Karine Giébel - Juste une ombre

— Tu vas faire quoi ?

— J’en sais rien… Trouver un poste ailleurs, je suppose. Après cet affront, je ne vois pas comment je pourrais rester.

— Pourquoi as-tu dit : Il a gagné ?

— Ce poste était à moi. Et s’il m’est passé sous le nez, c’est parce que ces derniers temps, je n’ai pas été à la hauteur. Je suis arrivée en retard, j’ai commis des erreurs, je me suis absentée… Alors oui, il a gagné ! Je ne serai pas directrice générale. Je ne serai jamais directrice générale !

Gomez repense au DRH du supermarché. Ce con de Pastor.

Nombreux retards, absences injustifiées, erreurs de caisse…

— Mais je ne méritais pas ça, poursuit Cloé qui a soudain très envie de parler. Le Vieux a déjà oublié toutes ces années où j’ai bossé comme une dingue, tous ces contrats signés grâce à moi… Tout le fric que j’ai rapporté à sa putain d’Agence !

— Les gens ont la mémoire courte lorsque ça les arrange.

— Je ne crois pas en ton histoire de psychopathe, révèle soudain Cloé. Je crois que c’est quelqu’un qui a voulu me déstabiliser pour que le poste ne me revienne pas.

— Qui ?… Vas-y, dis-moi !

— Martins, évidemment.

Gomez s’assoit et pique une pomme dans la corbeille de fruits.

— Il avait deviné que j’allais avoir la place, alors il a tout fait pour m’écarter ! s’emporte la jeune femme. Avoue que mon hypothèse tient la route, non ?

— Ça tient la route, concède Gomez. Pourtant, je n’y crois pas. Le monde du travail est sans pitié, je te l’accorde. Mais de là à prendre autant de risques… Tu aurais pu le reconnaître, vu que tu le croises tous les jours au bureau.

— Ce n’est pas lui qui a fait le sale boulot, c’est pas son genre. Il a payé quelqu’un.

— Un mec capable de faire ce job, ça ne doit pas être facile à trouver.

— Je crois que c’est Bertrand, mon ex. Ça m’a frappée, comme une évidence. J’ai brusquement réalisé qu’il n’a jamais été là lorsque l’Ombre s’est approchée de moi.

— C’est mince, comme indice… Quel serait donc son mobile, selon toi ?

— Tu ne comprends pas ? L’argent, bien sûr ! Martins a payé Bertrand. Il a fait en sorte de me séduire, et ensuite, il est passé à l’attaque.

— Ce n’est pas exclu, avoue Gomez. Il est vrai que Bertrand a eu les clefs de chez toi. Qu’il connaît tes habitudes… Je vais m’intéresser à lui de plus près.

— Comment ? s’inquiète Cloé.

— C’est mon boulot, je te signale. Alors, fais-moi confiance. Il n’en saura rien.

Elle a les yeux dans le vague, les mâchoires serrées sur son échec. Sur sa colère. Gomez attrape sa main, elle se laisse faire.

— Tu veux qu’on aille dîner dehors ? propose-t-il. Histoire de te changer les idées…

— Je suis fatiguée et j’ai pas faim. Tu te rends pas compte de ce qui m’arrive !

— Si, j’imagine ta déception. Mais tu n’es pas du genre à te laisser abattre facilement. Tu sauras rebondir et trouver ailleurs ce que tu désires… Tu es forte.

Elle a une sorte de rire amer, teinté de désespoir. Celui qui précède les larmes.

— Je ne suis pas forte. C’est juste une illusion… J’ai peur d’une ombre !

— Tout le monde serait mort de trouille à ta place. Alors, ne sois pas trop dure avec toi, d’accord ?

Il lâche sa main, restée froide.

— J’aimerais que tu me dresses la liste de tous les gens que tu connais.

Cloé écarquille les yeux.

— Amis, voisins et anciens voisins, collègues de bureau… Tout le monde, quoi.

— Tu rigoles, non ?

— Pas du tout, assure Gomez. Je sais que tu dois connaître plein de monde, mais… c’est nécessaire. Ça peut m’aider à retrouver l’homme invisible.

