Victoria Lancaster - Helen Sterling und das Geheimnis der Lady Jane Grey

Um sich et­was ab­zu­len­ken, zähl­te sie die ge­park­ten Por­sche am Stra­ßen­rand. Bei Num­mer 12 hör­te sie auf zu zäh­len. Denn der Letz­te ge­hör­te ih­rer Freun­din Ti­ta­nia. He­len be­trat den Pub und hör­te so­fort ih­ren Na­men. »He­len, Lie­bes! Wie geht es dir? Komm‘, setz dich zu mir. Du bringst die Pro­ble­me mit und ich den Al­ko­hol, das ist ei­ne kla­re Ar­beits­tei­lung.«

Be­vor He­len sich ver­sah, saß sie ne­ben ih­rer Freun­din mit ei­nem Pint Bier in der Hand. Ti­ta­nia konn­te man am ehe­sten als Natur­ge­walt be­zeich­nen. Klein, blond und so scharf­zün­gig, dass sie da­für ei­nen Waf­fen­schein bräuch­te. Ti­ta­ni­as Mutter war Schau­spie­le­rin und dem­ent­spre­chend frei­geis­tig er­zog sie ih­re ein­zi­ge Tochter. Auch ih­rem Vater war es da­ran ge­le­gen, sei­nem ein­zi­gen Kind alle Mög­lich­kei­ten zu ge­ben.

Als sie sich am er­sten Tag an der Uni tra­fen, stell­te sich Ti­ta­nia ihr wie folgt vor: »Ti­ta­nia, Kö­ni­gin der El­fen, Leid­ge­prüf­te ih­res Namens, Herr­sche­rin über 7 Kredit­kar­ten. Und du bist?«

He­len ant­wor­te eben­so schlag­fer­tig: »He­len, Ster­ling wie Pfund, Kö­ni­gin des Pubs und Herr­sche­rin über des letz­ten frei­en Plat­zes im Hör­saal.« Da­rüber muss­ten bei­de so sehr la­chen, dass sie augen­bli­cklich von Pro­fes­sor Lock­hart raus ge­wor­fen wur­den. Seit die­sem Zeit­punkt waren sie die be­sten Freun­de.

Müss­te He­len ih­re be­ste Freun­din mit zwei Wor­ten be­schrei­ben, trä­fe per­fekt ge­stylt es am ehe­sten. Ti­ta­nia wür­de nicht oh­ne ih­re ge­lieb­ten High Heels und oh­ne die teu­ers­te Marken­klei­dung ihr Luxus­apart­ment ver­las­sen, wenn es lich­ter­loh bren­nen wür­de. Nun saß sie vor ihr, die wachen, fra­gen­den Augen voll­kom­men auf He­len ge­rich­tet.

»Mir geht’s gut, dan­ke Ti­ta­nia.«

»Sei ehr­lich He­len.«

»Mir geht es gut. Wirk­lich.«

»Sei ehr­lich.«

»Na­ja, es geht so.«

»Ganz ehr­lich, He­len.«

»Be­schis­sen. Zu­frie­den? Mein Bru­der, den ich bis vor we­ni­gen Wo­chen nicht mal kann­te, liegt be­gra­ben un­ter der Er­de. Die­ser Se­ar­gent King denkt sich stän­dig neue Ver­schwö­rungs­theo­ri­en aus und ich ha­be Angst vor dem lee­ren Haus. So, jetzt weißt du es.« Mit ver­schränk­ten Ar­men schau­te sie ih­re Freun­din trot­zig an.

Ti­ta­nia leg­te seuf­zend den Arm um ih­re be­ste Freun­din. »Ho­ney, wel­che neue Theo­rie hat­te denn Ser­ge­ant Se­xy?«, da­bei warf sie ih­re lan­gen blon­den Haa­re ge­konnt zurück. Selbst Ti­ta­ni­as Haa­re duf­te­ten nach kost­ba­ren Pfle­ge­pro­duk­ten, an die­ser Frau war alles lu­xu­ri­ös.

He­len at­me­te ein paar Mal tief ein und aus. Das Letz­te was sie woll­te, war ein Heu­lan­fall mit­ten im Pub. »Er zeig­te mir ei­nen an­ge­bli­chen Zet­tel von Jos­hua. Auf dem stand, dass alle Ge­schich­ten wahr wä­ren, man Jos­hua ho­len kom­men wür­de und man da su­chen soll, was er hasst. Ach ja, und das die Me­lo­die der Schlüs­sel wä­re.«

»Was willst du mit die­ser schwach­sin­ni­gen Theo­rie an­fan­gen?«, frag­te sie He­len und stell­te ihr Bier­glas ab.

»Kei­ne Ah­nung. Ich sol­le an dem Ort su­chen, den er am meis­ten hasst.« Ob­ses­siv kratz­te sie mit dem Fin­ger­na­gel an der Ober­flä­che des Bier­de­ckels.

