Ursula Tintelnot - Himmel über der Maremma

Wenn Fre­de­ri­co nie­mals die not­wen­di­gen Kon­se­quen­zen aus sei­nen Ta­ten oder Un­ta­ten zie­hen müss­te, wür­de er wei­ter über die Strän­ge schla­gen. Ma­xi­mi­li­an wie­gel­te je­des Mal ab, sprach von Te­s­tos­te­ron und dem Über­mut der Ju­gend.

Ma­da­me hielt Fre­de­ri­co für einen aus­ge­wach­se­nen Sa­dis­ten, der sein Müt­chen un­ter an­de­rem an ei­nem klei­nen Mäd­chen kühl­te. An Ama­lia. Sie frag­te sich, wann sich die Wand­lung Fre­de­ri­cos vom Mut­ter­söhn­chen zum Va­ter­kind voll­zo­gen hat­te. War Ama­li­as An­kunft vor acht Jah­ren Aus­lö­ser da­für ge­we­sen?

Sie stell­te ei­ne gro­ße Va­se auf den Tisch in der Hal­le. The­resa leg­te Wert dar­auf, dass dort im­mer ein kinds­gro­ßer Blu­men­s­trauß stand.

Ein kost­spie­li­ges Ver­gnü­gen, dach­te Ma­da­me. Al­le paar Ta­ge er­schien ein Gärt­ner, der die­se zau­ber­haf­ten Ar­ran­ge­ments lie­fer­te.

Lau­tes Ge­klap­per in der Kü­che riss sie aus ih­ren Ge­dan­ken.

Gleich dar­auf Ma­jas Ge­ze­ter. »Wie un­ge­schickt! Sol­len wir das Brot vom Fuß­bo­den es­sen?«

Ali­cia hat­te das Back­blech mit der Foc­ca­cia fal­len las­sen.

»Es ist nichts pas­siert«, hör­te sie Ali­cia. »Es ist ganz ge­blie­ben.«

»Wisch es gut ab und pass ein biss­chen bes­ser auf.«

Ma­da­me stieg die Trep­pe hin­auf und be­trat, oh­ne an­zu­klop­fen, Ama­li­as Zim­mer. Das Schild » Aper­to! « an der Tür sag­te ihr, dass sie ein­tre­ten durf­te. Ama­li­as Um­riss am Fens­ter. Sie press­te ihr Ta­blet an sich. Ma­da­me bück­te sich und hob ein acht­los fal­len ge­las­se­nes T-Shirt auf.

Ama­lia deu­te­te nach drau­ßen. Ma­da­me Du­rand trat eben­falls ans Fens­ter. Ama­lia ge­bär­de­te: »Sie kom­men.«

»Wer kommt?«

»Kon­stan­tin und die Blon­de. «

»Sie heißt An­na­bel«, sag­te Ma­da­me.

Un­ten fla­cker­te die au­to­ma­ti­sche Be­leuch­tung auf. An­na­bels blon­de Lo­cken tanz­ten im Licht.

Ma­da­me wand­te sich vom Fens­ter ab. Sie knips­te das De­cken­licht an und staun­te. Ama­lia trug einen knö­chel­lan­gen blau­weiß ge­streif­ten Rock aus feins­tem Ba­tist, da­zu ein bauch­frei­es en­ges T-Shirt. Ge­schen­ke von The­resa, wie sie sich er­in­ner­te.

Ama­li­as klei­ne Brüs­te zeich­ne­ten sich un­ter dem hau­t­en­gen Shirt ab. Es war nicht zu über­se­hen, stell­te Ma­da­me Du­rand mit ei­ner Mi­schung aus Be­dau­ern und Ent­zü­cken fest, ihr Schütz­ling wur­de zur Frau. Und, wie sie ver­mu­te­te, zu ei­ner sehr apar­ten Frau. Die jetzt noch kind­li­chen Zü­ge wür­den bald ver­schwin­den, ho­hen Wan­gen­kno­chen und ei­nem trot­zi­gen Kinn wei­chen. Die fein ge­schwun­ge­nen Lip­pen und die gro­ßen ver­träum­ten Au­gen wa­ren ein Erb­teil ih­rer Mut­ter. Ma­da­me sah hin­über zu der Fo­to­gra­fie, die im­mer auf Ama­li­as Nacht­tisch stand. Jo­hann und Bel­la, Ama­li­as Mut­ter, sie trug den Na­men zu recht, war schön. Sie frag­te sich, wo die­se Frau heu­te wohl war und wie man das ei­ge­ne Kind ver­las­sen konn­te.

Ma­xi­mi­li­an stell­te den Ma­se­ra­ti ne­ben An­na­bels Wa­gen ab. Er sah sich um, der Mi­ni fehl­te. Auf dem Park­platz stan­den nur die Fa­mi­li­en­kut­sche, Ma­da­me Du­rands Al­fa Ro­meo Gi­u­lia und Fre­de­ri­cos Mo­tor­rad.

Ein Blick auf die Uhr sag­te ihm, dass er ge­ra­de noch recht­zei­tig kä­me.

The­resa war heu­te schon früh auf­ge­bro­chen. Wo­hin, wuss­te er nicht. Zum Abend­es­sen woll­te sie zu­rück sein.