— Vraiment ? Mais je te dis que c’est…

— On ne sait pas qui c’est. Pas encore. Et je ne veux écarter aucune piste. Alors fais ce que je te dis, s’il te plaît. Je vais comparer cette liste avec les gens qui ont approché Laura de près ou de loin. Il faut que je trouve le point commun entre cette fille et toi.

— Mais elle est morte ! rappelle Cloé avec violence. Je ne vois pas comment…

— J’interrogerai ses proches, ses amis, ses ex.

Cloé demeure un instant silencieuse, tout en le dévisageant.

— Ils t’ont filé l’enquête ?

Le regard du commandant soutient celui de Cloé.

— Non, dit-il. Mon chef estime qu’il n’y a pas d’éléments suffisants. Mais ça ne m’empêche pas de continuer. Rien ne m’en empêchera, d’ailleurs.

Cloé ne fait aucun commentaire. Pourtant, il devine qu’elle lui en veut.

— Et j’ai encore quelques potes dans la maison. Si j’ai besoin de certaines infos, je ferai appel à eux. Pour ma part, je reste persuadé qu’il s’agit d’un malade et qu’il s’en est pris à Laura avant de s’en prendre à toi.

— Qu’est-ce qu’elle faisait dans la vie, cette Laura ? demande soudain Cloé.

— Caissière dans un supermarché.

— Caissière, hein ?… Et tu penses qu’on avait des amis en commun ?

Cloé vient de balancer ça avec un affreux sourire.

— Oh, pardon ! ricane le commandant. Comment ai-je pu penser une chose pareille ?! Comment ai-je osé imaginer que mademoiselle Beauchamp pouvait avoir le moindre point commun avec une simple caissière de supermarché ? Je suis vraiment trop con !

— Arrête ! ordonne méchamment Cloé.

— C’est toi qui devrais arrêter. Tu méprises tous ceux qui ne sont pas de ton rang, c’est ça ?

Le bruit de la sonnette les empêche de continuer dans cette mauvaise voie. Cloé se dirige vers la porte, suivie de près par son ange gardien.

Un ange gardien avec une gueule de voyou et un parabellum 9 mm.

— T’as pas fait poser le judas ? reproche Alexandre à voix basse.

— Il n’avait pas le matériel. Et puis faut que je demande l’autorisation au proprio…

Alors, Cloé colle son oreille contre la porte et demande :

— Qui est là ?

— C’est Caro, je suis avec Quentin.

Ça ressemble davantage à une guerre des tranchées qu’à une conviviale soirée entre amis.

D’un côté de la table basse, sur le canapé, Carole et Quentin. En face, assis dans un fauteuil, Alexandre qui les dévisage sans vergogne.

Banalités. Les embouteillages, les beaux jours qui arrivent, les températures qui montent.

Alors pourquoi fait-il soudain si froid ? Comme un vent du nord qui traverserait le salon de part en part.

Carole, extrêmement tendue, essaie de maintenir un sourire de façade, tandis que Cloé remplit les verres de ses invités et dispose sur la table quelques amuse-gueules.

— On passait dans le coin, j’ai eu envie de venir voir comment tu allais, ma chérie…

Cloé s’assoit enfin du côté d’Alexandre.

— Je ne vais pas très bien, répond-elle d’un ton glacial. Des problèmes au boulot.

— Encore le Vieux qui t’emmerde ?

— Il ne m’emmerdera plus très longtemps. Je vais quitter l’Agence.

— Ah bon ? Et le poste de directrice ?

— Donné à Martins, révèle Cloé en attaquant son verre.

Le quatrième.

— Mince, dit Carole.

Un long silence creuse encore le fossé. Puis Carole s’intéresse à l’inconnu assis en face d’elle et que Cloé a juste présenté par son prénom, sans rien ajouter. Il n’a pas l’allure habituelle des conquêtes de son amie de lycée. Plutôt l’allure d’un truand. Séduisant mais effrayant.

Et ces yeux… Ceux d’un fou.

— Et vous, Alexandre ? Dans quoi travaillez-vous ?

Gomez la fixe, Carole détourne aussitôt son regard comme si une lumière l’aveuglait.

— Je suis commandant de police.