Ursula Tintelnot - Faith und Leathan

Ate­na dreh­te in der Nähe ei­ner ge­öff­ne­ten Tür den Kopf um hun­dert­acht­zig Grad. Sie woll­te hö­ren und se­hen, was Lea­than und sei­ne An­hän­ger aus­heck­ten. Aber vor­läu­fig hör­te sie nur ihr Ge­grö­le und das ty­pi­sche Ge­ha­be, mit dem ei­ner den an­de­ren über­trump­fen woll­te. Als ei­ner der El­fen die Tür schloss, um­gab sie eine un­heim­li­che Stil­le.

Sie frag­te sich, wo Si­be­ria war. Vor ihr muss­te sie sich in Acht neh­men. Die Hexe könn­te er­ken­nen, dass sie es nicht mit ei­ner ge­wöhn­li­chen Eule zu tun hat­te.

Plötz­lich wuchs ein Laut em­por, schwoll an zu ei­nem bes­ti­a­li­schen, ge­quäl­ten Schrei. Der Schrei ei­nes zu Tode ge­pei­nig­ten, ver­letz­ten Tie­res. Wer ihn hör­te, wür­de ihn nie mehr ver­ges­sen. Ate­na er­kann­te in ihm ein Fle­hen um Er­bar­men, um Er­lö­sung. Sie hat­te ge­hofft, ihn nie mehr wie­der zu hö­ren. Sie flog hoch und nahm Kurs in sei­ne Rich­tung.

Sie ahn­te, was ge­ra­de ge­sche­hen war.

Einen gab es im­mer, dach­te sie wie­der.

Sie schweb­te über dem Ge­he­ge der Wild­p­fer­de, das von den vier El­fen be­wacht wor­den war. Drei von ih­nen stan­den in ei­ner Art Schock­star­re und blick­ten hin­über zum Moor.

Sie lan­de­te in ei­nem Er­ker, als das Ei­sen­git­ter des Pa­las­tes sich äch­zend hob.

Si­be­ria war noch vor Lea­than und sei­nen Dun­kel­al­ben am Pferch.

»Sie wer­den dir nicht mehr nütz­lich sein«, sag­te sie. »Sie ha­ben zu viel ge­se­hen.«

Ri­chard hat­te ein Ver­steck ge­fun­den. Weit ge­nug ent­fernt, aber nah ge­nug, um das Ge­sche­hen vor dem Pa­last zu be­ob­ach­ten und zu be­lau­schen. In ei­ner grau­en Wol­ke er­schien sein Va­ter. Hin­ter ihm die El­fen. Sie sind alle wie­der da , dach­te er. Auch Kas­tor. Der bul­li­ge Kerl war nicht zu über­se­hen.

Drei­mal hin­ter­ein­an­der blitz­te es in der Dun­kel­heit auf. Drei­mal hob sich sil­ber­ner Staub. Lea­than wisch­te das Sti­lett an sei­nem Stie­fel ab, schob es zu­rück in sei­nen Gür­tel und wand­te sich zu den El­fen um.

»Du und ihr drei wer­det die Pfer­de be­wa­chen. Und wenn ihr so dumm seid, wie eure Kum­pa­ne«, er klopf­te ge­gen das sil­ber­ne Sti­lett, »wer­det ihr den glei­chen Weg ge­hen, wie die, die ge­ra­de von uns ge­gan­gen sind.«

Er ging da­von, ohne sich noch ein­mal um­zu­dre­hen. Aber Si­be­ria be­weg­te sich nicht. So geh doch , fleh­te Ri­chard in­ner­lich, bit­te geh! Er fürch­te­te ih­ren In­stinkt. End­lich dreh­te sie sich um und folg­te den an­de­ren. Sie hat­te in sei­ne Rich­tung ge­schaut. Hat­te sie ihn wahr­ge­nom­men? Wenn ja, war­um hat­te sie ihn nicht ver­ra­ten?

Sein Va­ter war zu al­lem fä­hig. Eine alte kind­li­che Furcht stieg in ihm hoch. Er hat­te ge­glaubt, sie über­wun­den zu ha­ben. Ohne zu zö­gern, hat­te Lea­than wie­der ge­tö­tet, mit die­ser von den Ar­ti­sa­nen her­ge­stell­ten Stich­waf­fe. Durch den Fluch der He­xen war sie zu ei­ner töd­li­chen Waf­fe ge­wor­den, für alle, au­ßer für die He­xen selbst.

Si­be­ria lä­chel­te. Ein bö­ses Lä­cheln. Nein, sie wür­de Lea­than nicht sa­gen, dass Ri­chard in der Nähe war und si­cher al­les ge­hört und ge­se­hen hat­te. Sie wuss­te, dass er ein un­ge­wöhn­lich gu­tes Ge­hör be­saß. Der Sohn des Fürs­ten konn­te über Ki­lo­me­ter hin­weg Ge­räu­sche ver­neh­men. Sie dach­te an ih­ren ei­ge­nen Sohn, Ru­fus. Ri­chards Halb­bru­der.

