Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

»Dan­ke, mein Lie­ber, aber ich bin kei­ne Grei­sin.«

Der Bur­sche grins­te und ver­schwand. Ma­ria ent­nahm ei­ner ih­rer Klei­der­ta­schen ein Ta­schen­tuch und brei­te­te es auf dem nicht ganz sau­be­ren Sitz aus, be­vor sie sich dank­bar nie­der­ließ.

Ama­lia sprang vom Zaun und nä­her­te sich lang­sam Lu­na und ih­rem Sohn.

»Nur kei­ne hek­ti­schen Be­we­gun­gen«, hat­te The­resa ihr ein­ge­schärft.

Sie schna­lz­te lei­se mit der Zun­ge. Lu­na kam ihr ein paar Schrit­te ent­ge­gen. Ne­ben ihr trab­te Lau­ser . Der klei­ne Hengst war ge­wach­sen und so aus­ge­las­sen, dass er al­le paar Schrit­te in die Hö­he hop­sen muss­te.

Ama­li­as Lä­cheln wur­de brei­ter. Sie hielt Lu­na ein Stü­ck­chen Zu­cker hin und spür­te war­men Samt in ih­rer Hand­flä­che, als die Stu­te den Zu­cker vor­sich­tig von ih­rer fla­chen Hand nahm.

Als sie zu­rück­blick­te, schob sich ein brau­ner Pfer­de­hin­tern rü­ck­wärts aus dem Trans­por­ter. Ma­ri­as Son­nen­hut leuch­te­te in der Son­ne, Raf­fa­el und The­resa stan­den Sei­te an Sei­te ne­ben der Ram­pe. Raf­fa­el nahm die Stu­te am Strick und brach­te sie in ein Ge­he­ge ne­ben der Reit­bahn.

Ama­lia rann­te zum Zaun, pflück­te im Lau­fen ih­re Kap­pe vom Bo­den, setz­te sie oh­ne an­zu­hal­ten auf und kam gleich­zei­tig mit Raf­fa­el beim Ge­he­ge an. Sie woll­te un­be­dingt da­bei sein, wenn Ari­el die Stu­te deck­te. Sie hat­te das nicht oft ge­se­hen, und es war auf­re­gend. Nor­ma­le­r­wei­se wur­de ei­ne künst­li­che Be­fruch­tung vor­ge­nom­men.

Ama­lia kann­te die sanf­te Pfer­de­da­me, die schon ein paar Foh­len von Ari­el hat­te . Sie ge­hör­te zu ei­nem Gut, das nur we­ni­ge Ki­lo­me­ter ent­fernt lag.

Plötz­lich ent­stand Auf­re­gung drü­ben im Stall. Schril­les Wie­hern, Stamp­fen und Schreie, lau­te Flü­che, wie­der Ge­schrei, Hun­de­ge­bell.

Raf­fa­el schloss das Gat­ter und lief hin­über zum Stall. Ama­lia blieb dicht hin­ter ihm. Ma­ri­as Hut war ver­schwun­den. Sie konn­te we­der ih­re Non­na noch The­resa ent­de­cken.

Be­vor sie die Stall­tür er­reich­ten, dreh­te sich Raf­fa­el um. Er hob Ama­lia auf die Um­zäu­nung des Reit­plat­zes.

»Rühr dich nicht vom Fleck«, sag­te er streng.

Sie sah ihn in den Stall ei­len, hör­te ihn flu­chen, wie nur er flu­chen konn­te. »Wel­cher ver­fluch­te Pin­sel hat den Hengst raus­ge­las­sen. Ich bra­te sei­ne Ei­er und stop­fe sie ihm in den Hals.«

Se­hen konn­te sie nichts, aber sie hör­te das er­reg­te Wie­hern, den Lärm stamp­fen­der Hu­fe, split­tern­des Holz und lau­te Be­feh­le. Gleich dar­auf er­schien der rie­si­ge Hengst im Zu­stand äu­ßers­ter Er­re­gung. Ari­el wirk­te dop­pelt so groß wie sonst. Er muss­te sei­ne Braut ge­wit­tert ha­ben und war völ­lig au­ßer sich. Fre­de­ri­co hing an ei­ner Sei­te, Raf­fa­el an der an­de­ren, um den Hengst zu hal­ten. Er sieht aus wie ein Schlacht­ross. Ama­lia dach­te an das Ge­mäl­de in der Bi­blio­thek ih­res On­kels. In die­sem Mo­ment stieg Ari­el, Fre­de­ri­co ließ den Strick los, Raf­fa­el klam­mer­te sich ans Ha­lf­ter. Ver­ge­bens. Er sack­te in die Knie und fiel vorn­über.

»Raf­fa­el!« The­resas Schrei.

Ama­lia hielt den Atem an, aber sie rühr­te sich nicht.

Das Cha­os war per­fekt, als Ari­el das Ge­he­ge er­reich­te und zu ei­nem wun­der­schö­nen Sprung an­setz­te. Er schien zu flie­gen.

