Karine Giébel - Purgatoire des innocents

Horrible.

Cette voix…

La lumière s’allume, papa se tient à l’entrée de la pièce, braquant le colt sur Raphaël.

La lumière s’allume, Raphaël découvre avec horreur qu’il vient de fracasser le crâne de son propre frère.

— Quel coup mes aïeux !

Tandis que papa ricane, Raphaël ne quitte pas William des yeux, figé dans une douloureuse stupeur.

Ses doigts laissent tomber l’arme, ses genoux se plient.

— Will ! Tu m’entends ? Will ? Réponds-moi, merde !

Le jeune homme est inconscient, mais il respire. Ce qui ne signifie pas que son cerveau soit intact.

Raphaël a perdu ses moyens, son sang-froid. Trop tard pour repartir à l’attaque. Patrick a le pied sur la batte, le colt braqué dans sa direction.

— Bien frappé… Je n’aurais pas fait mieux ! plaisante son tortionnaire.

Il s’aperçoit alors que Sandra est à l’entrée de la pièce, spectatrice impassible.

Ses dernières forces l’abandonnent. Plus un gramme d’adrénaline, des tonnes de douleur.

Cette fois, c’est foutu. Il est mort, ils sont tous morts.

Mais comment ce fumier a-t-il pu deviner que…

— Reste à genoux ! ordonne Patrick. Et mets les mains sur la tête. Sinon j’achève ton frangin !

Il vise le dos de William, le doigt sur la détente. Alors Raphaël obtempère. Il lève les bras, son regard croise celui de Jessica.

Honte d’avoir échoué. De ne pas avoir été capable de les sauver.

Le désespoir est partagé, après tant d’heures à caresser un rêve.

Christel fixe le téléphone posé sur l’enfilade.

Même si elle ne peut pas parler, les flics ou les gendarmes verront la provenance de l’appel et enverront peut-être une patrouille.

Se traîner jusqu’au buffet, tirer sur le fil pour faire tomber l’appareil, appuyer sur deux touches : le 1 et le 7.

Tout ça sans les mains ni les jambes.

Un jeu d’enfant.

Elle se décolle du sofa, se laisse glisser sur le sol. Elle tente de respirer doucement, mais déjà son cœur s’emballe.

Elle se tourne sur le côté, essaie de ramper en direction du meuble.

C’est là qu’elle réalise que pour ramper, il faut plier les genoux et pousser sur ses pieds.

Elle ferme les yeux, inspire profondément pour se donner du courage.

La peur est si souvent l’alliée des miracles…

Papa tourne autour de Raphaël tel un vautour.

Sans un mot.

Son regard acéré vise tour à tour le braqueur puis Jessica.

— Tu n’aurais pas dû le détacher, Jessica… Tu n’aurais pas dû, tu sais. Papa va être très en colère, maintenant. Pareil pour toi, Aurélie…

Sa voix ondule sur plusieurs gammes. Amertume, menace, amusement.

— Je me suis détaché tout seul, balance Raphaël.

— Bien sûr, champion ! rigole papa. C’est évident… Moi je crois plutôt que tu t’es tortillé comme un asticot jusqu’à ces braves petites et que ce sont elles qui t’ont libéré.

— Tu avais mal fait les nœuds !

Raphaël reçoit un coup à l’arrière du crâne, s’écrase tête la première sur le corps inerte de son frère.

— Arrête de te foutre de ma gueule !

Raphaël se remet péniblement à genoux.

— Mais tu as raison, reprend Patrick, ce n’est pas la faute des filles : c’est la mienne. J’aurais dû me montrer plus prudent.

Il vient se planter devant le braqueur.

— Pas mal, non ? Envoyer ton frangin en éclaireur pour qu’il se prenne le coup en pleine gueule à ma place… Je suis vraiment un génie !

— Mais comment tu as pu savoir que…

— Que tu m’attendais ? Mon intelligence est bien supérieure à la tienne, tas de merde !

— Intelligent ? Il faut être complètement taré pour kidnapper deux gamines !

