Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Ihr Blick traf sich mit dem Ma­ri­as. An­na­bel fürch­te­te, sie könn­te wo­mög­lich ih­re Ge­dan­ken le­sen.

Ma­ria nick­te ihr zu. »Wie war Ihr Tag?«

»Wir wa­ren in Gros­se­to. Ich ha­be ein paar Sa­chen ein­ge­kauft. Kei­ne sehr ele­gan­te Stadt.«

»Wo kau­fen Sie denn ein?«

»In Mai­land oder Rom. Weih­nach­ten flie­gen wir nach Lon­don oder New York.«

Sie plap­pert , dach­te Ma­ria.

»Kon­stan­tin hat mir sei­ne al­te Schu­le ge­zeigt. Ich war nicht auf ei­ner staat­li­chen Schu­le.«

»Ach ja? Wo sind Sie zur Schu­le ge­gan­gen?«

»Ich war in ei­nem In­ter­nat in der Schweiz.«

»Der Wahn­sinn, hät­te ich auch ger­ne ge­macht«, sag­te Fre­de­ri­co.

»Was hät­test du auch ger­ne ge­macht?«

The­resa hat­te of­fen­bar den letz­ten Satz ih­res Soh­nes ge­hört. Sie sah frisch und kühl aus. Ihr Kleid ließ Schul­tern und Rü­cken frei. Die leicht ge­bräun­te Haut schim­mer­te im Ker­zen­licht.

»Ich wä­re ger­ne in ei­nem schi­cken In­ter­nat zur Schu­le ge­gan­gen.«

Sie beug­te sich über Fre­de­ri­co und küss­te sein Haar. »Ich glau­be, mein Schatz, du hät­test furcht­bar ge­weint, wenn wir dich weg­ge­schickt hät­ten.«

Ma­ria lach­te lei­se. Fre­de­ri­co er­rö­te­te tat­säch­lich. The­resa nahm zwi­schen Kon­stan­tin und Ama­lia Platz.

»Du siehst be­zau­bernd aus, mei­ne Lie­be.« Ma­xim pros­te­te ihr zu.

»Dan­ke.« Sie hob ihr Glas.

»Ja, Ma­ma, du bist wie im­mer die Schöns­te«, be­stä­tig­te Kon­stan­tin.

An­na­bels Ge­sichts­aus­druck ließ sich schwer deu­ten, be­merk­te Ma­ria schmun­zelnd.

Ma­xi­mi­li­an schenk­te sich ein wei­te­res Glas Wein ein.

An­na­bel griff nach Kon­stan­tins Arm und säu­sel­te: »Du hast recht, Lieb­ling, dei­ne Mut­ter sieht noch sehr gut aus.«

The­resa hob ei­ne Braue und riss ein Stück Foc­ca­cia ent­zwei. Sie hat­te an­schei­nend das noch in An­na­bels Ant­wort ge­hört und ver­stan­den.

»Kon­stan­tin«, sag­te sie, »in Ge­gen­wart an­de­rer Frau­en, soll­test du auf sol­che Kom­pli­men­te ver­zich­ten.«

»Aber, Ma­ma, An­na­bel weiß, dass ich sie lie­be, egal, wie sie …«

Oh mein Gott , Ma­ria be­müh­te sich, ih­re Hei­ter­keit zu un­ter­drü­cken.

»Wo habt ihr euch ken­nen­ge­lernt«, ver­such­te sie das Ge­spräch in an­de­re Bah­nen zu len­ken.

»In Mai­land. An­na­bel hat dort Kunst­ge­schich­te stu­diert.«

»Was hast du in Sie­na ge­macht?« Ma­xim hat­te, wie so oft, nicht zu­ge­hört. Aber in die­sem Mo­ment war sie ihm für die Un­ter­bre­chung dank­bar.

»Ich ha­be mit Pro­fes­sor Do­na­to ge­spro­chen.«

»Bist du krank?«

»Nein«, sie lä­chel­te, »aber wenn du dich er­in­nerst, hat­te Raf­fa­el einen Un­fall.«

Sie sah hin­über zu Fre­de­ri­co. Er biss sich auf die Lip­pe.

»Raf­fa­el liegt in ei­ner Pri­vat­kli­nik?«

»Ja.« The­resa steck­te sich ei­ne Oli­ve in den Mund.

»Er muss gut ver­si­chert sein«, sag­te Ma­xim.

»Nein, mein Lie­ber, ist er nicht. Ich ha­be da­für ge­sorgt, dass er bei Do­na­to be­han­delt wird.«

»Aha? Gibt es da­für einen Grund?«

»Al­ler­dings.«

»Und?«

»Ich möch­te das spä­ter mit dir be­spre­chen, falls du nicht noch aus­gehst.« Sie wand­te sich ih­rem jün­ge­ren Sohn zu. »Ich wün­sche, dass du da­bei bist, Fre­de­ri­co.«

Oha! Wenn ih­re Toch­ter die­sen Ton an­schlug, wur­de es ernst. Ma­ria leg­te ih­re Ser­vi­et­te ne­ben den Tel­ler.

