Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Sie wand­te sich so­fort wie­der an den Pro­fes­sor. »Wie geht es mei­nem Stall­meis­ter?«

Wenn er die Kraft da­zu ge­habt hät­te, er wä­re auf­ge­stan­den und ge­gan­gen. ‚Mei­nem Stall­meis­ter’? Die­ses ar­ro­gan­te Mist­stück. Wie konn­te sie nur?

»Ich brau­che ihn drin­gend, wir ste­cken bis zum Hals in Ar­beit.«

Do­na­to wa­rf einen Blick auf ihn. »Er wird durch­kom­men, hat einen har­ten Schä­del. Ein paar Ta­ge be­hal­ten wir ihn noch hier.«

Raf­fa­el wand sich in­ner­lich. Ich brin­ge ihn um, ich brin­ge sie bei­de um.

The­resa be­weg­te sich lang­sam mit dem Arzt zur Tür. Ihn schien sie ver­ges­sen zu ha­ben. Er schloss wü­tend und er­schöpft die Au­gen. Sie hat­te über ihn ge­spro­chen, wie über einen Ge­gen­stand, einen Be­sitz. Er fühl­te sich ge­de­mü­tigt und ver­letzt. Und jetzt war sie ge­gan­gen, oh­ne ein Wort. Von we­gen, Stall­meis­ter! Sie konn­te ihm so fremd sein wie ei­ne Au­ßer­ir­di­sche. Manch­mal stell­te er al­les in Fra­ge. Es gab Mo­men­te, in de­nen er glaub­te, sie zu ken­nen wie nie­man­den sonst, und dann ent­zog sie sich ihm. Von ei­ner Se­kun­de zur an­de­ren leg­te sie einen He­bel um, wur­de die un­nah­ba­re Chefin, die Guts­be­sit­ze­rin, die zu ei­ner Eli­te ge­hör­te, von ihm so weit ent­fernt wie der Mars.

Als er die Au­gen wie­der auf­schlug, saß The­resa ne­ben sei­nem Bett, hielt sei­ne Hand und sah ihn un­ver­wandt an. Ein Blick zum Fens­ter zeig­te ihm, dass es be­reits däm­mer­te.

The­resa griff zu ei­nem Glas. »Du musst trin­ken.«

Er schob ih­re Hand zur Sei­te. »Ich bin kein Klein­kind.«

»Ich weiß.«

»Ich has­se dich.«

Sie lach­te lei­se. »Was hät­te es ge­än­dert, Do­na­to zu sa­gen, dass ich den Mann, den ich un­end­lich lie­be, nicht im Stall, son­dern im Bett brau­che?« Sie hauch­te ihm einen Kuss auf die Stirn. »Ich muss ge­hen.«

Die Ab­sät­ze ih­rer San­da­len kla­cker­ten. Sie öff­ne­te die Tür, schloss sie wie­der, kam zu­rück und küss­te ihn rich­tig.

Er sah ihr nach. Sie hat­te ihm zum ers­ten Mal ei­ne Lie­bes­er­klä­rung ge­macht. Er lä­chel­te. »Ich lie­be dich auch«, sag­te er.

»Ich weiß.« The­resa schloss die Tür.

Ama­lia saß mit Ma­ria am gro­ßen Tisch un­ter der Kas­ta­nie. Vor ihr lag ein Skiz­zen­block.

»Ich ha­be ge­glaubt, dass er tot ist.«

Mit kräf­ti­gen Stri­chen zeich­ne­te sie einen ge­wal­ti­gen dunk­len Pfer­de­kör­per. Die Vor­der­hu­fe sta­chen in die Luft, Hals und Kopf bo­gen sich dra­ma­tisch nach hin­ten, das Maul war weit ge­öff­net. Selbst die gro­ßen gelb­li­chen Zäh­ne wa­ren deut­lich zu se­hen. Ma­ria dach­te, man hört ihn förm­lich wie­hern.

Sie frag­te sich, ob nur sie den er­stick­ten Schrei des Mäd­chens ge­hört hat­te. War er in der Auf­re­gung un­ter­ge­gan­gen?

»Du magst ihn?«

Ama­lia sah sie ernst­haft an. »Ja, Non­na , ich mag ihn. Manch­mal er­in­nert er mich an mei­nen Pa­pa. Aber …« Sie zö­ger­te.

»Ja?«

»Er ist viel öf­ter da und hat im­mer Zeit für mich.«

Wie­der ein El­tern­teil, das sich für die Kar­rie­re ent­schie­den hat­te, wie sie selbst.

»Dein Pa­pa war ein groß­ar­ti­ger Mu­si­ker.«

»Aber kein gu­ter Pa­pa.«

Die­ses Kind! Hat­te sie nicht ge­nau solch ein Ge­spräch vor ein paar Ta­gen mit ih­rer Toch­ter ge­führt? »Hät­test du lie­ber einen an­de­ren Pa­pa ge­habt?«

»Nein.« Die Ant­wort kam prompt.

Ma­ria hör­te Lud­wig un­ter dem Tisch he­cheln. Auf dem Tisch stand ei­ne Kris­tall­ka­raf­fe mit Zi­tro­nen­was­ser, in dem Eis­wür­fel dem Zu­stand voll­stän­di­ger Auf­lö­sung ent­ge­gen schwam­men.

»Wo soll ich den Tisch de­cken?«, frag­te Ali­cia.

