Frédéric Dard - Bosphore et fais reluire

— Alors, qui ?

— J’ai bien réfléchi à la chose, et je pense que le coup vient de la Police istanbuliote. Depuis notre visite en leurs locaux, au lieu de nous aider, ils nous ont filés, Violette et moi. Ils ont vu que nous avions déniché le repaire de Lady Fog. On allait foutre la merde, tarir leurs revenus occultes et, qui sait, les démasquer. Alors ils ont voulu nous tuer pour neutraliser la menace. Partant du consulat ils ont suivi les faux infirmiers venus prendre livraison des tueurs pour récupérer ceux-ci. Je vous parie que Tommaso et Kelfiott sont peinardement dans une autre planque en ce moment.

— Tu as l’heure ? murmure Mathias.

— Quatorze heures dix.

Il se livre à un calcul mental qu’il vérifie en écrivant des chiffres ensuite dans la paume de sa main.

— Plus qu’une heure quinze, fait-il.

— Ce qui signifie ? lui demandé-je.

— Que les deux tueurs vont se réveiller dans soixante-quinze minutes environ.

— Et alors, ça nous fait une belle jambe !

— Ça peut leur en faire deux mauvaises !

— Explique.

Soudain, le Rouillé prend l’initiative :

— Patron ! fait-il au dirluche (c’est la première fois qu’il lui donne ce titre familier), je vous fais une proposition : vous me laissez aller récupérer le plan, en échange de quoi, je vous donne le moyen de neutraliser physiquement les deux tueurs.

Il sort de sa poche un boîtier. Son dernier gadget. L’ouvre. A l’intérieur, il y a un cadran de montre et un bouton rouge en son centre.

— Il vous reste une heure et douze minutes pour appuyer sur ce bouton. Si vous — ou qui que ce soit d’autre — le fait, les deux minuscules suppositoires-bombes magnétiques que je leur ai enfoncés dans le rectum, à l’un et à l’autre, après les avoir endormis, exploseront et les deux bandits seront détruits. Je m’étais permis de prendre cette initiative pendant la disparition d’Antoine (il se délecte de mon prénom) car je redoutais le pire et voulais que la justice s’accom-plisse néanmoins.

Le Dabe rassérène.

— Vous avez de ces combines, vous alors ! Ça me rappelle un hebdo auquel j’étais abonné dans mon enfance et qui s’appelait Système D. Quel bricoleur vous faites !

— Vous devriez peut-être agir, monsieur le directeur, suggéré-je. Téléphoner au Foreign Office pour leur expliquer la situation.

« Leur dire que les deux salopards peuvent être éliminés et donc rendus à tout jamais muets. Ils auront toute latitude ensuite de faire des recherches auprès de certains chefs de Police istanbuliote dont je leur fournirai les noms, pour s’assurer de leur décès. »

— Pas mal ! ronronne le Scalpé. Voilà la solution.

Il présente le boîtier à Mathias.

— Vous dites que c’est sur ce bouton rouge qu’il faut presser, Mathias ?

Le Rouquinos pousse un cri.

— Mais ! Mais… mais vous venez d’appuyer des-sus, monsieur le directeur !

Il fait l’angélique, Pépère. Il désarme par son innocence.

— Vous croyez, Mathias ?

— Mais oui : voyez, le bouton est enfoncé !

— C’est vrai, reconnaît le Daron : il est enfoncé ! Vous savez que ça a été machinal.

Une vieille chanson française de papa me revient en mémoire :

C’est bête, hein ?

Il s’en est bien tiré, Achille.

Pas d’exécution, pas de révocation. Il continue sa « mission ». Les Britiches ont rengracié quand ils ont eu la preuve que les deux tueurs étaient bel et bien décédés de la typhoïde dans une villa des environs d’Istanbul (de gomme). Tu veux que je te dise, ces cons ? Ils s’imaginaient qu’à son arrivée en France, Lord Kouettmoll avait refilé la capsule à un correspondant. Ayant reçu le cadavre dans un beau cercueil à manettes de bronze doré, ils ont fouillé ses fringues mais ne se sont même pas avisés qu’on l’avait autopsié. Tu penses ! Jamais ils auraient imaginé qu’un cousin de la reine se serait placardé ces plans dans l’oigne !

