Wiebke Schmidt-Reyer - Asche zu Asche, Sterne zu Staub

„… aber ziemlich langweilig“, vollendete Mathilda den Satz für sie. Bevor Charly etwas weiteres sagen konnte, fuhr sie fort: „Es geht immer nur um seinen Sport. Tennis hier, Fußball da, Cricket dort. Und er schreibt es auch nicht spannend. Er glaubt, alle müssen das genauso spannend finden wie er, dabei ist es einfach nur langweilig, und dann schreibt er auch noch so langweilig darüber.“

Ihre Stimme hatte einen bestimmten Tonfall, der Charly verwunderte, und plötzlich hatte sie das Bedürfnis, Jacob zu verteidigen, nicht, um seine Schwester nicht zu verletzen, sondern gegen sie. „Es ist schon in Ordnung, es ist halt das, was ihn interessiert und beschäftigt.“

„Aber dann kann er ja mit seinen Freunden darüber reden. Er muss doch nicht Mädchen darüber schreiben.“

Charly war es irgendwie immer ganz recht gewesen, dass Jacobs Briefe so unverfänglich und ein wenig langweilig gewesen waren. Dann hatte sie sich keine allzu großen Gedanken machen müssen, wie sie darauf antworten sollte. Für einen Moment überlegte sie, ob sie fragen sollte, wie vielen Mädchen Jacob denn schrieb, dass ihre Freundin der Meinung war, er sollte ihnen doch lieber über etwas anderes schreiben. Aber sie wählte lieber die unverfängliche Form: „Schreibt er dir auch?“

Mathilda gab ein grunzendes Geräusch von sich. „Zumindest hat er das früher mal, bis er anfing, dir zu schreiben. Und ich habe mich dabei zu Tode gelangweilt.“

Charly lächelte versöhnlich. „Dann habe ich dir also einen Gefallen getan.“

„Oh ja, sehr sogar.“ Mathilda stieß nahezu einen dankbaren Seufzer aus. Und schob dann hinterher: „Und du kannst aufhören, höflich zu sein. Sag ruhig, dass seine Briefe dich langweilen. Wenn du ihm nicht mehr schreiben willst, hör einfach auf damit.“

Und das war es, was Charly nach den Frühlingsferien tat. Sie schrieb noch einen belanglosen Brief an Jacob, in dem sie von den gemeinsamen Ferien mit Mathilda bei seinen Eltern berichtete und ein wenig Bedauern ausdrückte, dass er nicht hatte nach Hause kommen können, und als seine Antwort vier Wochen auf sich warten ließ, nahm sie dies als ein Zeichen, dass auch er kein Interesse mehr hatte und blieb ihm eine Antwort auf seinen letzten Brief für immer schuldig.

Sie war froh, dass ihr kleines Briefgeheimnis damit aus der Welt war. Sie hatte nun nichts mehr vor ihrer besten Freundin zu verbergen und sogar noch etwas mehr, worüber sie beide kichern konnten. Sie schrieb sich weiterhin mit Smarri, aber sie fand wieder mehr Zeit, durch die umliegenden Hügel zu streifen und mit Mister Batesons Fernglas Vögel zu beobachten oder mit den anderen Mädchen im Gemeinschaftsraum zu sitzen und stundenlang zu reden, Bücher zu lesen und zu lachen. Sie vertiefte Freundschaften und schloss neue, und vor den Sommerferien sah sie sich mit sage und schreibe drei Einladungen konfrontiert, die Ferien mit der Familie einer Schulkameradin zu verbringen: Mathilda und die Batesons wollten sie gerne mit in die Normandie nehmen, Tamsin lud sie auf das Anwesen ihrer Familie nach Cornwall ein, und Edith sprach eine Einladung in den Lake District aus, wo ihre Familie ein cottage besaß. Sie nahm die Einladung nach Cornwall an, weil sie die Gastfreundschaft der Batesons nicht überstrapazieren wollte, und versprach Edith, dafür in den Weihnachtsferien zu ihr zu kommen. Ihre Eltern setzte sie lediglich in einem Brief von ihrer Entscheidung in Kenntnis – sie bat nicht um Erlaubnis – und war ein wenig überrascht, als von ihrer Mutter schwacher Protest kam; sie habe gehofft, Auguste – natürlich sprach sie noch immer von Auguste – würde wieder einmal nach Hause kommen. Als Charly ihre Entscheidung rechtfertigte mit der Begründung, sie habe nun schon zugesagt und es wäre unhöflich, wieder abzusagen – gegen ein Argument im Sinne der Höflichkeit konnte ihre Mutter unmöglich etwas einwenden –, staunte sie, wie leicht es ihr fiel, ihren Eltern abzusagen. Sie war seit einem Jahr nicht mehr zu Hause gewesen und freute sich mehr auf die Ferien mit Tamsin, als dass sie Heimweh gehabt hätte.

