Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Sie lag lan­ge schlaf­los un­ter ih­rem La­ken. Ih­re Ge­dan­ken konn­te sie nicht ab­schal­ten.

Ama­lia wür­de ih­ren Hengst be­kom­men. Die Klei­ne er­in­ner­te sie an ih­re Foh­len, die sich tap­fer auf die zit­tern­den Bein­chen kämpf­ten. Wie ver­lo­ren muss­te sie sich in ih­rer Fa­mi­lie füh­len. Seit Kon­stan­tin stu­dier­te, kam er nur noch sel­ten heim. Wie ein Hünd­chen war das Mäd­chen schon als Vier­jäh­ri­ge hin­ter ihm her­ge­lau­fen. Wo Kon­stan­tin sich auf­hielt, war die Klei­ne nicht weit. Er hat­te sie auf sei­ne Schul­tern ge­setzt und war mit ihr über den Hof bis hin­un­ter zum Stall ga­lop­piert. Über das gan­ze Ge­sicht­chen strah­lend, hat­te sie sich an ihm fest­ge­klam­mert.

Er war wie ein lie­be­vol­ler gro­ßer Bru­der mit Ama­lia um­ge­gan­gen.

Das konn­te man nicht von Fre­de­ri­co sa­gen. Wo Kon­stan­tin zu­ge­wandt, of­fen und lie­be­voll war, war Fre­de­ri­co manch­mal ar­ro­gant und ab­wei­send. Kon­stan­tin ruh­te in sich, Fre­de­ri­co war un­be­re­chen­bar. Im Ge­gen­satz zu sei­nem äl­te­ren Bru­der hat­te er noch kein Ziel.

Sie lieb­te ih­re Söh­ne, aber war sie ei­ne gu­te Mut­ter? Wa­ren ihr die Pfer­de nicht im­mer wich­ti­ger?

An Ama­lia dach­te sie mit ei­ner ge­wis­sen Be­fan­gen­heit. Sie frag­te sich, war­um Ma­xim die Toch­ter sei­nes un­ge­lieb­ten Bru­ders so oh­ne Wei­te­res in sei­nem Haus auf­ge­nom­men hat­te. Ge­nau wie Fre­de­ri­co dach­te sie, dass ein In­ter­nat, selbst­ver­ständ­lich ei­nes der bes­ten, viel­leicht rich­ti­ger ge­we­sen wä­re. Was al­so hat­te ihn da­zu be­wo­gen, das Mäd­chen bei sich zu be­hal­ten? Ama­lia war ein Ab­bild ih­rer Mut­ter. Hat­te Ma­xim ein schlech­tes Ge­wis­sen?

The­resa er­in­ner­te sich an die Fo­to­gra­fie, die an Ama­li­as Bett stand. Und sie er­in­ner­te sich an den Skan­dal, in des­sen Mit­tel­punkt Bel­la und Ma­xi­mi­li­an ge­stan­den hat­ten. The­resa wünsch­te sich, nie da­von ge­hört zu ha­ben. Es war ei­ne Ge­schich­te von Al­ko­hol, Ver­füh­rung und Sex.

Sie konn­te nicht ein­mal aus­schlie­ßen, dass Ama­lia Ma­xims Toch­ter war.

Aber auch sie konn­te sich, wie Ma­ria, dem Char­me des Mäd­chens nicht ent­zie­hen. Wenn sie sich ei­ne Toch­ter wün­schen dürf­te, ge­stand sie sich ein, wä­re Ama­lia ih­re ers­te Wahl. Sie be­saß mehr Ge­fühl für Pfer­de als Kon­stan­tin und Fre­de­ri­co zu­sam­men. Ih­re Söh­ne wa­ren gu­te Rei­ter, aber Ama­lia war ih­re See­len­ver­wand­te. Fre­de­ri­co konn­te ein Pferd rück­sichts­los zu­schan­den rei­ten. Kon­stan­tin ließ dem Pferd zu viel Frei­heit. Ama­lia be­saß ge­nau die rich­ti­ge Ba­lan­ce.

»Ist Ma­ri­sa schon da?«

Sie be­kam kei­ne Ant­wort, als sie den Stall be­trat. Ma­ri­sa war Tier­ärz­tin und The­resas Freun­din.

Wenn es Pro­ble­me mit den Pfer­den, Hun­den oder Scha­fen gab, wur­de sie ge­ru­fen. Sie war ein Na­tur­er­eig­nis. Ei­ne Frau, die sich einen Dreck um die Mei­nung an­de­rer scher­te. »Tu, was du tun musst, frag nicht erst.«

Sie hat­te fünf Söh­ne von fünf Män­nern. Mit kei­nem war sie ver­hei­ra­tet ge­we­sen. Ihr ro­tes Haar leuch­te­te wie Feu­er in der Son­ne und Som­mer­spros­sen zier­ten ihr Ge­sicht wie Gän­se­b­lüm­chen ei­ne Som­mer­wie­se.

Mit kräf­ti­gen Hän­den griff sie zu. Bis zum Ell­bo­gen mit Blut und Schleim be­deckt, ha­lf sie den Foh­len auf die Welt, die nicht al­lein kom­men woll­ten.

Die Nach­ge­burt der letz­ten Nacht muss­te un­ter­sucht wer­den. Ei­ne der Stu­ten war am Bein ver­letzt. Die Wun­de war ent­zün­det.

