Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

An­na­bel­le hat­te ih­ren Bru­der nie ver­stan­den. Er war ein Zer­stö­rer, lieb­te das Cha­os, er­kann­te Schön­heit nicht. Sie lieb­te Schön­heit ge­ra­de­zu ob­ses­siv. Nur der Hun­ger nach Macht und Be­sitz ver­band sie mit ih­rem Zwil­lings­bru­der.

Auch sie ging über Lei­chen, um zu be­kom­men, was sie woll­te.

An­na­bel­le be­saß, wie er, ir­ri­tie­rend vi­o­let­te Au­gen. Sil­bern glän­zen­des Haar um­floss lang und glatt ihr be­tö­rend schö­nes Ge­sicht, mit ei­nem Mund, der hin­rei­ßend lä­cheln konn­te, wenn er woll­te.

Jetzt lä­chel­te die­ser Mund nicht.

Sie be­saß die Ge­duld ei­ner Spin­ne im Netz. An­na­bel­le konn­te war­ten und war so in­tri­gant wie schlau. Schlau­er als er, der nicht über sei­nen Macht­hun­ger hin­aus­schau­en konn­te. Ihre Gier nach dem zau­ber­haft schö­nen Schmuck­s­tück, das Ma­ga­lie ge­hör­te, war krank­haft. Sie wünsch­te sich nichts mehr als die­ses ge­heim­nis­vol­le Klein­od, das Ma­ga­lie gleich­zei­tig mehr Macht schenk­te als je­dem an­de­ren Be­woh­ner der hel­len und der dunk­len Welt.

Jetzt, dach­te sie, habe ich lan­ge ge­nug ge­war­tet. Du bist reif, Bru­der, für mei­ne Plä­ne.

Er muss­te sei­ne Macht zu­rück­ge­win­nen, sie wür­de ihm ihre Hil­fe an­bie­ten und ihm er­klä­ren, was sie sich über­legt hat­te.

»Bist du aus­rei­chend nüch­tern, um mir zu­zu­hö­ren?«

»Sprich.«

An­na­bel­le ver­zog den Mund und un­ter­brei­te­te ih­rem Bru­der ih­ren Plan.

Lea­than be­trach­tet die Möh­re, die sie ihm vor die Nase hielt und be­schloss, dass er Ap­pe­tit dar­auf hat­te. Aber er blieb miss­trau­isch, sei­ne Schwes­ter tat nichts, ohne ih­ren ei­ge­nen Vor­teil im Auge zu be­hal­ten. Sie war kei­ne Sa­ma­ri­te­rin. Und er wuss­te aus bit­te­rer Er­fah­rung, dass sie ver­su­chen wür­de, ihn übers Ohr zu hau­en.

Sie sag­te: »Ich will dei­ne Ant­wort bald. Komm zu mir, wenn du wie­der nüch­tern bist.«

Sie warf noch einen Blick auf den Di­wan, auf dem Aglaia, die Hure ih­res Bru­ders lag. Hübsch war sie, nein, sie war schön. An­na­bel­le frag­te sich, ob Aglaia sie über­haupt wahr­nahm. Sie schien ver­sun­ken in den An­blick von et­was, das sich den Au­gen al­ler an­de­ren ent­zog. We­nigs­tens für die Schön­heit von Frau­en hat­te ihr Bru­der ein Auge. Das Kind an Aglai­as Sei­te be­ach­te­te sie nicht.

Ein sil­ber­ner Wir­bel und An­na­bel­le war ver­schwun­den. Trä­ge er­hob sich Aglaia. »Trau ihr nicht.«

Da­mit ver­ließ auch sie den Raum. Sein vi­o­let­ter Blick fiel auf das Mäd­chen ne­ben ihr. Aglaia hat­te ihm nur eine Toch­ter ge­bo­ren. Ver­dammt soll­te sie sein.

Die Wol­ken, die sich über Ma­ga­lies Gar­ten auf­türm­ten, lie­ßen die Fa­r­ben dun­kel wer­den. Am eben noch hel­len Him­mel schos­sen graue Schlie­ren hoch. Blut­rot an den Rän­dern, ver­krall­ten sie sich in dunk­le­re Wol­ken­fet­zen, drif­te­ten aus­ein­an­der, ver­bis­sen sich in­ein­an­der. Blit­ze zer­ris­sen den Him­mel. Die He­xen flo­gen.

Ma­ga­lie sprang auf. Ihre Hand tas­te­te nach dem Me­dail­lon. Eine blaue Wol­ke schloss sich um Ro­bert, Faith und Lisa und trug sie zur al­ten Vil­la, hin­aus aus der An­ders­welt .

Faith drück­te Lisa an sich. »Nicht wei­nen, Schatz.«

Ro­bert war krei­de­bleich. »Was war das?«

Faith schüt­tel­te den Kopf. »Ich weiß nicht, Dad. Aber ich habe Angst. Die He­xen … Ich fürch­te …« Faith drück­te ihr Ge­sicht in die ro­ten Lo­cken ih­rer Toch­ter.

»Wo ist dei­ne Schwes­ter, mei­ne Klei­ne?«, flüs­ter­te sie.