Ti­ta­nia leg­te den Kopf schief und über­leg­te. »In mei­nem Fall wä­re das Pri­mark.« He­len muss­te un­will­kür­lich la­chen. »Du wür­dest nicht mal für Geld ei­ne Fi­lia­le von Pri­mark be­tre­ten.«

»Ein T-Shirt für drei Pfund muss vom Teu­fel her­ge­stellt sein. Das soll­te man nicht als Klei­dung be­zeich­nen dür­fen, ich for­de­re of­fi­ziell ein Ver­bot. Apro­pos, Sü­ße, was hältst du da­von, wenn wir in den Ur­laub fah­ren? Nur du und ich. Weit weg, viel­leicht Mar­bel­la? Da gibt es tol­le Par­tys und das Wet­ter ist si­cher bes­ser als hier. Wir könn­ten doch gleich los. Pad­ding­ton ist doch gleich um die Ecke.«

»Dan­ke, das ist lieb von dir. Aber ich kann Sher­lock nicht allei­ne las­sen. Er ge­wöhnt sich ge­ra­de an mich. Im Üb­ri­gen wür­de ich mich schä­big füh­len. Heu­te be­gra­be ich ihn und mor­gen lie­ge ich am Strand. Nein, wirk­lich nicht. King kann sich sei­ne Theo­ri­en sonst wo­hin ste­cken.« He­len strich sich die Haa­re hin­ter die Oh­ren und fühl­te sich immer mehr von dem zu­neh­men­den Lärm im Pub ge­nervt. »Ich ha­be mir jetzt ge­nug Mut an­ge­trun­ken und wer­de nach Hau­se ge­hen.«

»Halt!«, rief Ti­ta­nia und sprang auf. He­len schau­te sie mit gro­ßen reh­brau­nen Augen an. So ner­vös kann­te sie ih­re Freun­din nicht.

»Weißt du was, Dar­ling? Ich kom­me mit. Du soll­test nicht allei­ne da rein ge­hen. Das ist doch das Min­de­ste. Außer­dem kann ich jetzt eh nicht mehr fah­ren.« Wie zum Be­weis tipp­te sie mit ih­ren per­fekt ma­ni­kür­ten Nä­geln an ihr lee­res Glas.

He­len lä­chel­te matt. Der Ge­dan­ke, dass sie nicht allein sein muss­te, war tröst­lich. Ti­ta­nia ging an ih­ren Kof­fer­raum und nahm ih­re Not­fall­ta­sche her­aus, in der sie für un­vor­her­seh­ba­re Er­eig­nis­se Kos­me­tik und Klei­dung da­bei hat­te. Sie hak­te sich bei ih­rer Freun­din un­ter und schrit­ten lang­sam die be­leb­te Stra­ße ent­lang. Aus den Pubs drang lau­te Musik. Lau­te Stim­men, die wild durch­ein­an­der­re­de­ten und lach­ten, ver­mit­tel­ten ei­ne aus­ge­las­se­ne Stim­mung. Ob­wohl es erst ge­gen 19 Uhr war, um­gab sie ei­ne be­gin­nen­de Dun­kel­heit. Die Käl­te biss er­bar­mungs­los im Ge­sicht und sie be­schleu­nig­ten ih­re Schrit­te all­mäh­lich.

He­len fühl­te sich über­for­dert. Ei­ner­seits woll­te sie end­lich nach Hau­se. In die Um­ge­bung, in der sie sich ih­rem Bru­der na­he fühl­te. Zum an­dern hat­te sie Angst vor dem Un­be­kann­ten. Jos­hua war noch über­all in dem Haus prä­sent. Seit sei­nem Tod hat sie sich noch nicht in sein Ar­beits­zim­mer ge­traut. Allein wenn sie die Hand auf den Tür­knauf leg­te, über­fiel sie die Trau­er. Ob­wohl sie ihn kaum kann­te, war er für sie der Bru­der, den sie sich immer wünsch­te.

Am Haus an­ge­kom­men, zog He­len den Schlüs­sel aus ih­rer Man­tel­ta­sche. Ih­re Fin­ger fühl­ten sich so klamm an vor Käl­te, dass sie das Me­tall kaum spür­te. Mit ei­nem lei­sen Knar­ren gab die Ein­gangs­tür He­lens Druck nach und öff­ne­te sich. Wie in ei­nen dunk­len Schlund starr­te sie in den Ein­gangs­be­reich des Hau­ses, das aus hei­te­rem Himmel ihr Zu­hau­se war. Das Ge­fühl von End­gül­tig­keit über­kam sie schlag­ar­tig und sie be­kam kei­ne Luft mehr. Wie ein Fisch an Land schnapp­te sie nach Luft und hielt sich am Tür­rah­men fest. Ti­ta­nia leg­te von hin­ten wort­los ih­re Hand auf He­lens Schul­ter. Mit die­ser Ge­ste brach He­lens letz­ter Schutz­damm. Die Trä­nen lie­fen ihr un­kon­trol­liert über das Ge­sicht, aus ih­rem Mund stieß sie ei­nen nicht hör­ba­ren Schrei aus. Die Trau­er schlug mit vol­ler Wucht zu. Ti­ta­nia zog in­stink­tiv He­lens Arm um ih­ren ei­ge­nen Hals und half ihr da­bei, nicht auf den kal­ten Boden zu sin­ken.

»Ssschhhsch, ist schon in Ord­nung. Lass es ru­hig raus.« Sie half ih­rer trau­ern­den Freun­din in das Haus und stieß mit ei­nem Fuß die schwe­re Tür hin­ter sich zu. Un­ter gro­ßer Kraft­an­stren­gung zog sie He­len über den schma­len Flur in das Wohn­zim­mer und ließ sie und sich selbst auf die gro­ße dun­kel­brau­ne Leder­couch sin­ken. Dort sa­ßen sie bei­de in fast völ­li­ger Dun­kel­heit, die nur ab und an von den Schein­wer­fern der vor­bei fah­ren­den Autos un­ter­bro­chen wur­de. Ti­ta­nia konn­te in ih­rer Hil­flo­sig­keit nichts an­de­res ma­chen, als He­len wie bei ei­nem Kind über den Kopf zu strei­cheln und be­schwich­ti­gen­de Wor­te zu sa­gen.