Elisa Scheer - Altlasten

Typisch, nur eine Kasse besetzt. Und wer saß dort? Erraten, der picklige Azubi, der sich immerzu vertippte: Frau Meisl, ich hab einen Storno! Resigniert machte ich mich auf eine längere Wartezeit gefasst, zog meinen filofax aus der Tasche und begann, die Liste für Regensburg zu schreiben, abgelenkt von den üblichen Dramen – der Scanner konnte den Barcode nicht lesen, der Kassierer aber die Zahlen darunter auch nicht, die Sonderangebotsbananen (die ich auch im Wagen hatte), waren nicht im System und keiner wusste, was sie kosteten, bei der Frau vor mir stellte sich beim Ausladen heraus, dass ein Becher Sahne leckte. Iih, alles auf dem Laufband! Der Kassierer putzte herum, während die Kundin sich einen anderen Becher holte.

Dunkelblaues Kostüm, Hose, Blazer, Jeans für die Freizeit... Pyjama und Kimono, Waschkram... ein spannendes Buch zum Einschlafen... Geld. Tanken sollte ich auch noch. Und den Wagen waschen lassen, er sah ziemlich verdreckt aus. Und Staub saugen... Wo war eigentlich der Stadtplan?

Das Laufband wurde frei, und ich packte aus, schön systematisch. Dann packte ich alles wieder ein, zahlte 31 Euro und 46 Cent und rollte mit der Beute davon, um sie in den Klappkorb zu schichten.

Bestellformulare packten die im Lager in die Kisten. Hoffentlich wenigstens, das musste ich am Montag noch einmal kontrollieren.

Gab es abends irgendein Event? Nein, soweit ich mich erinnerte, nicht. Die meisten Teilnehmer kamen aus der näheren Umgebung und fuhren abends wieder nach Hause. Ich würde essen gehen, vielleicht noch irgendwo in der Altstadt etwas trinken und mich dann mit dem Buch ins Hotelbett kuscheln, nachdem ich die Bestellungen addiert hatte.

Ach, Astrid, wie lustig könnten wir es haben! Ich musste sie nachher unbedingt anrufen, jetzt war sie schon fast zwei Wochen zu Hause. Stattdessen sah ich einem stummen, verkniffenen Essen entgegen, trockenen Abrechnungen und wahrscheinlich einigen unpraktikablen Änderungsvorschlägen.

Ich war wirklich wehleidig - eineinhalb Tage würde ich doch gerade noch überstehen, und es war ja auch nicht so, als müsste ich mir mit diesem Tropf ein Zimmer teilen. Grässliche Vorstellung, wahrscheinlich belegte er morgens stundenlang das Bad, bis alles so gestylt war, wie er sich das vorstellte. Von meinem Parfum würde ihm schlecht, meine Lektüre wäre seicht – oder hochgestochen, je nachdem – und er würde auf der Bettseite beharren, die ich auch wollte. Und bestimmt schnarchte er auch noch. Er sah so aus.

Passieren würde aber nichts, da griff das Einsame-Insel-Syndrom . Mit dem nie! Er dachte das garantiert auch, umso besser. Der grinste ja auch bloß, wenn er dachte, er hätte mich ausgetrickst – aber da musste er früher aufstehen, siehe Parkplatz. Geringfügig besserer Laune wuchtete ich den Korb in den Kofferraum und kettete den Wagen wieder fest, dann fuhr ich nach Hause, schleifte den Korb nach oben, verstaute alles und baute mich mit meiner Liste vor der Schrankwand im Schlafzimmer auf.

Das dunkelblaue Kostüm konnte ich streichen, es hatte einen Fleck und musste erst einmal in die Reinigung, aber nicht heute. Dann eben das dunkelgraue! Ja, das war okay. Dazu zwei T-Shirts... hm. Dunkelrote Seide? Silbergrauer Samt? Das weiße Viskoseding mit dem bestickten Ausschnitt? Ach, alle drei. Eine passende dunkelgraue Hose, die hellgrauen Jeans... Der Pepitablazer... Das Seidentuch in Dunkelrot, Silber und Anthrazit... ein bisschen Weißgoldschmuck... die Perlen... Wo war das Perlensäckchen?

