Frédéric Dard - Bouge ton pied, que je voie la mer

Au centre, une table de travail, massive comme un billot de boucher.

— Couche-toi là-dessus ! ordonne le docteur.

— J’espère que vos intentions sont pures ? plaisanté-je.

— Rassure-toi, quand on se fait un flic, c’est avec un flingue.

Je m’installe sur la table. Le plafond en ogive est très beau. Par contre, ça sent le remugle. Moi, cette baraque, je l’habiterais volontiers avec Félicie, le petit Antoine et un gros chat castré à gueule de chanoine qui ronronnerait près de la cheminée dans laquelle je ferais du feu. Tiens, c’serait poilant, m’man et moi en Espagne ! Castagnettes et toros ! Olé !

— Il faut des cordes, dit le vieux.

Le toubib grimace.

— Prends mon feu et garde tes distances, t’as vu qu’il est coriace ?

Il sort. On entend résonner son pas dans la grande maison. En haut, la dame Kasompez Consigno valdingue toujours dans l’inconscience. S’ils lui ont fait ingurgiter deux bouteilles de gnole, elle ne s’en remettra pas. L’ex-duègne me toise d’un œil cruel, méfiant et revanchard.

— Je te réserve une petite séance à ma façon, promet-il.

— Le salut de l’homme est dans le pardon des offenses, mon frère, lui dis-je. Abandonnez tout ressentiment et vous connaîtrez la paix de l’âme.

— Rigole bien, l’ami, rigole pendant que tu peux encore le faire.

— Vous pensez sincèrement me mettre à mal ?

— On n’est pas allés te chercher, mon pote ; quand on fourre son nez dans les affaires des autres, faut s’attendre à être mouché.

Une galopade retentit.

Le second glandu se pointe, sans corde mais avec l’air affolé.

— La cage, bordel ! La cage ! il glapit.

— Quoi, la cage ? demande le plus vioque.

— Où l’as-tu mise ?

— Dans l’entrée, sur une table.

— Elle y est plus !

— Qu’est-ce que tu déconnes ?

— Va voir !

Le vilain cruel fonce précipitamment. Dans son affolement, il est sorti en conservant les deux pétards. Donc, tu tires les conclusions, non ? Pardon ? Ben, oui, tu penses ! D’une détente je bondis de la table sur lui. Le léopard affamé ne se jette pas plus impétueusement sur une porte phacochère boiteuse. Il se prend ma tronche sur la tempe, et de hun ! Secundo, je lui vrille mon poing gauche dans son foie droit (ou d’oie). Tertiaire, il se biche ma droite au menton, voltige en arrière, et va se péter la coquille contre un chenet chenu de la cheminée, que ça représentait un sphinx accroupi. Il devient aussi pensif que cette bestiole, le regard fixé sur la lampe accrochée au plaftard, écarquillé de partout, y compris du cervelet, ce nœud !

Loin de lui porter aide et assistance, j’empare un énorme tisonnier de fer à manche de laiton ouvragé et fonce m’embusquer derrière la porte.

Pas long à attendre. Le vieux se pointe, plus surexcité que cent morpions dans la culotte d’Elisabeth II. Il entre en trombe. Avise son pote, s’arrête, prend mon tisonnier sur la calotte glaciaire et Saint-Phalle, je veux dire : et s’affale.

Ne me reste qu’à ramasser les deux pétards.

Ce dont je.

La baraka m’interprète le grand air de « T’as du pot, l’Antonio », acte trois, verset six. Boudi, ce qu’il fait bon régner sur sa vie !

Je palpe la poitrine du toubib : naze !

Puis, celle de la fausse duègne : ça bat, mais si mon pote, l’horloger Piaget ne vendait que des mouvements aussi pécloteurs, il devrait aller pêcher la moule dans le Léman.

Seconde opération : la foufouille de ces messieurs. Papiers, siouplaît ! Ils ont sur eux des passeports espingos, mais je sais que c’est des fafs bidons, car ces vilains sont français, hélas pour le standing de notre glorieuse nation.

Je les abandonne pour porter secours à Mme Kasompez Machin.