Ihr ge­mein­sa­mer Sohn muss­te ster­ben, ge­tö­tet vom ei­ge­nen Va­ter. Wenn be­kannt ge­wor­den wäre, dass Lea­than sich mit ei­ner schwa­rz­ma­gi­schen Hexe ein­ge­las­sen hat­te, ein ab­so­lu­ter Ta­bu­bruch, wäre er aus­ge­schlos­sen wor­den aus der Ge­mein­schaft, hät­te al­les ver­lo­ren. Am Ende wa­ren sie bei­de be­straft wor­den, mit vie­len Jah­ren als Stein­to­te auf dem Ge­mäu­er, auf das sie jetzt wie­der zu­schritt. Im Ver­hält­nis zu mei­nem bei­na­he end­lo­sen Le­ben, dach­te sie, kei­ne wirk­lich lan­ge Zeit, aber eine un­er­träg­li­che De­mü­ti­gung.

Für den Mord an ih­rem Sohn muss­te Lea­than noch bü­ßen. Er soll­te auch Ri­chard tö­ten, da­für woll­te sie sor­gen. Ihre Ra­che wür­de fürch­ter­lich sein. Sie hass­te Ri­chard nicht, den­noch wür­de sie ihn op­fern für ihre Ra­che an Lea­than.

»Wir soll­ten auf­bre­chen«, sag­te sie, »wenn du nicht alle dei­ne Män­ner auf die­se Wei­se ver­lie­ren willst. Den Ker­len feh­len die Wei­ber.« Sie lach­te auf. »Und dir ver­mut­lich auch.«

Lea­than sah sie ver­ächt­lich an. Aber es stimm­te. Er woll­te Aglaia, die schöns­te un­ter den Feen. Milch­wei­ße Haut, dich­tes glat­tes Haar, glän­zend schwa­rz wie Ra­ben­flü­gel, mit ver­schie­den­fa­r­bi­gen Au­gen, die ihr Ge­gen­über nie­mals rich­tig wahr­zu­neh­men schie­nen. Sie ge­stat­te­te kei­nem der dunk­len El­fen au­ßer ihm, sich ihr zu nä­hern. Un­ter­wür­fig war sie, eine leich­te Beu­te. Und sie war schwan­ger von ihm ge­we­sen. Was war aus die­sem Kind ge­wor­den? , frag­te er sich mit mä­ßi­gem In­ter­es­se.

In Wahr­heit gab es nur eine, die für ihn zu ei­ner Ob­ses­si­on ge­wor­den war, Ma­ga­lie. Ihre Zu­rück­wei­sung war eine schwä­ren­de Wun­de, die nicht hei­len woll­te. Er muss­te einen Weg fin­den, die Fürs­tin der Lich­ten Welt an sich zu bin­den. Und war sie nicht wil­lig … Ihm fie­le es nicht schwer, Ge­walt an­zu­wen­den. Aber die Fürs­tin war al­les an­de­rer als eine leich­te Beu­te.

Ja, er muss­te zu­rück­keh­ren, sei­nen Platz als Fürst der Dunk­len Welt wie­der ein­neh­men und neue Plä­ne schmie­den.

»Mor­gen«, sag­te Lea­than, »ab mor­gen wird es wie­der einen Fürs­ten ge­ben, der die­sen Na­men ver­dient.«

Ri­chard hat­te ge­nug ge­hört. Er ver­ließ sei­nen Pos­ten und schlich zu­rück zu den El­fen, die am Wald­rand auf ihn war­te­ten.

Ate­na lan­de­te ne­ben ihm und nahm ihre El­fen­ge­stalt an. »Ihr müsst hier weg«, sag­te sie.

Ri­chard nick­te. »Lea­than wird sich mor­gen auf den Weg ma­chen. Wenn wir vor ihm in der Fel­sen­burg sein wol­len, müs­sen wir so­fort auf­bre­chen.«

Adam, der jun­ge Elf, den Ri­chard ge­ret­tet hat­te, strie­gel­te Co­ro­ne. Die an­de­ren la­ger­ten auf ei­ner klei­nen be­moos­ten Flä­che.

»Aber die Pfer­de brau­chen Ruhe«, murr­te ei­ner.

»Ruhe kön­nen sie ha­ben, wenn wir zu­rück sind.« Sei­ne Stim­me klang scha­rf. Köp­fe ruck­ten her­um.

Oho, das ist ein an­de­rer Ri­chard, dach­te Ate­na. Ein ath­le­ti­scher, schö­ner Elf mit ei­ner Peit­sche im Stie­fel. Sei­ne Sanft­heit war wie weg­ge­wischt. In die­sem Mo­ment er­in­ner­te er fa­tal an sei­nen Va­ter.

Die El­fen er­ho­ben sich, sat­tel­ten ihre Pfer­de und wa­ren Mi­nu­ten spä­ter im Wald ver­schwun­den. In ei­ner Rei­he, ei­ner hin­ter dem an­de­ren, kon­zen­triert auf den Weg ach­tend, folg­ten sie Ri­chard. Die Eule schweb­te über ih­nen.

Der Weg durch die Wäl­der und das Moor war trost­los, vol­ler Lau­te, die Adam ängs­tig­ten. Er war zum ers­ten Mal hier und froh, die­sen grau­si­gen Ort ver­las­sen zu dür­fen. Er hielt sich dicht hin­ter Ri­chard.