Welche Schuhe? Bei den grauen aus Wildleder war ein Absatz locker. Schwarze Lackpumps? Okay, aber nicht für den ganzen Tag. Collegeslipper? Nicht zu Strumpfhosen und Rock, das machte stämmige Beine. Scheiße, Strumpfhosen! Hatte ich überhaupt noch welche? Wenigstens zwei Stück? Ich wühlte die verknautschten Pappschachteln durch. Haut – haut – schwarz – silberner Glitzer (Fehlkauf) – Satinschimmer hellgrau, okay, anthrazit, noch drei zum Preis von einer drin... gut, das reichte. Hoffentlich. Die dunkelroten Ballerinas – gut, wenn ich sie vorher noch putzte. Wäsche – ein BH, drei Höschen passend dazu. Am besten hellgrau. Pyjama, Kimono, sicherheitshalber ein Handtuch (die Lappen dort kannte ich schon). Ich packte mir einen Band Kurzgeschichten von Ruth Rendell auf Englisch ein, die hielten länger vor.

Kosmetika... Musste ich mir die Beine enthaaren? Ich streifte die Jeans ab – nein, ich war mit sehr diskreter Körperbehaarung gesegnet (und damit auch mit recht dürftigen Augenbrauen). Aber die Achseln – morgen, unter der Dusche. Shampoo, Duschschaum, Deo, Bodylotion, Kamm und Bürste – Reisezahnbürste? Drogeriemarkt, morgen: Zahnpasta, Make-up, Parfum... irgendetwas Wesentliches hatte ich vergessen, aber ich kam nicht drauf, auch nicht, als ich das zum Trolley passende Necessaire mit allem füllte, was mir wichtig erschien. Warum zerbrach ich mir den Kopf? War Regensburg denn die Wüste? An jeder Ecke ein Drogeriemarkt, ich brauchte überhaupt nichts, außer EC-Karte, Ausweis und Autoschlüssel. Ich stapelte meine Garderobeauswahl, wo weit möglich, auf der Kommode auf und fand, für heute sei das genug.

Auch wenn ich diesen Lackaffen nicht beeindrucken konnte, Vorlagen für verächtliche Bemerkungen würde ich ihm keine liefern!

Wofür auch, überlegte ich am Sonntagabend. Das Auto glänzte, weil ich ihm eine Glanzwäsche mit Wachs verpasst hatte, innen war es gesaugt und noch mal aufgeräumt – sogar das Handschuhfach! – es duftete nach New Car (das grausige Duftbäumchen baumelte aber nicht am Rückspiegel, sondern lag im Kofferraum, das reichte). Der Kofferraum war aufgeräumt, nahezu leer, so dass mindestens vier Plastikwannen voller Material hinein passten, auf dem Rücksitz thronte mein Trolley, rappelvoll, darüber lag der Kleidersack. Daneben war für das Lackaffenzubehör noch einmal genauso viel Platz.

Der Stadtplan klemmte in der Beifahrertür, und ich wusste auch, wie man zum Tagungsort kam und wo man da parken konnte. Die Hotelbuchung war bestätigt, man erwartete uns ab ein Uhr, eine Liste von Leuten, die uns die fehlenden Erdkundebände liefern konnten, hatte ich von der zuständigen Redakteurin bekommen – perfekt organisiert. Sehr zufrieden legte ich mich ins Bett, frisch enthaart und eingecremt, mit perfekt lackierten Fußnägeln und ebenso perfekt gefeilten und polierten Fingernägeln. Schöne Hände hatte ich schon, fand ich und betrachtete sie verliebt im Licht der Nachttischlampe – nicht sehr groß, aber lang und schmal. Keine Wurstfinger wie Irmi, keine Spinnenfinger wie dieser Lack- verdammt, kriegte ich den jetzt bald mal aus dem Kopf? Das war ja unglaublich, wie ein Dämon oder so was.

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