На санцапёку даспяваюць вішні,
I на шчацэ густога соку след.
Нацяты павады,
i толькі лішні
Начышчаны да бляску пісталет.
Па горнай сцежцы цокаюць падковы,
Гарачы конь кусае муштукі.
Здаецца ўсё трызнёю выпадковай,
Ды нехта ўпарта сочыць з-пад рукі
I гоніць, гоніць.
Страшна азірнуцца —
Ратунку не прасі i не шукай;
Здаецца, больш па сцежцы не вярнуцца,
Што круціцца, як росчырк «Николай».
А можа, гэта толькі так здаецца,
Магчыма, ўсё пустой трывогі груз.
Ён прагна ловіць вішні i смяецца,
Што здаўся белым ветразем Эльбрус,
Што цёплы вецер ясені калыша,
Што ён яшчэ усіх перажыве.
А каля сцежкі костачкі ад вішань
Крывінкамі мільгаюць у траве.
Ён i дагэтуль не прыйшоў дадому:
Ударыў стрэл, i пакаціўся гром...
Але яму, заўсёды маладому,
Зрабіўся родным домам кожны дом.
Ён бачыў рэвалюцыі i войны,
Пераступіў у новыя вякі...
Шумяць, шумяць, як ветразь неспакойны,
На лермантаўскай сцежцы вішнякі.
Лісты ападаюць,
а верас
Цвіце i шуміць каля ног.
Імкнецца празрыстая Нерыс,
Шукаючы новых дарог.
Падмыла карэнні i гліну,
Плюскоча ў пажоўклай траве,
Здаецца, што ключ жураўліны
Па хвалях за хмару плыве.
I сіняе, сіняе неба,
I сосны, i сонца — ў вадзе...
Ляціць i на ўспенены грэбень
Бярозавы ліст упадзе.
Да стромкае кручы дзяўчынка
З вяслом па сцяжынцы ідзе,
Чырвоны каснік i касынка
Мігаюць у чыстай вадзе.
Сукенка, як ветразь, бялее,
Лісты ападаюць наўкол...
Дзяўчынка плыве — i лілеі
Збірае ў шырокі прыпол.
Звязаўшы лілеі i верас
Сваім касніком у букет,
Дзяўчынка
любімае Нерыс
Аздобіць маленькі партрэт.
У словах яна не умее
Яшчэ усяго расказаць,
А скора сябры Саламеяй
Пачнуць i яе называць.
«Раскажыце пра ваш творчы шлях».
Запіска на літаратурным вечары
Што ж расказаць пра ўласны творчы шлях?
Які там шлях! — няроўная сцяжынка,
Што пачалася ў веснавых палях
I прывяла адразу на дажынкі.
На ёй былі драсён i колкі мох,
За ёю — пералескі i аблогі,
I я уцяміць аніяк не мог,
Куды вядуць гасцінцы i дарогі.
Мне роўных бальшакоў не выбіраць
Hi восенню, ні летам, ні вясною.
Я навучыўся сеяць i араць,
I распісаўся першай баразною.
Я ставіў хаты вокнамі на ўсход,
Я сонца з ветрам заганяў пад шпалы,
I ведаю, што будуць з году ў год
Яны служыць надзейна i трывала.
У сцюжы ix снягі не замялі,
Не разышліся вушакі i дзверы.
Я рад, што след пакінуў на зямлі,
А вершы асталіся на паперы.
Ці ў сэрцах...
Мае сябры заслужанымі сталі
Майстрамі лесу, вугалю i сталі,
Ёсць дойліды, ўрачы i педагогі,
Ёсць інжынеры, што вядуць дарогі,
Умельцы шліфаваць алмазы.
А я?
Шукаю i шліфую сказы,
Але не маю званняў i пасад,
Мне нават не прысвоены разрад
I ATK не выдае пячатку,
Бо кожны дзень усё раблю спачатку,
Бо пачынаю з нулявога цыкла,
I ўжо даўно сама рука прывыкла
Выкрэсліваць, сціраць i бракаваць.
Выходзіць — мне ў падмайстрах звекаваць.
Наўрад ці напішу раман i п'есу,
Таму зайздрошчу майстру лесу.
З гадамі маленства здаецца бліжэй —
I памяць зацягвае вузел тужэй,
Звязаўшы канец i пачатак.
Я ўсё прыгадаў i хачу, каб i ты
Пачуў, як па грэблях звіняць капыты,
Як ціха спяваюць дзяўчаты,
Хачу, каб успомніў начлежны касцёр,
I зорнага неба высокі шацёр,
I конскае ў змроку іржанне,
На выгане дымны заблытаны след,
I мокрыя травы, i ліпавы цвет,
I ядраны холад світання.
Напэўна б ca светам расстаўся лягчэй,
Каб тых не запомніў кастроў i начэй,
Каб дзічкі вясной на мяжы не цвілі,
Каб песень купальскіх не чуў аніколі,
Каб жытам не пахла даспелае поле,
Каб так не любіў беларускай зямлі.
Мне дзве каханыя спакою не даюць.
Адну люблю з маленства i да скону
Яна пяе i разам з ёй пяюць
Дажджы i травы, воблакі i клёны.
Читать дальше