John W. Grow - Der Vertrag - Der Mord an Olof Palme

Der Platz war nicht mehr als fünfundzwanzig Meter breit und vielleicht dreißig Meter lang. Eine uralte Platane mit enormen Ästen stand in seiner Mitte. Neben dem Baum befanden sich eine Fontäne und ein Messinghahn für frisches Wasser. Der Platz war auf allen Seiten mit Häusern umgeben und man konnte nur zu Fuß hingelangen – entweder über die schmalen Gassen oder die Treppe runter, von der er gerade gekommen war.

Am einen Ende des Platzes war ein Supermarkt mit heruntergelassenen Jalousien. Gegenüber war eine Kneipe, die offenbar geöffnet hatte. Von drinnen hörte man Musik und Gemurmel.

Neben der Treppe, in der Dunkelheit außerhalb der Straßenbeleuchtung, standen zwei Holzbänke an der Hauswand. Auf einer der Bänke saß ein Mann mit Jeans, Turnschuhen und einem karierten Baumwollhemd und betrachtete Ray. Die zwei Männer sahen einander kurz an.

„Ich nehme an, dass wir beide uns verabredet haben“, sagte der Mann und erhob sich.

Als er ins Licht trat, konnte Ray erkennen, dass der Mann skandinavisch aussah, mit heller, sonnenverbrannter Haut und blonden, zurückgekämmten Haaren mit Seitenscheitel. Schultern und Hals waren kräftig, die Hüften schmal. Er sah gut trainiert aus.

Der Mann im Baumwollhemd ging auf Ray zu und streckte die Hand aus.

„Tomas Ekberg.“

Ray nahm wortlos seine Hand. Er nickte nur kurz und drehte dann auf dem Absatz um in Richtung Gasse. Tomas war überrumpelt. Einen Augenblick stand er verwirrt da, dann eilte er Ray hinterher.

„Verstehe“, sagte er aufgeregt. „Der Platz ist vielleicht nicht so gut. Zu offen.“

Sie traten in die dunkle Gasse. Ray blieb stehen und drehte sich um.

„Was wollen Sie?“, fragte er kurz.

„Ich bin nur der Bote“, sagte Tomas mit gepresster Stimme. „Mein Auftraggeber möchte, dass ich Ihnen einen Brief überreiche.“

„Ich bin mir nicht sicher, dass Sie den richtigen Mann gefunden haben.“

„Doch, davon bin ich überzeugt. Hier …“ Tomas steckte nervös seine Hand in die Tasche und holte einen Umschlag hervor, den er Ray reichte. Ray fühlte den Umschlag und konnte ohne nachzusehen an Form und Dicke erkennen, dass er ein Geldbündel enthielt.

„Ich habe noch einen Umschlag“, sagte Tomas und steckte seine Hand ins Hemd.

Ray legte ihm eine Hand auf die Schulter und er hielt inne. Er lehnte sich sehr nah zu Tomas und sagte ruhig:

„So arbeite ich nicht. Nehmen Sie es zurück.“

Er drückte den Umschlag mit dem Geld in Tomas‘ Gürtel und sah ihm in die Augen.

„Kommen Sie Donnerstag nächste Woche nach Palma“, fuhr Ray schnell fort. „Da steht eine Telefonzelle am Plaça Major, direkt vor der Pizzeria über der Treppe. Seien Sie dort, am besten in der Zelle, genau um ein Uhr.“

„Aber ich …“, setzte Tomas an.

„Sie können jetzt gehen“, sagte Ray. „Ich warte hier.“

Tomas nickte. Er sah sich unsicher um und steckte den Umschlag in die Gesäßtasche seiner Jeans.

„Verstehe. Schön, Sie zu treffen!“, sagte er mit einem schiefen Lächeln und ging langsam zurück zum Platz. Seine Hände steckten tief in den Taschen.

Ray blieb stehen, bis er Tomas in der Kneipe verschwinden sah.

Etwa eine Woche zuvor war Tomas Ekberg von Erik Hellberg einbestellt worden, der sein Chef in der Zürcher Bank war. Hellberg hatte sich nach dem Haus auf Mallorca erkundigt, von dem er wusste, dass Tomas es geerbt hatte. Er hatte gefragt, ob nur Tomas dort wohnte, ob er oft dort war und ob man jederzeit hinfahren konnte. Erst hatte Tomas geglaubt, dass Hellberg das Haus mieten wollte und über einen guten Preis nachgedacht, aber dann hatte Hellberg gefragt, ob er Lust hätte, einen Monat Urlaub bei vollem Gehalt und bezahlter Reise dort zu verbringen. Nicht nur das, er würde auch alle Unkosten ohne Nachweispflicht erstattet bekommen und dann noch zusätzliche Kompensation.

