Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Es war ge­ra­de sechs Uhr früh, als sie über den Hof auf das Her­ren­haus zu­ging. Sie hör­te die Stall­bur­schen und ih­ren Stall­meis­ter, der sei­ne An­wei­sun­gen für den Tag gab. Er war be­liebt, aber auch ge­fürch­tet. Un­re­gel­mä­ßig­kei­ten dul­de­te er nicht.

Jetzt hör­te sie ihn brül­len: »Ich stül­pe dir die Nach­ge­burt über die Oh­ren, du Schwei­ne­bra­ten.«

Da hat­te wohl ei­ner der Stall­bur­schen einen Feh­ler ge­macht.

The­resa lä­chel­te. Sei­ne Stim­me wur­de lei­se, wenn er mit den Pfer­den sprach.

Sie konn­te sich kei­nen bes­se­ren Stall­meis­ter und Ver­wal­ter vor­stel­len. Er war jung, jün­ger als sie selbst, aber er be­saß ei­ne na­tür­li­che Au­to­ri­tät, die nicht durch sei­ne Ge­burt zu er­klä­ren war.

Sei­ne El­tern wa­ren schlich­te Bau­ern ge­we­sen. Sei­ne Her­kunft, nun ja, eher ein­fach, so­gar sehr ein­fach.

Ih­re Ge­dan­ken wan­der­ten vier Jah­re zu­rück zu ih­rem Lieb­lings­platz am See. Ei­ne rie­si­ge Trau­e­r­wei­de auf ei­ner Land­spit­ze spen­de­te Schat­ten, wenn die Hit­ze des Som­mers kaum zu er­tra­gen war. Ih­re Ran­ken hin­gen bis tief auf die Er­de, bil­de­ten küh­le Räu­me aus grü­nen Vor­hän­gen. Dort­hin zog sie sich zu­rück, wenn sie al­lei­ne sein woll­te. Von dort aus schwamm sie zu der win­zi­gen In­sel mit­ten im See. Ein ein­sa­mer Ort. Hier war er ihr zum ers­ten Mal au­ßer­halb des Stal­les be­geg­net.

Er stieg aus dem Was­ser, nackt wie Po­sei­don und starr­te auf sie hin­un­ter. Sie lag re­gungs­los auf ih­rem Hand­tuch und starr­te zu­rück. Ein bron­ze­ner mus­ku­lö­ser Kör­per.

Ih­re Zun­ge strich über ih­re tro­ckene Ober­lip­pe. Raf­fa­el dreh­te sich um und ver­schwand zwi­schen den her­ab­hän­gen­den Zwei­gen. Das Son­nen­licht mal­te un­re­gel­mä­ßi­ge Fle­cken auf den Bo­den. The­resa schloss die Au­gen, aber sein Bild hat­te sich auf ih­rer Netz­haut ein­ge­brannt. Als sie die Au­gen wie­der auf­schlug, stand er, be­klei­det mit ver­wa­sche­nen Jeans, über ihr. »Es tut mir leid«, sag­te er. »Ich ha­be Sie ge­stört.«

Er sah nicht weg, als sie sich auf­rich­te­te und ihr Ba­de­tuch um sich schlang.

»Mein Lieb­lings­platz«, sag­te sie und fuhr sich mit den Fin­gern durchs feuch­te Haar.

»Mei­ner auch.«

Er ließ sich auf die Knie nie­der, griff nach ih­rem Tuch und öff­ne­te es be­hut­sam. Sie wehr­te sich nicht. Er drück­te sie zu­rück. The­resa ha­lf ihm, sich sei­ner Jeans zu ent­le­di­gen. Sie ran­gen mit­ein­an­der, bis sie stöhn­ten, bis zum En­de. Er be­saß sie und sie ihn, rück­halt­los. Bei­de Ge­win­ner. Sie lag an ihm, at­me­te sei­nen Duft, spür­te Dank­bar­keit.

Er sag­te: »Ich hat­te Hun­ger nach dir.«

Sie wür­de die­sen Nach­mit­tag nie ver­ges­sen.

The­resa hat­te nicht be­reut, Ma­xi­mi­li­an ge­hei­ra­tet zu ha­ben. Aber die de­mü­ti­gen­de Er­kennt­nis, mit ei­nem Mann zu le­ben, der sie nicht nur ein­mal be­trog, traf sie mehr, als sie sich ein­ge­stand. Sie er­zähl­te Raf­fa­el al­les. Sie ent­blößte ih­re See­le wie noch nie­mals zu­vor. Ei­ne see­li­sche Be­frei­ung wie zu­vor die kör­per­li­che. Er hielt sie fest, bis sie ein­ge­schla­fen war.

Als sie er­wach­te, war er ge­gan­gen.

Sie zog sich an und lief durch den schma­len Gür­tel ei­nes Pi­ni­en­wäld­chens. Lu­na be­grüß­te sie mit lei­sem Schnau­ben.

»Ha­be ich dich zu lan­ge al­lei­ne ge­las­sen?«

Auf dem Wald­bo­den be­merk­te sie Spu­ren, die ihr sag­ten, dass ih­re Stu­te kei­nes­wegs al­lei­ne ge­we­sen war. Als er sein Pferd ne­ben ih­rer Stu­te an­ge­bun­den hat­te, muss­te er ge­wusst ha­ben, dass er sie un­ter der Wei­de fin­den wür­de. Sie lä­chel­te.

