Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Ri­chard frag­te sich, was Lea­than von Or­kus woll­te.

Er wand­te sich wort­los ab. Es war hoff­nungs­los, und sein Va­ter hat­te recht, er konn­te sich sei­ner Ver­ant­wor­tung nicht ent­zie­hen. Er be­dien­te sich ei­ner schmut­zi­gen Tak­tik, um Ri­chard zu hal­ten, aus­ge­rech­net die­ser Mann, der sei­ne Ver­ant­wor­tung dar­in sah, so ver­ant­wor­tungs­los zu han­deln wie kei­ner der Fürs­ten vor ihm, fand das schla­gen­de Ar­gu­ment: Ver­ant­wor­tung!

In sei­nem Räu­men er­war­te­ten ihn Ju­li­an und Adam. Ri­chard ließ sich auf einen Stuhl fal­len und schlug die Hän­de vors Ge­sicht. »Wie kann man nur so blind sein, sieht er denn nicht, dass er al­les zer­stört? So eine ver­damm­ter …«

»Hast du dei­ne Toch­ter ge­fun­den?«, frag­te Ju­li­an.

Ri­chard schüt­tel­te den Kopf.

»Wir wer­den sie fin­den, ich weiß wo sie ist.« Maia stand in der Tür.

»Es gibt je­man­den, der dich er­war­tet«, sag­te sie zu Ri­chard. »Komm.«

Zu­sam­men eil­ten sie die Stu­fen der Fel­sen­burg hin­ab, durch von Fa­ckeln er­hell­te Flu­re, vor­bei an Räu­men, die Ri­chard nie be­tre­ten hat­te, vor­bei an der Kam­mer, in der Si­be­ria in Fes­seln hing, bis Maia ge­willt war, sie zu lö­sen. Sie eil­ten, be­glei­tet von Ju­li­an und Adam, zu der ver­steck­ten Tür, die Ri­chard so gut kann­te. Als er Faith sah, riss er sie in sei­ne Arme. »Da bist du.«

»Da bin ich.«

Ei­ni­ge Stun­den spä­ter nä­her­ten sie sich dem Ge­bir­ge. Maia ritt auf ih­rer schwa­rz- wei­ßen Stu­te vor­an. Ri­chard, Faith, Adam und Ju­li­an folg­ten ihr.

Ma­ga­lie war auf dem Weg zu Ro­bert.

Die Fürs­tin wuss­te, dass die schö­nen Tage sich dem Ende zu­neig­ten. Was jetzt kam, wür­de wie­der ge­prägt von Kampf und In­tri­gen sein. Sie dach­te an die kom­men­den Wah­len.

An­na­bel­le und Lea­than wa­ren glei­cher­ma­ßen er­picht auf die Macht und auf das Me­dail­lon, das noch zwi­schen ih­ren Brüs­ten hing.

Und wie­der über­leg­te sie, ob jetzt nicht der ge­eig­ne­te Mo­ment wäre, die An­ders­welt für Faith und ihre Kin­der für im­mer zu schlie­ßen. Noch be­saß sie die Macht dazu. Sie lä­chel­te, auch wenn ihre Toch­ter ihr ge­ra­de ein Schnipp­chen ge­schla­gen hat­te. Es war ihre ei­ge­ne Nach­läs­sig­keit ge­we­sen, die­sen Feh­ler wür­de sie nicht noch ein­mal be­ge­hen.

Ei­tel­keit und Macht­hun­ger trie­ben Lea­than an. Der Ter­min für die Wah­len rück­te nä­her. An­na­bel­les Idee, sich die Macht zu si­chern, war ver­füh­re­risch. Er wuss­te, dass er sei­ner Zwil­lings­schwes­ter nicht trau­en konn­te. Aber sie muss­ten an ei­nem Strang zie­hen, so­lan­ge sie die Herr­schaft über die An­ders­welt nicht be­sa­ßen.

Es gab die­se un­um­stöß­li­che Re­gel: Kein Fürst konn­te al­lei­ne herr­schen, ge­wählt wur­den im­mer zwei Macht­ha­ber. Aber konn­te man Re­geln nicht um­sto­ßen? Es wäre kei­ne schlech­te Idee, die Wah­len dies­mal nicht am gro­ßen Fluss, son­dern in sei­ner Fel­sen­burg ab­zu­hal­ten.

Hier, dach­te er, kann ich die Wäh­ler bes­ser ma­ni­pu­lie­ren, be­dro­hen oder was auch im­mer nö­tig wäre, sie zu zwin­gen, ihm und sei­ner Schwes­ter ihre Stim­men zu ge­ben.

Dazu brauch­te er die La­va­ti­den. Die­se un­er­müd­li­chen Ar­bei­ter soll­ten die Burg ver­grö­ßern, mehr Raum schaf­fen. Un­ter der Erde war noch viel Raum. Sie wa­ren Berg­a­r­bei­ter, ge­wohnt in Gru­ben zu ar­bei­ten. Nun, Gru­ben konn­ten sie ha­ben, so vie­le sie woll­ten, dach­te er.

Mit Hil­fe der Ar­ti­sa­nen, den bes­ten Künst­lern der An­ders­welt, wür­de er die neu­en Räu­me prunk­voll ausstat­ten las­sen. Die Ide­en dazu könn­te er An­na­bel­le über­las­sen. Mit Prunk und Protz kann­te sie sich bes­tens aus.

