Kendran Brooks - Ägyptischer Frühling

Alabima zog ihre Schultern hoch, so als würde es sie frösteln. Ihre Augen verdunkelten sich, zeigten Hoffnungslosigkeit. Sie wandte sich mit einem leisen Seufzen ab und stieg langsam die Treppe wieder hoch ins Erdgeschoss.

Jules Augen wirkten einen Moment lang verloren, als eilten seine Gedanken tausende von Kilometern weit entfernt umher. Dann kehrte sein Blick zurück, wurde auf einmal hart, ja eisig. Sein Mund verkniff die Lippen zu einem Strich. Dann schluckte er hart.

Er holte eine Schachtel mit zweihundert Patronen Kaliber 45 aus der schwarzen Sporttasche. Eine zweite, dritte, vierte Packung folgte, dann die letzte.

›Tausend Schuss sind das Minimum‹, dachte er mit einem Funkeln in den Augen, ›damit kann man etwas anfangen.‹

Ein höchst zufriedener Ausdruck zeigte sich nun in seinem Gesicht, während er sich die Handfeuerwaffen im Schrank betrachtete.

›Sie sollen ruhig kommen.‹

*

Es war ein schöner Frühlingsmorgen bei angenehmen zwanzig Grad. Die Stadt roch noch nach dem Wüstenstaub, den die Böen der Nachtstunden über die Dächer getragen hatten. Noch schwieg der Moloch des täglichen Straßenverkehrs. Nur einzelne Fahrzeuge waren zu sehen, meist Minibusse. Sie brachten die ersten Arbeiter zu anderen Orten. Oft steuerten sie abrupt den Straßenrand an, stoppten hart, ließen Menschen ein- oder aussteigen und gaben nach ihrem kurzen Halt wieder Gas. Die Hupen wurden zu dieser Stunde noch kaum benutzt.

Der Tahrir-Platz lag verwaist da. Nichts mehr deutete auf die Versammlungen der Hunderttausend von letzter Nacht hin. Bloß ein paar wenige Zelte drängten sich in einer seiner Ecken zusammen. Sie waren Ausdruck der Kampfbereitschaft und der Mutlosigkeit zugleich. Aus einem davor abgestellten Ölfass kroch leichter Rauch hervor. Vielleicht würden die Schlafenden bald einmal Holz nachlegen und sich ein Frühstück zubereiten.

Walid Gomaa wandte sich vom Fenster ab, sah auf den Scheitel seiner Tochter herab, die am Küchentisch saß. Malika hatte ihre Finger leicht um ein Glas Schwarztee gelegt, blickte auf dessen Grund, wo noch Reste des nicht vollständig aufgelösten Kristallzuckers lagen.

»So kann es doch nicht weitergehen, Tochter«, sagte Walid und fügte gleich an, »es gehört sich einfach nicht, dass du die Nächte auf der Straße verbringst.«

»Unter lauter fremden Männern«, fügte er hinzu, als seine Tochter nichts antwortete, und seine Stimme verriet eine nur mühsam unterdrückte Wut. Malika blickte hoch und sah in die strengen und sturen Augen ihres Vaters.

»Aber Papa«, begann sie mit fester Stimme und ihr Blick zeigte dabei dieselbe Härte wie die des Vaters, die Sturheit aller Gomaas, »es ist Revolution und jeder Arm, ja, jede Hand wird gebraucht.«

»Revolution«, zischte Walid abfällig und seine Stimme drückte höchstes Missfallen, nein, eine tiefe Verachtung aus, »ein Haufen Krawallmacher die alles Zerstören, was wir in den letzten vierzig Jahren gemeinsam erreicht haben.«

Malika seufzte. Und wie sie das tat, zeigte, wie oft sie in den letzten Tagen die erneut bevorstehende Schlacht mit ihrem Vater schon ausgetragen hatte. Doch nicht nur das. Malika wusste ganz genau, dass dieser Kampf zu nichts führen würde, zu nichts führen konnte.

