Geraldine Stern - Der Unrealist

Sie streckte automatisch die Hand aus.

„Ich würde sagen, ich bin noch rechtzeitig gekommen. Solange du noch jung und knackig bist.“

Stuaire richtete sich geschmeichelt auf.

„Keks?“ Er nahm noch einen. „Was wolltest du noch wissen? Ach ja – wo du hier bist“, sagte er mit vollem Mund. „Du bist hier in der Traumwelt. Ich habe nicht die geringste Ahnung, wie du hier hergekommen bist. Normalerweise können nur die Traumtänzer die Türen zwischen Traum und Wirklichkeit öffnen.“

„Das heißt, ich träume?“

„Nein. Du bist gerade in der Traumwelt. Sowas gab es noch nie, soweit ich weiß … und ich weiß eigentlich alles – ohne eingebildet zu sein!“

„Wenn ich in einem Traum bin, bist du doch auch in einem Traum.“

„Ich bin ja auch von hier – im Gegensatz zu dir. Aber wie gesagt – wir sind hier nicht in einem Traum.“

Sie kniff skeptisch die Augen zusammen. „Du bist von hier? Du meinst, du lebst in einem Traum?“

„Ich lebe da, wo die Träume herkommen“, erklärte er. „Nochmal – wir sind hier nicht in einem Traum, sondern in der Traumwelt. Die Traumwelt ist die Welt, aus der die Träume kommen. Wie soll ich das erklären. Du zum Beispiel – bist ein Traum.“

„Danke. Dem kann ich nur zustimmen.“

„Also, ursprünglich warst du mal ein Traum. Die Menschen waren ursprünglich ein Traum, den eure Welt geträumt hat. Der dann irgendwann in eure Wirklichkeit getreten ist, und jetzt hat er sich verselbständigt. Der Lauf der Dinge.“

„Ein Traum? Die Welt hat uns geträumt? Die … Erde? Aber wieso?“

„Weil einer von uns diesen Traum gemacht hat. Und ihn dann an die Welt geschickt hat. Eine Welt. Sei nicht narzisstisch. Als gäbe es nur eure Welt.“

„Ist das nicht so? Ich meine, die einzige Welt, auf der es intelligentes Leben gibt.“

Er lachte nur.

„Nicht?“ Sie versuchte nicht den Faden zu verlieren bei all den abstrusen neuen Informationen, mit denen ihr Hirn bombardiert wurde. „Ist ja auch egal. Das ist doch sowieso verrückt. Du willst mir erzählen, wir alle sind nur Träume? Und Träume können in die Wirklichkeit kommen?“

„Alles, was in der Wirklichkeit ist, entstand einmal aus einem Traum.“

„Den jemand wie du gemacht hat.“

„Genau.“

Stuaire überlegte. „Ich bin einem Alptraum begegnet. Also – einem Wesen, das dieser Mann als Alptraum bezeichnet hat.“

„Welcher Mann?“

Aber sie war zu sehr in Gedanken, darauf einzugehen. „Wie kann es sein, dass ein Alptraum real wird? Sowas habe ich noch nie zuvor gehört … passiert das öfter?“

„Das funktioniert nicht auf diese Weise. Sonst würde es hier ja von ungewöhnlichen Erscheinungen wimmeln. Ich weiß doch außerdem, wenn ein Traum Wirklichkeit wird. Träume sind Träume. Und dieser Traum ist nicht real geworden, das heißt, es muss ein Traum sein, der in die Wirklichkeit gekommen ist … und Träume können eigentlich nicht in die Wirklichkeit gelangen.“

„Eigentlich?“

„Jemand muss ihn geschickt haben.“

„So etwas geht? Und wer? Und wieso zu mir? Dieses Biest wollte mich fressen!“

„Aaaach“, er winkte ab. „Das glaube ich nicht.“

„Der Mann hat es gesagt.“

„Welcher Mann ?“

„Es hat um sich geschlagen … meine Möbel kaputt gemacht … meine Nachbarn aufgeweckt … mein Fenster zerbrochen … und jetzt? Verfolgt es mich? Du sagst, jemand hat es geschickt. Wer? Was habe ich ihm getan?“

Er zögerte. „Alpträume … Kinderkram“, murmelte er ausweichend. „Darüber solltest du dir nicht weiter Gedanken machen.“

„Jemand versucht, mich umzubringen. Das lasse ich mir nicht bieten“, stellte Stuaire klar. „Zu Hause würde so etwas niemand wagen.“

„Du erinnerst mich an jemanden“, sagte Astóirín nachdenklich. „Haben wir uns schon mal gesehen?“

Sie schüttelte den Kopf. „Wer steckt hinter dem Ganzen? Du weißt es, oder? Du weißt viel mehr als du erzählst.“ Zum ersten Mal musterte sie ihn genauer. Irgendwie trat sein Aussehen in den Hintergrund – er schien nicht still sitzen zu können, auch wenn er redete, bewegte er ständig die Hände, als müsse er die Wörter aus der Luft greifen.