Zu­frie­den lehn­te er sich zu­rück, nach­dem er Or­kus sei­ne Be­feh­le ge­ge­ben hat­te.

»Es muss schnell ge­hen. Du wirst auch Wei­ber und Kin­der ein­set­zen.«

Der Mann setz­te an zu wi­der­spre­chen. Ein scha­r­fer Schmerz riss ihn auf die Knie.

»Du tust, was ich dir sage!«

Die War­nung die­ses Man­nes in­ter­es­sier­te Lea­than nicht. Die­ser Kerl, ei­ner sei­ner bes­ten In­ge­ni­eu­re, wag­te es er­neut zu wi­der­spre­chen.

Vor Jah­ren hat­te er schon ein­mal ge­warnt und recht da­mit ge­habt. Da­mals hat­te Lea­than nicht auf sei­nen Rat ge­hört, und die An­ders­welt wäre fast zu­grun­de ge­gan­gen. Ein ge­wal­ti­ges Be­ben hat­te das Land aus­ein­an­der­ge­ris­sen. Der unter­höhlten Erde war ein ge­wal­ti­ger Fluss ent­sprun­gen und hat­te wert­vol­les Land, Dör­fer und die Be­woh­ner mit sich ge­ris­sen. Lea­thans Sucht, die Erde zu plün­dern, nach al­lem zu gra­ben, was sie her­gab, war un­ge­heu­er­lich und mach­te auch nicht Halt, wenn er da­mit sei­ne Welt in Ge­fahr brach­te.

Mit ei­ner Hand­be­we­gung wink­te er den In­ge­ni­eur hin­aus. Or­kus ent­fern­te sich mit schmerz­ver­zerr­tem Ge­sicht. Wenn er nicht sei­ne Fa­mi­lie und sich selbst in Ge­fahr brin­gen woll­te, muss­te er ge­hor­chen. Er wür­de Be­rech­nun­gen an­stel­len, um die Ge­fahr, dass die Fel­sen­burg über ih­nen ein­stürz­te, so klein wie mög­lich zu hal­ten. Or­kus hum­pel­te in die Kran­ken­sta­ti­on der He­xen.

Ri­chard war es zu ver­dan­ken, dass die He­xen al­len Kran­ken bei­stan­den. Eter­ni­ta ver­a­rz­te­te ihn. Sie strich eine übel­rie­chen­de fet­te Sal­be auf die schmer­zen­den Glie­der. Wäh­rend er ihr zu­sah, noch halb be­täubt vor Schmerz, dach­te er: Lea­thans Macht­hun­ger ist krank­haft, eben­so sein Wil­le zu be­sit­zen, zu zer­stö­ren. Das ist sei­ne Na­tur.

»Lass ihn das nicht hö­ren.« Die Hexe sah ihn war­nend an.

Or­kus zuck­te mit den Schul­tern. Er kann­te die La­by­rin­the aus Tun­neln un­ter der Erde, in de­nen Lea­than nach Bo­den­schät­zen su­chen ließ. Was­ser­ein­brü­che, Gru­ben­brän­de und Ein­stür­ze wa­ren oft die Fol­ge die­ser Gra­bun­gen. Stof­fe wie Phos­phor und Schwe­fel konn­ten bei der Ge­win­nung me­tal­li­scher Erze aus­tre­ten. Er und sei­ne Leu­te be­fan­den sich in den Stol­len zu je­der Zeit in aku­ter To­des­ge­fahr. Viel schlim­mer konn­te der Tod durch die Hand sei­nes Fürs­ten auch nicht sein.

Au­ßer­dem wuss­te er durch­aus um sei­nen Wert. Sein Selbst­be­wusst­sein hat­te durch die Schmer­zen, die ihm Lea­than zu­ge­fügt hat­te, nicht ge­lit­ten. Er war der Bes­te.

Eter­ni­ta grins­te und klopf­te ihm aufs Knie. »Ver­schwin­de und denk dar­an, dich nicht bei sol­chen Ge­dan­ken er­wi­schen zu las­sen.«

Sie sah dem La­va­ti­den nach. Noch ei­ner, der un­zu­frie­den war.

Seit Lea­than zu­rück war, nah­men Wut und Un­zu­frie­den­heit sei­ner Un­ter­ta­nen dra­ma­tisch zu.

War Ri­chard zu nach­gie­big, zu sanft ge­we­sen? Lea­than zu ty­ran­nisch? Sie dach­te an die Klei­ne mit den har­ten Au­gen. Vi­o­let­te Au­gen, wie die Lea­thans. Soll­te ir­gend­wann in fer­ner Zu­kunft Ar­mi­da, sei­ne Toch­ter, als ers­tes Weib Her­rin über die Schat­ten­welt wer­den?

Für Eter­ni­ta mach­te es letzt­lich kei­nen Un­ter­schied. Sie ging in die rie­si­ge Kü­che zu­rück, sah, dass alle He­xen bei der Ar­beit wa­ren. Sie stu­dier­ten ihre Auf­zeich­nun­gen, hack­ten Kräu­ter, die sie bei Voll­mond ge­sam­melt hat­ten, oder rühr­ten in bro­deln­den Töp­fen, de­nen üb­ler Ver­we­sungs­ge­ruch ent­stieg. Ein leicht fi­s­chi­ger Ge­ruch hing in der Luft.