Daniel Pennac - La fée carabine

Cercaire ne se préoccupait pas de la tête de Pastor. Il porta immédiatement les yeux sur la signature de Ben Tayeb.

— Il a signé ? Tu es vraiment à la hauteur de ta réputation, Pastor ! Sers-toi une autre bière, tu l’as bien méritée.

À cet instant précis, le grand flic semblait adorer le petit flic. Puis, Cercaire chaussa ses lunettes et entreprit la lecture du document. Le sourire qui flottait sur son visage se rétrécissait de paragraphe en paragraphe. Au milieu du troisième paragraphe, il releva lentement la tête. Sa bière à la main, Pastor soutint tranquillement ce regard.

— Qu’est-ce que c’est que cette merde ?

— Probablement la vérité, répondit Pastor.

— Vanini buté par une petite vieille ? Tu te fous de ma gueule ?

— C’est ce que Hadouch Ben Tayeb a vu.

— Et tu l’as cru ?

— Puisqu’il me dit quand je le lui demande… fit doucement Pastor.

— C’est ça, ta fameuse méthode ?

— Vous devriez lire jusqu’au bout.

Pendant un instant encore, Cercaire regarda Pastor sans mot dire, puis il se replongea dans sa lecture. Le jeune inspecteur, dont le visage retrouvait lentement sa plénitude, finissait poliment sa bière. Page trois, Cercaire leva de nouveau les yeux. Il avait une expression que Pastor avait déjà observée chez d’autres géants : un air de brutalité égarée.

— Et cette histoire de Mairie, qu’est-ce que ça veut dire ?

— Oui, Ben Tayeb dit que les amphétamines qu’il avait entre les mains quand vous l’avez arrêté ont été refilées à un petit vieux par une infirmière municipale pendant une remise de décoration.

— D’accord, Pastor. Et je suppose que je dois avaler ça comme un tranquillisant, avec un verre d’eau par-dessus ?

— À vous de voir. Mais le fait est que la drogue n’est pas le truc de Ben Tayeb.

Cercaire commençait à envisager Pastor d’un autre œil. Un louveteau qui se poussait dans les couloirs de Coudrier avec l’intention de manger la Maison. Il donnait déjà des conseils.

— Et alors, c’est quoi, son secteur, à Ben Tayeb ?

— Le jeu. Il tient toutes les loteries de Belleville à la Goutte d’Or. Si vous voulez le faire tomber, ce sera là-dessus. J’ai les noms de ses deux principaux lieutenants en page 4. Son second est un rouquin qui se fait appeler Simon le Kabyle. Il est lui-même flanqué d’un grand Noir : Mo le Mossi. Le soir où Vanini s’est fait tuer, le Kabyle et Ben Tayeb venaient de faire la caisse de leur bonneteau, au Père Lachaise. C’est en revenant chez eux qu’ils ont assisté au meurtre, du trottoir d’en face.

— Comme par hasard.

— Un hasard qui les prive d’alibi, oui.

Cercaire dressa l’oreille. Était-ce un petit cadeau, cette phrase ? Une suggestion ? De nouveau, ce môme bien poli lui plaisait. Il faudrait songer à le faucher à Coudrier, un de ces jours. Cercaire se tut un instant, puis demanda :

— Et ça te brancherait d’avoir mon opinion à moi, sur tout ça ?

— Bien sûr.

— Une chose, d’abord. Tu es un bon flic, Pastor, tu iras loin.

— Merci.

— Et tu accueilles avec modestie les compliments de tes supérieurs.

Pastor sut rire exactement du même rire que Cercaire.

— Maintenant, voilà ce que je pense, moi.

Un petit rien d’autorité dans la voix indiquait que c’était le patron qui reprenait la parole.

— Ce que je pense, c’est que Ben Tayeb t’a chambré avec son histoire de mémé flingueuse. D’ailleurs, je ne sais pas jusqu’à quel point tu l’as cru, ajouta-t-il en filant sur Pastor un regard entendu. En tout cas, qu’une vieille bellevilloise descende en pleine rue un jeune flic affecté à sa protection, tu m’excuseras, mais pas avec moi. Si Ben Tayeb t’a servi cette salade, c’est justement parce qu’elle était gigantesque. Tu ne pouvais pas le soupçonner de mentir à ce point-là, tu piges ? L’inflation du mensonge pour donner l’illusion de la vérité, c’est un truc que tous les mômes un peu futés pratiquent très bien. Et les bougnoules mieux que les autres. Mais, là où il a déconné, Ben Tayeb, c’est qu’il reconnaît noir sur blanc avoir été présent sur les lieux et à l’heure du crime. C’est ça qui importe. Et rien d’autre. Et c’est signé de sa main. Au fond, tu l’as quand même forcé à sortir un coin de son mouchoir. Le coin sanglant. Quant à l’histoire de l’aïeule au P.38 (parce que l’arme, c’était un P.38, tu le savais ?), j’en donne pas cher auprès d’un jury d’Assises.

