Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Die Kü­che der He­xen ver­wan­del­te sich in einen wah­ren He­xen­kes­sel. Die Feu­er lo­der­ten bis zur De­cke, als Maia die Tür auf­riss. Eine jun­ge Hexe riss er­schreckt einen hei­ßen Topf vom Herd. Ekel­haft stin­ken­der In­halt er­goss sich über einen Zwerg. Sein Schmer­zens­schrei wur­de von der ho­hen De­cke zu­rück­ge­schleu­dert und gleich dar­auf über­tönt vom Kra­chen des Eis­en­top­fes auf dem Stein­fuß­bo­den. Dem Zwerg war nicht mehr zu hel­fen, er lös­te sich be­reits in Staub auf. Einen zwei­ten pack­te Maia am Kra­gen und warf ihn zur Tür hin­aus. Ihre Wut war gren­zen­los, wie weg­ge­wischt ihre üb­li­che Be­herrscht­heit. Sie war kurz da­vor, die ge­sam­te Kü­che ab­zu­fa­ckeln.

»Wo ist Si­be­ria«, fuhr sie eine vor Furcht er­starr­te jun­ge Hexe an.

»Ich, ich weiß nicht.« Sie stot­ter­te.

Aber Maia hör­te sie schon nicht mehr. Sie rann­te den Flur ent­lang, sah nicht die pla­ken­den Fa­ckeln an den Wän­den, stieß Trol­le zur Sei­te und stürz­te durch die un­be­wach­te Flü­gel­tür in Lea­thans rie­si­gen Emp­fangs­raum. Er war leer.

Die Fel­sen­burg war groß wie eine Stadt. Nie­mand wuss­te ge­nau, wie vie­le Räu­me, Hal­len und Kam­mern es hier gab. Ge­mä­cher, Ver­samm­lungs­räu­me und Säle zu zäh­len war kei­nem je ge­lun­gen. Wenn die Klei­ne hier ver­steckt wor­den war, konn­te es lan­ge dau­ern, bis sie her­aus­fand, wo. Wenn sie über­haupt hier war.

Hät­te sie nicht, als sie mit ihm sprach, be­mer­ken müs­sen, dass Lea­than et­was im Schil­de führ­te? Aber Maia hat­te nichts ge­spürt. Das Ge­fühl, dass Lea­than nichts von die­ser Ent­füh­rung wuss­te, ver­dich­te­te sich. Ob Si­be­ria ei­gen­mäch­tig ge­han­delt hat­te? Mit ihr war nicht zu spa­ßen, und ihre Wor­te, nach­dem Lea­than ih­ren ge­mein­sa­men Sohn ge­tö­tet hat­te, klan­gen fürch­ter­lich: »Der Höl­le Ra­che kocht in mei­nem Her­zen … Hört Ra­che­göt­ter, hört der Mut­ter Schwur!«

Si­be­ria war al­les zu­zu­trau­en.

Einen Mo­ment lang stand Ri­chard wie er­starrt, als der dunk­le Schat­ten über Lot­te und Os­kar fiel. Er muss­te hilf­los zu­se­hen, wie die bei­den vor sei­nen Au­gen ver­schwan­den. Nach dem ers­ten Schock has­te­te er zu den Glas­häu­sern, schob die Bo­den­plat­ten aus­ein­an­der, stürz­te die dunk­len Trep­pen­stu­fen hin­un­ter und ge­lang­te durch den feuch­ten Tun­nel in den Brun­nen­schacht. Er frag­te sich nicht, wer für die Ent­füh­rung sei­ner Toch­ter ver­ant­wort­lich war. Lea­thans be­lieb­tes­te Zwangs­maß­nah­me. Nur sein Va­ter konn­te da­für ver­ant­wort­lich sein. Sie­den­der Hass brei­te­te sich in ihm aus. Wie konn­te er es wa­gen, und was bezweck­te er da­mit?

Sei­ne Fin­ger blu­te­ten, nach­dem er sich an den ros­ti­gen Ei­sen­klam­mern im In­ne­ren des Schachts hin­auf­ge­zo­gen hat­te. Der Platz, der ihn oben er­war­te­te, war nicht groß. Die Her­ren­häu­ser, die ihn um­rahm­ten, wirk­ten umso ge­wal­ti­ger. Der klei­ne Markt­platz schien sich un­ter der Über­macht der Ge­bäu­de zu du­cken wie ein furcht­sa­mes Tier.

Die Res­te ei­nes her­un­ter­ge­kom­me­nen Zir­kus stan­den noch. Ver­kohl­te Wa­gen, ein um­ge­kipp­tes Kin­der­ka­rus­sell, des­sen zer­bro­che­ne höl­zer­ne Pfer­de ihn aus lee­ren Au­gen­höh­len an­starr­ten. Zelt­pla­nen flat­ter­ten im Wind.

Mu­rat er­war­te­te ihn. Der Graue er­hob sich auf die Hin­ter­pfo­ten und stemm­te sei­ne ge­wal­ti­gen Pfo­ten ge­gen Ri­chards Brust. »Nicht jetzt, Mu­rat.«

Er schob ihn weg. Aber das Tier wich nicht von sei­ner Sei­te, wäh­rend er durch die Stadt zur Fel­sen­burg rann­te.

