Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Der Gang ins Ris­to­ran­te nach dem Trau­er­got­tes­dienst.

Das klei­ne Gast­haus hieß zwar nach sei­nem Be­sit­zer Sil­vio, aber die wah­re Her­rin war Au­re­lia, sei­ne Frau. Ei­ne ras­si­ge, wil­de Schö­ne, die ih­ren Mann fest im Griff hat­te. Es hieß, dass sie ih­ren Gäs­ten nicht nur Spei­se und Trank an­bot, son­dern ge­le­gent­lich auch sich selbst. Jetzt knall­te sie Raf­fa­el ein Glas mit sol­cher Wucht vor die Na­se, dass der Wein her­aus­spritz­te. Sie zisch­te ihm et­was zu und wand­te sich wü­tend ab. Raf­fa­el wisch­te sich un­ge­rührt den Wein vom Hemd. The­resa frag­te sich, was er mit Au­re­lia zu schaf­fen hat­te.

»Ich muss noch zu den Scha­fen raus«, flüs­ter­te Ma­xim, »und zur Mol­ke­rei.« The­resa nick­te. »Ich weiß. Wir wer­den nicht län­ger als ei­ne Stun­de blei­ben.«

Ma­xi­mi­li­an wür­de min­des­tens zwei Ta­ge weg sein. Sie sah hin­über zu Raf­fa­el. Ama­lia saß bei ihm und hielt ihm ihr Ta­blet ent­ge­gen. Raf­fa­el las und lach­te. Dann sag­te er et­was zu dem Mäd­chen.

The­resa er­schau­er­te.

Un­schick­lich, dach­te sie, beim Lei­chen­schmaus ein der­art un­ge­zü­gel­tes kör­per­li­ches Ver­lan­gen zu spü­ren.

Heu­te Nacht wür­de sie bei ihm lie­gen.

Kon­stan­tin war ge­gan­gen, um, wie er sag­te, nach An­na­bel zu se­hen. The­resa er­hob sich. »Kommst du?«, frag­te sie Ma­xim über die Schul­ter.

Er er­hob sich eben­falls. Sie drück­ten Kit­ty und ih­rem Groß­va­ter die Hand.

»Kit­ty, neh­men Sie sich Zeit. Kom­men Sie erst wie­der, wenn es Ih­nen bes­ser geht.«

»Ja, Si­gno­ra, dan­ke, Si­gno­re.«

Ma­xim mach­te kei­nen Ver­such, ih­ren Arm zu neh­men, als sie den schma­len Weg auf­wärts stie­gen.

Vor ein paar Jah­ren hät­test du es noch ge­tan, dach­te The­resa.

Sie ging et­was lang­sa­mer und hak­te sich bei ih­rem Mann ein. »Musst du wirk­lich heu­te noch fah­ren, mein Lie­ber?«

Schot­ter und Kies knirsch­ten bei je­dem ih­rer Schrit­te.

»Mei­ne Schu­he sind ru­i­niert, wir hät­ten nicht die­sen Weg neh­men sol­len.«

Der Weg führ­te schat­tig und steil zwi­schen Wie­sen mit Oli­ven­bäu­men vom Dorf bis zu ih­rem Haus.

Er schnauf­te. »Wir hät­ten fah­ren sol­len bei die­ser Hit­ze.«

»Ein biss­chen Sport kann dir nicht scha­den.«

»The­resa, ich bin ein al­ter Mann.«

»Ich weiß.« Sie lach­te hell auf. »Das sagst du im­mer, wenn dir et­was un­be­quem ist.«

Zwei Stun­den spä­ter war Ma­xi­mi­li­an auf dem Weg zur Mol­ke­rei. Am Abend ver­ab­schie­de­ten sich Kon­stan­tin, An­na­bel und Fre­de­ri­co.

»Wir fah­ren nach Flo­renz«, sag­te Fre­de­ri­co. »An­na­bel soll dort das Nacht­le­ben ken­nen­ler­nen.«

Über­ra­schend schnell hat­te sich die jun­ge Frau von ih­rer Mi­grä­ne er­holt.

»Es freut mich, dass es Ih­nen wie­der gut geht, An­na­bel.«

Vor ein paar Stun­den muss­te Kon­stan­tin dich noch auf dein Zim­mer brin­gen, dach­te The­resa amü­siert und är­ger­lich zu­gleich.

Die­se raf­fi­nier­te klei­ne Per­son hat­te ih­ren Sohn voll im Griff, er­kann­te sie, nicht oh­ne ei­ne Spur von Be­wun­de­rung.

The­resa ent­le­dig­te sich der Trau­er­klei­dung, dusch­te und wähl­te ein rü­cken­frei­es wei­ßes Som­mer­kleid, das nur im Nacken ge­hal­ten wur­de.

Als sie das Haus ver­ließ, hör­te sie die ers­ten Tö­ne ei­nes der »Lie­der oh­ne Wor­te« von Fe­lix Men­dels­sohn . Ma­ria va­ri­ier­te das The­ma. Die Tö­ne schweb­ten in die Nacht hin­aus und be­glei­te­ten The­resa ein Stück weit.