Un temps.

— Alors voilà ce que je vais faire. D’un côté, je vais déférer Ben Tayeb pour assassinat d’un policier, et de l’autre côté, je vais lui tailler un super costard de balance à l’usage de ses deux lieutenants, Simon le Kabyle et Mo le Mossi. Ils ne lèveront pas le petit doigt pour le défendre, et les photos prises par ce fumier de Tayeb ne seront jamais publiées. Qu’est-ce que tu en penses ?

— Ben Tayeb est votre prévenu, ce n’est pas le mien.

— Juste. Et je crois que tu te plantes aussi pour ce qui est de son rôle dans la pharmacie. Il est dans la dope jusqu’au cou, Ben Tayeb. Mais, sur ce point, j’ai besoin d’un supplément d’informations. Il faut que je travaille sur un certain Malaussène, maintenant.

Pastor revit l’article de Julie Corrençon et la tête de Malaussène en un éclair, mais il enregistra le nom sans broncher.

Cercaire se pencha sur lui. Un demi-ton plus bas, avec une douceur quasi paternelle :

— Ce que je te dis ne te vexe pas, au moins ?

— Du tout.

— Tu reconnais que tu peux te gourer de temps en temps ?

— Ça peut m’arriver, oui.

— Eh ! bien, ça aussi, c’est une sacrée qualité de grand flic, tu sais !

Dans la voiture de service, Pastor raconta à la veuve Hô son entrevue avec Cercaire. Dans la robe de la veuve, l’inspecteur Van Thian se mit à s’agiter fébrilement.

— Qu’est-ce qui se passe, Thian, ça ne va pas ?

— Rien. Une rechute de bilharziose, je crois. Ça me fait toujours le même effet quand j’entends prononcer le nom de Cercaire.

Une couche épaisse de nuages obstruait le ciel de la ville. En plein hiver, un ciel menaçant comme des nuées tropicales.

— Tu sais ce que c’est, un cercaire, gamin ?

Thian se grattait violemment l’avant-bras.

— À part le flic, je ne vois pas.

— C’est une saloperie de larve à petite queue qui grandit dans les rizières. Ça te pénètre sous la peau, ça te démange à en crever et ça te pourrit de l’intérieur jusqu’à ce que tu pisses du sang. Bilharziose. Voilà l’effet que me fait Cercaire.

— Ton père, le Tonkinois, y est peut-être pour quelque chose, non ?

— Nous autres, Asiates du Sud-Est, avons une autre conception de la médecine, gamin ; à propos, où va-t-on ?

— Chez Julie Corrençon.

— À l’hosto ?

— Non, chez elle, 85–87 rue du Temple.

— Julia ?

La porte est entrouverte, quand j’arrive sur le palier de Julia avec les photos de l’infirmière-Pseudo à la main. C’est donc du palier que je murmure :

— Julia ?

Timidement. Avec au cœur un battement double : un coup pour la passion, un coup pour l’inquiétude.

— Julia…

Et puis il me faut bien voir ce que je n’ai pas envie de voir : la serrure a été forcée. Le verrou de sécurité a sauté.

— JULIA !

J’ouvre grand. C’est Verdun. (La ville.) Enfin, ce qui en restait après. On a même de la peine à croire que ça puisse être reconstruit un jour. Le tissu mural et la moquette ont été arrachés, le plumard, le canapé et tous les coussins éventrés. On a démonté les meubles planche par planche avant de tout péter. Tous les livres de la bibliothèque gisent écartelés au milieu du massacre. Leurs pages ont été arrachées par poignées. On a vidé la télé et la stéréo de leurs tripes électroniques et les deux moitiés du téléphone ont valsé de part et d’autre du loft, comme séparées par un coup de machette. La cuvette des chiottes est arrachée de son socle, la carapace étanche du frigo repose sur le dos, les canalisations d’eau ont été mises à jour et cisaillées sur toute leur longueur. Le plancher a sauté, latte par latte, systématiquement, et les plinthes avec lui.