Victoria Lancaster - Helen Sterling und das Geheimnis der Lady Jane Grey

»Was hast du nur ge­tan, Lie­bes?«, frag­te sie, wohl­wis­send, dass sie kei­ne Ant­wort er­hielt. Ti­ta­nia schloss die Augen und fiel schnell in ei­nen un­ru­hi­gen Schlaf.

Als He­len die Augen öff­ne­te, sah sie die win­ter­li­che Son­ne in ih­rem Wohn­zim­mer. Das Ge­sche­he­ne von letz­ter Nacht woll­te ihr ein­fach nicht mehr ein­fal­len. Sie prüf­te kurz ih­re Um­ge­bung. Es schien be­reits das Tages­licht, das Feu­er war er­lo­schen und sie konn­te Ti­ta­ni­as Hand­ta­sche ne­ben dem Ses­sel er­ken­nen. Der Tee­kes­sel in der Kü­che pfiff in die­sem Mo­ment in ei­nem ho­hen Ton in der Kü­che. Sie hielt sich mit ih­rer rech­ten Hand ihr rech­tes Ohr zu, das Lin­ke war durch das Kis­sen, auf dem sie lag, ge­schützt. All­mäh­lich fiel es ihr wie­der ein: die Kugel, die Me­lo­die, das glei­ßen­de Licht. Lang­sam nahm sie die Hand vom Ohr und starr­te un­gläu­big auf ihr rech­tes Hand­ge­lenk. Was dort prang­te, war die Zeich­nung ei­nes Mis­tel­zwei­ges. Fili­gran und ge­rankt zog sich die Pflan­ze in schwar­zen Li­ni­en um das Ge­lenk. So­gar über ih­ren Puls­adern sah sie läng­li­chen, ge­zack­ten Blät­ter, die sich in Zwei­gen ver­äs­telt. Un­ter ei­ni­gen Blät­tern waren so­gar die klei­nen Bee­ren zu se­hen.

Schlag­ar­tig rich­te­te sie sich auf. »TI­TA­NIA, ir­gend­was stimmt hier nicht!« Has­tig be­feuch­te­te sie ih­ren lin­ken Dau­men an ih­rer Zun­ge und rieb hef­tig über den schwar­zen Mis­tel­zweig. »Ti­ta­nia McAl­lis­ter, komm´ so­fort her!« Wenn sie ih­re Be­wusst­lo­sig­keit aus­ge­nutzt ha­ben soll­te, um sich mit ei­nem Ed­ding-Stift die Lang­ewei­le zu ver­trei­ben, wä­re das alles an­de­re als lus­tig.

»Klopf, Klopf. Bist du schon wach?«, frag­te Ti­ta­nia zag­haft durch die an­ge­lehn­te Tür hin­durch.

»Ja, sonst wür­de ich wohl kaum nach dir ru­fen, oder?«, ent­geg­ne­te ihr He­len. »Wie­so re­dest du mit mir über­haupt durch die Tür? Hast du mir et­was zu sa­gen?«, frag­te He­len halb im Scherz und halb ernst.

»Al­so weißt du He­len, wenn du es schon an­sprichst: ja. Aber du darfst dich jetzt nicht auf­re­gen oder durch­dre­hen. Ver­sprich mir das.«, kam es zö­ger­lich von Ti­ta­nia von der an­de­ren Sei­te der Tür. »Ver­sprich es mir, hörst du?«, wie­der­hol­te sie.

