Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

The­resa dach­te an Kon­stan­tin und sah er­neut auf die Uhr. Er müss­te längst an­ge­kom­men sein. Sein ers­ter Gang war im­mer der in den Stall und zu ihr. Ob er sich ver­spä­tet hat­te?

End­lich hör­te sie Ma­ri­sas Stim­me. »Du siehst an­ge­spannt aus« Ih­re Freun­din sah sie prü­fend an.

»Bin ich auch. Schau dir Des­de­mo­nas Bein an, das macht mir Sor­gen.« Sie sah wie­der auf die Uhr.

»Er­war­test du je­man­den?«

»Kon­stan­tin woll­te für ein paar Ta­ge kom­men. Aber er scheint noch nicht da zu sein.«

»Oben, vor dem Haus steht ein sau­teu­res Coupé«, sag­te Ma­ri­sa.

»Er woll­te mit sei­ner Freun­din kom­men, das wird ih­res sein.«

Die Frau­en gin­gen in den Stall. Die Tier­ärz­tin sprach be­ru­hi­gend mit der Stu­te, wäh­rend sie ihr den Ver­band ab­nahm und sich die Wun­de be­sah.

»Nicht be­un­ru­hi­gend. Das wird schon«, sag­te sie und zog ei­ne Sprit­ze auf. »Da sie nicht lahmt, kannst du sie be­we­gen.« Sie säu­ber­te die Wun­de und ent­nahm ih­rem Alu­kof­fer einen fri­schen Ver­band. »Fer­tig.« Sie strich Des­de­mo­na sanft über die Nüs­tern. »Bra­ves Mäd­chen.«

»Willst du mit zum Abend­es­sen kom­men?«

Ma­ri­sa lach­te. »Nein, Sü­ße, dei­ne Fa­mi­lie ist mir heu­te zu an­stren­gend. Mei­ne bei­den Jüngs­ten wol­len Pas­ta ma­chen, die an­de­ren sind mit ih­ren Vä­tern un­ter­wegs. Mir steht ein ru­hi­ger Abend be­vor. Es sei denn, ei­ner mei­ner tie­ri­schen Pa­ti­en­ten braucht Hil­fe.«

Wie un­kom­pli­ziert Ma­ri­sas Le­ben war. Ih­re fünf Söh­ne und ih­re fünf Män­ner ver­stan­den sich präch­tig. Wenn sie Hil­fe brauch­te, war ei­ner ih­rer Lieb­ha­ber im­mer zur Stel­le und sorg­te nicht nur für sei­nen, son­dern für al­le ih­re Söh­ne.

Zu­sam­men gin­gen sie zum Her­ren­haus, wo Ma­ri­sa ihr klapp­ri­ges Au­to ne­ben ei­nem Sport­wa­gen ge­parkt hat­te.

The­resa um­arm­te ih­re Freun­din. »Dann kommst du ein an­der­mal. Kon­stan­tin bleibt ein paar Ta­ge.«

»Mal se­hen.« Ma­ri­sa leg­te sich sel­ten fest, ihr Be­ruf mach­te ihr all­zu oft einen Strich durch die Rech­nung.

The­resa ging an dem be­reits ge­deck­ten Tisch un­ter der Kas­ta­nie vor­bei.

»Gu­ten Abend, Ali­cia.«

»Gu­ten Abend, Si­gno­ra.«

Ali­cia ha­lf Ma­ja in der Kü­che und hielt zu­sam­men mit Kit­ty, dem zwei­ten Mäd­chen, das Haus sau­ber. Wenn Gäs­te da wa­ren, ha­l­fen zu­sätz­lich Frau­en aus Bas­so. Ali­cia leg­te letz­te Hand an den mit wei­ßem Lei­nen ge­deck­ten Tisch. In ho­hen Glas­zy­lin­dern fla­cker­ten Ker­zen.

Als sie das Haus be­trat, hör­te sie Ma­ja in der Kü­che Kit­ty zur Ei­le an­trei­ben. »Schlaf nicht ein, Mäd­chen. Die Si­gno­ra will si­cher heu­te noch es­sen.«

The­resa lä­chel­te. Ma­ja war nicht sehr ge­dul­dig, aber ih­re Ge­rich­te wa­ren ex­zel­lent.

Sie lief die Trep­pe hin­auf. Aus Fre­de­ri­cos Zim­mer hör­te sie lau­te Rap­mu­sik, die sie kei­ne Mi­nu­te er­trug. Schnell schritt sie den lan­gen Gang vor­bei am Zim­mer ih­res Man­nes, aus dem kein Laut drang. Sie ver­mu­te­te ihn in der Bi­blio­thek. Kon­stan­tins Räu­me la­gen wei­ter hin­ten. Auch von dort war nichts zu hö­ren.

Ei­ne hal­be Stun­de spä­ter hat­te sie sich in die ele­gan­te Frau ver­wan­delt, die Frau­en auf­reg­te und Män­ner er­reg­te.

Als sie die Trep­pe er­reich­te, hör­te sie Kon­stan­tins Stim­me. Sie ver­harr­te, als sie ih­ren Na­men hör­te. Die hel­le, et­was kind­li­che Stim­me ei­ner Frau. Sie sah ih­ren Sohn mit ei­ner hüb­schen Blon­di­ne un­ten in der Hal­le ste­hen. Für einen Mo­ment muss­te sie die Au­gen schlie­ßen. Kon­stan­tins Ähn­lich­keit mit sei­nem Va­ter war fast lä­cher­lich. Selbst sei­ne Be­we­gun­gen wa­ren iden­tisch.

