Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Ma­xim ließ Abigail tra­ben. Die hüb­sche, ent­spann­te Schwa­rz­scheck­stu­te war erst sechs Jah­re alt, gut ein­ge­rit­ten und aus­ge­spro­chen brav.

Ei­ne hal­be Stun­de spä­ter schüt­tel­ten sich die Män­ner die Hän­de. Si­do­nie küss­te Ma­xi­mi­li­an auf den Mund und sah da­bei The­resa frech in die Au­gen.

The­resa lös­te sich vom Zaun und ging hin­auf zum Haus.

In der Bi­blio­thek er­war­te­te sie Ma­xims der­zei­ti­ge Ge­lieb­te und ih­ren ge­hörn­ten Ehe­mann mit dem vor­be­rei­te­ten Kauf­ver­trag und ei­nem Glas Cham­pa­gner.

Das Paar ge­hör­te zu den en­ge­ren Freun­den Ma­xims und da­mit auch zu ih­ren. Si­do­nie war Re­na­tos Ehe­frau Num­mer fünf. Im Ge­gen­satz zu ih­ren Vor­gän­ge­rin­nen wur­de Si­do­nie nicht schwan­ger. Es hieß, sie wä­re un­frucht­bar. Viel­leicht, dach­te The­resa, war es das, was sie prak­tisch je­dem Mann in die Ar­me trieb.

The­resa dach­te an die Mu­li-Stu­te, Pic­co­la Bir­bo­na , die mit Ari­el auf der Kop­pel gras­te. Da Maul­tie­re im All­ge­mei­nen un­frucht­bar wa­ren, konn­te ihr Hengst sei­ne se­xu­el­len Wün­sche an ihr aus­le­ben, oh­ne dass es Foh­len gab. Ei­ne Hu­re für den Hengst.

Viel­leicht hät­te ich das Maul­tier ‘Si­do­nie’ tau­fen sol­len, dach­te sie zy­nisch. Aber Klei­nes Lu­der pass­te auch.

»Re­na­to, wie lieb von dir, mir die­ses sü­ße Pferd­chen zu schen­ken«, zwit­scher­te Si­do­nie.

The­resa zuck­te un­will­kür­lich zu­sam­men. Abigail war zwei­fel­los ei­ne hüb­sche Stu­te, schwa­rz mit vier wei­ßen »Knie­st­rümp­fen« und ei­nem Stern zwi­schen den Au­gen. Aber süß? »Ich ha­be mir einen sü­ßen Rei­t­an­zug be­stellt, mit schwa­r­zem Ja­ckett und wei­ßen Ho­sen. Ich wer­de ge­nau wie Abigail aus­se­hen.«

The­resa press­te die Lip­pen zu­sam­men und wand­te sich ab.

»Du wirst rei­zend aus­se­hen, mei­ne Lie­be«, hör­te sie Re­na­to sa­gen.

»Seid mir nicht bö­se, aber es war­ten noch wei­te­re Kun­den.« The­resa nick­te in die Run­de und ver­ließ flucht­ar­tig den Raum. Die »sü­ße« Si­do­nie konn­te sie kei­ne Se­kun­de län­ger er­tra­gen.

Sie ret­te­te sich in die Kü­che, wo sie Fre­de­ri­co traf, der Ma­ja von Ari­els Hel­den­ta­ten be­rich­te­te. »Und dann ha­be ich ver­sucht …« Als er sei­ne Mut­ter sah, schwieg er und woll­te sich an ihr vor­bei aus der Kü­che steh­len.

Sie pack­te ih­ren Sohn am Arm. »Wir bei­de spre­chen uns noch. Heu­te nach dem Abend­es­sen.« Ih­re Stim­me klang ru­hig, ih­re Au­gen lo­der­ten.

»Ja, Ma­ma.«

»Ma­ja, ein Glas Was­ser bit­te.«

»Är­ger, Si­gno­ra?«

»Ja, Ma­ja.« Sie stürz­te das Was­ser in ei­nem Zug her­un­ter. »Ich muss noch ein­mal in den Stall.«

Ma­ja sah und hör­te vie­les. Aber mit ihr über ih­re Sor­gen zu spre­chen, brach­te The­resa nicht über sich.

Es wur­de be­reits dämm­rig. The­resa sah auf die Uhr.

Sie hoff­te, dass Ma­xim Si­do­nie und Re­na­to nicht zum Es­sen bit­ten wür­de. Das gin­ge über ih­re Kräf­te.

Sie tas­te­te nach ih­rem Han­dy und wähl­te die Te­le­fon­num­mer der Kli­nik in Sie­na.

Ihr ka­men wie­der die Trä­nen. Es war noch nicht vor­bei.

Wie In­seln rag­ten die Hü­gel in der Fer­ne aus dem auf­kom­men­den abend­li­chen Dunst.

Raf­fa­el, mein Lie­ber, du bist mei­ne In­sel, ich brau­che dich.

Sie war über­zeugt, dass Re­na­to ge­nau wuss­te, was sei­ne Frau trieb, ja so­gar wuss­te, mit wem. Aber die al­les ver­hül­len­de Glät­te, die­se so­ge­nann­ten gu­ten Ma­nie­ren der Ge­sell­schaft, ließ nicht zu, dass man sich et­was an­mer­ken ließ. Ge­tu­schelt wur­de nur hin­ter dem Rü­cken der an­de­ren.