Ri­chards Schrit­te knall­ten hart auf dem kal­ten Stein der Flu­re. Die, die ihm be­geg­ne­ten, drück­ten sich has­tig zur Sei­te. So hat­ten sie ihn noch nie ge­se­hen. Er brann­te, sei­ne Wut war gren­zen­los.

Dies­mal bist du zu weit ge­gan­gen, Va­ter. Aber er such­te ihn ver­geb­lich. Er wand­te sich wie­der zur Tür. Mu­rat saß un­be­weg­lich im Aus­gang und fi­xier­te ihn, als wol­le er ihm et­was mit­tei­len.

End­lich nahm sich Ri­chard Zeit, knie­te nie­der und ver­senk­te sich in ihn. Die­se Art, ohne Wor­te mit­ein­an­der zu kom­mu­ni­zie­ren, glich ei­ner Mit­tei­lung in Bil­dern. Er sah Wald, Pfer­de und be­waff­ne­te Män­ner.

Von die­ser Fä­hig­keit des Wolfes, zu »spre­chen«, ahn­te Lea­than nichts. Seit er von Lea­than halb zu Tode ge­prü­gelt wor­den war und Ri­chard ihn ge­ret­tet hat­te, »sprach« Mu­rat mit Ri­chard und de­nen, die zu ihm ge­hör­ten. Jetzt ver­stand Ri­chard. Lea­than be­fand sich auf der Jagd.

Co­ro­ne sah ihn aus ih­ren schö­nen Au­gen an, als er den Stall be­trat. Sie stampf­te un­ge­dul­dig mit den Hu­fen.

Ne­ben ihm tauch­ten Ju­li­an und Jes­se auf. Die Brü­der führ­ten ihre Rap­pen am Zü­gel. »Wir be­glei­ten dich.«

Er war ver­sucht, sei­ne Freun­de zu­rück­zu­wei­sen. Ju­li­an hat­te sei­nen Pos­ten als sein Stell­ver­tre­ter an Kas­tor ab­ge­ben müs­sen, na­tür­lich. Lea­than konn­te nicht auf einen sei­ner treu­es­ten An­hän­ger ver­zich­ten und hat­te sei­nem Sohn und des­sen Ge­folgs­leu­ten je­den Ein­fluss ent­zo­gen. Er bil­lig­te kei­ne an­de­re Macht ne­ben sich. Ri­chard war nicht un­g­lü­ck­lich dar­über. We­ni­ger Ver­ant­wor­tung be­deu­te­te mehr Zeit zu ha­ben für ein Le­ben in der Lich­ten Welt mit Faith und sei­nen Töch­tern.

Könn­te das der Grund für Lot­tes Ent­füh­rung sein? Glaub­te Lea­than, ihn in sei­ner Welt hal­ten zu kön­nen, in­dem er sei­ne Kin­der raub­te?

Er hör­te Jes­se sa­gen: »Ver­such es gar nicht erst.«

»Was?«

»Uns am Mit­kom­men zu hin­dern.« Er feix­te. »Ich kann dei­ne Ge­dan­ken le­sen, mein Freund.«

Zum ers­ten Mal an die­sem Tag lä­chel­te Ri­chard. Jes­se war ein un­ver­bes­ser­li­cher Op­ti­mist mit ei­nem sehr glü­ck­li­chen Tem­pe­ra­ment. Er spiel­te so be­tö­rend Flö­te, dass selbst die Vö­gel ver­stumm­ten. Er ent­lock­te ei­nem un­schein­ba­ren Holz­rohr herz­zer­rei­ßend schö­ne Töne, die sei­ne Zu­hö­rer zu Skla­ven mach­ten. Ein Rat­ten­fän­ger. Schon mit dem ers­ten Ton schlug er sein Pu­bli­kum in den Bann. Nie­mand konn­te sich die­sem Zau­ber ent­zie­hen.

In den Tie­fen der Fel­sen­burg hock­te Os­kar. Er hielt ein Baby im Arm.

»Du musst dich nicht fürch­ten, Lot­te.«

Der Glit­ter schlot­ter­te nicht nur, weil er sich in der Dun­kel­heit fürch­te­te, son­dern auch vor Käl­te. Dun­kel­heit moch­te Os­kar gar nicht. Der Glit­ter war die Hel­lig­keit der Lich­ten Welt ge­wöhnt.

Tap­fer press­te er das klei­ne Mäd­chen an sich. Nicht einen Mo­ment hat­te er sie los­ge­las­sen, nach­dem die He­xen über sie her­ge­fal­len wa­ren. Zwei Feen wa­ren bei dem Über­fall ge­tö­tet wor­den und zu sil­ber­nem Staub zer­fal­len.

Er be­trach­te­te die rot­haa­ri­ge Klei­ne in sei­nen Ar­men. Wenn er nur schnel­ler ge­we­sen wäre. Schließ­lich konn­te er sich und das, was er mit sich führ­te, fast un­sicht­bar ma­chen. Aber die He­xen wa­ren ge­wand­ter als er ge­we­sen, und nur Lot­tes Schrei hat­te sie da­von ab­ge­hal­ten, ihn und das klei­ne Mäd­chen zu tren­nen.