Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Dass sein Va­ter nicht mehr Herr sei­ner Sin­ne war, be­güns­tig­te Ma­xi­mi­li­ans Plä­ne. Nach­dem sei­ne und Jo­hanns Mut­ter ge­stor­ben war, ver­lor sein Va­ter nicht nur jeg­li­ches In­ter­es­se an den Ge­schäf­ten, son­dern auch sei­nen Ver­stand. Es war nicht schwer, ihm ein­zu­re­den, dass Jo­hann nichts mehr mit ihm zu tun ha­ben woll­te. Der Al­te ent­erb­te sei­nen jün­ge­ren Sohn und über­schrieb al­les sei­nem Äl­tes­ten.

Als Jo­hann zur Be­er­di­gung sei­nes Va­ters an­reis­te, brach­te er sei­ne wun­der­schö­ne jun­ge Frau mit. Ma­xi­mi­li­an konn­te den Blick nicht von ihr wen­den. Die ge­ra­de Na­se, ih­re schön ge­schwun­ge­nen Lip­pen. Das streng zu­rück­ge­bun­de­ne Haar schim­mer­te. Er hat­te vie­le Frau­en ge­kannt. Die­se woll­te er, auch, weil sie die Frau sei­nes Bru­ders war.

Ma­ja war ei­ne wun­der­ba­re Kö­chin. Und sie lieb­te Ama­lia. Das Mäd­chen rühr­te sie.

Ama­lia war so zier­lich, viel zu dünn, und manch­mal sah sie trau­rig aus. Als sie vor acht Jah­ren kam, sprach sie nicht. Ma­ja schob es dar­auf, dass die Klei­ne kein Ita­lie­nisch konn­te. Aber das war es nicht. Auch, nach­dem sie al­les ver­stand, sprach sie nicht. Ama­lia sag­te kein Wort. Um­so mehr drück­ten ih­re strah­len­den Au­gen aus, wenn sie sich freu­te, die sich ver­schlei­er­ten, wenn sie trau­rig war.

Ama­lia schmieg­te sich an Ma­ja, wenn sie ihr einen Le­cke­r­bis­sen zu­steck­te, und sie lä­chel­te so vol­ler Dank­bar­keit, dass das Herz der Kö­chin schmolz.

Die Fa­mi­lie traf sich zum Abend­es­sen in der gro­ßen ver­glas­ten Ve­ran­da. Ei­nem ganz in Früh­lings­grün und Weiß ge­hal­te­nen Raum mit Blick auf die sanf­ten Hü­gel ge­gen­über.

The­resa be­stand dar­auf, dass die Fa­mi­lie so­oft wie mög­lich an ei­nem Tisch zu­sam­men­kam. Fre­de­ri­co stand am Fens­ter und sah ge­lang­weilt hin­aus in die Dun­kel­heit. Sei­ne Groß­mut­ter Ma­ria be­trat in die­sem Mo­ment das Zim­mer.

»Wo ist The­resa? Kann mei­ne Toch­ter nicht ein ein­zi­ges Mal pünkt­lich sein?« Sie sah sich um.

Ma­xi­mi­li­an be­grüß­te sei­ne Schwie­ger­mut­ter. »Nein«, sag­te er spöt­tisch, »das kann sie nicht. Ein ekla­tan­ter Er­zie­hungs­feh­ler.«

»Re­de kei­nen Un­sinn, ich ha­be sie an­ders er­zo­gen.«

Die al­te Da­me ließ sich auf ei­nem Stuhl am Tisch nie­der. Sie war schlank und saß auf­recht, oh­ne die Rü­cken­leh­ne in An­spruch zu neh­men.

»Du hast sie gar nicht er­zo­gen.«

Ma­ria schmun­zel­te. »Hat sie dir das er­zählt?«

»Ja, hat sie.«

»Das stimmt, ich war zu häu­fig auf Rei­sen.«

Ma­ria be­trach­te­te ih­ren Schwie­ger­sohn. Er sah gut aus und war ein sehr groß­zü­gi­ger Mann. Kaum jün­ger als sie selbst. Wenn sie Lust auf einen jün­ge­ren Lieb­ha­ber ge­habt hät­te … dem Al­ter nach hät­te er bes­ser zu ihr ge­passt. Aber er war zu alt, um sich ei­ne noch äl­te­re Ge­lieb­te zu neh­men, dach­te sie zy­nisch.

»Wo ist Ama­lia?«

Fre­de­ri­co wand­te sich end­lich sei­ner Groß­mut­ter zu. »Der Stock­fisch ist auch noch nicht da.«

Ma­ria hob die Brau­en. Ihr jüngs­ter En­kel ließ kei­ne Ge­le­gen­heit aus, sich über sei­ne Cou­si­ne lus­tig zu ma­chen. Die Tür öff­ne­te sich, und The­resa trat ein.

»End­lich, Kind, du weißt, dass ich nicht ger­ne war­te.«

»Ich weiß, Ma­ma.« Sie be­grüß­te ih­re Mut­ter mit ei­nem flüch­ti­gen Kuss. »Ich ha­be den Nach­mit­tag im Stall ver­bracht und muss­te mich noch um­zie­hen.«

Ih­ren Mann be­grüß­te sie mit ei­nem Lä­cheln. Sie konn­te ihm an­se­hen, was er dach­te. Raf­fa­el, der jun­ge Ver­wal­ter, war ein fä­hi­ger Mann und Ma­xi­mi­li­an ein Dorn im Au­ge.

