, nur un­ter­bro­chen von lei­sem Schnau­ben und dump­fem Stamp­fen, wenn ei­nes der Pfer­de sich be­weg­te. The­resa leg­te den Kopf zu­rück und sah zu Raf­fa­el auf.