He­len er­hob sich von der Couch und ging zur Tür, im Ge­hen ver­such­te sie immer noch ver­zwei­felt die Far­be von sich ab­zu­be­kom­men. »Ti­ta­nia, sei nicht al­bern. Wel­che Far­be hast du be­nutzt?« Sie zog die Tür zum Flur auf und blick­te kurz von ih­rem Hand­ge­lenk auf, nur um gleich wie­der ih­re Auf­merk­sam­keit auf die­se hart­nä­cki­ge Far­be zu rich­ten. Sie hielt kurz in­ne. Ir­gend­was war an­ders an ih­rer Freun­din. Ihr Blick mus­ter­te sie von un­ten nach oben. »Wie­so hast du spit­ze Oh­ren? Führst du in dei­ner Hand­ta­sche neu­er­dings Scherz­ar­ti­kel mit dir?«

Auf die Ant­wort war sie jetzt wirk­lich ge­spannt. Sie war ja schon so ei­ni­ges ge­wohnt von ihr, aber auf Scha­ber­nack hat­te sie we­nig Lust. Ti­ta­nia folg­te ihr ins Wohn­zim­mer.

»He­len, Dar­ling«, sie klang selt­sam an­ge­spannt, »die sind nicht künst­lich, die sind echt.« Sie schau­te ihr be­tre­ten in die Augen.

»Hör´ jetzt auf mit dem Un­sinn.« He­len mach­te ei­nen Schritt auf sie zu und zog an Ti­ta­ni­as lin­kem Ohr. »Nimm die­se ver­damm­ten Oh­ren end­lich ab. Dein Ver­hal­ten ist ein­fach nur kin­disch.«

Doch so sehr sie auch zog, sie woll­ten sich nicht lö­sen las­sen. »Au au au, He­len bit­te, du tust mir weh!« He­len er­starr­te vor Schreck und ihr Mund stand of­fen, ih­re Hand um­fass­te immer noch das Ohr. Ti­ta­nia sag­te mit sanf­ter, aber be­stimm­ter Stim­me: »Flipp. Jetzt. Bloß. Nicht. Aus.«

Vor­sich­tig griff sie nach He­lens Hand und lös­te sie von ih­rem ge­rö­te­tem Ohr. Ih­re Freun­din starr­te sie weiter­hin fas­sungs­los an, un­fä­hig, auch nur ein Wort her­aus zu brin­gen.

»Ich kann dir fast alles er­klä­ren. Tee?« Ei­ne Tas­se Tee be­ru­higt immer. Un­si­cher, was sie jetzt ma­chen soll­te, zog Ti­ta­nia ih­re Freun­din auf die Couch und saß ihr zu­ge­wandt zu He­lens Lin­ken. »Jetzt glotz mir nicht mehr auf die Oh­ren, das ist un­höf­lich!« Erst jetzt lös­te sich He­len aus ih­rer Star­re und die Wor­te ka­men zurück.

»Ent­schul­di­gung, das woll­te ich nicht. Bist du krank? Wo kom­men dir Oh­ren her? Oder bin ich noch be­wusst­los? Ja, das muss es ein. Ich bin noch be­wusst­los und träu­me.« Sie leg­te die Hand­flä­che ih­rer lin­ken Hand um ei­ne Tee­tas­se. Ein über­wäl­ti­gen­der Schmerz durch­fuhr ih­re Hand. »Ahh, ver­dammt, heiß­heiß­heiß.« He­len zog ruck­ar­tig ih­re Hand weg und pus­te­te küh­lend da­rauf.

»Jetzt lass den Blöd­sinn blei­ben. Du träumst nicht. Ich muss dir jetzt wohl die Wahr­heit sa­gen. Bist du be­reit?«

»Ha­be ich ei­ne Wahl?«

»Ich be­fürch­te nicht.« Ti­ta­nia nahm sich ein Kis­sen vor dem Bauch und kne­te­te es, als müss­te es drin­gend mas­siert wer­den.

»Al­so, wo fang ich denn am be­sten an? Oh Gott, so muss das sein, wenn man sei­ne Kin­der auf­klä­ren muss.«

»Ti­ta­nia, bit­te. Was ist hier los? Ich er­in­ne­re mich an die Kugel von ge­stern Abend. Da kam die­se selt­sa­me Me­lo­die her­aus, dann wur­de ich ohn­mäch­tig. Als ich heu­te Mor­gen auf­ge­wacht bin, hat­test du ko­mi­sche Oh­ren und ich DAS hier am Hand­ge­lenk!« Zum Be­weis reck­te sie ih­ren rech­ten Arm nach oben, die Hand zur Faust ge­ballt. Ti­ta­nia be­trach­te­te den Mis­tel­zweig an dem Hand­ge­lenk und zog da­bei ei­ne Augen­braue arg­wöh­nisch nach oben.

