Regina Mars - Lautstark verliebt

1. Teil 1: K&C

1.1 Korbinian

1.2 Korbinian

1.3 Korbinian

1.4 Charles

1.5 Kor

1.6 Charles

1.7 Kor

1.8 Kor

1.9 Kor

1.10 Charles

1.11 Kor

1.12 Kor

1.13 Charles

1.14 Kor

1.15 Charles

1.16 Kor

1.17 Kor

1.18 Charles

1.19 Kor

1.20 Kor

1.21 Charles

2. Teil 2: J & N

2.1 Jan

2.2 Nathan

2.3 Jan

2.4 Nathan

2.5 Jan

2.6 Nathan

2.7 Jan

2.8 Nathan

2.9 Jan

2.10 Nathan

2.11 Jan

2.12 Nathan

2.13 Jan

2.14 Nathan

2.15 Jan

2.16 Nathan

2.17 Jan

2.18 Nathan

2.19 Jan

2.20 Nathan

2.21 Jan

2.22 Nathan

2.23 Jan

2.24 Nathan

2.25 Jan

2.26 Nathan

Inhaltsverzeichnis

1. Teil 1: K&C

1.1 Korbinian

1.2 Korbinian

1.3 Korbinian

1.4 Charles

1.5 Kor

1.6 Charles

1.7 Kor

1.8 Kor

1.9 Kor

1.10 Charles

1.11 Kor

1.12 Kor

1.13 Charles

1.14 Kor

1.15 Charles

1.16 Kor

1.17 Kor

1.18 Charles

1.19 Kor

1.20 Kor

1.21 Charles

2. Teil 2: J & N

2.1 Jan

2.2 Nathan

2.3 Jan

2.4 Nathan

2.5 Jan

2.6 Nathan

2.7 Jan

2.8 Nathan

2.9 Jan

2.10 Nathan

2.11 Jan

2.12 Nathan

2.13 Jan

2.14 Nathan

2.15 Jan

2.16 Nathan

2.17 Jan

2.18 Nathan

2.19 Jan

2.20 Nathan

2.21 Jan

2.22 Nathan

2.23 Jan

2.24 Nathan

2.25 Jan

2.26 Nathan

Impressum

Lautstark verliebt

Text Copyright © 2017 Regina Mars

Alle Rechte am Werk liegen beim Autor.

Regina Mars

c/o

Papyrus Autoren-Club,

R.O.M. Logicware GmbH

Pettenkoferstr. 16-18

10247 Berlin

regina@reginamars.de

www.reginamars.de

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagbild und Umschlaggestaltung: Regina Haselhorst

Illustration Copyright © Regina Haselhorst

www.reginahaselhorst.com

Die Handlung und alle handelnden Personen sind frei erfunden. Jegliche Ähnlichkeit mit lebenden oder realen Personen wäre rein zufällig.

Reale Personen wären außerdem hoffentlich klug genug, Safer Sex zu praktizieren, im Gegensatz zu den Fantasiegestalten in diesem Roman. Die müssen sich darum keine Sorgen machen, da es sie nicht gibt.

Ich habe keine Angst , dachte Korbinian. Natürlich war das eine Lüge.

Er stand seit mindestens drei Minuten vor dem Laden und starrte auf das abblätternde Schild. Das Schild blätterte nicht, weil es alt und ranzig war. Sondern weil es cool war. Der ganze Laden war cool.

Die handgemalten Lettern im Schaufenster ( Bellas Gitarren & Reparatur ), die das Geschäft wirken ließen, als würde es irgendwo in L.A. stehen. Das dunkle Innere, die abgenutzten Gitarren hinter der Glasscheibe, die unzähligen Bandplakate, mit denen die Tür vollgeklebt war …

Korbinian schluckte. In seinem Rücken tuckerte ein Auto vorbei. Die kleine Seitenstraße, in der der Laden sich versteckte, war schmal, kalt und roch nach Benzin. Dreckiger Schnee schmolz in den Ecken und vorhin wäre er auf dem glatten Kopfsteinpflaster fast ausgerutscht.

Korbinian schluckte erneut. Dieser Laden war so cool. Und er? Überhaupt nicht. Nie gewesen. Von seiner grünen Outdoorjacke über die billige, schlecht sitzende Jeans bis zu den orthopädischen Schuhen und dem Schlimmsten, seinem Namen … war er diesem Ort nicht gewachsen. Zum ersten Mal wünschte er sich, dass er selbst seine Klamotten aussuchen würde, und nicht seine Mutter. Schließlich war er schon neunzehn.