Nota : Il est exact que la cage ne se trouve plus sur la jolie table ancienne.

— Bouge ton pied, que je voie la mer, murmure Véra.

Il fait un soleil à tout casser. Tu te croirais jamais en décembre. Les gens de Marbella affirment à l’unanimité qu’ils n’ont pas revu un jour de décembre pareil depuis le 14 août 1623. Et tu peux leur faire confiance, car un Espagnol ne ment jamais, sauf cas de force majeure.

Je bouge mon pied. Elle soupire un merci de moribond auquel on vient de cloquer l’extrême-onction tous frais payés et se remet à somnoler. Moi, je reprends ma gamberge. La mère Kasompez Truc-chose à l’hosto. Béru et Mélanie non encore réveillés. La dame Kaufmann en pleine bourre, pimpante, surgonflée avec son cador à la con dans les nichemars. Le Vieux furieux, qui s’est taillé, nous laissant un mot très pincé, ce dont on se fout, et un paquet de pesetas, ce qui est appréciable.

La police du cru survoltée par la découverte de deux cadavres dans la vieille ville. Et puis moi, baisant la jolie Véra à perdre ma laine, lui pratiquant tout ce que j’ai pu accumuler de très chouette au cours de mon existence aventureuse (tu trouveras la liste reliée pleine peau de burnes comme prime à la Pléiade, elle te sera remise gratuitement contre l’acquisition de deux kilos de café Grand’mère.

Je suis bien sous la caresse, comme on dit puis en noble littérature, de ce soleil inusité, engendreur de sécheresse, le bougre, que si ça continue, on va être obligés de faire sa toilette à l’eau d’Evian.

Mes pensées sont troublées par l’impact d’un ballon shooté par un petit misérable d’une septaine d’années, ballon que je déguste en pleine poire avant qu’il ne rebondisse sur ma compagne.

Agacée, Véra se dresse sur un coude.

— Ce qu’ils sont tartants avec leurs gosses ! grommelle la Merveilleuse. Tout ça pour fabriquer d’autres cons !

Elle, au langage si châtré, comme dirait le Gravos !

Le menton en équilibre sur ses deux mains superposées, elle laisse surfer son regard sur la vague toute proche.

Et brusquement :

— Est-ce que tu vois ce que je vois ? demande-t-elle d’un ton peureux.

Je mate dans la direction qui lui capte l’attention.

Je n’en crois pas mes yeux, deux points à la ligne. Ne voici-t-il pas qu’une chose énorme, inusitée, inouïe jaillit de l’eau. Cela brille dans un ruissellement indescriptible, ce qui va donc m’épargner de te le décrire. C’est haut, c’est rond, c’est pointu. Une fusée ? Pourquoi pas. A cela près qu’à sa base existe un renflement bizarre, pareil à une grosse couronne percée d’orifices.

L’engin, car c’en est un, s’arrache de l’eau, demeure un moment au-dessus du flot berceur, puis un monstre bouillonnement se produit et il file dans le ciel tel un météore ou un pet le long d’une tringle de rideau.

Stupides de stupeur, nous le regardons gagner les nues et s’y fondre. Un instant, son scintillement fait la nique au soleil, puis le monde redevient superbement indifférent.

— C’était quoi ? demande Véra d’une voix plus blanche que le Nord Canada un soir de Noël patronné par Omo.

— Probablement un dauphin, réponds-je, mais qui saute particulièrement haut.

Les gens, naguère avachis sur la plage, se signent à tour de bras, croyant, les uns à une manifestation divine, les autres à un danger terrestre. Et puis ça se met à jacasser, hurler, s’égailler, glapir, courir, alerter, tout bien comme il se doit dans une foule en panique.

On nous enjambe, nous marche dessus, nous shoote, nous saute, qu’on doit se protéger la théière de nos bras pour éviter la fracture du crâne.

Tout le monde, à l’exception de nos chers zigs, reflue à l’intérieur des terres, comme s’attendant à quelque raz de marée amarré au ras de ma raie, ajouterai-je pour faire divers sillons.