Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

The­resa hör­te Fre­de­ri­cos Ant­wort: »Na, dann hast du ja einen Nach­fol­ger.«

»Ich wünsch­te, du könn­test das sein.«

»Nein, Pa­pa, ver­giss es.«

Ihr Sohn hat­te Hö­hen­flü­ge im wahrs­ten Sinn. Er woll­te Pi­lot wer­den.

The­resa dreh­te ein Glas zwi­schen ih­ren Fin­gern und blick­te auf den Schim­mer von Sil­ber am Ho­ri­zont.

Da­vor schweb­ten Ne­bel­in­seln über den schla­fen­den Hü­geln.

Die­se war­me Nacht ist, dach­te The­resa, nicht ge­macht, um al­lei­ne zu sein.

Sie be­ob­ach­te­te den tor­keln­den Flug der Luc­cio­le. Die Leucht­kä­fer­chen blink­ten wie vom Him­mel ge­fal­le­ne Ster­ne.

Bald nach ih­rem Ge­spräch hat­te sie zu­erst Ma­xims Wa­gen, et­was spä­ter auch Fre­de­ri­cos Ma­schi­ne ge­hört. Wie im­mer sorg­te sie sich um Fre­de­ri­co und hoff­te, dass er ver­nünf­tig ge­nug wä­re, nicht in be­trun­ke­nem Zu­stand zu fah­ren.

Ihr Sohn hat­te Raf­fa­el einen Pfer­de­bur­schen ge­nannt.

Sie kann­te Raf­faels Bio­gra­phie. Mit sech­zehn hat­te er den klei­nen Hof sei­ner El­tern ver­las­sen und sechs Jah­re lang erst in Aus­tra­li­en und spä­ter in Neu­see­land al­les ge­lernt, was es über Tier­wirt­schaft, Auf­zucht von Pfer­den, Rin­dern und Scha­fen zu ler­nen gab, ein­schließ­lich Milch­wirt­schaft und Bie­nen­zucht.

Sie lä­chel­te. Er war ihr haus­hoch über­le­gen.

Als er zu­rück­kam, hat­te er sei­ne Ju­gend­lie­be ge­hei­ra­tet, ei­ne Fa­mi­lie ge­grün­det und vier Jah­re nach der Ge­burt sei­ner Zwil­lings­mäd­chen fest­stel­len müs­sen, dass sei­ne Ehe ge­schei­tert war.

Die Tren­nung von sei­nen Kin­dern hat­te er nie ver­wun­den. So­oft wie mög­lich be­such­te er sie. In den Fe­ri­en durf­te er Gi­u­li­a­na und Ga­la zu sich ho­len.

»Was machst du hier, Ma­ma?«

The­resa schrak auf, als sie Kon­stan­tin hör­te. Sie muss­te ein­ge­schla­fen sein. »Ich ge­ni­e­ße die Ru­he und ver­su­che nach­zu­den­ken.«

Kon­stan­tin zog einen Stuhl her­an und setz­te sich zu ihr. »Ich stö­re dich nicht lan­ge. An­na­bel er­war­tet mich. Du soll­test auch zu Bett ge­hen, es ist spät.«

»Manch­mal schla­fe ich hier drau­ßen. Es ist schön un­ter den Ster­nen.«

Wenn er an sei­ne Mut­ter dach­te, sah er sie mit we­hen­den Haa­ren, oh­ne Sat­tel auf Lu­na über die Hü­gel der Ma­rem­ma ja­gen. Er war, dank ihr, ein gu­ter Rei­ter, aber die Be­geis­te­rung, die sie be­flü­gel­te, fehl­te ihm.

»Du wirst dei­nem Va­ter im­mer ähn­li­cher«, sag­te sie.

»Du warst mit ihm glü­ck­li­cher als mit Ma­xi­mi­li­an.« Das war kei­ne Fra­ge, son­dern ei­ne Fest­stel­lung.

The­resa ant­wor­te­te nicht di­rekt. Un­ter dich­ten Wim­pern blick­te sie ihn an. »Dein Va­ter und ich wa­ren nur kurz ver­hei­ra­tet. Die ers­te Lie­be noch nicht vor­bei. Ehen ent­wi­ckeln sich. Es gibt kei­ne Ga­ran­ti­en für das Glück und die Lie­be.«

»Ich wer­de An­na­bel im­mer lie­ben«, sag­te Kon­stan­tin.

Er war ein Kind. The­resa lä­chel­te. »Na­tür­lich wirst du das, mein Schatz.«

»Wir wer­den hei­ra­ten, Ma­ma.«

Oh du mei­ne Gü­te, sie muss­te an sich hal­ten, das nicht laut aus­zu­spre­chen.

»Na­tür­lich«, sag­te sie noch ein­mal, »wenn man sich liebt, will man das der Welt zei­gen. Aber das muss ja si­cher nicht so­fort sein?«

Kon­stan­tin griff nach ih­rem Glas, trank einen Schluck und sag­te: »An­na­bel möch­te noch in die­sem Jahr hei­ra­ten.«

»Und du, was möch­test du?«

»Sep­tem­ber oder Ok­to­ber«, sag­te ihr Sohn, »sind schö­ne üp­pi­ge Mo­na­te. Trau­ben, Nüs­se, Obst, Oli­ven, al­les ist reif, die Aben­de sind noch warm.«

»Und, wie du weißt, ist es die Zeit der Ern­te, die Zeit der Ar­beit.«

Er lach­te. »Ma­ma, du schaffst das. Un­se­re Gäs­te kön­nen bei der Oliv­e­n­ern­te hel­fen.«

Sie lach­te. »Lie­ber nicht.«

»Kon­stan­tin?« Er sprang auf.

