Frédéric Dard - Tarte aux poils sur commande

— Ils vivaient seuls ?

— Ils avaient une femme de ménage noire qui venait tous les matins et un valet de chambre-chauffeur à demeure. Ce dernier est parti en même temps que la « veuve ».

Le motelier ricane :

— Peut-être s’est-elle consolée avec lui car il était plutôt beau gosse.

— La maison est occupée ?

— Non, vide. Peut-être que la femme la louera ou la vendra, peut-être qu’elle reviendra l’habiter plus tard, qui peut le dire ?

— Elle est comment, cette fille ?

— Vous ne l’avez pas rencontrée, à Paris ? s’étonne le vieux. Ils ne se quittaient cependant jamais, elle et Clay.

— Elle n’était pas au dîner dont je vous ai parlé, toujours est-il.

— Une belle blonde, appétissante. Je l’ai vue à plusieurs reprises en maillot deux pièces, quand elle venait prendre des bains de soleil sur la plage : une merveille ! Même à mon âge, je lui aurais volontiers dit deux mots !

Bon, j’ai obtenu de lui l’essentiel. Vachement coopératif dans son genre, le fossile.

On massacre des langoustes grosses comme ma cuisse au restau recommandé par notre hôte. Il fait une belle nuit ample et tiède, avec un ciel de velours bleu clouté d’étoiles, comme l’a écrit je sais plus qui, mais putain, qu’il avait du talent !

— Un peu durettes, hein ? note Sauveur. Elles font le caoutchouc.

— Parce qu’elles sont trop mahousses, dis-je.

Je murmure :

— Tu penses, toi, que le Gitano a pu se tirer avec sa patronne après la mort du boss ?

— Non. D’abord le Gitano n’aurait jamais été valet de chambre, c’est pas dans ses emplois ! Y avait pas plus fiérot que cet Espago ! Vous les connaissez, les Ibériques ? Ils se prennent tous pour Charles Quinze.

Charitablement, je ne rectifie pas l’erreur, Sauveur n’étant pas le genre d’homme qu’on peut reprendre quand il commet un douze.

— Donc, il n’était plus avec Clay à la mort de ce dernier ?

— Peut-être que si, mais le vieux crabe du motel n’en savait rien.

— Irving n’avait pas bonne presse par ici, ajouté-je.

— Dans les bleds, les gens jasent, soupire Kajapoul, qui sait de quoi il parle. Toujours prêts à bêcher, à faire un papier merdeux sur qui ne marche pas au pas !

— Va falloir tenter d’en savoir davantage.

— Sûr !

— Après la jaffe, j’irai faire un petit repérage des lieux. Dans un sens, c’est chouette que la taule soit inhabitée. Rien de plus éloquent qu’une maison vide. Moi, ça me passionne.

— Je vous accompagnerai, assure Sauveur ; je peux vous être utile.

— Je n’en doute pas.

Il abandonne sa langouste.

— Je vais y laisser mes chailles, grogne-t-il. J’ai une prothèse à la suite d’une castagne où vos collègues bastonnaient comme à Guignol.

Maryse demande :

— Vous comptez vous introduire par effraction dans la maison en question ?

— C’est pas impossible ! admets-je en riant.

Elle soupire :

— En somme, vous avez les mêmes méthodes, tous les deux.

— Exactement, mais la finalité de notre propos diffère.

— Eh bien, vous irez sans moi, je suis fatiguée par ce voyage.

— Nous n’avions pas l’intention de vous emmener, je balance, pincé.

Après les coriaces langoustes, on écluse des cafés. Sauveur exige de douiller la note et on s’emporte. Maryse descend de la Seville, devant la clairière du Big pive Lodge . L’enseigne éclabousse de nuit. La musique de la cafétéria part en dérapage sur la mer sombre. Le filin d’acier servant à hisser et à ramener les couleurs tinte sur la hampe de métal devant l’édifice, à cause du vent de nuit au souffle chaud.

La môme soupire :

— Bonne nuit, les hommes !

Et pénètre dans son bungalow.

— Elle est sonnée, me dit son père.

— Je vois ça.