Im Stall war nie­mand. Nur die Hun­de be­grüß­ten sie. The­resa ging durch die lan­ge Gas­se zwi­schen den Bo­xen. Fast al­le Tie­re stan­den auf der Wei­de. Des­de­mo­na wie­her­te lei­se.

»Na, mei­ne Hüb­sche, gleich kommt Ma­ri­sa, sie wird dir hel­fen.«

Sie strei­chel­te sanft die Nüs­tern der ver­letz­ten Stu­te. Des­de­mo­na schnaub­te. Es roch nach fri­schem Heu. Die ge­öff­ne­ten Stall­tü­ren lie­ßen die noch er­träg­li­che Mor­gen­luft ein. Aber auch heu­te wür­de sich die Hit­ze gna­den­los über das Land le­gen.

The­resa trug ein är­mel­lo­ses T-Shirt und Reit­ho­sen. Sie woll­te spä­ter ei­ni­ge der Pfer­de be­we­gen, und sie er­war­te­te zwei Reit­schü­le­rin­nen. Auf dem Weg zur Sat­tel­kam­mer hör­te sie Schrit­te und gleich dar­auf Ge­läch­ter. In der of­fe­nen Tür konn­te sie zwei Sil­hou­et­ten er­ken­nen.

»Da bist du.«

»Da bin ich.« Ma­ri­sa um­arm­te sie.

Raf­fa­el küss­te The­resa.

Ma­ri­sa grins­te. Sie sag­te: »Dei­ne Nach­ge­burt ist auf den ers­ten Blick in Ord­nung.«

Sie hat­te sie auf Voll­stän­dig­keit über­prüft. Jetzt ging sie zu der ver­letz­ten Stu­te.

Seit Raf­fa­el da ist, dach­te Ma­ri­sa, geht es The­resa bes­ser.

Sie hat­te ih­re Vi­ta­li­tät, ih­ren Witz wie­der­ge­fun­den.

Ro­man­ti­sche Lie­be war in Ma­ri­sas Au­gen ei­ne Er­fin­dung der Neu­zeit. Die Mensch­heit war Jahr­tau­sen­de oh­ne sie aus­ge­kom­men. Ge­sun­der Sex war wun­der­bar und un­ver­bind­lich, Ent­täu­schun­gen nicht pro­gram­miert.

Aber The­resa hat­te an­de­re Vor­stel­lun­gen und Wün­sche. Sie hat­te sich auf ih­ren ers­ten Ehe­mann, Kon­stan­tins Va­ter, ver­las­sen kön­nen. Das hat­te sie auch von Ma­xi­mi­li­an er­war­tet. Ein Irr­tum, wie sie bald hat­te er­ken­nen müs­sen.

Ma­ri­sa hat­te ver­sucht, ih­re Freun­din zu trös­ten. The­resa war an­ders als sie. Sie wünsch­te sich Lie­be von ei­nem Mann, sie selbst tat das nicht. Ihr ge­nüg­te die Lie­be zu ih­ren Söh­nen und den Tie­ren.

Ama­lia stand vor dem ge­öff­ne­ten Klei­der­schrank. Sie wühl­te in ih­ren T-Shirts.

Auf dem Fuß­bo­den türm­ten sich Rö­cke und Ho­sen.

»Was ist denn hier los?« Ma­da­me Du­rand stand in der Tür.

Ama­lia fuhr her­um. »Ich ha­be nichts an­zu­zie­hen.« Sie nutz­te die Ge­bär­den­spra­che.

Ma­da­me Du­rand war die Ein­zi­ge im Haus, die das Ge­bär­den be­herrsch­te.

»Aha? Und was ist das?« Sie deu­te­te auf den Bo­den.

Ama­lia sah sie un­sch­lüs­sig an. »Ich weiß nicht, was ich an­zie­hen soll.«

»Wol­len wir mal zu­sam­men nach­se­hen?«

Ama­lia nick­te eif­rig. Sie war nicht ei­tel, ganz im Ge­gen­teil. Ab­ge­schnit­te­ne Jeans und ver­wa­sche­ne Shirts ge­nüg­ten ihr nor­ma­le­r­wei­se.

Die rei­chen klei­nen Mäd­chen in Ama­li­as Klas­se ka­men in Ro­sa und Weiß gehüllt, tru­gen Schmuck und fühl­ten sich ver­höhnt.

Die Pri­vat­schu­le war zu Be­ginn ein Pro­blem ge­we­sen. Zum ers­ten Mal war Ama­lia mit Kin­dern aus ih­rem ei­ge­nen Mi­li­eu kon­fron­tiert wor­den. Auf dem Gut kam sie nur mit den Kin­dern der Dorf­be­woh­ner und der An­ge­stell­ten in Be­rüh­rung. Manch­mal auch mit The­resas Reit­schü­lern. Sie hat­te nie er­fah­ren, wie es sich an­fühl­te, aus­ge­schlos­sen oder gar ge­mobbt zu wer­den. Mit Aus­nah­me ih­res Cous­ins war Ama­lia nie auf Ab­leh­nung ge­sto­ßen.

Ama­lia hat­te, wie im­mer, den Ver­such ge­macht, mit ih­ren Pro­ble­men selbst fer­tig zu wer­den, bis Ma­da­me sie dar­auf an­sprach. Sie hat­te ge­spürt, dass et­was nicht stimm­te.