Geraldine Stern - Der Unrealist

Stuaire legte empört auf. Eirín, dieses Miststück! Und nicht einmal sie hatte etwas erreicht!

Die nächsten Telefonate führte sie per Lautsprecher, damit sie sich nebenher anziehen konnte. Ihr zuverlässiger Mitarbeiter hatte sein Versprechen vom Vortag gehalten und ihren Kleiderschrank nachgeliefert. Sie brauchte zunächst zwanzig Minuten, um ihre Haare zu entwirren und zu kämmen, dann schlüpfte sie in ein praktisches Tweedkostüm und lief hinunter ins Hotelrestaurant.

Ein Kellner führte sie zu einem Tisch am Fenster, von dem aus man den Eingang im Auge hatte. Sie bestellte Frühstück und wartete.

Eine halbe Stunde später fuhr Paul Deuxfous' Wagen vor. Er lief um das Fahrzeug herum und öffnete die Tür. Eirín entfaltete sich aus dem Beifahrersitz und warf Deuxfous beim Gehen eine schnippische Bemerkung zu, bevor sie im Hotel verschwand. Er stand da und sah ihr nach, bis sie nicht mehr in seinem Blickfeld war. Dann ging er zurück zur Fahrertür. Er ließ deutlich sichtbar die Schultern hängen, stieg niedergeschlagen ein und fuhr davon.

Vor Stuaires Augen präsentierte sich hier ein völlig neuer Paul Deuxfous – immerhin seit einigen Jahren ungeschlagener Tabellenführer als gefragtester Junggeselle Europas.

Eirín knallte ihre Handtasche auf den Tisch und setzte sich. „Mein Chauffeur hatte Verspätung“, empörte sie sich. „Was willst du? Du siehst alt aus.“

Ich sehe alt aus? Stuaire zuckte innerlich zusammen. Die Erinnerung an den Regen und Astóirín tauchte vor ihrem inneren Auge auf. Bisher hatte sie noch nicht einmal die Zeit gefunden, aufmerksam in einen Spiegel zu sehen.

Äußerlich ließ sie sich nichts anmerken. Sie nahm einen Löffel vom Tisch und checkte ihr Spiegelbild. Tatsächlich. Sie sah noch genauso aus wie in dem Zug.

Sie legte den Löffel zurück. Contenance. „Unsinn“, sagte sie. „Du schuldest mir einige Erklärungen. Woher kennst du Deuxfous? Was läuft da zwischen euch?“

„Nicht, dass es dich was angehen würde“, bemerkte Eirín beiläufig, griff mit der bloßen Hand in die gebackenen Bohnen auf Stuaires Teller und stopfte sie sich in den Mund. „Paul ist eine wertvolle Informationsquelle und ein etwas unzuverlässiger Chauffeur, mehr nicht“, fuhr sie mit vollem Mund fort.

„Mach den Mund zu beim Essen“, ermahnte Stuaire sie automatisch.

„Wie soll ich dir dann antworten?“ Sie bediente sich erneut.

„Du hast Manieren wie ein Schwein.“

Eirín zuckte mit den Schultern.

„Paul“, kehrte Stuaire zum Thema zurück. „Wir sind also schon beim Vornamen angekommen?“

„Soll ich etwa jeden Franzosen siezen, nur weil das in dieser Sprache möglich ist?“

„Und dass der Kopf des Geheimdienstes dich herumchauffiert, ist ganz normal?“

„Der Chef ist immer noch Gérard.“

„Du weißt genau, wovon ich rede!“

Eirín leckte sich die Finger ab und stand auf. „Schwesterherz, wenn er unbedingt will, was soll ich machen? Und jetzt entschuldige mich – ich muss eine Bank überfallen.“

Sie war schon durch die Tür, bis Stuaire aufgesprungen war. Bis sie die Hotellobby durchquert hatte, war ihre Schwester schon vom Erdboden verschwunden.

Stuaire lief in ihr Zimmer hinauf und ins Bad. Das Spiegelbild zeigte tatsächlich die schonungslose Wahrheit: sie hatte ihre Jugend nicht zurückbekommen. Da war ihr jemand eine Erklärung schuldig!

Sie überlegte nicht lange, sondern drückte umgehend die Wahlwiederholung.

„Chefin?“

„Ein Flug nach London.“

„Der nächste geht in einer guten Stunde. Platz ist gebucht.“

„Merci beaucoup.“

„Passen Sie auf, dass Frankreich nicht zu sehr auf Sie abfärbt.“

Es kam ihr vor wie wenige Minuten bis zur Landung. Sie war im Flieger eingeschlafen. Seltsam, wie mehrere Stunden im Schlaf manchmal so schnell vergingen und sich manchmal wie ein halbes Leben anfühlten, dachte sie.