— Vous devriez vous… vous occuper d’elle, conseille beau-papa.

Ah ! les darons, tous les mêmes, qu’ils soient notaires ou truands ! Le souci de leur grande fifille. Tout juste s’il va pas tenir la chandelle, s’assurer que je la grimpe convenablement, sans rien lui endolorir, ni le frifri ni l’âme !

Je me mets à la recherche de la demeure de feu Irving Clay en me conformant aux indications du vieux et je la dégauchis, en retrait, dans un bout d’avenue plantée de pins.

Classique. Des colonnes blanches, un péristyle, un fronton grec, un perron. Autour, la pelouse, avec quelques massifs de plantes ornementales, plus une écurie basse cernée d’un corral composé d’une barrière de manège en bois peint en blanc.

On va porter la Cadillac dans une impasse fleurie de lauriers-roses, puis on se rabat sur la crèche du cher défunt. La lune éclaire la pelouse et je redoute que nous soyons aperçus depuis les demeures avoisinantes. Aussi, préconisé-je à Sauveur que nous avancions sans chiquer « Les commandos attaquent à l’aube », tout tranquillement par l’allée principale.

En gravissant la volée de marches, il murmure :

— Pour craquer la lourde, vous me laissez opérer ?

— Inutile, j’ai ma méthode.

— Moi aussi, ironise l’ancien malfrat.

— Je n’en doute pas. Un jour, nous ferons un concours, Sauveur, une lourde bien imposante qu’il faudra débonder dans le minimum de temps, départ arrêté.

Je biche mon sésame et examine la porte. Elle est pourvue de deux serrures du genre viceloque.

— Tu mettrais combien de minutes pour tutoyer celle-ci ? murmuré-je.

Il se penche, évalue.

— Une dizaine ! fait-il.

— Regarde !

J’insère mon petit outil magique. M’attaquant à la plus coriace. Ça fourgonne un peu. La serrure renâcle, on dirait que ça la chatouille. Le pêne est rétif. Il aime pas mes manières. Bon, faut que je prenne l’autre bout de l’objet. Je me concentre. Dans ces cas-là, l’oreille est à l’unisson des doigts. Cric-crac ! Et d’une ! L’autre oppose, ainsi que prévu, une résistance moindre.

— Elle a dit oui, fais-je. Combien de temps ai-je mis ?

— Deux minutes et demie, répond Sauveur.

J’essaie de rester simple.

Il demande :

— Et maintenant, vous allez faire quoi ?

— Pousser et te laisser entrer le premier parce que tu es plus âgé que moi et que j’ai des usages.

Il pose sa grosse paluche malmenée par des béchamels sans nombre sur la mienne.

— Et vous l’aurez dans le cul ! annonce Kajapoul.

— Tu crois ?

— Yes, Sir , parce que cette taule est truffée de signaux d’alarme que vous n’avez pas vus ! Un miracle qu’ils n’aient pas encore crié au secours !

Il me désigne autour du chambranle différents petits points noirs, à peine plus gros que des pois chiche.

— Système Kersauson, annonce-t-il. Féroce ! Je suis tombé dessus, une fois, en Suisse, en bricolant une bijouterie de Genève. Ça a fait un tel foin que j’en ai encore des frissons dans les manettes.

Là, il marque un point gros comme celui qui figure au milieu du drapeau japonouille, mon compagnon.

— Et on fait quoi dans ces cas précis, monsieur l’ingénieur ?

— Attends-moi, je reviens.

Voilà qu’il me tutoie dans la foulée. Nous sommes, il faut dire, unis étrangement par cette visite illicite.

Il retourne à la voiture, revient peu après, portant un objet cylindrique et lourd de couleur rouge, que je n’identifie que lorsqu’il m’a rejoint : un extincteur d’incendie. Il dégoupille le bec de l’engin et se met à asperger les points noirs copieusement. Une mousse impétueuse dégouline le long du chambranle. Il attend un instant et actionne de nouveau l’extincteur.

— C’est efficace ? je murmure.

— En principe, oui. J’avais retapissé l’extincteur dans la malle en chargeant nos bagages ; heureusement.