Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

»Geht es ih­rer Mut­ter schlech­ter?«

»Die Nacht war nicht gut. Kit­ty hat bei ihr ge­wacht.«

The­resa trank noch einen Schluck Kaf­fee und er­hob sich.

»Sa­gen Sie ihr, sie soll so lan­ge wie nö­tig bei ih­rer Mut­ter blei­ben. Ali­cia muss al­lei­ne zu­recht­kom­men.«

»Es sind zwei Per­so­nen mehr im Haus, Si­gno­ra«, gab Ma­ja zu be­den­ken.

»Na­tür­lich, dar­an ha­be ich nicht ge­dacht. Viel­leicht kann ei­ne der Frau­en aus dem Dorf aus­hel­fen?«

Ma­ja nick­te. »Das wird si­cher ge­hen.«

Die Kö­chin ging zum Te­le­fon und er­le­dig­te zwei An­ru­fe.

Die Si­gno­ra ist ei­ne an­ge­neh­me Ar­beit­ge­be­rin, und, dach­te sie schmun­zelnd, sie hat kei­ne Ah­nung von Haus­halts­füh­rung, aber ein Händ­chen da­für, die rich­ti­gen Men­schen ein­zu­stel­len.

Oh­ne Ma­da­me Du­rand und sie wä­re der Haus­halt längst zu­sam­men­ge­bro­chen. Ma­da­me hat­te seit Lan­gem un­be­merkt die Pflich­ten ei­ner Haus­da­me über­nom­men. Ama­lia brauch­te, seit sie zur Schu­le ging, kei­ne Er­zie­he­rin oder Nan­ny mehr.

The­resa frag­te: »Hat Kon­stan­tin ge­sagt, wann er zu­rück ist?«

»Nein, Si­gno­ra.«

Die Glo­cke der klei­nen Kir­che in Bas­so läu­te­te. Schon Mit­tag. Soll­te sie Kon­stan­tin an­ru­fen? Aber nein. Er wür­de zu ihr kom­men, wenn er ne­ben An­na­bel Zeit da­zu fand. Sie ver­zog un­be­wusst die Lip­pen zu ei­nem spöt­ti­schen Lä­cheln und schau­te hin­über zu den gel­ben Hü­geln, die in der Hit­ze zu ver­glü­hen schie­nen. Die Luft flim­mer­te, als ob die Land­schaft einen letz­ten Atem­zug mach­te. Oben auf dem Kamm stan­den Zy­pres­sen in Reih und Glied, ei­ne Ar­mee von schlan­ken Wäch­tern. Sie konn­te Bas­so von hier aus nicht se­hen. War­um es so hieß, wuss­te sie nicht. Viel­leicht weil es so klein war? Oder so weit un­ten im Tal? Es be­stand nur aus we­ni­gen Häu­sern, ein paar Re­stau­rants und, un­ver­meid­lich, ei­ner Kir­che oh­ne Pas­tor. Wenn Be­er­di­gun­gen oder Hoch­zei­ten ab­zu­hal­ten wa­ren, muss­te man war­ten, bis ein Pas­tor aus ei­nem der be­nach­bar­ten Or­te Zeit hat­te.

The­resa dach­te an Kit­ty. Ih­re Mut­ter lag im Ster­ben. Ar­mes Mäd­chen. Selbst­ver­ständ­lich wür­de sie der Be­er­di­gung bei­woh­nen müs­sen. Sie seufz­te. Das war der Teil ih­res Auf­ga­ben­be­reichs, den sie am we­nigs­ten moch­te. Die­se Auf­trit­te als Guts­her­rin la­gen ihr nicht.

Ma­xim hat­te kei­ne Schwie­rig­kei­ten da­mit.

»Das sind un­se­re Leu­te, die er­war­ten das«, pfleg­te er zu sa­gen. Mein Mann hat zu­wei­len et­was Über­heb­li­ches , dach­te sie. In ih­ren Au­gen wa­ren die­se Men­schen nicht »ih­re Leu­te«, sie wa­ren Men­schen, von de­nen un­ter an­de­rem der Er­halt des Gu­tes ab­hing. Aber Ma­xi­mi­li­an ge­fiel sich in der Rol­le des Guts­herrn. Die Bau­ern moch­ten ihn, er wi­ckel­te sie ein mit sei­ner jo­vi­a­len Art, und da er die Scha­fe ge­nau­so schnell sche­ren konn­te wie sie, er­kann­ten sie ihn als einen der ih­ren an.

Ma­ria stand hin­ter halb ge­schlos­se­nen Lä­den. Sie sah ih­re Toch­ter in der glü­hen­den Son­ne ste­hen. Die dunk­len Lo­cken hat­te sie aus der Stirn ge­kämmt und mit ei­nem Tuch im Nacken ge­hal­ten. Von ihr hat­te sie ih­re Schön­heit nicht (ihr Va­ter war ein schö­ner Mann ge­we­sen), aber mit Si­cher­heit die kö­nig­li­che Hal­tung.

Ein wei­ßes T-Shirt und hel­le, eng an­lie­gen­de Reit­ho­sen be­ton­ten ih­re schlan­ke Ge­stalt. Plötz­lich wand­te The­resa sich ih­rem Fens­ter zu. Ma­ria stieß den La­den auf und wink­te ih­rer Toch­ter.