»Gu­ten Abend, mein Lie­ber.«

Sie streif­te die Wan­ge ih­res Man­nes mit den Lip­pen. Ver­füh­re­ri­sche Lip­pen, dach­te er.

Ama­lia im Schlepp­tau en­ter­te Ma­da­me Du­rand den Raum. »Ich ha­be sie am See ge­fun­den. Zum Um­zie­hen war kei­ne Zeit.«

»Was­ser ist der na­tür­li­che Le­bens­raum ei­nes Fi­sches.« Fre­de­ri­co form­te den Mund zu ei­nem run­den Fisch­maul.

»Fre­de­ri­co!« The­resas Au­gen wur­den schmal.

Sie sah hin­über zu Ama­lia. Die stand auf­recht hin­ter ih­rem Stuhl. Mit kei­ner Be­we­gung, kei­nem Blick gab sie zu er­ken­nen, dass sie die höh­ni­sche Be­mer­kung ih­res Cous­ins ge­hört hat­te.

»Wol­len wir heu­te noch es­sen? Ich will mich früh zu­rück­zie­hen.« Ma­ri­as Fin­ger klopf­ten un­ge­dul­dig auf die Tisch­plat­te. Ihr Ge­sichts­aus­druck sprach Bän­de. Als sie auf­blick­te, fing sie Ama­li­as win­zi­ges Lä­cheln auf, das so­fort wie­der ver­schwand. Ma­ri­as Lip­pen zuck­ten.

The­resa setz­te sich. Ma­ja kam mit ei­ner Schüs­sel voll damp­fen­der Spa­ghet­ti her­ein. Es roch nach Pil­zen, dem er­di­gen Duft der Trüf­fel. Sie zwin­ker­te Ama­lia zu und stell­te einen Tel­ler Spa­ghet­ti Bo­lo­gne­se mit ei­ner ex­tra Por­ti­on Par­me­san vor sie hin. Ama­li­as Lä­cheln be­lohn­te sie.

»Du könn­test lang­sam mal an­fan­gen, das zu es­sen, was wir al­le es­sen.« Fre­de­ri­co stopf­te sich ei­ne über­vol­le Ga­bel in den Mund.

»Und du, mein Jun­ge, könn­test lang­sam mal an­fan­gen, an­stän­dig zu es­sen.«

Über­rascht sah Fre­de­ri­co sei­ne Groß­mut­ter an. Sie misch­te sich mit ver­blüf­fen­der Takt­lo­sig­keit in al­les ein, al­ler­dings höchst sel­ten in Er­zie­hungs­an­ge­le­gen­hei­ten. Fre­de­ri­co lief rot an.

»Hast du et­was von Kon­stan­tin ge­hört?« Ma­ria wand­te sich an ih­re Toch­ter und be­ach­te­te ih­ren En­kel nicht wei­ter.

The­resa frag­te sich, ob er wü­tend oder be­schämt war. Ihr jüngs­ter Sohn war so ganz an­ders als sein Stief­bru­der. Sie hat­te Kon­stan­tin mit in die Ehe ge­bracht. Ma­xi­mi­li­an war nicht sein bio­lo­gi­scher Va­ter.

Sie hat­te ih­ren ers­ten Mann ge­liebt und ge­glaubt, nie mehr einen Mann so sehr lie­ben zu kön­nen, mit die­ser glü­hen­den Lei­den­schaft und der Angst, ihn zu ver­lie­ren. Tho­mas hat­te ei­ni­ge Kurz­ge­schich­ten ver­öf­fent­licht, ein paar The­a­ter­stü­cke ge­schrie­ben, aber erst am An­fang sei­ner Kar­rie­re ge­stan­den. Sie war drei­und­zwan­zig und prak­tisch mit­tel­los, als er sta­rb.

The­resa war aus­ge­bil­de­te Pfer­de­wir­tin. Auf ei­ne An­zei­ge in ei­ner Pfer­de­zeit­schrift hin, be­wa­rb sie sich um die Stel­le. Sie schnall­te ih­ren da­mals vier Jah­re al­ten Sohn in ih­rem knall­ro­ten Mi­ni an, setz­te sich in ihr Au­to und fuhr in die Tos­ka­na. Das Gut lag in der Nä­he Gros­se­tos in­mit­ten der Ma­rem­ma. Als sie ausstieg, kam ihr ein Mann ent­ge­gen. Si­cher zwan­zig Jah­re äl­ter als sie selbst. Ge­bräunt, at­trak­tiv und selbst­si­cher.

»The­resa, ich ha­be dich et­was ge­fragt.«

»Ent­schul­di­ge, Mut­ter.«

Ma­ria wie­der­hol­te ih­re Fra­ge. Ama­lia zeig­te zum ers­ten Mal an die­sem Abend In­ter­es­se. Auch Fre­de­ri­co er­war­te­te die Ant­wort sei­ner Mut­ter.

»Ich den­ke, er wird am Wo­chen­en­de hier sein.«

Ama­lia be­müh­te sich, ih­re Freu­de nicht all­zu deut­lich zu zei­gen. Sie hat­te ge­lernt, in Fre­de­ri­cos Ge­gen­wart vor­sich­tig zu sein. Wenn er über­haupt an je­man­dem hing, so war das sein äl­te­rer Bru­der. Dass Kon­stan­tin sei­ne klei­ne Cou­si­ne lieb­te, schür­te sei­ne Ei­fer­sucht.