Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Lea­than hat­te sich mit den we­ni­gen Män­nern, die ihm ge­blie­ben wa­ren, tief in die Wäl­der lo­cken las­sen. Der Hirsch schien nicht zu er­mü­den. Lea­than war die Er­schöp­fung an­zu­se­hen. Aber er trotz­te wü­tend dem ster­ben­den Licht. Der Tag war vor­bei, als der Wei­ße sich noch ein­mal zu den Ver­fol­gern um­wand­te und ih­nen stolz sei­ne brei­te Brust und das rie­si­ge Ge­weih prä­sen­tier­te.

Adam sah zu Bo­den, er woll­te nicht se­hen, wie die­ses edle Tier fiel.

Lea­than hob den Bo­gen, ziel­te und brüll­te in un­bän­di­gem Zorn auf, als der Pfeil sein Ziel ver­fehl­te. Er griff nach dem sil­ber­nen Sti­lett in sei­nem Gür­tel, das im­mer traf und so ef­fi­zi­ent tö­te­te. Aber sein Griff ging ins Lee­re. Die töd­li­che Waf­fe war nicht mehr da. Als er auf­blick­te, lös­te sich der Ge­gen­stand sei­ner wil­den Gier auf. Der Hirsch ver­schwand.

Lea­than riss Ob­si­di­an her­um und presch­te an den er­schreck­ten El­fen vor­bei. »Zu­rück!«, be­fahl er.

Wo vor­her schwü­le Hit­ze ge­herrscht hat­te, gab es jetzt ei­si­ge Käl­te. Eis­kris­tal­le um­schlos­sen Blät­ter und Zwei­ge, Eis knirsch­te un­ter den Hu­fen, die kal­te Wut des Fürs­ten leg­te sich über den er­star­ren­den Wald. Lea­than peitsch­te wild auf die Trei­ber ein, die er für sei­nen Miss­er­folg ver­ant­wort­lich mach­te. Wer flie­hen konn­te, mach­te sich aus dem Staub.

Adam stieg ab und leg­te müde sei­nen Kopf an den Hals sei­nes Rap­pen. Es wür­de die hal­be Nacht dau­ern, zur Fel­sen­burg zu­rück­zu­keh­ren. Be­vor er wie­der auf­saß, um den Ge­fähr­ten zu fol­gen, sah er zu sei­nen Fü­ßen et­was auf­blit­zen. Lea­than muss­te es bei sei­nem ra­sen­den Ritt ver­lo­ren ha­ben. Der jun­ge Elf hob das sil­ber­ne Sti­lett auf. Er blick­te sich nach sei­nen Ka­me­ra­den um.

»Sie sind wei­ter­ge­zo­gen«, hör­te er eine Stim­me.

Der wei­ße Hirsch stand di­rekt vor ihm. Ein wun­der­schö­nes Tier. Er fühl­te sich er­ho­ben durch die­sen An­blick.

»Gib es mir.« Die Ver­wand­lung voll­zog sich blitz­schnell. El­sa­be streck­te die Hand aus. Au­to­ma­tisch ge­horch­te er. Zwei­fel­los war sie eine Hexe aus der Lich­ten Welt .

Sie strich über die sil­ber­ne Klin­ge, führ­te sie über ihr Hand­ge­lenk. Blut floss an ih­rem Arm ent­lang. »Nut­ze es nur, wenn du in töd­li­cher Ge­fahr bist.«

»Aber …«

Adam stock­te, da war nie­mand mehr. Ver­wirrt starr­te er das Sti­lett in sei­ner Hand an. Hat­te er ge­träumt? Nein, da war ein win­zi­ger ro­ter Trop­fen zu se­hen. Er steck­te die Waf­fe ein und be­stieg sein Pferd. Tief in Ge­dan­ken folg­te er den an­de­ren. Konn­ten He­xen blu­ten?

Falls der Jun­ge das Sti­lett zu­rück­gab, dach­te El­sa­be zu­frie­den, be­kä­me Lea­than eine Waf­fe, die nicht mehr ihm ge­horch­te. Das sil­ber­ne, un­fehl­ba­re Wurf­mes­ser wür­de in Zu­kunft nur Adam ge­hor­chen.

Ma­ga­lie muss­te längst in der Burg sein. Hat­te sie Lot­te schon ge­fun­den? El­sa­be kreis­te über den Baum­kro­nen und sah un­ter sich die er­schöpf­ten El­fen Lea­thans. Sie wür­den noch ei­ni­ge Zeit brau­chen, um die Fel­sen­burg zu er­rei­chen. Mit Schre­cken stell­te sie fest, dass Lea­than nicht mehr bei sei­nen Leu­ten war. Ob­si­di­an trab­te ohne sei­nen Herrn zwi­schen den Jä­gern. War er in sei­ner dunk­len Wol­ke ge­flo­gen? Wenn Ma­ga­lie sich noch in Lea­thans Burg auf­hielt, war sie jetzt in Ge­fahr.

Reich, wie die Kö­ni­gin von Saba, war An­na­bel­le doch arm wie eine Kir­chen­maus, weil noch so herr­li­che Kost­bar­kei­ten ihre Gier nach Schön­heit und Reich­tum, nach im­mer und im­mer noch mehr, nicht stil­len konn­ten.