Ma­ri­as Räu­me la­gen in ei­nem der Sei­ten­flü­gel des Hau­ses, das ih­re Toch­ter mit ih­rer Fa­mi­lie be­wohn­te.

Als Pi­a­nis­tin war sie in der gan­zen Welt auf­ge­tre­ten. Nach­dem sie sich das Hand­ge­lenk so kom­pli­ziert ge­bro­chen hat­te, dass an Kon­zer­te nicht mehr zu den­ken war, muss­te sie sich et­was ein­fal­len las­sen.

Der Bruch war ge­heilt, die Schmer­zen ver­gin­gen nie. Sie hat­te un­g­lü­ck­lich Ab­schied von der Büh­ne ge­nom­men und war dem Ruf der Hoch­schu­le für Mu­sik und The­a­ter in Ham­burg ge­folgt. Jun­ge be­gab­te Schü­ler aus­zu­bil­den hat­te ihr zu­ge­sagt. Auf die­se Wei­se konn­te sie ih­re Lie­be zur Mu­sik wei­ter­ge­ben.

Ein ita­lie­ni­scher Kol­le­ge, der an der Ac­ca­de­mia Mu­si­ca­le in Sie­na lehr­te, hat­te In­ter­es­se an Ma­ri­as Mit­a­r­beit ge­zeigt. Ein­mal in der Wo­che wür­de sie Kur­se ge­ben kön­nen.

Ma­xi­mi­li­an hat­te ihr ei­ne groß­zü­gi­ge Eta­ge in ei­nem der Sei­ten­flü­gel des Guts­hau­ses an­ge­bo­ten. Al­ler­dings, er­in­ner­te sie sich, mit der Be­din­gung, dass er nicht den gan­zen Tag »Kla­vier­ge­klim­per« hö­ren müss­te. Sie hat­te nicht ge­wusst, ob sie em­pört sein oder la­chen soll­te, und sich ent­schie­den, es amüsant zu fin­den.

Ma­xi­mi­li­an war nur we­ni­ge Jah­re jün­ger als sie selbst und der amu­sischs­te Mensch, den sie je ken­nen­ge­lernt hat­te. Au­ßer Geld, sei­nen Scha­fen und Frau­en in­ter­es­sier­te ihn nichts. In ge­nau die­ser Rei­hen­fol­ge. Ja, er war ein char­man­ter Mann, ei­ner dem die Frau­en zu Fü­ßen la­gen, ein Ge­ni­e­ßer, der ger­ne gut aß und trank.

Wenn er so wei­ter­mach­te, wür­de er bald wie ein Fass aus­se­hen, dach­te sie.

Aber noch hat­te er sich ei­ne er­staun­lich gu­te Fi­gur er­hal­ten. Dass er ih­re Toch­ter be­trog, konn­te sie ihm nicht ver­zei­hen. An­de­rer­seits, das wuss­te sie, ging sie The­resas Ehe nichts an.

Sie strei­chel­te den cre­me­fa­r­be­nen Ma­rem­ma- Hund zu ih­ren Fü­ßen. »Du darfst gleich noch mal raus, Lud­wig.«

» Non­na ?« Die Tür öff­ne­te sich. Ama­lia stob wie ein Wir­bel­wind in den Sa­lon. Sie ließ sich, wie der Hund, zu Ma­ri­as Fü­ßen nie­der.

»Wie geht es mei­ner Schü­le­rin?« Ma­ria strich Ama­lia über die Lo­cken. »Willst du noch ein biss­chen spie­len?«

Ma­ria öff­ne­te den De­ckel ih­res Flü­gels und stell­te den Sitz des Kla­vier­ho­ckers hö­her. Wäh­rend Ama­lia spiel­te, frag­te sie sich, war­um das Kind mit ihr sprach, aber mit nie­man­dem sonst. Ama­lia wech­sel­te mü­he­los von Deutsch zu Fran­zö­sisch zu Ita­lie­nisch. Sie sprach mit Ama­lia vor­wie­gend Deutsch, um sie die Spra­che ih­rer El­tern nicht ver­ges­sen zu las­sen.

Die Klei­ne hat einen wun­der­bar sanf­ten An­schlag. Ja, dach­te sie, das Kind ist be­gabt.

Dass es für ei­ne Lauf­bahn als Pi­a­nis­tin reich­te, be­zwei­fel­te sie. Sie wuss­te, wie hart ein sol­ches Le­ben war. Man wür­de se­hen. Ei­ner ih­rer liebs­ten Kom­po­nis­ten war Cho­pin . Ma­ria lausch­te der Mu­sik.

Er­staun­lich für ein Kind in die­sem Al­ter, dach­te sie.

Aber an Ama­lia war al­les er­staun­lich. Ih­re Freund­lich­keit und die stoi­sche Ru­he, mit der sie die kras­ses­ten Aus­brü­che ih­res Cous­ins hin­nahm. Sie ließ sich nicht pro­vo­zie­ren. Viel­leicht blieb die Sprach­lo­sig­keit die ein­zi­ge Mög­lich­keit, sich zu weh­ren. Zu weh­ren ge­gen ei­ne Fa­mi­lie, die sie zwar auf­ge­nom­men hat­te, in die sie aber emo­ti­o­nal we­nig ein­ge­bun­den war.