Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

Zu sin­gen ver­stan­den die­se Lon­do­ner, dar­an war nicht zu zwei­feln. Es schi­en, als ob eine gi­gan­ti­sche Stim­me die klang­vol­le Me­lo­die summ­te und sich zum En­thu­si­as­mus em­por­schwang, bis die Töne der ver­ein­ten Mu­sik­chö­re ihr folg­ten, gleich ei­nem Ban­ner, das sich an die Fah­nen­stan­ge an­schmiegt. Es war eine vor etwa zehn Jah­ren ver­fass­te Hym­ne, und schon war ganz Eng­land ver­traut mit ihr. Die alte Mrs. Brand warf me­cha­nisch einen Blick auf das Pro­gramm und sah die ihr so wohl­be­kann­ten Wor­te: »Der Herr, der wohnt in Land und Meer …« Sie durch­las die Ver­se, wel­che, vom hu­ma­ni­tär­en Stand­punk­te aus be­trach­tet, mit Ge­schick und Ei­fer ab­ge­fasst wa­ren. Sie hat­ten ein re­li­gi­öses Ge­prä­ge; der un­ge­bil­de­te Christ konn­te sie sin­gen, ohne dar­über Skru­peln zu be­kom­men, und doch war ihr Sinn klar ge­nug, — der alte mensch­li­che Glau­be, dass der Mensch das All sei. Selbst Chris­ti ei­ge­ne Wor­te wa­ren dar­in an­ge­wandt wor­den; das Kö­nig­reich Got­tes, hieß es, lie­ge im Her­zen des Men­schen, und die größ­te al­ler Gna­den sei die Nächs­ten­lie­be.

Sie blick­te auf ihre Schwie­ger­toch­ter und sah, dass die­se aus gan­zem Her­zen mit­s­ang, wäh­rend ihre Au­gen, aus de­nen ihre gan­ze See­le sprach, auf die etwa hun­dert Me­ter ent­fern­te dunkle Ge­stalt ih­res Gat­ten ge­hef­tet wa­ren. Und so be­gann denn auch die Mut­ter, im Chor mit den sin­gen­den Tau­sen­den die Lip­pen zu be­we­gen.

Als die Hym­ne ver­k­lun­gen war, und ehe der Bei­fall sich wie­der er­he­ben konn­te, stand der grei­se Lord Pem­ber­ton an dem vor­de­ren Rand der Platt­form, und sei­ne dün­ne, me­tal­li­sche Stim­me über­tön­te mit ei­ni­gen kur­z­en Wor­ten das Plät­schern der Spring­brun­nen hin­ter ihm. Dann trat er zu­rück, und Oli­ver trat an sei­ne Stel­le. —

Sie wa­ren zu weit ent­fernt, die bei­den, um zu un­ter­schei­den, was er sprach, aber Ma­bel drück­te mit ei­nem ner­vö­sen Lä­cheln der al­ten Dame ein Stück­chen Pa­pier in die Hand und beug­te sich dann lau­schend nach vorn.

Die grei­se Mrs. Brand warf auch einen Blick dar­auf; sie wuss­te, es war ein Aus­zug aus der Rede ih­res Soh­nes, des­sen Wor­te zu ver­ste­hen sie nicht im­stan­de war.

Er be­gann, in­dem er als Ein­lei­tung alle An­we­sen­den be­glück­wünsch­te, die sich hier ein­ge­fun­den hat­ten, um den großen Mann zu eh­ren, der von sei­ner Platt­form aus selbst bei die­ser großen Ju­bi­lä­ums­fei­er den Vor­sitz führ­te. Dann kam ein Rück­blick, in dem er die ehe­ma­li­gen Zu­stän­de Eng­lands mit den heu­ti­gen ver­glich. Noch vor fünf­zig Jah­ren, sag­te der Red­ner, galt Ar­mut als eine Schan­de, das sei nun vor­über. Nur in den Ur­sa­chen, die zur Ar­mut führ­ten, konn­te man ent­we­der Schan­de oder Ver­dienst er­bli­cken. Wer wür­de nicht einen Mann eh­ren, der sich im Diens­te sei­nes Lan­des auf­ge­rie­ben, oder der schließ­lich Um­stän­den un­ter­lag, ge­gen die er bis an sein Ende, wenn auch ver­ge­bens, ge­run­gen hat­te? … Er zähl­te die Re­for­men auf, die ge­nau an die­sem Tage vor fünf­zig Jah­ren zur An­nah­me ge­langt wa­ren, und durch wel­che die Na­ti­on ein für alle Mal die Ho­heit der Ar­mut und das Mit­ge­fühl der Mensch­heit mit den Un­glück­li­chen aus­sprach.

Und so, sag­te er, sei es heu­te sei­ne Auf­ga­be, zum Prei­se der dul­den­den Ar­mut und de­ren Be­loh­nung zu spre­chen, und dies, mein­te er, zu­sam­men mit ei­ner kur­z­en Er­wäh­nung des Ge­fäng­nis­re­form­ge­set­zes, wür­de die ers­te Hälf­te sei­ner Rede bil­den. Der zwei­te Teil soll­te ein Lob­lied auf Braithwai­te sein, auf ihn, als den He­rold ei­ner Be­we­gung, die eben erst um sich zu grei­fen be­gann.