Ihr Pa­last war ei­ner der schöns­ten in der ge­sam­ten An­ders­welt . Eine ver­spiel­te Welt, in der Schön­heit das Wich­tigs­te war.

Nur die Trol­le und Ko­bol­de, die es auch hier gab, bil­de­ten eine Aus­nah­me. Aber die gab es nun mal nur in häss­lich, und ir­gend­je­mand muss­te die Drecks­a­r­beit ma­chen.

Die Lu­la­bel­len, ent­zü­cken­de klei­ne We­sen mit re­gen­bo­gen­fa­r­be­nen Flü­geln, wa­ren dazu un­ge­eig­net. Vor dem Schloss spiel­ten rei­zen­de blon­de Kin­der mit ge­pfleg­ten Sil­ber­füch­sen, den Lieb­lings­tie­ren An­na­bel­les. Der An­blick war wirk­lich herz­er­wär­me­nd, aber die Fürs­tin hat­te heu­te kein Auge für das be­zau­bern­de Bild, das sich ihr bot.

Sie hat­te an­de­res im Kopf. An­na­bel­le über­leg­te, wie sie die Fürs­ten der An­ders­welt auf ihre und Lea­thans Sei­te brin­gen könn­te. Die neu­en Wah­len stan­den be­vor. Es muss­ten zwei Fürs­ten ge­wählt wer­den, die An­ders­welt zu re­gie­ren und das Me­dail­lon, das Zei­chen der Macht, zu tra­gen.

Bis jetzt ge­hör­te Ma­ga­lie und Le­an­der das Ver­trau­en der meis­ten Fürs­ten. An­na­bel­le woll­te das än­dern. Ihr wür­de es nicht ge­lin­gen, Ver­trau­en zu we­cken, sie und Lea­than muss­ten an­de­re Wege ge­hen.

Neu­gie­ri­ge Lu­la­bel­len flat­ter­ten über dem Bas­sin in der ge­wal­ti­gen, von ei­ner ho­hen Kup­pel über­wölb­ten Ein­gangs­hal­le, als An­na­bel­le in ei­ner sil­ber­nen Wol­ke lan­de­te. Ohne sie zu be­ach­ten, durch­schritt sie die end­lo­sen Flu­re zu ih­ren Räu­men. Die Fens­ter­tü­ren dort wa­ren weit ge­öff­net, Lu­la­bel­len schwirr­ten um sie her­um, um ihr zu Diens­ten zu sein.

Sie be­trach­te­te sich im Spie­gel. Sie war reich, schön, ge­pflegt und at­trak­tiv und sehr un­zu­frie­den.

»Schafft Rafa­el her, so­fort. Er soll mein Pferd sat­teln, ich möch­te aus­rei­ten.«

An­na­bel­le war kei­ne ge­dul­di­ge Dienst­her­rin. Aber als Fürs­tin hat­te sie in den Au­gen ih­rer Un­ter­ge­be­nen je­des Recht auf schlech­tes Be­neh­men. Sie war die Fürs­tin.

Die An­nehm­lich­kei­ten an die­sem Hof mach­ten al­les an­de­re er­träg­lich.

Wenn sich lang­sam die Däm­me­rung senk­te, blink­ten in den Bäu­men klei­ne Lich­ter, Fa­ckeln wur­den ent­zün­det. Büf­fets wur­den auf­ge­baut. Es gab die köst­lichs­ten Schlem­me­rei­en, dem sü­ßen Wein ent­stie­gen tau­send glit­zern­de Per­len.

Spiel­ti­sche lock­ten, Wür­fel und Kar­ten ver­führ­ten. Näch­te hin­durch wur­de ge­tanzt, ge­schlemmt. Feen und El­fen amü­sier­ten sich Nacht für Nacht bei Mu­sik, Bal­lett, The­a­ter, Spiel und Tanz.

Die Säle glänz­ten im Licht fun­keln­der Kris­tall­leuch­ter. Wie in ei­nem un­ru­hi­gen fa­r­bi­gen Ka­lei­do­skop wir­bel­ten glü­hen­de Licht­punk­te, über­gos­sen die Sze­ne­rie mit schil­lern­den Fa­rb­blit­zen. Nie­mand ach­te­te auf die Zeit. Man schlief bis in den Mit­tag.

Rafa­el sah An­na­bel­le ent­ge­gen. Eine schlan­ke Ge­stalt, um­weht von sil­ber­nem Haar. Sie stieg die brei­ten Stu­fen vor ih­rem Pa­last her­un­ter wie eine Göt­tin vom Olymp. Sie ist , dach­te er, ex­qui­sit. Eine ele­gan­te Vi­per mit ei­nem gut ge­füll­ten Gift­zahn.

Er half ihr auf die Schim­mel­s­tu­te, de­ren hel­les Fell leuch­te­te. An­na­bel­le dul­de­te nur wei­ße Pfer­de und Ap­fel­schim­mel in ih­ren Stäl­len. Die schö­nen Tie­re wur­den ge­pflegt und um­hegt wie Ba­bys.

»Du kannst mich be­glei­ten«, sag­te sie. »Aber halt den Mund, ich muss nach­den­ken.«