Er sollte wirklich … Er sollte eine ganze Menge. Das sagten sie ihm immer wieder. Mama, Papa und Mina. Aber er kriegte nichts davon hin.

Wenigstens das musst du schaffen , dachte er. Jetzt reiß dich mal zusammen. Du hast das Geld, und … und du weißt, was du willst. Bestimmt.

Er spürte Cherrys Gewicht in seiner Hand. Sie schlummerte in dem Gitarrenkoffer, den er heute erst zum zweiten Mal benutzte. Seit er sie vor vier Jahren gekauft hatte, hatte sie sein Zimmer nicht verlassen. Bis heute.

Cherry. Seine Harley Benton CST-24T Black Cherry Flame . Sein Ein und Alles. Für sie musste er verdammt noch mal den Arsch in der Hose haben, einen viel zu coolen Laden zu betreten.

Du kannst das , sagte er sich und atmete tief ein. Er strich eine lange Haarsträhne hinter sein Ohr und überprüfte, ob sein Haargummi noch da war. Dann machte er die paar Schritte bis zur Ladentür und drückte sie auf.

Zumindest versuchte er es. Sie bewegte sich kein Stück.

»Ziehen!« kam eine Stimme von innen und Korbinians Ohren wurden heiß. Verdammt.

Er öffnete die Tür, hörte das blecherne Scheppern einer Glocke und trat ein. Das Geschäft war klein und langgezogen wie ein Schlauch. Hinten lehnte ein gelangweiltes Mädchen in schwarzen Klamotten an der Ladentheke. Ihre Stimme hatte er gerade gehört.

Es roch nach altem Rauch und Leder, vermutlich, weil drei Typen in Lederjacken vor der Wand mit den Gitarren saßen und reihum eine davon ausprobierten. Sie sahen nicht einmal auf, als Korbinian vorbeischlich. Alle Drei waren mindestens vierzig, was ihn ein wenig beruhigte. Bei Jugendlichen hatte er immer Angst, dass sie ihm hässliche Dinge nachrufen würden. Ein Erfahrungswert.

Er gab sich Mühe, mit dem Gitarrenkoffer nichts umzuwerfen und schaffte es bis zur Kasse. Das Mädchen schaute nicht auf, selbst, als er direkt vor ihr stand. Sie blätterte durch einen dicken Katalog, der auf der mit verblassten Stickern übersäten Theke lag. Korbinian sah E-Gitarren auf den Seiten, an denen irgendetwas anders war … Ah, das mussten Linkshänder-Gitarren sein.

»Hallo«, krächzte er. Seine Kehle war staubtrocken. Seine Hände dafür so schweißfeucht, dass ihm der Koffergriff fast aus der Hand rutschte.

Das Mädchen sah auf. Mit einem Blick scannte sie seine peinliche Erscheinung.

»Hi.« Ihre Stimme war hell. Wohlklingend. Er räusperte sich.

»Ich möchte … Ich hab meine Gitarre dabei«, stotterte er.

»Und?« Sie zog die Augenbrauen zusammen. In jeder steckten mindestens fünf Piercings. So cool. »Was willst du damit? Verkaufen?«

»Nein!« Instinktiv zog Korbinian den Koffer vor seine Brust. »Ich will … Sie ist kaputt. Die Bundstäbchen, äh …«

»Also willst du sie reparieren lassen?« Sie klang leicht genervt.

»Ja«, murmelte er und nickte dazu, falls er mal wieder zu leise gesprochen hatte.

»Da runter«, schnarrte sie und deutete mit einem schwarz glänzenden Fingernagel neben sich. Oh. Ja, da ging eine winzige Wendeltreppe hinab. Das Geländer sah aus, als ob man sich pro Zentimeter hundert Splitter holen konnte.

»Danke«, sagte er leise. Sie antwortete nicht, da sie ihre Aufmerksamkeit längst wieder dem Katalog zugewandt hatte.

Vorsichtig tapste er die Stufen hinunter. Er stieß sich den Schädel an einem Balken und stolperte schließlich in eine Höhle, die roch wie ein Meerschweinchenkäfig. Die Wände bestanden aus unverputztem Mauerwerk, nur geschmückt von unzähligen Holzregalen, auf denen Gitarrenteile lagen. Rechts von ihm schraubte eine ältere Frau in einem Metallica-Shirt gerade an einer rotbraunen Fender Standard Strat herum. Musik dröhnte aus einem scheppernden Lautsprecher. Irgendein Sänger brüllte Worte, die Korbinian nicht verstand und … Er schrak zurück.

Ein schwarzgekleideter Junge, nein, Mann, drehte sich um und sah ihn an.