»An­na­bel, hier sind wir.«

»Du woll­test doch nur ganz kurz …« Sie schwieg, als sie er­kann­te, dass Kon­stan­tin nicht al­lei­ne war. Die jun­ge Frau stand zwi­schen den ge­öff­ne­ten Fens­ter­tü­ren. Rei­zend in ih­rem kur­z­en, wei­ßen Hemd.

The­resa konn­te ih­ren Sohn ver­ste­hen. Sie war ein hüb­scher An­blick, auch wenn sie, wie jetzt, schmoll­te.

»Es tut mir leid, willst du dich noch zu uns set­zen, Lieb­ling?«

»Nein, ich bin mü­de.«

Ih­re Stim­me klingt kind­lich und ei­ne Spur zu schrill. The­resa rief sich zur Ord­nung.

»Gu­te Nacht, Ma­ma.«

»Gu­te Nacht, Kon­stan­tin … An­na­bel.«

Sie er­hob sich, um eben­falls ins Haus zu ge­hen. Erst als sie die Tü­ren des Win­ter­gar­tens schloss, fiel ihr auf, dass Kon­stan­tin ihr die Ant­wort auf ih­re Fra­ge nach sei­nen Wün­schen, schul­dig ge­blie­ben war.

»Gu­ten Mor­gen, Ma­ja. Gu­ten Mor­gen, Ali­cia.«

»Gu­ten Mor­gen, Si­gno­ra.«

Ver­blüfft sah The­resa Ali­cia hin­ter­her, die schluch­zend aus der Kü­che rann­te. Sie wand­te sich an die Kö­chin. »Was ist pas­siert?«

»Heu­te Nacht ist Kit­tys Ma­ma ge­stor­ben.«

»Ach, die ar­me Klei­ne. Wis­sen Sie schon, wann die Trau­e­r­fei­er statt­fin­det?«

Ma­ja schüt­tel­te den Kopf. »Nein, Si­gno­ra.«

Die Trau­e­r­fei­er fand drei Ta­ge spä­ter in der Kir­che von Bas­so statt. In brü­ten­der Hit­ze über­quer­ten Ma­xi­mi­li­an und The­resa, von ih­ren Söh­nen, Ama­lia und Ma­da­me Du­rand be­glei­tet, den Kirch­platz. Ma­ria ging am Arm ih­res äl­tes­ten En­kels.

Die Bli­cke der in tie­fes Schwa­rz gehüll­ten Dorf­be­woh­ner folg­ten ih­nen. Es war un­ge­schrie­be­nes Ge­setz, dass die ers­te Bank dem Guts­be­sit­zer vor­be­hal­ten war, was Ma­xim wie ei­ne Selbst­ver­ständ­lich­keit hin­nahm, The­resa mehr als pein­lich war.

Wir le­ben nicht mehr im acht­zehn­ten Jahr­hun­dert.

Sie hät­te zu ger­ne ge­wusst, ob die Bank leer blieb, wenn sie nicht zur Kir­che gin­gen.

Raf­fa­el lach­te, als sie ihn da­nach frag­te. »Nein, The­resa. Wir nut­zen sie, aber mit schlech­tem Ge­wis­sen.«

»Idi­ot!«

Raf­fa­el hat­te sich vor zwei Ta­gen selbst ent­las­sen. »Ich kann nicht auf dei­ne Kos­ten in ei­ner Pri­vat­kli­nik her­um­lie­gen, ich bin kein Gi­go­lo.«

Sein Zorn auf sie war noch nicht ganz ver­raucht.

Nach­dem ih­re Fa­mi­lie Platz ge­nom­men hat­te, be­gann der Got­tes­dienst. The­resa spür­te Raf­faels Blick im Nacken. Er saß in der zwei­ten Bank, di­rekt hin­ter ihr. Dank An­na­bel, die sich im letz­ten Mo­ment mit ei­nem »Ich ha­be ra­sen­de Kopf­schmer­zen, Lieb­ling« ent­schul­digt hat­te, wa­ren sie zu spät ge­kom­men.

Ma­ri­sa saß ne­ben Raf­fa­el. Ihr jüngs­ter Sohn, Gas­pa­ro, ein klei­ner Teu­fel, be­gabt mit der Stim­me ei­nes En­gels, sang das Ave Ma­ria so er­grei­fend mit sei­ner kna­ben­haf­ten sil­ber­nen Stim­me, dass kein Au­ge tro­cken blieb.

Im acht­zehn­ten Jahr­hun­dert hät­te man dich um die­ser Stim­me wil­len kas­triert, dach­te The­resa.

»Ich tät mich sehr freu­en, wenn Sie noch mit zu Sil­vio kom­men tä­ten«, bat Kit­ty. Sie sah ver­heult aus, aber ge­fasst.

»Na­tür­lich, Kit­ty, wir kom­men sehr ger­ne.«