Einen Moment später stand sie auf der Straße. Wenigstens hier war ihr der Luxus, den sie durch ihre Position abbekam, Gold wert – dass sie nicht stundenlange Sicherheits- und Passkontrollen über sich ergehen lassen musste.

Sie wusste genau, wohin sie wollte. Ein Taxi hielt neben ihr. „Chefin?“

Sie stieg ein. „King's Cross.“

„Schon unterwegs.“

Die Fahrt verlief sportlich. Sie stieg aus und lief zum Bahnsteig, an dem sie am Tag vorher aus dem Zug gestiegen war. Nachdem die Bahn weitergefahren war, sprang sie ins Gleis und folgte den Schienen in die entgegen gesetzte Richtung, ohne auf das Geschrei der Passanten und Sicherheitsleute zu hören. Sie ging die Strecke zurück, an die sie sich erinnerte – die Richtungswechsel hatte sie noch genau im Kopf.

Sie folgte den Schienen noch nicht lange, als sie hörte, wie ihr jemand entgegenrannte. Vor der nächsten Kurve blieb sie stehen und wartete.

Fast wäre er in voller Geschwindigkeit in sie hineingelaufen. Er stoppte gerade rechtzeitig. „Du?“

„Astóirín? Gut, dass ich dich erwische.“

„Aber … du … ?“

Sie holte aus und gab ihm eine schallende Ohrfeige.

„Au!“ Er krümmte sich. „Wofür war das?“

„Sieh mich an! Ich bin … alt!“

Er stand da und starrte sie an, als wäre sie ein Gespenst. „Aber ...“ Er streckte die Hand aus und berührte ihren Arm. „Stuaire?“

Sie schlug ihm auf die Finger. „Lass das! Von gestern auf heute kannst du mich ja kaum vergessen haben!“

„Gestern?“

„Kannst du noch ganze Sätze bilden?“

Er ließ sich zu Boden sinken. „Lass mich zu Atem kommen.“

„Geht doch.“

Als sie fand, dass er genug Atem bekommen hatte, herrschte sie ihn an: „Was gedenkst du zu tun? Ich werde nicht akzeptieren, dass ich von heute auf morgen meine Jugend irgendwo in einem Traum lasse?“

Er schnaufte noch ein bisschen, dann stand er auf und packte sie an beiden Armen. „Du bist es wirklich! Oh, ich könnte dich küssen!“ Er drückte ihr einen Kuss auf den Mund.

„Ja, wer denn sonst!“ Sie befreite sich ungnädig.

Er starrte sie eine Weile an, ohne etwas zu sagen. Dann drehte er sich um und ging in die Richtung, aus der sie gekommen war. Sie folgte ihm. „Was hast du zu sagen?“

Er zuckte bedauernd mit den Schultern. „Da kann man nichts machen.“

„Soll das heißen, das bleibt jetzt so?“

„Yep.“

„Dein Ernst?“

„Yep.“

Sie hielt kurz inne. „Wovor bist du davongelaufen?“, fragte sie dann.

Er warf ihr einen seltsamen Blick zu.

Sie kamen an der Station an. Er schwang sich den Bahnsteig hoch und reichte ihr dann eine helfende Hand. Seine Antwort ließ auf sich warten.

„Du hast keine Angst mir zu sagen, dass ich alt bleibe, aber wovor du weggelaufen bist schon?“

Sie sah, dass er sich ein Grinsen verkniff. Er sah sie an und lächelte. „Du bist noch so jung“, sagte er. „Glaub mir.“ Dann beantwortete er endlich ihre Frage. „Zu Hause ist es für mich gerade nicht sicher. Jemand ist hinter mir her – Pritorniji hat den schlimmsten Alptraum zu mir geschickt.“ Er wirkte nicht ängstlich, eher traurig. „Und sie wird nicht aufhören mich zu verfolgen, bis sie mich erwischt.“

„Sie? Aber nicht etwa meine Schwester“, stellte sie beunruhigt fest.

Er lachte und schüttelte den Kopf, dann wurde er wieder ernst. „Die Medusa.“ Es schien ihm schwer zu fallen, den Namen auszusprechen. Er sah so traurig und niedergeschlagen aus, als würde er gleich anfangen zu weinen.

„Medusa? Die Medusa? Schlangen statt Haaren und wenn du sie ansiehst, wirst du zu Stein?“

„Yep.“

„Medusa verfolgt dich?“

„Yep.“

„Wieso?“

„Sie ist meine Frau.“

„Du bist mit Medusa verheiratet?“

„Sie ist die schrecklichste aller Frauen.“