Die alte Mrs. Brand lehn­te in ih­rem Ses­sel zu­rück und schau­te um sich.

Das Fens­ter, an wel­chem sie sa­ßen, war für sie re­ser­viert wor­den; ihre bei­den Arm­stüh­le nah­men die Brei­te des­sel­ben ein, aber un­mit­tel­bar hin­ter ih­nen stan­den an­de­re Zuschau­er, die in tie­fem Schwei­gen, die Lip­pen er­war­tungs­voll ge­öff­net, mit ge­spann­ter Auf­merk­sam­keit die Köp­fe nach vorn beug­ten; zu­erst ein paar alte Da­men mit ei­nem Greis und hin­ter ih­nen wie­der an­de­re Ge­sich­ter. Mrs. Brand fühl­te durch de­ren un­ver­kenn­ba­res In­ter­es­se einen lei­sen Vor­wurf für ihre Zer­streut­heit, und schnell ent­schlos­sen wand­te sie ihre Bli­cke wie­der dem Fest­plat­ze zu.

Ah, mit vol­ler Be­geis­te­rung ent­wi­ckel­te er sei­ne Lo­b­re­de! Sei­ne klei­ne, dunkle Ge­stalt stand im Hin­ter­grund, etwa einen Me­ter von der Sta­tue ent­fernt, und eben, als sie hin­blick­te, er­hob er sei­ne Hand, wand­te sich mit ei­ner jä­hen Be­we­gung um, und brau­sen­der Bei­fall über­tön­te einen Au­gen­blick die kla­re, klang­vol­le Stim­me. Dann schritt er wie­der nach vor­ne, halb krie­chend — denn er war ein ge­bor­ner Schau­spie­ler —, und schal­len­des Ge­läch­ter er­tön­te un­ter der Men­ge. Sie ver­nahm hin­ter ih­rem Stuhl ein ver­hal­te­nes Zi­schen und un­mit­tel­bar dar­auf einen Schrei ih­rer Schwie­ger­toch­ter … Was be­deu­te­te dies? …

Ein Krach, und die klei­ne, ges­ti­ku­lie­ren­de Ge­stalt tau­mel­te zu­rück. Der Greis am Prä­si­di­ums­tisch sprang so­fort auf, und im sel­ben Au­gen­blick gär­te und wog­te es un­ter der Men­schen­men­ge un­mit­tel­bar au­ßer­halb des ab­ge­grenz­ten Rau­mes, wo die Mu­sik­chö­re stan­den, und ge­nau der Tri­bü­ne ge­gen­über, gleich der Bran­dung, die ge­gen den Fel­sen an­stürmt.

Mrs. Brand, ganz au­ßer sich und ver­wirrt, war auf­ge­sprun­gen und klam­mer­te sich an das Fens­ter­git­ter, wäh­rend ihre Schwie­ger­toch­ter sie krampf­haft am Arm pack­te und un­ver­ständ­li­che Wor­te von sich stieß. Der gan­ze Platz war in Aufruhr, die Köp­fe be­weg­ten sich bald nach die­ser, bald nach je­ner Rich­tung, wie ein vom Sturm ge­peitsch­tes Ähren­feld. Oli­ver er­schi­en wie­der im Vor­der­grund, sei­ne Hand deu­te­te auf einen Punkt, und er rief er­reg­te Wor­te aus; sie konn­te ge­nau sei­nen Be­we­gun­gen fol­gen, dann sank sie in ih­ren Lehn­stuhl zu­rück, das Blut schoss durch ihre Adern, und es schi­en ihr, als müss­te sie er­sti­cken.

»Lie­bes, lie­bes Kind, was ist ge­sche­hen?«, schluchz­te sie.

Aber auch Ma­bel war auf­ge­sprun­gen und starr­te ängst­lich nach ih­rem Ge­mahl hin; hin­ter ihr ließ sich trotz des wo­gen­den Tu­mul­tes auf dem Plat­ze ein lau­tes Durchein­an­der von Wor­ten und Aus­ru­fen ver­neh­men.

1 Die En­ten­te cor­dia­le (fran­zö­sisch für »herz­li­ches Ein­ver­ständ­nis«) ist ein am 8. April 1904 zwi­schen dem Ve­rei­nig­ten Kö­nig­reich und Frank­reich ge­schlos­se­nes Ab­kom­men. Ziel des Ab­kom­mens war eine Lö­sung des In­ter­es­sen­kon­flikts bei­der Län­der in den Ko­lo­ni­en Afri­kas (»Wett­lauf um Afri­ka«). <<<

Oli­ver er­klär­te ih­nen abends zu Hau­se, in sei­nen Arm­stuhl zu­rück­ge­lehnt, die gan­ze Ge­schich­te; ei­ner sei­ner Arme war ver­bun­den und in ei­ner Sch­lin­ge.

Es war ih­nen nicht mög­lich ge­we­sen, nach dem Vor­fall in sei­ne Nähe zu kom­men, die Auf­re­gung auf dem Plat­ze war zu groß ge­we­sen, aber man hat­te sei­ner Frau einen Bo­ten ge­sandt, durch den ihr mit­ge­teilt wur­de, dass ihr Mann nur leicht ver­letzt sei und sich in ärzt­li­cher Pfle­ge be­fin­de.