Er wuss­te, dass er The­resa ver­letzt, dass sie un­ter sei­nen Es­ka­pa­den ge­lit­ten hat­te und viel­leicht noch litt. Aber nie­mals hat­te sie sich da­zu her­ab­ge­las­sen, mit ihm dar­über zu spre­chen. Sie schwieg. Und sie war bei ihm ge­blie­ben! Sie wand­te sich nie­mals ge­gen ihn, we­der in Ge­sell­schaft, noch wenn sie al­lei­ne wa­ren. Sie wies ihn nicht ein­mal in ge­wis­sen Näch­ten ab. The­resa schien ent­schlos­sen zu sein, ei­ne vor­bild­li­che Ehe zu füh­ren, wie die mit ih­rem ers­ten Mann, Tho­mas, Kon­stan­tins Va­ter.

Oh, sie konn­te wü­tend wer­den, aber es ging nie­mals um ih­re Be­zie­hung. Die blieb un­be­spro­chen, wur­de mit kei­nem Wort in Fra­ge ge­stellt. So­gar die An­we­sen­heit Ama­li­as hat­te sie oh­ne Wi­der­spruch hin­ge­nom­men.

Er wuss­te nicht, wie­viel sie von sei­ner »Af­fä­re« mit Bel­la mit­be­kom­men hat­te, aber sie konn­te ihr nicht ent­gan­gen sein.

Seit da­mals hat­te sie sich ver­än­dert. Wo frü­her Wär­me ge­we­sen war, herrsch­te jetzt Küh­le, nein, eher Be­herrscht­heit. Sie be­saß im­mer noch ih­ren Hu­mor, aber die Leich­tig­keit war ihr ab­han­den ge­kom­men. In den Au­gen fehl­te das La­chen. Es war Me­lan­cho­lie ge­wi­chen, bis … Wann war ihr La­chen zu­rück­ge­kom­men? Vor drei oder vier Jah­ren?

Er stieg aus und ging den be­leuch­te­ten Weg zum Haus. Be­vor er um die Ecke bog, konn­te er die Stim­men be­reits hö­ren. Sei­ne Fa­mi­lie schien ver­sam­melt zu sein. Er trat in den Licht­schein un­ter der Kas­ta­nie.

»Wo ist The­resa?«

»Sie hat an­ge­ru­fen, es wird et­was spä­ter. Auf der Stre­cke hin­ter Sie­na, in Hö­he Mur­lo, gab es einen Ver­kehrs­un­fall. Aber jetzt müss­te sie gleich da sein.« Kon­stan­tins Ant­wort be­ru­hig­te Ma­xi­mi­li­an. Je äl­ter er wur­de, des­to ab­hän­gi­ger wur­de er von The­resas An­we­sen­heit.

Fre­de­ri­co flir­te­te mit An­na­bel. Ma­da­me reich­te Ma­xi­mi­li­an ei­ne Ka­raf­fe. Ama­lia, er muss­te zwei­mal hin­se­hen, als sie sich ne­ben Kon­stan­tin setz­te, sah ih­rer Mut­ter zum Ver­zwei­feln ähn­lich. Statt ei­nes der üb­li­chen ver­schlis­se­nen, un­för­mi­gen T-Shirts, trug sie ein hau­t­en­ges Shirt zu ei­nem halb­lan­gen Rock. Sie sah heu­te Abend nicht wie ein Jun­ge aus, son­dern wie ein jun­ges Mäd­chen auf dem Weg zur Frau.

Er hat­te ih­re Mut­ter be­trun­ken ge­macht und ver­führt, er hat­te sie ge­wollt, wie al­les, was sei­nem Bru­der ge­hör­te. Ge­blie­ben war ihm Bel­las Toch­ter, von der er nicht wuss­te, ob sie Jo­hanns oder sei­ne Toch­ter war. Er war nicht si­cher, ob er es wis­sen woll­te.

An­na­bel hör­te Kon­stan­tin.

»Na, mein Mi­lou , was hast du heu­te an­ge­stellt?«

» Ich ha­be im Stall ge­hol­fen. Ma­ri­sa war da, sie hat nach Des­de­mo­na ge­se­hen.« An­na­bel reck­te den Hals, um einen Blick auf Ama­li­as Ta­blet zu er­ha­schen.

»Zeigst du mir mor­gen dein Foh­len? Wie heißt es noch?«

»Es heißt Lau­ser und ist ein Hengst!!! Das ha­be ich dir doch ge­schrie­ben, Tin­tin!!!« Drei Aus­ru­fe­zei­chen be­deu­te­te Un­ge­duld.

Kon­stan­tin leg­te einen Arm um Ama­li­as Schul­tern. »Ja, ich er­in­ne­re mich.«

Er stand auf, als er The­resas schnel­len Schritt er­kann­te.

Auch Ma­xi­mi­li­an er­hob sich, um The­resa zu be­grü­ßen. Sie küss­te ihn flüch­tig, ließ sich Kon­stan­tins Um­ar­mung ge­fal­len und ging zum Haus. »Ich bin gleich bei euch.«

An­na­bel leg­te die Hand auf Kon­stan­tins Arm, als er sich wie­der setz­te. Sie sah The­resa nach. Die Frau war groß, schlank, und, ob­wohl sie den gan­zen Tag un­ter­wegs ge­we­sen sein muss­te, wirk­te sie ge­pflegt.