»Ja, Papa, Revolution«, meinte sie trotzdem mit klarer, fast beschwörender Stimme, »Mubarak wurde hinweggefegt und die jetzigen Despoten des Militärs werden wir auch noch besiegen«, und unter den immer finsterer blickenden Augen des Vaters fügte sie trotzig hinzu, »bis die Gerechtigkeit siegt.«

Walid fühlte sich müde. Er dachte zurück an die Zeit der Revolution von 1952 und wie sie ihm von seinem Vater und Großvater immer wieder geschildert wurde. Sie erzählten von Nagib und Nasser, den Gründervätern des modernen Ägypten, vom Aufbruch, von all den guten Vorsätzen. Damals wurde der verhasste und von ausländischen Mächten beherrschte König zum Rücktritt gezwungen. Ein neuer Staat entstand und der Einfluss der Religion wurde zurückgedrängt. Wie sehr hatten sie sich damals doch gefürchtet, vor der Ungewissheit, dem Wechsel, dem Neuen. Doch mit Sadat kam dann 1970 ein höchst begabter Mann an die Macht. Sein Stellvertreter und Nachfolger Mubarak machte seine Sache ebenso gut, brachte viele Jahrzehnte Frieden über das Land am Nil, ließ einen wohlhabenden Mittelstand entstehen.

Und nun saß seine Tochter dort am Küchentisch und wollte all dies hinwegfegen, wollte eine Entwicklung in Gang setzen, die letztlich niemand mehr steuern konnte, deren Ausgang völlig ungewiss war. Die verhassten Muslim-Brüder waren bereits bei zwei der drei Wahlgänge stärkste Partei geworden und sie würden bestimmt auch die dritte und letzte für sich gewinnen. Das war eine Selbstverständlichkeit, wenn fast sämtliche Imame des Landes ins selbe Horn stießen und die ungebildete Bevölkerung auf ihre religiösen Gefühle hin verpflichten. Doch seine Tochter glaubte immer noch an einen anderen Ausgang, an eine westlich geprägte Zukunft des Landes, so, wie sie die Welt dort draußen, in Südamerika, in den letzten Monaten kennengelernt hatte.

»All euer Bestreben, euer unseliger Kampf führt entweder in die Anarchie oder direkt in einen Gottesstaat. Eure Ideale werden verraten werden, glaub es mir, werden sich niemals durchsetzen. Denn ihr, die ihr auf die Straße geht und demonstriert, ihr seid euch doch bloß in einem einzigen Punkt einig. Ihr wollt die bislang Herrschenden absetzen und beseitigen. Doch was kommt danach? Eure Ziele sind unscharf, völlig verschwommen, stehen sich sogar gegenseitig im Weg. Die einen wollen eine westliche Demokratie einführen, ein Staatsprinzip, das sich noch in keinem moslemischen Land als praktikabel erwiesen hat. Andere denken an eine fortschrittlichere Diktatur à la Türkei, wo ein gemäßigter Islam über den Staat herrscht. Doch die allermeisten werden sich für einen Gottesstaat entscheiden, allein aufgrund ihrer großen Verunsicherung und aus der Angst vor Veränderung. Der Koran gilt für die meisten Menschen immer noch als die einzige feste Basis in ihrem Leben, auch wenn sie selbst viele Beispiele kennen, in denen die Religion von nach Macht dürstenden Propheten missbraucht wurde. Doch am Ende wird sich das ägyptische Volk für einen islamisch dominierten Staat entscheiden und ihr mit euren westlichen Ideen werdet kläglich scheitern.«

Malika schwieg. Walid ebenso. Als Kinderarzt in einer angesehenen Klinik von Kairo besaßen er und seine Familie bislang sämtliche Privilegien in dem von Mubarak regierten Staat. Sie konnten sich diese großzügige Wohnung mit ihren sechs Schlafzimmern und den vier Bädern, den beiden Wohnzimmern für die Familie und für ihre Gäste im vierten Stock des erst vor wenigen Jahren vollständig renovierten Wohngebäudes inmitten der Hauptstadt leisten. Sie konnten ihre Kinder sogar im Ausland studieren lassen, konnten ihre ärmere Verwandtschaft im Niltal mit Geschenken unterstützen. Doch all das Erreichte kümmerte seine Tochter nicht. Ihre Ziele gingen über den gemäßigten Staatskapitalismus eines Mubarak weit hinaus, wollten eine völlig neue Ordnung schaffen, die vollständige Öffnung des Landes erzwingen und so die allgegenwärtige Korruption zurückdrängen, auch den unseligen und überdimensionierten Verwaltungsapparat reformieren, der die Wirtschaft des Landes blockierte. Auch an neue Sozialwerke dachten sie, wollten das über so viele Jahrhunderte bewährte System der Verwandtenunterstützung und des Bakschisch ablösen. Das alles konnte nicht funktionieren, nicht in einem Land, wo dreißig Prozent der Menschen Analphabeten waren und weitere dreißig Prozent kaum Ansporn zum Lesen oder Schreiben besaßen und die einstmals vielleicht erlernten Fähigkeiten weitgehend verloren hatten. Das Fernsehen beherrschte einen großen Teil der ungebildeten Masse, die Moscheen und ihre Prediger den Rest.