»Ent­schul­di­gung. He­len, er­in­nerst du dich an den Turm­bau zu Ba­bel?«, frag­te sie, ob­wohl sie ge­nau wuss­te, dass ei­ne His­to­ri­ke­rin wie He­len das selbst­ver­ständ­lich wuss­te.

»Na­tür­lich. Laut Bi­bel ver­such­ten die Men­schen, ei­nen Turm zu bauen, der bis zu Gott her­an­rei­chen wür­de. Er­zürnt über die­se An­ma­ßung be­straf­te er sie mit ver­schie­de­nen Spra­chen. So konn­ten sie sich nicht mehr ver­stän­di­gen und der Turm­bau konn­te nicht fort­ge­führt wer­den«, er­zähl­te He­len mit ge­schloss­enen Augen. Das tat sie meis­tens, wenn sie sich beim Er­zäh­len kon­zen­trie­ren muss­te.

»Ja, das stimmt so­weit«, pflich­te­te ihr Ti­ta­nia bei. »Aber da ist noch nicht Schluss. Es wird sich weiter­hin er­zählt, dass ei­ne ge­wis­se Obrig­keit, nen­nen wir sie Gott, nicht nur die Spra­chen auf die Welt schick­te. Es gab da­mals gro­ßen Streit un­ter allen Le­be­we­sen. Men­schen, El­fen, Feen, Orks und noch viele mehr. Die Men­schen maß­ten sich an, un­ge­recht über an­de­re Spe­zi­es zu rich­ten. An­statt in Frie­den zu le­ben, ver­such­ten sie, alle an­de­ren aus­zu­rot­ten. Der Turm zu Ba­bel soll­te nicht nur da­zu die­nen an Gott he­ran zu rei­chen, er soll­te als rie­si­ge Ker­ke­ran­la­ge für alle die­nen, die kei­ne Men­schen waren. Al­so ent­sand­te Gott nicht nur die Spra­chen, son­dern auch die Blind­heit. Seit dem Tag an war kein Mensch mehr in der La­ge, an­de­re We­sen wahr­zu­neh­men, die nicht zu der Klas­se der Men­schen ge­hör­te. Gott mach­te euch Men­schen blind für uns. Zu­min­dest er­zählt man es sich so.«

»Ti­ta­nia, ehr­lich, das klingt wahn­sin­nig. Ist dir das klar?« He­lens Ver­stand spiel­te ge­ra­de ver­rückt. Am liebs­ten hät­te sie ih­re Freun­din ge­fragt, ob Dro­gen mit im Spiel sind. Aller­dings rück­ten dann wie­der die­se zier­li­chen, aber re­la­tiv lan­gen Oh­ren in ihr Blick­feld und sie konn­te die Exis­tenz die­ses Körper­teils nicht ab­strei­ten. »Mal an­ge­nom­men ich glau­be dir den Blöd­sinn für ei­nen Augen­blick. Was bist du dann?« He­len be­reu­te die­se Fra­ge sog­leich, denn das Wört­chen Was schien ihr po­li­tisch ab­so­lut in­kor­rekt. »Bist du die Kö­ni­gin der Feen?« In die­sem Mo­ment hät­te sie gar nichts mehr über­rascht. In­ner­lich be­rei­te­te He­len sich auf Ti­ta­ni­as Ant­wort vor und knie­te ge­dank­lich schon vor dem Thron ei­ner Kö­ni­gin, von der sie bis­lang nichts wuss­te. Ob­wohl es Ti­ta­ni­as Wohl­stand durch­aus lo­gisch er­klä­ren wür­de.