»Sie wird dich mö­gen, du musst dir kei­ne Sor­gen ma­chen.«

The­resa be­trach­te­te die jun­ge Frau. Zwan­zig Jah­re alt, höchs­tens, dach­te sie.

Sie selbst war acht­zehn ge­we­sen, als sie sich in Kon­stan­tins Va­ter ver­liebt hat­te. Sie ließ das Ge­län­der der Ga­le­rie los. Kon­stan­tin sah auf.

»Ma­ma!« Er strahl­te, lief, zwei Stu­fen auf ein­mal neh­mend, die Trep­pe hin­auf und nahm sie in die Ar­me. »End­lich!«

Sie küss­te ihn und schob ihn von sich weg. »Es tut mir leid, aber es war viel zu tun. Frü­her ging es nicht. Aber«, sie nahm ihn am Arm, »jetzt stellst du mir dei­ne Freun­din vor.«

An­na­bel sah ein Paar, The­resa und Kon­stan­tin, auf sich zu­kom­men und fühl­te sich un­ver­hofft aus­ge­schlos­sen.

Sie war von Be­ruf Toch­ter, und zwar die Toch­ter ei­nes rei­chen, ver­wöh­nen­den Va­ters und ei­ner Mut­ter, die sel­ten an­we­send war. Sie be­saß ein Selbst­be­wusst­sein, das an Ar­ro­ganz grenz­te, und war es nicht ge­wohnt, sich aus­ge­schlos­sen zu füh­len. The­resa reich­te ihr die Hand.

»Ich freue mich, Sie ken­nen­zu­ler­nen.«

Dies ist oh­ne Zwei­fel ei­ne der schöns­ten Frau­en, die ich je ge­se­hen ha­be, dach­te An­na­bel.

Sie war groß, bei­na­he so groß wie Kon­stan­tin. Und wenn sie nicht ge­wusst hät­te, dass The­resa sei­ne Mut­ter war … sie hät­te eben­so gut sei­ne Ge­lieb­te sein kön­nen. Wil­de Ei­fer­sucht über­kam sie, und der über­wäl­ti­gen­de Wunsch, ihr eben­bür­tig zu sein. Die­se Frau muss­te über vier­zig sein, sah aber gut zehn Jah­re jün­ger aus.

An­na­bel hing sich an Kon­stan­tins Arm.

The­resa lä­chel­te. Das Mäd­chen in sei­nem per­fekt ge­schnit­te­nen Kleid sah rei­zend aus. Auf Stö­ckel­schu­hen wirk­te An­na­bel grö­ßer, als sie wirk­lich war.

Sie wird um ihn kämp­fen, dach­te The­resa.

Sie sah, wie sich An­na­bel, nach ei­nem Blick auf sie, auf­rich­te­te. Ihr Griff nach Kon­stan­tins Arm mach­te deut­lich, zu wem er in Zu­kunft ge­hö­ren soll­te. Ei­ne Kampf­an­sa­ge? Nun ja. Sie hat­te schon vie­le Kla­gen von Schwie­ger­müt­tern über Schwie­ger­töch­ter ge­hört und um­ge­kehrt.

Fre­de­ri­co kam die Trep­pe her­un­ter. »Ich ha­be Hun­ger«, sag­te er und be­trach­te­te die Freun­din sei­nes Bru­ders an­er­ken­nend von oben bis un­ten. »Sehr schick, Ro­sa steht dir.«

»Dan­ke.« An­na­bel ki­cher­te und schmieg­te sich an Kon­stan­tin.

»Fre­de­ri­co, sieh bit­te nach dei­nem Va­ter, ich neh­me an, dass er in der Bi­blio­thek ist. Wir kön­nen dann es­sen.«

Ma­da­me er­schien als Letz­te. »Ich kann Ama­lia nicht fin­den«, sag­te sie atem­los.

»Sie wird schon kom­men, ich ha­be sie vor ei­ner hal­b­en Stun­de noch ge­se­hen.« Ma­ria ließ sich auf ih­rem Stuhl nie­der.

»Wir wer­den nicht auf sie war­ten. Ali­cia? Sie kön­nen auf­tra­gen.«

» Si, Si­gno­ra .«

Ali­cia ser­vier­te ei­ne küh­le Gur­ken­sup­pe mit Cros­ti­ni als Vor­spei­se.

»Ich ha­be Ama­lia auch noch nicht ge­se­hen«, sag­te Kon­stan­tin.

In die­sem Mo­ment tauch­te Ama­lia aus der Dun­kel­heit auf.

Ma­ria hob ih­re Ser­vi­et­te an den Mund. Sie täusch­te einen Hus­te­n­an­fall vor. Die­ses Kind. Sie hat­te es ge­ahnt. Ama­lia trug ein vom Wa­schen bei­na­he fa­rb­los ge­wor­de­nes T-Shirt, das um ih­re dün­nen lan­gen Schen­kel schlab­ber­te. Schu­he trug sie kei­ne. Fre­de­ri­co brach in lau­tes Ge­läch­ter aus. Ma­xi­mi­li­an hob die Brau­en. Er sah hilf­los zu sei­ner Frau hin­über, als ob er auf ih­re Re­ak­ti­on war­te­te.