Quant aux Japs, lorsque Achille leur a remis les plans et la capsule, ils ont simplement murmuré : « O ku », ce qui veut dire O.K. en japonais.

A notre demande, et sous la menace d’une démission collective, le Vieux s’est rendu en personne chez les Blanc pour présenter ses excuses à Jérémie et le supplier de reprendre sa lettre de démission. Ça s’est arrangé. Il y avait grand méchoui chez nos amis. Il y est resté et, aux dires du Noiraud, s’en est fourré ras le faux col ! Il a été très sensible au charme discret de Cadillac V 12, la jeune sœur de Jérémie, dont il voudrait faire une « Marie Pervenche ». Affaire à suivre.

Violette a été nommée « conseillère privée » de notre éminent patron. Son odeur de violette l’ensorcelle, que veux-tu qu’on y fasse ?

Béru est parti en croisière avec les Pinaud tandis que sa Berthe aide leur pote Alfred, le coiffeur, à emménager dans un salon ultramoderne proche des Champs-Elysées. Il est question qu’elle dirige le département « soins de beauté pour messieurs ». Le Gros compte, à l’escale d’Istanbul, aller remettre à Cathy l’onguent de jeune fille de Berthe, très efficace dans les cas de « pot défoncé ». Il est à base de suif, de teinture d’iode et d’huile d’olive vierge ; c’est une recette de famille mise au point par la grand-mère de Berthe qui fut, jadis, violée par un chleuh.

Moi, je regarde couler la vie à travers les vitres du petit restaurant où Mathias m’a fixé rendez-vous, très mystérieusement.

Il pleut, Paname grisaille. Sur le trottoir, un vieux type couperosé, à poils blancs, fait pisser son chien : un autre corniaud, mais à poils noirs, lui !

Le loufiat qui ressemble à Daniel Prévost me demande si j’aimerais un « p’tit apéro en attendant ». Je lui réponds « qu’oui : un kir ». Là-dessus, Mathias entre : imper, chapeau très con, à petit bord, sculpté dans du tissu écossais ; le tout ruisselant. Il s’en défait, redevient un incendie vivant et s’approche, la main tendue.

— Bonjour, commissaire, je suis en retard ? Excusez-moi.

— C’est moi qui étais en avance. Tu ne me tutoies plus ?

Il sourit.

— J’avais oublié.

— Mon Dieu ! Déjà ?

Il hausse les épaules.

— A vrai dire, je ne le sens plus. Je crois que vous m’impressionnez trop. Par instants ça va, j’ose, et puis à d’autres moments, le « tu » me reste dans le gosier comme un os de lapin. Cela dit je vous… je te remercie d’avoir accepté mon invitation. Ce bistrot est modeste, mais on y bouffe des plats canailles comme vous tu les aimes !

Il s’installe, commande un kir également.

— Je tenais à me mettre à jour vis-à-vis de toi, Antoine. Je ne peux pas te faire de cachotteries.

— A quel propos ?

— Mon décrypteur au sujet duquel j’ai tant fait de mystères. Il s’agit d’un vieux savant nazi condamné à mort par contumace et qui se planque en France depuis la Libération. Comme il est accusé de crimes contre l’humanité, son « affaire » est imprescriptible. J’ai fait sa connaissance il y a longtemps, fortuitement. Malgré son passé, nous avons sympathisé et nous travaillons beaucoup ensemble. C’est un génie…

Pigé ! La plupart des fumants gadgets du Rouillé sont dus au Boche ! C’est lui qui les invente et Xavier qui les réalise. Je ne bronche pas.

— Vous comprenez, com… Tu comprends, Antoine, que, dans ces conditions, il m’était impossible de le livrer ?

— Je comprends tout à fait.

Un temps. Le serveur nous présente deux menus écrits à la main sur des bristols à allure de parchemins.