In­zwi­schen war es dun­kel ge­wor­den, doch die Hit­ze ließ nicht nach. Die Au­ßen­be­leuch­tung tauch­te die Um­ge­bung in ein sanf­tes Licht.

»Die Si­gno­ra ist noch nicht zu­rück.«

Ali­cia war­te­te auf ei­ne Ant­wort.

»De­cken Sie hier, Ali­cia, un­ter dem Baum ist es er­träg­lich«, sag­te Ma­ria.

Ali­cia schüt­tel­te den Kopf. Bei die­sem Wet­ter drau­ßen zu es­sen, kä­me ihr wohl nicht in den Sinn.

Ama­lia sam­mel­te ih­re Zei­chen­stif­te ein, schloss den Skiz­zen­block und lief ins Haus. Ma­ria sah ihr nach. Ei­ne klei­ne ernst­haf­te Per­son, mit ei­nem be­zau­bern­den Lä­cheln. Ama­lia war hoch­in­tel­li­gent und hielt ih­re Emo­ti­o­nen weit­ge­hend un­ter Ver­schluss. Zu Be­ginn der lan­gen Som­mer­fe­ri­en hat­te sie einen Brief der Schul­lei­tung mit­ge­bracht. Er ent­hielt die Emp­feh­lung, Ama­lia ei­ne Klas­se über­sprin­gen zu las­sen.

»Möch­test du das denn, Kind?«, hat­te Ma­ria ge­fragt.

»Viel­leicht ist es dann nicht mehr so lang­wei­lig«, hat­te Ama­lia auf ih­rem Ta­blet geant­wor­tet und ge­nickt.

»Wenn die Schu­le das emp­fiehlt, ma­chen wir den Ver­such«, sag­te Ma­xi­mi­li­an.

»Du bist of­fen­bar gar nicht so dumm, wie du aus­siehst.«

Zum ers­ten Mal hat­te Ama­lia auf Fre­de­ri­cos Frech­heit re­a­giert. »Was man von dir kaum sa­gen kann.«

Ma­xi­mi­li­an hat­te laut ge­lacht. »Ge­schieht dir ganz recht.«

Ma­ria schmun­zel­te. Die Klei­ne be­saß nicht nur einen scha­r­fen Ver­stand, sie wuss­te auch mit Wor­ten um­zu­ge­hen, und sie hat­te Fre­de­ri­co an ei­ner emp­find­li­chen Stel­le ge­trof­fen. Im letz­ten Jahr war er durchs Ab­itur ge­ras­selt. Ihr En­kel war nicht dumm, aber sträf­lich faul.

Ma­ria er­hob sich, als Ali­cia mit dem Ge­schirr er­schien. Lud­wig schlab­ber­te den Rest des Was­sers auf und schloss sich sei­ner Her­rin an. Sie wür­de noch ein Stun­de ru­hen. Bis da­hin soll­ten al­le zum abend­li­chen Es­sen ein­ge­trof­fen sein.

Ma­da­me Du­rand hat­te am Mor­gen mit Ma­ja den Spei­se­plan für den Tag be­spro­chen.

Die­se Auf­ga­be, wie vie­le wei­te­re, hat­te Ma­da­me schon lan­ge über­nom­men. Sie war nicht si­cher, ob die Si­gno­ra es be­merk­te. Sie schien mit ih­ren Pfer­den voll­kom­men aus­ge­las­tet. Ei­ne Haus­frau war sie de­fi­ni­tiv nicht. Sie ar­bei­te­te im Stall ge­nau­so hart wie die Pfer­de­bur­schen, gab Reit­un­ter­richt, ritt Pfer­de ein, be­weg­te sie und wach­te nachts bei den träch­ti­gen oder kran­ken Tie­ren.

Wenn sie sich um Fre­de­ri­co ge­nau­so küm­mer­te wie um ih­re kost­ba­ren Tie­re, dach­te sie, wür­de der Jun­ge viel­leicht nicht so aus dem Ru­der lau­fen.

Der Ein­fluss des Va­ters war ein­deu­tig stär­ker als der The­resas. Seit der Pu­ber­tät, die in ih­ren Au­gen im­mer noch an­hielt, ori­en­tier­te sich Fre­de­ri­co am Va­ter.

Ma­xi­mi­li­an schien es zu ge­fal­len. Mit dem Stolz ei­nes Man­nes auf einen Sohn, der ihm so ähn­lich war.

Fre­de­ri­co trank zu viel. Er sah gut aus, und die Mäd­chen um­schwärm­ten ihn. Für Ma­da­me war er ein Blen­der mit ei­nem schwie­ri­gen Cha­rak­ter. Er be­saß ei­ne ge­fähr­li­che Mi­schung aus Char­me, Bos­heit und Ag­gres­si­vi­tät. In The­resas Au­gen glaub­te sie manch­mal tie­fe Be­sorg­nis und auch Trau­er zu er­ken­nen, wenn ihr Sohn bei Tisch schwa­dro­nier­te, mit sei­nen Aben­teu­ern an­gab, die al­le mit M und S be­gan­nen, Mo­tor­rä­der und Mäd­chen, in die­ser Rei­hen­fol­ge, ge­folgt von zwei­mal S, Spaß und Sau­fen. Mehr als ein­mal war die Po­li­zei im Haus ge­we­sen. Von Oss­ten hat­te im­mer al­les auf sei­ne Art ge­re­gelt.