Re­na­to und ihr Mann wa­ren auch Ge­schäfts­part­ner, und Ge­schäf­te wa­ren im­mer wich­ti­ger als ei­ne Af­fä­re, die man oh­ne gro­ße fi­nan­zi­el­le Ver­lus­te be­en­den konn­te. Wenn Si­do­nie im Le­ben bei­der Män­ner längst kei­ne Rol­le mehr spiel­te, wür­de Re­na­to mit Ma­xim im­mer noch Ge­schäf­te ma­chen.

Sie spiel­ten al­le ein Spiel, auch sie selbst. Aber heu­te hat­te sie ge­spürt, dass ih­re Ge­füh­le für Raf­fa­el nicht zu die­sem Spiel ge­hör­ten.

Die meis­ten der Bo­xen wa­ren leer. Die Stu­ten stan­den auf der Som­mer­wei­de. Auch Ari­el soll­te ab mor­gen wie­der auf der für die Wal­la­che und den Hengst vor­ge­se­he­nen Kop­pel ste­hen. Bis weit in den Herbst hin­ein konn­ten die Tie­re sich dort aus­to­ben und un­ter dem Schat­ten der Bäu­me fri­sches Gras fres­sen. The­resa lief durch die lan­ge Stall­gas­se, hielt kurz bei Ari­el. Er streck­te ihr sei­nen gro­ßen Kopf ent­ge­gen.

»Was hast du nur an­ge­stellt, mein Schö­ner!«

The­resa be­trat Raf­faels Bü­ro. Au­ßer ei­nem Schreib­tisch, auf dem ein Bild­schirm ne­ben ei­ner Te­le­fon­an­la­ge thron­te, von der aus man di­rekt mit dem Stall­meis­ter oder The­resa ver­bun­den wer­den konn­te, Re­ga­len an den Wän­den und zwei Stüh­len, gab es hier nichts, nichts, was den Raum wohn­li­cher mach­te.

Ihr Blick blieb an ei­nem Fo­to hän­gen, auf dem zwei la­chen­de klei­ne Mäd­chen zu se­hen wa­ren. Sei­ne Frau hat­te ihn vor Jah­ren ver­las­sen und die Töch­ter mit­ge­nom­men. Raf­fa­el lieb­te sei­ne Mäd­chen und be­such­te sie so oft es ging.

Auf ih­re Fra­ge, was schief­ge­gan­gen war, hat­te er geant­wor­tet: »Ich ha­be sie und die Kin­der ver­nach­läs­sigt.«

The­resa zog ihr Han­dy aus der Ta­sche und wähl­te ei­ne Num­mer in Sie­na.

Raf­fa­el be­weg­te sich vor­sich­tig.

Wei­ße Wän­de, ein ho­hes Fens­ter und ei­ne über­brei­te Tür, die sich schwung­voll öff­ne­te. Ein ste­chen­der Schmerz fuhr ihm in den Kopf. Ge­pei­nigt schloss er die Au­gen.

»Da sind Sie ja wie­der. Gu­ten Mor­gen. Pro­fes­sor Do­na­to«, stell­te der Arzt sich vor.

»Wo bin ich hier?«

»Sie sind in ei­nem Hos­pi­tal in Sie­na. Of­fen­sicht­lich reicht ein Pfer­de­huf nicht aus, Sie ins Jen­seits zu be­för­dern.«

Raf­fa­el ver­such­te sich auf­zu­set­zen. »Ver­flucht gei­ler Zos­sen.«

Der Arzt grins­te. »Wenn Sie nicht ein Le­ben lang un­ter Kopf­schmer­zen lei­den wol­len, blei­ben Sie die nächs­ten Ta­ge lie­gen. Prel­lun­gen und Ab­schür­fun­gen ha­ben wir ver­sorgt. Sol­len wir je­man­den be­nach­rich­ti­gen?«

»Nein.« Er schüt­tel­te den Kopf, ließ es so­fort wie­der und zog ei­ne Gri­mas­se.

Die Schwes­ter sah ihn be­sorgt an.

Vor der Tür hör­te man Stim­men, er­reg­te Stim­men:

»Sie kön­nen da nicht hin­ein. Der Pro­fes­sor hält Vi­si­te.«

»Das passt mir sehr gut, ihn will ich ge­ra­de spre­chen.«

Die halb ge­öff­ne­te Zim­mer­tür schwang ganz auf, und The­resa er­schien, ge­folgt von ei­ner Kran­ken­schwes­ter mit hoch­ro­ten Wan­gen.

»Es ist gut, Ober­schwes­ter. Ich küm­me­re mich um die Si­gno­ra.«

Do­na­to beug­te sich über The­resas Hand.

Wie mach­ten sie das nur, die­se Men­schen, die zu ei­ner Schicht ge­hör­ten, der er selbst nicht an­ge­hör­te. Hat­ten sie im­mer al­les im Griff?, über­leg­te Raf­fa­el.

The­resa be­dach­te Raf­fa­el mit ei­nem freund­li­chen Blick. Mehr nicht.