Frédéric Dard - Bouge ton pied, que je voie la mer

— C’était une belle affaire ? questionne Achille, tout de suite intéressé.

— Excellente, monsieur le directeur. Elle s’était fait une spécialisation étonnante dans le vibromasseur ; la chose devait la conduire à un riche mariage. Elle se trouvait au bar de mon hôtel lorsque j’y suis descendu ; m’ayant aperçu, elle a décidé de me demander aide et assistance, car elle commençait à chocotter sérieusement avec ses malfrats espagos. Ils ont eu vent de son initiative et ont agi en conséquence. Seulement, à peine étions-nous à pied d’œuvre qu’on nous observait à la loupe, les uns et les autres. Car les conjurés de l’organisation « Mise à Feu » se trouvaient en état d’alerte, sur le pied de guerre, quoi. C’est, indirectement, grâce à moi qu’ils ont pu remettre la main sur la fameuse cage.

— Le Noir ?

— Walter Equal ? Le plus futé de nous tous, patron. Il savait à quoi s’en tenir sur la mère Kaufmann et mon petit doigt m’affirme qu’il brûlait singulièrement et n’était pas loin de démasquer l’organisation.

— Votre Paco Tojero ?

— S’est débrouillé pour conserver le nez propre. Les maisons servant de P.C. de lancement appartiennent à des hommes de paille qui les ont louées en bonne et due forme à de riches Arabes ; on ne lui peut rien. Les témoins gênants sont morts, comme il est d’usage.

— Sacrée affaire ! dit le Vieux.

Il a à peine le temps d’achever sa phrase que son chauffeur pile à mort. Un choc. Mou. Un hurlement.

Je me hausse pour regarder. Et que vois-je ? Un chien qui s’enfuit en jappant de douleur, et puis César Pinaud, planté au bord du trottoir, le Parisien Libéré d’une main, une laisse terminée par un collier de l’autre, blafard et claquant du dentier.

— Mon Dieu ! Vous avez failli écraser l’officier de police Pinaud ! dis-je au chauffeur.

Le vieux débris objecte :

— Mister Pinaud a voulu traverser d’une façon très imprévisible, monsieur. Il est vrai que si on lit le journal on ne peut voir survenir une Rolls Royce, son moteur ne faisant aucun bruit.

Je descends.

Le Blafard est abasourdi de me voir.

— J’ai bien failli y passer, dit-il. En tout cas, mon chien a été touché. Il s’est dégagé de son collier, regarde.

— J’ignorais que tu eusses un clébard, César.

— C’est celui du gars qu’on gardait au pavillon. J’y suis retourné pour mettre de l’ordre, et le chien attendait devant la grille, alors je l’ai adopté. Où est-il allé, maintenant ?

— Trêve de billevesées, nous repartons, oui ? lance depuis son carrosse notre auguste Auguste.

Pinuche est là, encore flageolant, tout contrit d’avoir perdu son cador d’adoption. Il tournique le collier dans ses doigts.

Et puis moi, j’aperçois quelque chose de plutôt curieux. A l’intérieur dudit collier, court une fermeture Éclair très mince. Si tu l’actionnes, tu découvres que le collier constitue une espèce de réceptacle à l’intérieur duquel se trouve une bande d’étoffe étroite couverte d’une écriture violette. Je lis : « Malaga-Marbella, Le Pirée », et d’autres noms, en Amérique du Sud, au Canada, en Nouvelle-Zélande…

Je roule la bande d’étoffe autour de mon doigt et la glisse dans la poche supérieure de mon veston.

— Ne bouge pas d’ici, la Pine, il reviendra sûrement, ton clébard. C’est le genre fidèle : je meurs ou je m’attache.

Puis je rejoins le boss.

— Je crois que cet intermède n’aura pas été inutile, monsieur le directeur. Il ne manquait qu’une intervention du hasard, dans cette affaire, pour qu’elle soit une véritable histoire.

— Parlez clair, mon vieux, le langage sibyllin, c’est pour les longues soirées d’hiver au coin du feu.

Je lui propose le ruban d’étoffe roulé et qui déjà se déroule.

— Tout me porte à croire que vous trouverez là-dessus la liste des différents points du monde où l’organisation « Mise à Feu » a établi ses rampes de lancement sous-marines.

Vous savez que cet Antony Sliffer était soit une supercrapule, soit un agent surdoué ?

Mais quelle importance, désormais, puisqu’il est mort ?