»Gu­ten Mor­gen, Ma­ma. Komm mit, ich will zum Stall hin­über. Ich er­war­te zwei Käu­fer. Sie wol­len sich Abigail und Sul­tan an­se­hen.«

Ma­ria be­wun­der­te die Ener­gie, mit der ih­re Toch­ter sich den Pfer­den wid­me­te. Sie hat­te sich in den letz­ten Jah­ren einen aus­ge­zeich­ne­ten Ruf als Züch­te­rin er­wor­ben. Es war har­te kör­per­li­che Ar­beit, die ih­re Toch­ter leis­te­te. Sie wuss­te, wie viel Dis­zi­plin da­zu ge­hör­te, ganz und gar in sei­nem Be­ruf auf­zu­ge­hen.

Als Pi­a­nis­tin war sie viel ge­reist, hat­te wo­chen­lang aus dem Kof­fer ge­lebt und je­den Tag vie­le Stun­den am Flü­gel ver­bracht. Für die Kon­zer­te brauch­te man die Kon­di­ti­on ei­nes Spit­zen­sport­lers.

»War­te, wir sind gleich bei dir.« Mi­nu­ten spä­ter trat Ma­ria mit ih­rem Hund aus dem Haus.

The­resa lach­te. »Sehr dra­ma­tisch«, sag­te sie. »Einen Grö­ße­ren gab es nicht?«

Der pink­fa­r­be­ne Hut, den Ma­ria zu ei­nem lan­gen wei­ßen Lei­nen­kleid trug, war rie­sig. Ein Gi­gant aus Tüll und Sei­de.

Sie fass­te mit bei­den Hän­den den vor­de­ren Rand und bog ihn keck nach oben. »Du soll­test dich auch bes­ser vor der Son­ne schüt­zen.«

»Das wä­re zu Reit­ho­sen der Hit, Ma­ma«, spot­te­te sie.

Lud­wig we­del­te mit dem Schwanz und ver­zog die Lef­zen, was man als Lä­cheln deu­ten konn­te. The­resa kraul­te ihn zwi­schen den Oh­ren. Sie pass­te sich dem Gang ih­rer Mut­ter an. Die bei­den Frau­en hat­ten in den letz­ten Jah­ren wie­der zu­ein­an­der ge­fun­den. Ma­ria dach­te an die tau­send Ab­schie­de von ih­rer Toch­ter, an ih­re lan­ge Ab­we­sen­heit, die ih­re Auf­trit­te nun mal not­wen­dig mach­ten. Und hät­te man sie ge­fragt …

Wenn sie sich frag­te, ob sie sich für ihr Kind oder ih­re Kar­rie­re ent­schei­den soll­te, so hät­te sie auch heu­te noch die Kar­rie­re ge­wählt. Sie war kei­ne gu­te Mut­ter ge­we­sen. The­resa war mit Frem­den auf­ge­wach­sen.

Jetzt griff sie nach The­resas Arm. »Ich war wohl kei­ne gu­te Mut­ter?«

Die Ant­wort kam spon­tan und ehr­lich. »Nein, das warst du nicht. Aber ich hät­te dich nicht an­ders ge­wollt.«

Vor der Reit­hal­le stand ein of­fe­ner Pfer­de­trans­por­ter.

»Ah«, sag­te The­resa, » Ari­el be­kommt sei­ne schö­ne Braut zu­ge­führt.«

Ari­el war ein dunk­ler Hengst, ihr gan­zer Stolz. Er hat­te vie­le Ren­nen ge­won­nen.

Ma­xims be­vor­zug­tes Reit­pferd. Kein Wun­der , dach­te The­resa, dass ihr Ehe­mann einen Deck­hengst ritt. Sie muss­te sich zu­sam­men­rei­ßen, um ih­re plötz­li­che Hei­ter­keit zu un­ter­drü­cken. Pferd und Rei­ter hat­ten die­sel­ben Vor­lie­ben, nur wa­ren Ari­els Rit­te auf den Da­men von mehr Er­folg ge­krönt. Al­le Stu­ten, die er ge­deckt hat­te, wa­ren träch­tig ge­wor­den. Ihr Mann war nur ein­mal Va­ter ge­wor­den.

The­resas Blick fiel auf einen Jun­gen, der auf dem Gat­ter der Wei­de ba­lan­cier­te, auf der die Stu­ten mit ih­ren Foh­len stan­den. Kur­ze, von der Son­ne ver­gol­de­te Lo­cken, ein brei­ter la­chen­der Mund, et­was ab­ste­hen­de Oh­ren. Ab­ge­schnit­te­ne Jeans und ein Top. Sie lä­chel­te. Das war kein Jun­ge, son­dern ein Mäd­chen. Ama­lia.

Ama­lia setz­te vor­sich­tig Fuß vor Fuß. Ih­re Ar­me hat­te sie aus­ge­brei­tet, um das Gleich­ge­wicht nicht zu ver­lie­ren.

»Sie wird fal­len«, sag­te Ma­ria.

»Wird sie nicht.«

Raf­fa­el stand plötz­lich ne­ben ih­nen. Er schnipp­te mit den Fin­gern. Ei­ner der Stall­bur­schen brach­te einen Hocker.

»Si­gno­ra.« Er mach­te ei­ne Ges­te.