Fre­de­ri­co hetz­te mit zwei Stall­bur­schen hin­ter ihm her. Als sie das Ge­he­ge er­reich­ten, war Ari­el be­reits da­bei, sei­ne Braut be­glü­cken. Sie stand ganz still. Zu­frie­den und sanft wie ein Lämm­chen ließ Ari­el sich zu­rück in den Stall füh­ren.

Nichts da­von sah The­resa. Raf­faels Au­gen wa­ren ge­schlos­sen und ei­ne Platz­wun­de am Kopf zeig­te, wo Ari­els Huf ihn ge­trof­fen hat­te.

»Ich schneid ihm die Ei­er ab«, mur­mel­te er, oh­ne die Au­gen zu öff­nen.

»Ganz, wie du willst, mein Liebs­ter.« Sie strich ihm über die Stirn.

»Komm, Kind«, sie hör­te die Stim­me ih­rer Mut­ter, »du musst ihn los­las­sen, die Am­bu­lanz ist da.«

The­resa er­hob sich wort­los.

Über Ama­li­as Wan­gen lie­fen di­cke Trä­nen, mal­ten klei­ne hel­le Bä­che in ihr schmut­zi­ges Ge­sicht­chen. Sie klam­mer­te sich an das Holz der Um­zäu­nung.

Hin­ter dem Trä­nen­schlei­er sah sie Ma­ria auf sich zu­kom­men. »Raf­fa­el wird es über­le­ben.«

Die­sen Mann brach­te man nicht so schnell um, dach­te Ma­ria.

Zwei Sa­ni­tä­ter be­müh­ten sich, Raf­fa­el auf ei­ne Tra­ge zu he­ben.

»Wir ge­hen jetzt zu Ma­ja. Sie hat be­stimmt ein Eis für uns. Schau, da ist auch Lud­wig, er wird uns be­glei­ten.«

Ama­lia schwieg und nick­te. Mit dem Hand­rü­cken wisch­te sie sich den Rotz von der Ober­lip­pe, be­vor sie vom Zaun sprang. Dann schob sich ih­re kleb­ri­ge Hand in die Ma­ri­as. Ma­ria ließ es ge­sche­hen, oh­ne mit der Wim­per zu zu­cken.

Nie­mals in ih­rem Le­ben hat­te sie die Hand ih­rer Toch­ter so ver­trau­ens­voll in ih­rer ge­fühlt. Sie konn­te sich nicht er­in­nern, dass The­resa je ge­weint hät­te. Aber eben, ne­ben Raf­fa­el, hat­te sie Trä­nen in den Au­gen ih­rer Toch­ter ge­se­hen.

The­resa stand, über einen Ei­mer Was­ser ge­beugt, in der Sat­tel­kam­mer und wusch sich das Ge­sicht. Die Haa­re strich sie sich mit feuch­ten Hän­den zu­rück. Ma­xims Stim­me drang bis zu ihr.

Wenn po­ten­zi­el­le Käu­fer er­schie­nen, um ih­re Pfer­de zu be­sich­ti­gen, war ihr Mann ger­ne da­bei. Er mein­te, die An­we­sen­heit ei­nes Man­nes trie­be den Preis in die Hö­he, wo­mit er nicht ganz Un­recht hat­te. Män­ner ge­rier­ten sich wie Go­ckel: ‚Schau, ich ha­be das schö­ne­re Ge­fie­der.’ Sprich: ‚Ich kann mir den Preis für die­ses Pferd leis­ten.’

Um dem an­de­ren sei­ne Po­tenz zu be­wei­sen, zahl­ten die meis­ten gern einen hö­he­ren Preis. Sie wür­de die Ker­le nie ver­ste­hen.

The­resa klopf­te sich den Staub von den Kni­en, wusch die Hän­de und trock­ne­te sie ab. Bei ihr ver­such­ten Män­ner flir­tend den Preis zu drü­cken. Sie sah in den win­zi­gen Spie­gel, der an ei­nem Bal­ken bau­mel­te.

»Das al­ler­dings ist noch kei­nem ge­lun­gen«, ver­si­cher­te sie ih­rem Spie­gel­bild.

Sie setz­te die Prei­se so hoch an, dass es nicht weht­at, ein we­nig nach­zu­ge­ben und den Käu­fer im Glau­ben zu las­sen, er ha­be ge­won­nen.

Sie be­trach­te­te ih­re Hän­de, sie zit­ter­ten kaum noch. Ein vor­sich­ti­ges Lä­cheln er­schien auf ih­rem Ge­sicht. Wem woll­te Raf­fa­el ei­gent­lich die Ei­er ab­schnei­den? Dem Hengst oder dem, der die Tür der Box ge­öff­net hat­te?

Sie streck­te sich, sah noch ein­mal in den Spie­gel und trat hin­aus in die blen­den­de Hel­le.

War ihr noch an­zu­se­hen, wie auf­ge­wühlt sie war? Als Raf­fa­el ge­stürzt war, hat­te ihr Herz­schlag aus­ge­setzt. Sie hör­te noch ih­ren ei­ge­nen Schrei. Schein­bar un­be­rührt wand­te sie sich jetzt dem Reit­platz zu. Sie schritt, oh­ne hin­zu­se­hen, vor­bei an der Stel­le, wo sie ne­ben Raf­fa­el in die Knie ge­sun­ken war.