Ma­da­me Du­rands Bli­cke be­glei­te­ten sie eben­falls. Sie stand im Zim­mer ih­res Zög­lings am Fens­ter.

»The­resa be­sucht Raf­fa­el.«

»Viel­leicht geht sie zum Stall.«

»Nicht in ei­nem wei­ßen Kleid«, ge­bär­de­te Ama­lia.

So jung und so schlau, dach­te Ma­da­me.

»Kann man zwei Män­ner lie­ben?«

»Ich glau­be schon.«

»Ich könn­te das nicht!«

»Wir wer­den se­hen, mein Kind.«

Ma­da­me strich Ama­lia über die kur­z­en Lo­cken. Sie ging zur Tür. Dort wand­te sie sich noch ein­mal um.

»Ama­lia, An­na­bel hat nun ge­nug ge­lit­ten, ab mor­gen wirst du dich zu den Mahl­zei­ten wie­der um­zie­hen.«

Ama­li­as Mund ver­zog sich zu ei­nem spitz­bü­bi­schen Lä­cheln.

Ama­lia nahm An­na­bel in­zwi­schen hin, wie man ei­ne Topf­pflan­ze ak­zep­tier­te. Sie über­sah sie ein­fach. Aber nach­dem An­na­bel un­vor­sich­ti­ger­wei­se von ih­rer aus­ge­präg­ten All­er­gie ge­gen Pfer­de­haa­re ge­spro­chen hat­te, war ih­re Stun­de ge­kom­men. Ama­lia kam grund­sätz­lich ge­ra­de aus dem Stall, wenn sie sich zu Tisch be­ga­ben, und war nicht da­zu zu be­we­gen, sich um­zu­zie­hen oder die Hän­de zu wa­schen. An­na­bel sah gleich viel we­ni­ger hübsch aus mit ro­ter Na­se und ge­schwol­le­nen Li­dern.

»Es ist Zeit fürs Bett. Schlaf gut, Ama­lia.«

Sie schloss die Tür hin­ter sich. Ma­da­me lä­chel­te, das Mäd­chen ent­wi­ckel­te sich zu ei­ner raf­fi­nier­ten jun­gen Frau. Und sie wuss­te ge­nau, was sie woll­te.

Ama­lia kroch ins Bett und nahm ein Buch vom Nacht­tisch, aber sie las nicht. Sie dach­te an Kon­stan­tin.

»Hast du mir was mit­ge­bracht?« Ama­lia hat­te auf ihr Ta­blet ge­zeigt.

Kon­stan­tin hat­te ge­lacht. »Nein, dar­an ha­be ich nicht ge­dacht.«

Ihr hüb­scher Mund hat­te sich ver­zo­gen.

»Hast du denn einen Wunsch?«

»Oh, ja.«, schrieb sie. Au­gen­auf­schlag.

»Sag schon, viel­leicht kann ich ihn dir er­fül­len.«

Sie hat­te den Au­gen­auf­schlag vor dem Spie­gel ge­übt und sich das Ge­spräch in al­len Ein­zel­hei­ten vor­ge­stellt. Sie muss­te nur ein paar Mi­nu­ten mit ihm al­lein sein.

Der Mo­ment war ge­kom­men, als er zum Früh­stück er­schien. An­na­bel stand nicht vor Mit­tag auf. Kon­stan­tin war, wie Ama­lia, ein Früh­auf­ste­her.

»Al­so«, er nahm einen Schluck Kaf­fee, »was ist es?«

» Ich wün­sche mir …« schrieb sie.

»Ja?«

»Ich wün­sche mir einen Tag mit dir.«

»Aber ich bin doch hier.« Er sah sie er­staunt und fra­gend an.

Mein klei­ner Mi­lou wird lang­sam er­wach­sen, dach­te er.

Sie war in die Hö­he ge­schos­sen im letz­ten hal­b­en Jahr. Trotz­dem war sie noch so ent­zü­ckend kind­lich, wie er sie in Er­in­ne­rung hat­te.

»Das ist nicht wie frü­her.« Ama­lia schob ihm das Ta­blet hin und sah ihn an. »Du bist nicht al­lei­ne hier, im­mer ist An­na­bel bei dir.«

Er sah sich um. »Und wo ist sie jetzt? Ich kann sie nicht se­hen.«

Sei­ne Cou­si­ne ging nicht auf sei­nen Spott ein. Sie starr­te ihn im­mer noch fra­gend an. Dann schrieb sie: » Schenkst du mir einen Tag?«

Er dach­te nach. »Ich schen­ke dir einen Aus­ritt, nur wir bei­de, ver­spro­chen.«

Ama­lia lä­chel­te und über­leg­te, wie sie den Aus­ritt ver­län­gern könn­te.

Ama­lia und Kon­stan­tin hat­ten den klei­nen Hengst und Lu­na , sei­ne Mut­ter, auf der Wei­de be­sucht und da­nach Nor­ma und Sul­tan ge­sat­telt.

»Nehmt Nor­ma und Sul­tan «, hat­te The­resa ge­be­ten. »Die bei­den ver­wil­dern auf der Wei­de. Es ist gut, wenn sie ge­rit­ten wer­den.«