Alfred Broi - Dämon I

Mit Abscheu nahm er sie in die Hände, aber wenn er einen auf sich gerichtet sah, musste er jedesmal fast kotzen.

Und der Anblick dieser Waffe wirbelte seinen Mageninhalt bedrohlich durcheinander.

Den Kerl, der ihm diese Monsterwumme vor die Nase hielt, konnte er kaum erkennen, denn er war ganz in Schwarz gekleidet und hob sich nur schemenhaft von der Umgebung ab.

Fast glaubte er, es wäre eine Einbildung gewesen.

Dann aber sprach dieser Geist und die Stimme klang eisig. „Zwei Möglichkeiten: Aufgeben oder sterben!“

Und im selben Moment war die Waffe gespannt.

Letzte Warnung, Mr. Paddington. Erbitte Zugannullierung!

„Mir ist schlecht!“

„Ohne Kopf wird dir noch viel schlechter werden. Also welches Spiel spielen wir?“

21.39 Uhr. Roter Alarm!

Verdammter Bastard!

Eine Bombe zerriss die Stille. Eine Bombe in Form der perversen Alarmglocke.

Eine Sekunde Verwirrung in den Augen seines Gegners. Ein Zucken in seinen Augenlidern. Seine Chance.

„Das dritte, du Arschloch: Rührei!“ Und im selben Moment war sein rechtes Bein auf Goldkurs zwischen die Beine von Mr. Unbekannt.

Er hatte viele Menschen durch gezielte Schläge KO gehen sehen. Und nicht wenige davon hatte er selbst ins Reich der Träume geschickt. Aber eine derartige Reaktion, wie bei seinem bösen Geist, hatte er weder erwartet, noch schon einmal gesehen.

Wie eine Statue verharrte er in seiner Position und fast gleichzeitig klappte sein Unterkiefer nach unten und fiel die Kanone zu Boden.

Man spürte, wie sehr er sich um einen ordentlichen Schrei bemühte, doch genauso deutlich sah man, dass er augenscheinlich nicht wusste, woher er die Luft dafür nehmen sollte.

Mehr als ein qualvolles Stöhnen in einer bedrohlich hohen Stimmlage kam nicht zustande.

Dennoch war sein Gegner fast soweit, ihn ernsthaft zu bemitleiden und er befürchtete schon, seine Drohung in Punkto Rührei wahrgemacht zu haben.

Dann aber gaben die Beine seines schwarzen Mannes nach und der Kerl krachte vor ihm auf die Knie.

Und das brachte ihn wieder zurück in die Wirklichkeit.

Erneut rauschte sein rechtes Bein in die Höhe, explodierte im Gesicht seines Gegners und streckte ihn vollends zu Boden.

„Nichts für Ungut, Mann!“ Er riss die Waffe vom Boden und warf sie im hohen Bogen in den Nachbarsgarten. „Aber ich habe es eilig!“

Dann nahm er seine Beine in die Hände und flitzte die Auffahrt hinunter.

Gottverdammt! , war so ziemlich alles, was Christopher noch denken konnte. Gottverdammt und Aua!

Natürlich hatte er sich, wie wohl jeder Mann, schon einmal vorgestellt, wie es wohl wäre, wenn er keinen Schwanz mehr hätte.

Was genau er dabei gedacht und empfunden hatte, wusste er nicht mehr. Aber das spielte auch gar keine Rolle, denn was immer er sich auch ausgedacht haben mochte, eines war ganz sicher: Er hatte es sich niemals so schmerzvoll vorgestellt!

Da war ja eine Gehirnamputation bei vollem Bewusstsein noch angenehmer.

Der Schweiß auf seiner Stirn wurde mittlerweile zu einem kleinen Bach und er brannte in seinen Augen.

Seine Zähne und sein Zahnfleisch schmerzten höllisch. Aber er durfte nicht locker lassen, sonst hätte er zu allem Überfluss auch noch nach seiner Mutter geschrien.

Irgendwo pochte auch sein Kinn, aber was war das für ein willkommener Schmerz gegen die Tatsache, dass sich seine Hoden augenscheinlich wieder auf den Rückweg von zwischen seinen Schulterblättern an ihren angestammten Platz machten.

Es schien so, als hätte dieser miese Dreckskerl mit seinem Jahrhunderttritt seinen ganzen Körper durcheinander gewirbelt und er hatte keinen sehnlicheren Wunsch, als hier liegen zu bleiben und auf sein Ende zu warten.

Das heißt: Da gab es etwas, was er sich noch mehr wünschte.