Auch in den nächsten Ferien, die sie Edith versprochen hatte, und dann wieder in den nächsten gab es immer eine Einladung, die man der Höflichkeit halber annehmen musste und die verhinderte, dass Charly nach Hause reiste. Dank der Gastfreundschaft ihrer Mitschülerinnen lernte sie alles kennen, was England an Schönem zu bieten hatte: die poetischen Seen, denen Wordsworth sich verschrieben hatte; das blühende Cornwall, wo man sich am Golf von Neapel wähnen konnte, wenn man zwischen Palmwedeln und Magnolienblüten hindurch ins Blau des Himmels schaute; das entrückte Snowdonia, was wie Schneewittchens Land hinter den sieben Bergen, bei den sieben Zwergen klang und ebenso bezaubernd war. Einmal reiste sie nach London und besuchte Hontamilia, die ihr das Großstadtleben zeigte: Theater, Kino, Tanzveranstaltungen, zu denen ein abgekarteter Reigen von jungen Männern – Söhne, Neffen, Cousins von Hontamilias Freundinnen und Verwandten – sie einlud, aber sehr zu Mary Agnes’ Enttäuschung vermochte keiner von ihnen länger als einen Abend Charlys Aufmerksamkeit zu halten. In Stonehenge besuchte sie die monumentalen Steine und in Oxford die Bibliotheken und Kirchen und sogar ein paar Pubs, in denen sich Studenten trafen, an deren lauten, fröhlichen Runden Charly und ihre Freundinnen zu gerne teilgenommen hätten, aber sobald einer von ihnen an ihren Tisch trat und sie einlud, schüttelten sie scheu die Köpfe und schoben vor, eigentlich gerade zu gehen. Sie wanderte durch die Cotswolds und den Sherwood Forest und ging baden in Bath. Charly sah von England mehr, als sie von Deutschland, sogar von Bayern je gesehen hatte, und als sie nach der erforderlichen Anzahl Jahre in Fenmoore ihren Abschluss machte, war es für Deutschland zu spät, entdeckt zu werden.

5Arme Mary Agnes! Es war in ihren Plänen nicht vorgesehen, dass Auguste eine Stelle als Privatsekretärin annahm. Sie hätte zurück nach Hause kommen, auf dem Weg die Familie in London besuchen und eine Weile bleiben sollen, idealerweise einen jungen Mann kennen lernen. Aber Charly kam noch nicht einmal bis London. Der Krieg riet von einer Rückkehr nach Deutschland ab, und noch bevor irgendjemand sich Gedanken machen konnte, was aus Charly werden sollte, rief Miss McInnes, die Mathematiklehrerin, sie zu sich in ihr Büro. „Charly“, begann Miss McInnes das Gespräch, „ich kann mir vorstellen, dass der Gedanke an den Abschluss beunruhigend für dich ist.“

Charly sah sie verständnislos an. Sie hatte keine Angst vor dem Abschluss. Sie war eine gute Schülerin, und die Prüfungen versetzten sie nicht in Schrecken. Sie hatte keine Vorstellung, worauf die Frage abzielte, aber sie wollte weder brüsk noch zu selbstsicher wirken. „Danke, Miss McInnes, natürlich sind es wichtige Prüfungen, und man muss sich gut darauf vorbereiten. Aber ich bin mir sicher, alles zu bestehen. Ich habe nie im Unterricht gefehlt und alles gut gelernt.“

„Nein, nein, so meine ich das nicht“, verteidigte sich Miss McInnes hastig. „Du bist eine gute und fleißige Schülerin. Sicher wirst du als eine der Besten deines Jahrgangs abschließen. Was ich meine …“ Sie zog das letzte Wort in die Länge und blickte aus dem Fenster, als hätte etwas da draußen ihre Aufmerksamkeit auf sich gezogen. Den Blick aus dem Fenster gerichtet, sprach sie weiter: „Was ich meine, ist, dass du nach dem Abschluss nicht mehr hierbleiben kannst.“ Sie sah Charly fast ein wenig bittend an, als flehe sie sie an, doch von alleine zu verstehen.

„Nein, natürlich nicht“, antwortete Charly ein wenig verwirrt angesichts dieser sich selbst erklärenden Tatsache. „Nach dem Abschluss ist die Schulzeit zu Ende.“

„Ja“, sagte Miss McInnes und erst mal nichts weiter und verwirrte Charly damit noch ein wenig mehr. Nach einer Pause seufzte sie einmal tief, sah Charly offen an und sagte: „Hast du vor, nach Deutschland zurückzukehren?“