Zu­letzt hat­te sie Os­kar und Lot­te bei den Feen im Gar­ten ge­se­hen.

Ro­bert hat­te das Haus be­hal­ten, in dem er und Faith leb­ten, be­vor es ihn in die An­ders­welt zog. Als Au­tor brauch­te er einen Ort, wo er schrei­ben und sich mit sei­nen Ver­le­gern tref­fen konn­te. In Ma­ga­lies Welt funk­tio­nier­te kein Com­pu­ter, und ohne Re­cher­chen im Netz konn­te er nicht ar­bei­ten.

Ru­he­los ging Ro­bert hin und her.

Ma­ga­lie hat­te sie aus der An­ders­welt aus­ge­schlos­sen. War­um?

Es muss­te et­was Schreck­li­ches pas­siert sein. Hat­te es mit Lot­tes Ver­schwin­den zu tun?

Einen Wim­pern­schlag, nach­dem sie Faith, Ro­bert und Lisa aus der An­ders­welt aus­ge­schlos­sen hat­te, fuhr Ma­ga­lie zwi­schen die Kämp­fen­den am Him­mel. Zu spät.

Lea­thans He­xen wa­ren El­sa­be und ih­ren Schwes­tern ent­kom­men. Die Fürs­tin ras­te über den Him­mel. Ne­ben ihr er­schien El­sa­be. »Du kannst sie nicht ein­ho­len.«

»Sie ha­ben Lot­te!«, schrie Ma­ga­lie ge­gen den Wind.

»Ich weiß. Sie wer­den Lot­te nichts an­tun. Wir ho­len sie zu­rück.«

Der Him­mel über der Lich­ten Welt war wie­der strah­lend blau, als sei nichts ge­sche­hen.

In der Vil­la tob­te Faith. »Sie kann uns nicht so ein­fach aus­schlie­ßen, ver­dammt. Dad, ich muss wis­sen, was ge­sche­hen ist.«

»Wir war­ten ab.« Ro­bert ver­such­te sei­ne Toch­ter zu be­ru­hi­gen. »Ma­ga­lie wird sich mel­den.«

Das hat sie im­mer ge­tan, dach­te er. Aber wenn sie sich ängs­tigt, kann sie zur Des­po­tin wer­den.

»Oh, nein.« Faith war wü­tend und gar nicht sei­ner Mei­nung. »Ich las­se mich nicht wie ein Klein­kind ins Kin­der­zim­mer ste­cken. Im­mer ge­schieht, was sie will.«

Faith’s Blick fiel auf ihre Toch­ter. Lisa lag auf dem durch­ge­le­ge­nen Sofa in Ro­berts Ar­beits­zim­mer und war ein­ge­schla­fen. Nur ihr ro­ter Schopf lug­te un­ter der bun­ten De­cke her­vor, in die auch sie sich als klei­nes Mäd­chen ge­ku­schelt hat­te. Sie trat an die Fens­ter­tü­ren. Von hier aus konn­te sie den ur­al­ten Baum mit dem ge­spal­te­n­en Stamm se­hen. Das Por­tal zur An­ders­welt .

Ro­bert stell­te sich ne­ben sie. »Denk nicht mal dran, du gehst nicht zu­rück, be­vor Ma­ga­lie sich ge­mel­det hat. Du kannst Lisa nicht al­lei­ne las­sen.«

Faith sag­te: »Sie ist nicht al­lei­ne, sie hat dich. Und mein Baby ist in Ge­fahr.«

Er sah auf das schla­fen­de Kind.

»Geh nicht«, fleh­te Ro­bert.

Sei­ne Angst um Faith war eben­so groß wie die ihre um ihre klei­ne Toch­ter. Er wuss­te, dass er sie nicht zu­rück­hal­ten konn­te, hoff­te aber, dass die An­ders­welt sie gar nicht ein­las­sen wür­de. Wenn die Feen es nicht zulie­ßen, gab es kei­ne Mög­lich­keit, durch das Por­tal in ihre Welt zu ge­lan­gen.

Faith öff­net eine der Tü­ren zum Gar­ten und lief über den Ra­sen zum al­ten Baum. Er be­ob­ach­te­te von wei­tem er­leich­tert ihre ver­geb­li­chen Ver­su­che. Sie be­schwor den Baum, fluch­te und schlug auf sei­ne Rin­de ein. Nichts half. Aber dann rief sie ihr Pferd. »Om­bra!«

Wie ein Phan­tom er­schien die herr­li­che Stu­te. Mit we­hen­der Mäh­ne ga­lop­pier­te sie auf Faith zu und stand nur we­ni­ge Zen­ti­me­ter vor ihr still. Ro­bert at­me­te aus.

»Du brauchst die Stu­te nur zu ru­fen. Sie hört dich im­mer. Egal, wo du bist.«

Das wa­ren Ma­ga­lies Wor­te ge­we­sen. Dass ihre Toch­ter das ei­nes Ta­ges auch in der wirk­li­chen Welt aus­nüt­zen könn­te, dar­an hat­te die Fürs­tin nicht ge­dacht. Vor Ro­berts Au­gen ver­schwam­men die Um­ris­se der Stu­te, die Faith mit sich nahm.