Und in Gedanken sah er sich schon Lasso werfen mit dem widerlichen, dummen Ding seines Widersachers.

Es würde eine grausame Hinrichtung werden!

Und noch bevor irgendwo in einiger Entfernung ein Motor gestartet wurde, war er auch schon auf den Füßen und versuchte bei all den Schmerzen zwischen seinen Beinen nicht zu wirken, wie ein Affe, der zum ersten Mal vom Baum gesprungen war.

Der Spurt über die Straße, das Aufreißen der Fahrertür, das Zünden des Motors und Gas geben war quasi alles eins.

Der schwarze Mann mit dem leckeren Frühstück im Schritt hatte ihn mächtig durcheinander gebracht.

Denn es war ganz sicher nicht der Wachmann gewesen, der ihm da den Kopf wegpusten wollte. Den hätte er sofort erkannt.

Dieser Kerl war viel jünger und augenscheinlich kein Uniformmann.

Sein Informant hatte gesagt, er solle sich keine Sorgen machen. Es würde zwar der vierte Einbruch innerhalb von sechs Monaten in dieser Gegend werden, aber diese miesen Engländer waren viel zu geizig, um sich einen extra Wachmann zu leisten.

Ganz offensichtlich hatte er sich geirrt!

Und das hätte ihm jetzt fast den Kopf gekostet, obwohl das durchaus immer noch passieren konnte, wenn es ihm nicht gelang, sich zu konzentrieren und diesen scheiß japanischen Schrotthaufen in der Spur zu halten.

Mit quietschenden Reifen und unter Ausnutzung der gesamten Straßenbreite raste er auf das Grundstück der Paddingtons zu, um auf der anderen Seite des Vista Hill schnell wieder im Großstadtgetümmel zu verschwinden.

Doch er hatte eine böse Vorahnung, so, als wäre sein Leidensweg noch nicht zu Ende.

Und als er plötzlich seinen schwarzen Mann auf die Straße stürmen sah, wünschte er sich, er wäre hier doch nur zum Bumsen vorbeigekommen.

Zu laufen, wie ein Mensch, war eine Sache.

Aber auch noch zu sehen, wo es hinging, war eine ganz andere.

Und als sich das Bild vor seinen Augen wieder klärte, war es auch schon zu spät.

War Christopher eben noch auf Vorwärts-Taumelkurs, so musste er jetzt schon seine ganze Geschicklichkeit aufbieten, um im Rückwärts-Hechtverfahren dem himmelblauen Etwas aus der Bahn zu hüpfen.

Ein mächtiger Tritt in die Bremsen und sofort riss er das Steuer herum.

Dieser gottverdammte Bastard hatte augenscheinlich nicht nur keine Eier mehr, sondern war auch blöd geworden.

Wollte er allen Ernstes sterben?

Nur mit Mühe konnte er den Wagen in der Spur halten, doch bevor er zum Gegenlenken kam, rasselte er auch schon in einen parkenden Wagen auf der Gegenfahrbahn.

Seine Hände wurden vom Steuer gerissen und er fast vom Fahrersitz.

Wuchtig knallte er gegen die Fahrertür und für einen Moment verlor er die Besinnung.

VIII

Verdammt, Christopher hatte gar nicht gewusst, wie hart schwarzer Asphalt sein konnte und es dauerte ein paar Sekunden, bis er begriffen hatte, dass es die verflixt scharfe Bordsteinkante war, die ihm da furchtbare Schmerzen durch den Rücken jagte, und nicht der normale Straßenbelag.

Er hörte sich schreien und er spürte auch, wie dieser Schrei durch seine Kehle schoss.

Somit hatte der Sturz auch etwas Gutes an sich. Er war jetzt wieder hellwach.

Und vor seinen Augen sah er eine Bratpfanne, einen Ofen und...naja, wie gehabt.

Mit einem mächtigen Satz war er auf den Beinen, riss seinen Körper herum und erkannte schräg vor sich auf der anderen Straßenseite sein Opfer.

Augenscheinlich hatte er einen parkenden Wagen gerammt und dabei nicht nur die Kontrolle über sein Auto, sondern auch über sich selbst verloren.

Das galt es auszunutzen.

Wie ein tollwütiger, wenn auch angeschlagener Stier, walzte Christopher über die Straße und war mit einem mächtigen Satz auf dem Autodach seines Widersachers.

Geschickt ließ er sich abrollen, rutschte auf die Kühlerhaube, wo er sich bäuchlings an den Scheibenwischern festkrallte.