Seine Augen waren grau und grün und glänzten wie Glas. Er war sehr korrekt gekleidet, fiel ihr auf, eine hellgraue Weste über dem Hemd, das vor seiner Expedition in die Innereien des Kamins einmal weiß gewesen sein musste, der Rest des Anzugs war schwarz. Sie stand auf und stemmte die Hände in die Hüften. „Wer – bist – du?“

Er zögerte, bis sie die Augen aufriss, als würde sie gleich eskalieren.

„Schon gut“, er hob beschwichtigend beide Hände. „Es ist kein großes Geheimnis. Ich bin Astóirín. Ich bin der Unrealist. – Das heißt, man nennt mich den Unrealisten. Ich weiß nicht, warum. Ich finde mich nicht unrealistisch. Ich mache Träume. Und zwar die guten Träume.“

Er streckte eine Hand aus, schnippte und hielt dann die Handfläche wartend in die Luft. Durch die Waggontür hinter ihnen sauste ein quirlig wirkender goldener Ball und hüpfte, aufgeregt wirkende Geräusche von sich gebend, in seine Hand.

Er lächelte und hielt Stuaire den Ball zur Begutachtung unter die Nase.

„Und dann verteile ich sie.“ Er überlegte kurz und warf den Ball mit einer Drehung des Handgelenks in die Luft. Der Ball schraubte sich fiepend durch das Zugdach und verschwand.

Stuaire merkte jetzt erst, dass sie die ganze Zeit gelächelt hatte. „Das war ein … guter Traum?“

„Das war ein fantastischer Traum“, erwiderte Astóirín mit begeistert leuchtenden Augen. „Er hält sogar mehrere Nächte vor. Erinnerst du dich an den Traum, den du mit zwölf Jahren hattest? Wieder und wieder? Ein Zirkus, ein Pony und massenhaft Eiscreme?“ Er lächelte stolz. „Das war er.“

Sie kniff irritiert die Augen zusammen. „Du kennst mich, seit ich zwölf bin? Wieso hast du so getan, als wüsstest du nicht, wer ich bin?“

„Ich kenne dich jetzt, wie du zwölf warst“, erklärte er. „Traumzeit. Für mich und alle hier läuft die Zeit auf eine andere Weise als für dich – nicht als gerade Linie, die sich vielleicht mal schneller, mal langsamer bewegt. Für uns ist die Zeit eine Art Wollknäuel. Wir springen von einem Faden zum nächsten.“

„Du kannst also in meine Zukunft und in meine Vergangenheit reisen?“, vergewisserte sie sich.

„Das habe ich nicht in der Hand. Genauso wenig wie du bestimmen kannst, ob du zuerst alt oder zuerst jung bist. Es ist festgelegt.“

„Es war wirklich ein schöner Traum“, sagte sie nachdenklich.

Sie merkte, wie er sich freute. Mehr denn je erinnerte er sie an ein kleines Kind.

Der Zug wurde langsamer, sie hörte die Bremsen quietschen, die Scharniere ächzten unter der Belastung. Astóirín stand auf und sah durch das Rohr. Er klopfte mehrmals dagegen und versuchte es erneut.

„Oh“, sagte er dann. „Wir sind hier gelandet? Wieso das denn?“ Er drückte scheinbar wahllos ein paar Knöpfe und zog an Hebeln. „Wieso hier? Was soll das?“

„Sprichst du mit deinem Zug?“

„Natürlich! Was täte ich nur ohne meine Lady Godiva. Ich kann mich immer auf sie verlassen.“ Er tätschelte den Steuerungsglobus. „Naja – die meiste Zeit über.“

„Sie?“

„Züge haben Namen.“ Er sah sie an, als wäre ihre Frage völlig absurd. „Wie Schiffe. Ich kann doch nicht immer „mein Zug“ sagen, wenn ich von ihr oder mit ihr spreche. Das wäre doch unhöflich.“ Er drehte sich um und öffnete die Jalousie vor dem Fenster. „Wir sind tatsächlich hier. Wieso? Was soll ich ausgerechnet hier?“ Er sah wieder durch das Rohr. „Wir haben einen Gast! Was soll das?“

Der Zug schwieg und blieb stehen. Ein normales Verhalten für einen Zug, fand Stuaire. Sie ging zum Fenster und blickte hinaus.