Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

An­na­bel­le war grob wie ein Kes­sel­fli­cker und sprach ohne Rück­sicht aus, was ihr in den Sinn kam.

Rafa­el nick­te und dach­te an die Näch­te mit ihr. Er lä­chel­te. Auch im Bett hielt sie nicht viel von Ge­sprä­chen. Aber sie war eine fan­ta­sie­vol­le, lei­den­schaft­li­che Ge­lieb­te, und für den Lie­bes­akt brauch­te die Fürs­tin kei­ne Wor­te.

Klei­ne Wel­len bra­chen sich schäu­mend am Strand. Ein hel­ler be­weg­li­cher Spit­zen­saum, so­weit das Auge reich­te. Bei­na­he schwe­re­los trab­ten ihre Pfer­de da­hin, ohne Spu­ren im Sand zu hin­ter­las­sen. An­na­bel­les Ge­wän­der flat­ter­ten, Kas­ka­den von sil­ber­nen Trop­fen hüll­ten Pferd und Rei­te­rin ein.

Rafa­el hät­te zu ger­ne ge­wusst, wor­über An­na­bel­le nach­dach­te. Ihr Ge­sichts­aus­druck ver­ri­et nichts, glich ei­ner mar­mor­nen Mas­ke. Er schaff­te es sel­ten, in ihre Ge­dan­ken ein­zu­drin­gen.

Es war au­ßer­or­dent­lich reiz­voll, An­na­bel­le zu be­ob­ach­ten. Ihre ele­gan­ten Be­we­gun­gen, ihr schö­nes Ge­sicht mit den leicht schräg­ge­stell­ten vi­o­let­ten Au­gen wirk­ten be­zau­bernd.

Ihre Ge­dan­ken wa­ren we­ni­ger be­zau­bernd. Sie kon­sul­tier­te eine ima­gi­näre Lis­te, auf der alle Fürs­ten der Lich­ten und der Schat­ten­welt ver­zeich­net wa­ren.

Je­der, dach­te sie, hat ein Ge­heim­nis, das er nicht öf­fent­lich ma­chen will.

Er­press­bar oder kor­rupt oder bei­des wa­ren fast alle. Auch Ge­walt schloss sie nicht aus, aber da­für wäre eher Lea­than zu­stän­dig. Spi­o­ne … ja, auch Spi­o­ne …

Sie lausch­te. Aus dem Wald ka­men Ge­räu­sche, die je­dem, der sie hör­te das Blut in den Adern ge­frie­ren ließ. Die wil­den Bä­ren trie­ben seit Jahr­hun­der­ten hier ihr Un­we­sen.

Kei­ner, der so dumm war hier hin­ein­zu­ge­hen, kam le­bend wie­der her­aus. Ihre schö­nen Lip­pen ver­zo­gen sich zu ei­nem süf­fi­san­ten Lä­cheln. Sie hät­te ger­ne ge­se­hen, was die Schwa­rz­bä­ren ge­ra­de mit ei­nem un­ge­be­te­nen Be­su­cher an­stell­ten. Oder war es ei­ner der Trol­le, die hier haus­ten? Sie wa­ren ge­nau­so blut­rüns­tig wie die Bä­ren.

Ihre Ge­dan­ken wand­ten sich wie­der ih­rer Auf­ga­be zu. Sie wür­de ein we­nig rei­sen, ein paar Be­su­che ma­chen müs­sen, ein Fest aus­rich­ten für die, die sie ma­ni­pu­lie­ren, oder die är­me­ren Fürs­ten, die sie schmie­ren woll­te. Ihr fie­len zwei Brü­der ein, Fürs­ten ei­nes un­be­deu­ten­den Lan­des, die sich um eine eben­so un­be­deu­ten­de Burg strit­ten. Ei­ner von ih­nen hat­te für Ma­ga­lie ge­stimmt. Ihr schö­ner Mund ver­zog sich zu ei­nem her­ab­las­sen­den Lä­cheln. Es war al­les so ein­fach. Dank ih­res Reich­tums konn­te sie al­les re­geln.

Un­will­kür­lich griff sie sich an den Bu­sen. Für einen Au­gen­blick war ihr, als bau­mel­te das Me­dail­lon be­reits zwi­schen ih­ren Brüs­ten.

Ma­ga­lie war rat­los. Un­sicht­bar hat­te sie die Fel­sen­burg von oben bis un­ten durch­sucht. Ir­gen­d­et­was sag­te ihr, dass we­der Os­kar noch Lot­te in der Burg wa­ren, aber sie durch­streif­te sie trotz­dem. Sie war si­cher, dass die bei­den hier ge­we­sen wa­ren. Hat­te man sie weg­ge­bracht? Wer? Wo­hin?

Sie press­te sich in eine Ni­sche, als sie Schrit­te hör­te. Ein Schlüs­sel­bund klim­per­te, und eine Tür ganz in ih­rer Nähe wur­de ge­öff­net. Gleich dar­auf hör­te sie ein Klat­schen, dann einen Auf­schrei. Noch ein Klat­schen. Ma­ga­lie schlich sich nä­her. In der Kam­mer stan­den Si­be­ria und eine jun­ge Hexe, die sich die Wan­ge rieb. Si­be­ria dreh­te sich plötz­lich zur Tür und sah Ma­ga­lie di­rekt an. Fast konn­te man glau­ben, dass die Hexe sie sah. Aber das konn­te sie nicht. Die Fürs­tin blieb un­sicht­bar.

