Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Ste­pha­no war ein we­ni­ge Ki­lo­me­ter ent­fern­tes Re­stau­rant, in dem man sich traf, wenn man nicht nach Sie­na oder dem noch wei­ter ent­fern­ten Gros­se­to fah­ren woll­te. Man konn­te dort her­vor­ra­gend es­sen oder nur den gu­ten Haus­wein trin­ken.

The­resa schloss die Haus­tür hin­ter sich und ging den Weg zu­rück, den sie ge­ra­de ge­kom­men war.

Raf­fa­el saß vor sei­nem Haus auf den Stu­fen. In der Hand hielt er ein Glas. Manch­mal glaub­te er zu träu­men, wenn sie so wie jetzt auf ihn zu­schritt. Er fürch­te­te, ihr Bild könn­te sich auf­lö­sen. Aber da war sie, be­rühr­te ihn, setz­te sich ne­ben ihn auf die Stein­stu­fen.

»Kon­stan­tin will mich zur Schwie­ger­mut­ter ma­chen.«

»Ein schwe­rer Schlag, Liebs­te.« Er lach­te. »Zu­mal ich mir den­ken kann, wie es wei­ter­geht.«

»Was meinst du?«

»Aus Schwie­ger­müt­tern wer­den schnell Groß­müt­ter.« Er sprang auf, be­vor sie ihn schla­gen konn­te.

»Ich ho­le dir ein Glas Wein.«

»Wirst du ei­ne Non­na lie­ben kön­nen?«

Be­lus­tigt blick­te er auf sie hin­ab. »Wenn die­se Non­na so klug und se­xy und so un­glaub­lich schön ist wie du, könn­te ich mich da­zu durch­rin­gen.« Er nahm sie in die Ar­me und küss­te sie zärt­lich. Sei­ne Hän­de glit­ten über ih­re Schul­tern.

»Nein, Raf­fa­el, ich will re­den.«

»Gut, re­den wir.«

»Kon­stan­tin will nach Afri­ka ge­hen.« Sie seufz­te. »Ich ha­be Angst um ihn. Gam­bia ist kei­nes­wegs ein si­che­res Land. Ich fürch­te, der neue Prä­si­dent ist nicht viel bes­ser als der al­te. Nach zwei­und­zwan­zig Jah­ren Dik­ta­tur, Ent­füh­run­gen und Fol­ter wird es in den nächs­ten Mo­na­ten be­stimmt nicht viel bes­ser wer­den.«

»Ist er fest ent­schlos­sen?«

»Ja. Und An­na­bel wird mit ihm ge­hen.« The­resa trank ih­ren Wein aus und reich­te Raf­fa­el das Glas. »Hast du noch einen?«

»So schlimm?« Raf­fa­el lä­chel­te, sie trank nor­ma­le­r­wei­se sehr we­nig.

»Es ist mir ernst. Am liebs­ten wür­de ich mich für ein Jahr ins Ko­ma trin­ken. Erst die Hoch­zeit, dann Afri­ka, ich wer­de vor Angst ster­ben.«

»Nein, das wirst du nicht. Au­ßer­dem hast du kei­ne Wahl, du musst ihn ge­hen las­sen.«

Sei­ne Ge­dan­ken wan­der­ten Jah­re zu­rück. Sei­ne Mut­ter hat­te ge­weint, als er mit sech­zehn Jah­ren den klei­nen el­ter­li­chen Hof zwi­schen Luc­ca und Pi­sa ver­ließ. Aus­tra­li­en und Neu­see­land schie­nen ihr so weit ent­fernt wie der Mond. »Ich wer­de dich nie wie­der­se­hen«, hat­te sie ge­schluchzt.

Wä­re ich ge­blie­ben, wenn ich ge­wusst hät­te, dass ih­re Wor­te wahr wer­den wür­den, frag­te er sich.

Raf­fa­el horch­te auf die Lau­te der Nacht. Un­un­ter­bro­chen das Zir­pen der Zi­ka­den, weit ent­fern­tes Hun­de­ge­bell. Ei­ner der bei­den wei­ßen Ma­rem­ma-Hun­de im Stall ant­wor­te­te. Es ra­schel­te im Ge­büsch. Ein Hauch streif­te ihn, ein wei­ßer Schat­ten, die Eu­le auf der Jagd. Ein Vo­gel zirp­te im Schlaf. All die­se Ge­räu­sche lie­ßen die ei­gent­li­che Stil­le der Nacht noch deut­li­cher wer­den.

Vor sei­nen Au­gen sah er die Ap­fel­wie­se hin­ter dem Haus, die Oli­ven­bäu­me und die Zie­gen, die sei­nen El­tern ge­hört hat­ten. Das gan­ze An­we­sen stank nach die­sen Tie­ren. Sei­ne Mut­ter mach­te Kä­se aus der Zie­gen­milch und fuhr da­mit am Wo­chen­en­de zum Markt. Ja, sie hat­ten ein Aus­kom­men, aber Raf­fa­el woll­te mehr. Sechs Jah­re hat­te er im Aus­land ver­bracht. Als er zu­rück­kam, tat er es, um sei­ne Mut­ter zu be­er­di­gen und dem Va­ter bei­zu­ste­hen.

Das Haus und ein paar Ne­ben­ge­bäu­de hat­te er nach dem Tod sei­nes Va­ters ver­kauft. Nur ein klei­nes Stein­haus hat­te er be­hal­ten. Sein Rü­ck­zugs­ort.

»Wor­an denkst du?« The­resa sah ihn fra­gend an.

»An nichts. Komm ins Bett!«

Er stand auf, ha­lf ihr von den Stu­fen hoch und zog sie mit sich.

In sei­nen Ar­men ver­gaß sie ih­re Ängs­te, fand Ru­he, für ei­ne Wei­le.

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