»Du weißt, wie ein Hengst re­a­giert, wenn er ei­ne ros­si­ge Stu­te wit­tert. Für die­sen Un­fall bist du al­lein ver­ant­wort­lich.«

Ja, er hät­te dem Hengst nicht al­lei­ne die Stall­tür öff­nen dür­fen. Aber es war nun mal pas­siert, und Raf­fa­el leb­te ja noch. Den Stall­meis­ter des­we­gen gleich in ei­ne Pri­vat­kli­nik ein­wei­sen zu las­sen …

»Hast du mich ver­stan­den, Fre­de­ri­co?«

»Ja, Ma­ma. Aber Raf­fa­el lebt ja noch.«

The­resas Au­gen wur­den schmal. Sie rich­te­te sich auf. »Zy­nis­mus steht dir nicht, mein Jun­ge.«

Ma­xim stand vor dem kal­ten Ka­min in der Bi­blio­thek, be­ob­ach­te­te sei­ne Frau und hör­te ih­re Vor­wür­fe.

Ei­ne Lö­win, die ein Jun­ges zu­recht­weist, das zu weit ge­gan­gen ist, dach­te er. Sie soll­te nicht in die­sem Ton mit Fre­de­ri­co spre­chen.

Ich ken­ne dich nicht mehr, fuhr es The­resa durch den Kopf.

Sie mach­te sich wirk­lich Sor­gen um ih­ren Sohn.

Er war kein klei­ner Jun­ge mehr, aber er be­nahm sich so. Mit neun­zehn soll­te er über­leg­ter han­deln.

Man konn­te ihn nicht zwin­gen, das Gut zu über­neh­men. Auch dar­über wür­den sie spre­chen müs­sen. Sie seufz­te. Er war der Er­be, und sie war si­cher, dass Ma­xim sich nichts mehr wünsch­te, als dass Fre­de­ri­co die­ses Er­be an­nahm.

Nicht heu­te, ent­schied sie.

Viel­leicht soll­te sie das Ge­spräch dar­über Ma­xim über­las­sen? Sie fand kei­nen Zu­gang mehr zu ih­rem Sohn.

Sie wand­te sich an ih­ren Mann. »Der Grund für mei­ne Ent­schei­dung, Raf­fa­el von Pro­fes­sor Do­na­to be­han­deln zu las­sen, ist, dass un­ser Sohn an die­sem Un­fall schuld ist.«

»Ja, das ist rich­tig, ich hal­te es trotz­dem für et­was über­trie­ben«, sag­te Ma­xim und sah auf sei­ne Arm­band­uhr.

The­resa er­hob sich, strich ihr Kleid mit ei­ner Be­we­gung glatt, die selbst­ver­ständ­lich und auf­rei­zend zu­gleich war. Sie ging zur Tür.

»Ich se­he, du willst noch aus­ge­hen, Ma­xim. Wir se­hen uns mor­gen.«

Einen Mo­ment lang über­leg­te Ma­xi­mi­li­an, nicht mehr nach Gros­se­to zu fah­ren. Manch­mal ver­stand er sich selbst nicht. Er ver­ließ ei­ne Frau, die er be­wun­der­te, ja, lieb­te, um sich bei ei­ner Schlam­pe zu be­wei­sen. Si­do­nie war zwar ei­ne at­trak­ti­ve Schlam­pe, aber eben auch nicht mehr. Sei­ne Frau war ei­ne ele­gan­te, in­tel­li­gen­te … The­resa for­der­te ihn her­aus. Sie war ex­qui­sit und an­stren­gend. Bei Si­do­nie konn­te er sich ge­hen las­sen.

Fre­de­ri­co sah er­leich­tert hin­ter sei­ner Mut­ter her. Für einen Mo­ment hass­te er sie. Sie wur­de zu ei­ner Frem­den, wenn sie mit ihm in die­sem Ton sprach, kühl und emo­ti­ons­los. Lie­ber war ihm, wenn sie rich­tig bö­se wur­de, da­mit konn­te er bes­ser um­ge­hen.

The­resa sie muss­te sich be­herr­schen, die Tür nicht zu­zu­knal­len. Wann hat­te sie den Kon­takt zu ih­rem Kind ver­lo­ren? Nein, die­ses Ge­spräch war nicht sehr er­folg­reich ver­lau­fen. Ma­xim hat­te nicht nur ein­mal auf die Uhr ge­schaut, und Fre­de­ri­co … hat­te er tat­säch­lich ge­sagt »Er lebt ja noch«?

Sie war kurz da­vor ge­we­sen, ihn zu schla­gen.

Für einen Mo­ment lehn­te sie sich ge­gen die Wand und schloss die Au­gen.

Als sie Fre­de­ri­co hör­te, er­starr­te sie.

»Ich ver­steh Ma­ma nicht. Sie über­treibt ih­re Ver­ant­wor­tung. Muss man einen Pfer­de­bur­schen der­art ver­wöh­nen? Oder steckt da noch was an­de­res da­hin­ter?« Ihr Sohn war scha­rf­sich­ti­ger, als ihr lieb sein konn­te.

»Raf­fa­el ist nicht ein­fach ein Pfer­de­bur­sche, er hat ei­ne aus­ge­zeich­ne­te Aus­bil­dung. Von Schaf­zucht bis Pfer­de­hal­tung hat er al­les ge­lernt. Er könn­te mor­gen den Be­trieb hier über­neh­men.«