Den­noch, es war mög­lich, dass die schwa­rz­ma­gi­sche Hexe ihre An­we­sen­heit spür­te. Ma­ga­lie zog sich zu­rück, blieb aber in Hör­wei­te.

Of­fen­bar hat­te man Os­kar nicht von Lot­te tren­nen kön­nen und die bei­den hier zu­sam­men ein­ge­sperrt. Sie ver­stand, dass Si­be­ria die Hexe ge­schla­gen hat­te, weil sie ihr die Schuld an ih­rem Ver­schwin­den gab. Und noch et­was wur­de ganz klar: Auch Si­be­ria wuss­te nicht, wo ihre bei­den Ge­fan­ge­nen wa­ren.

Aber wie war Os­kar die­sem ver­schlos­se­nen Raum ent­sch­lüpft? Er muss­te Hil­fe ge­habt ha­ben. Von wem?

Si­be­ri­as Wor­ten ent­nahm sie, dass die Ent­füh­rung al­lein auf ihr Kon­to ging. Lea­than wuss­te nichts da­von.

Sie zog sich noch wei­ter in den Schat­ten zu­rück, als sie Ri­chard kom­men sah.

Wenn er wü­tend war, was sel­ten vor­kam, äh­nel­te er in ver­blüf­fen­der Wei­se sei­nem Va­ter. Sein sonst so sanf­ter Aus­druck wan­del­te sich.

Er stürm­te an ihr vor­bei in den Raum. Die Tür schlug ge­gen die Wand.

»Wo ist mein Kind?«

Ri­chard hielt Si­be­ria an bei­den Ar­men ge­packt und schüt­tel­te sie.

Sie öff­ne­te die Lip­pen, aber kein Wort kam aus ih­rem Mund. Sie starr­te den jun­gen Mann an, als sähe sie ihn zum ers­ten Mal.

Ma­ga­lie wuss­te von Ri­chards hyp­no­ti­scher Fä­hig­keit, sein Ge­gen­über et­was se­hen zu las­sen, was nicht wirk­lich da war. Sie frag­te sich, was Si­be­ria in die­sem Mo­ment in Ri­chard er­blick­te. Sie wür­de es ver­mut­lich nie er­fah­ren. Ri­chard ließ die Hexe so ab­rupt los, dass sie fast stürz­te.

Si­be­ria wuss­te nichts, wort­los schüt­tel­te sie den Kopf.

Ma­ga­lie hat­te ge­nug ge­hört, sie wand­te sich zum Ge­hen. Aber wie­der wur­de ihr der Rü­ck­weg ver­sperrt, fast wäre sie mit Maia zu­sam­men­ge­sto­ßen. Mit we­hen­den Ge­wän­dern schritt Lea­thans Mut­ter knapp an ihr vor­bei. Einen Mo­ment schien es, als ob sie an­hal­ten woll­te. Mit ei­nem kaum wahr­nehm­ba­ren Lä­cheln neig­te sie den Kopf in Ma­ga­lies Rich­tung, aber sie ging wei­ter. Auch Maia be­saß die­sen In­stinkt , dach­te die Fürs­tin. Sie sah, ohne zu se­hen, sie ahn­te so­gar, wer dort stand. Wie so oft, frag­te sie sich, wie Maia zu ei­nem so ab­grund­tief bö­sen Sohn wie Lea­than kom­men konn­te.

Maia selbst war die Toch­ter des Herr­schers, der vor Lea­than über die dunk­le Welt re­giert hat­te. Ein Elf, der auch nicht ge­ra­de un­schul­dig ge­we­sen war, aber ge­gen sei­nen En­kel als Lämm­chen durch­ge­hen konn­te. Sie wand­te ihre Auf­merk­sam­keit wie­der Ri­chard, Si­be­ria und Maia zu.

»Was ist dir denn ein­ge­fal­len? Einen Säug­ling zu ent­füh­ren ist selbst für dich …«

Ma­ga­lie hat­te Maia noch nie so wü­tend ge­se­hen. Die Wän­de des Rau­mes nah­men eine lo­dernd oran­ge­fa­r­be­ne Tö­nung an, als ob sie in Flam­men stün­den. Sel­te­ne Fa­r­be in der Dun­kel­welt, dach­te Ma­ga­lie.

Si­be­ri­as von Fa­r­ben ver­hex­ter Blick. Sie rühr­te sich nicht mehr. Be­we­gungs­los blie­be sie, bis Maia ge­neigt wäre, ihre Fes­seln zu lö­sen.

Ma­ga­lie wuss­te, dass Maia Fa­r­ben von Eli­a­na be­kam. Eli­a­na. Le­an­ders Weib war die Hü­te­rin ei­ner gro­ßen Farb-Bi­blio­thek. Sie konn­te Fa­r­ben ex­tra­hie­ren, aus dem Som­mer­wind, den Flü­geln ei­nes Schmet­ter­lings, dem Sturm, Ge­wit­ter und aus Ge­füh­len, wie dem La­chen ih­rer Kin­der, der Lie­be ih­res Man­nes und der Lust. Die Fa­r­ben wa­ren stark, sie konn­ten tö­ten, hei­len und fes­seln, rich­tig an­ge­wandt, so­gar bun­te Sei­le span­nen, über die man ge­hen konn­te wie über eine re­gen­bo­gen­fa­r­be­ne Brü­cke.