Tomas war das Kinn auf die Brust gefallen. Wie könnte er da widerstehen?

Als Gegengefallen hatte Hellberg ihn gebeten, einen einfachen, aber – und das betonte er – höchst geheimen Auftrag auszuführen. Tomas sollte einer Person zwei Umschläge geben. Die Person würde ihn auf Mallorca kontaktieren und er könnte den Treffpunkt selbst bestimmen. Wichtig war, dass es so diskret wie möglich geschah. Er würde dann eine Nachricht von dem Kontakt mitbekommen; entweder Ja oder Nein.

„Schönen Urlaub!“, hatte Hellberg ihm übertrieben heiter gewünscht. Er hatte ihm zwei Umschläge gegeben: einen weißen mit Geld und einen blauen, der mit Siegellack, aber ohne Siegel verschlossen war.

Worum es ging, hatte Tomas nicht erfahren und er hatte auch nicht gefragt. Es ging um etwas, das keinen Einblick zuließ, das war offensichtlich. Warum sollte das Treffen sonst so weit weg stattfinden? Warum sollte man sonst einen Code zur Identifizierung verwenden? Warum die ganze Geheimniskrämerei? Und vor allem: Warum würde er sonst so viel Geld dafür bekommen?

Tomas hatte darüber nachgedacht, worin Hellberg verwickelt war, aber er war zu dem Schluss gekommen, dass der Bankdirektor wahrscheinlich die Wahrheit gesagt hatte, dass er wie Tomas nur ein Mittelsmann war. Das Ganze war größer.

Natürlich dachte er darüber nach. Zu Hause hatte er darüber nachgedacht, den Umschlag zu öffnen, um seine Neugier zu stillen. Es war leicht zu sehen, dass er Geld enthielt. Von der Dicke zu urteilen eine ansehnliche Summe, egal in welcher Währung. Der Umschlag war nur zugeklebt und er hätte ihn leicht aufdampfen und wieder verschließen können. Der andere war schwieriger, da er versiegelt war – aber es war kein Siegel drauf und er hätte das neu machen können. Es wäre nicht schwierig, einen solchen blauen Umschlag zu finden. Aber er wusste nicht, ob er noch weitere Kennzeichen hatte. Deshalb hatte er es bleiben lassen.

Tomas merkte intuitiv, dass es besser war, je weniger er wusste. Es könnte gefährlich sein, zu viel zu wissen. Aber gleichzeitig fand er auf kindliche Weise, dass die Sache spannend war. Als wäre man mitten in einer Spionagegeschichte.

Tomas stieg die Treppe zum Plaça Major hoch. Es war Mittagszeit und der Platz wimmelte von Menschen. Er fand die Telefonzelle vor der Pizzeria. Er sah sich um und ging hinein. Als er auf die Uhr sah, war es eine Minute vor eins.

Er fühlte sich blöd, untätig herumzustehen und blätterte im Telefonbuch, als ob er eine Nummer suchte.

Er beschloss, fünf Minuten zu warten – dann würde er gehen. Er würde das Geld im Umschlag behalten und Hellberg mitteilen, dass der Kontakt es bekommen hatte, aber den Auftrag ablehnte. Beim Gedanken an die Summe hoffte er durchaus darauf.

Da klingelte das Telefon. Er riss den Hörer an sich.

„Ja?“

„Hören Sie genau zu“, sagte Ray. „Gehen Sie die Treppe wieder runter und weiter zum Passeig des Born. Wissen Sie, wo das ist?“

„Ja, weiß ich.“

„Kurz vorm Plaça de la Reina steht noch eine Telefonzelle auf der linken Seite. Seien Sie in genau einer Stunde dort.“

Ehe Tomas antworten konnte, legte Ray auf.

Aus dem Tabakladen auf der anderen Seite des Platzes sah er, wie der große Schwede aus der Telefonzelle trat. Als er die Treppe Richtung Avenida Unió runterging, folgte er ihm.

Der Frühling war da, die Luft war mild und die Cafés voller Leute. Tomas vertrieb sich die Wartezeit mit einem langsamen Schaufensterbummel am Promenadenweg entlang. In der Allee am Passeig des Born hatten die Platanen ausgeschlagen. Er setzte sich in eins der zahlreichen Straßencafés und bestellte eine Pepsi. Von hier aus konnte er die Telefonzelle sehen, in der das Telefon in einer Weile läuten würde. Dann würde er erneut mit dem geheimnisvollen Mann sprechen.

Ray setzte sich an einen leeren Tisch im Café gegenüber. Hinter einem Daily Bulletin beobachtete er Tomas, der 25 Meter weiter mit dem Rücken zu ihm saß. Er bestellte eine Cerveza und zündete sich eine Zigarette an.