Il sent la batte appuyer sur le haut de son dos. N’a pas envie d’un nouveau déluge de coups. Alors, il se contraint au silence.

Rester en vie est sa première mission. Surtout que William est en train de revenir à lui. Il ne l’a pas tué d’un coup de batte, il ne faudrait pas le tuer d’une simple parole.

Le buffet est loin, la souffrance insoutenable.

Christel s’épuise, se tord de douleur. Elle a parcouru à peine deux mètres. Et encore…

Tu vas y arriver ! Tu peux y arriver ! Si tu n’atteins pas ce satané téléphone, tu vas crever. Deux gamines vont crever. William aussi.

La motivation et l’instinct de survie sont puissants. Mais la douleur l’est tout autant.

Pourtant, Christel continue. Centimètre après centimètre.

Si encore elle avait toute la vie devant elle… Mais non, il ne lui reste peut-être que quelques minutes. Le temps la rattrape, elle a l’impression que son objectif s’éloigne tandis que la mort approche.

Le bâillon couvre ses cris, mêlant rage et douleur. Tant de fureur dans sa tête qu’elle n’entend pas.

La porte qui s’ouvre, se ferme.

Enfin, elle s’aperçoit qu’elle n’est plus seule, son cœur finit de se fendre, ses yeux se ferment.

Exténuée, elle abandonne.

Sandra la contemple, sans colère ni émotion. Elle se contente de s’asseoir sur le banc, Christel à ses pieds.

— C’est dommage, murmure-t-elle. Vous n’auriez pas dû venir ici.

Les paupières de Christel se soulèvent, libérant des larmes acides et brûlantes.

— Ici, c’est la maison du Diable. Personne n’en sort vivant. Personne.

— Stop ! braille papa. Là, ce sera parfait.

Là, au milieu du bois de feuillus. Humide, profond, silencieux.

Dans l’épaisseur de ce brouillard éternel qui ne semble pas être là par hasard mais bel et bien pour dissimuler les horreurs perpétrées, passées et à venir.

Ce brouillard, c’est l’haleine du Mal, dit-on parfois dans la région.

Papa a forcé les deux frères à marcher, sous la menace du flingue. Ils ont du mal à tenir debout l’un comme l’autre, se sont soutenus comme ils ont pu.

Comme ils l’ont toujours fait. Ou auraient toujours voulu le faire.

Patrick lance à leurs pieds les deux pelles qu’il porte depuis qu’ils ont quitté la maison.

— Allez, on creuse ! ordonne-t-il en brandissant le colt.

Raphaël fixe les outils, désemparé.

Deux cibles, deux pelles.

Deux tombes.

— Tu crois qu’on va creuser nos propres tombes ? murmure Raphaël avec hargne. Compte pas là-dessus !

— Qui te parle de deux tombes ? Une suffira. Pour le moment en tout cas… Il faut bien enterrer ton copain qui se décompose dans mon garage, non ? Ou alors, tu n’es pas un bon chrétien, mon frère !

Raphaël ressent un soulagement intense. Ce n’est pas leur tour. Pas encore…

— Alors magnez-vous, ajoute Patrick. Sinon, c’est l’un de vous deux qui finira six pieds sous terre. Deux mètres de long, un de large et un mètre cinquante de profondeur.

Raphaël ne peut utiliser sa main droite, William son bras gauche.

Ils empoignent donc une seule et même pelle et s’attellent à leur sordide corvée sous la surveillance de Patrick qui s’est assis sur une souche pourrie et sifflote, encore et toujours.

William souffre d’une migraine carabinée, une énorme bosse a poussé sur son front. Mais malgré la douleur et leur situation quasi désespérée, il se sent curieusement soulagé.

Raphaël n’est pas mort, alors son cœur s’est réchauffé.

Raphaël n’est pas mort, alors il leur reste une chance.

— C’est facile de me juger…

Christel, étendue sur le côté, garde les yeux fermés. Parfois, ses paupières se soulèvent, pour retomber aussitôt.