Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

Es war ge­gen Abend, und der große, dunkle Raum war da und dort durch röt­li­che Licht­fle­cken be­leuch­tet, die die un­ter­ge­hen­de Son­ne über den schim­mern­den Mar­mor und die, dank der Frei­ge­big­keit ei­nes rei­chen Kon­ver­ti­ten, nun­mehr in ih­rer Vollen­dung das Got­tes­haus schmücken­de Gol­dor­na­men­te ge­wor­fen hat­te. Ihm ge­gen­über er­hob sich der Chor mit je ei­ner Rei­he mit Chor­hemd und Her­me­lin­kra­gen be­klei­de­ter Ka­no­ni­ker, und in der Mit­te der mäch­ti­ge Bal­da­chin, un­ter dem die sechs Kan­de­la­ber brann­ten, wie sie seit nun­mehr über ei­nem Jahr­hun­dert Tag für Tag ge­brannt hat­ten. Da­hin­ter lag die hohe Ap­sis mit dem düstren, von Fens­tern durch­bro­che­nen Ge­wöl­be, über dem Chris­tus in sei­ner Ma­je­stät thron­te. Be­vor Per­cy sich in das Ge­bet ver­senk­te, ließ er sein Auge ein we­nig her­um­wan­dern, sich la­bend an der ihn um­ge­ben­den Pracht, lau­schend dem Don­ner des Cho­res, dem Rau­schen der Or­gel­klän­ge und der fei­nen, wei­chen Stim­me des Pries­ters. Dort zur Lin­ken grüß­te der ge­dämpf­te Schein der Lam­pen, die vor dem Al­ler­hei­ligs­ten Sa­kra­men­te brann­ten, zur Rech­ten fla­cker­ten ein Dut­zend Ker­zen vor den ha­ge­ren Hei­li­gen­fi­gu­ren, wäh­rend hoch oben das gi­gan­ti­sche Kreuz hing mit dem ab­ge­ma­ger­ten, ab­ge­zehr­ten ar­men Man­ne, der alle, die zu ihm auf­blick­ten, in die Arme Got­tes rief.

Dann ver­barg er sein Ge­sicht in den Hän­den, at­me­te ei­ni­ge Male tief auf und be­gann sein Ge­bet.

Wie er es stets beim be­trach­ten­den Ge­bet zu tun pfleg­te, be­gann er mit ei­nem frei­wil­li­gen Akt des Selbst­los­lö­sens von der Sin­nen­welt. Un­ter der Vor­stel­lung des Sin­kens un­ter eine Ober­flä­che dräng­te er sei­ne ge­sam­ten See­len­kräf­te nach in­nen, ver­senk­te sie förm­lich, bis der Klang der Or­gel, das Schlür­fen der Fuß­trit­te, die Här­te des Bet­stuh­les un­ter sei­nem Hand­ge­lenk — bis al­les los­ge­löst und ei­ner mit sei­ner Per­son in kei­ner­lei Ver­bin­dung mehr ste­hen­den Au­ßen­welt an­zu­ge­hö­ren schi­en, bis er sich ganz al­lein fühl­te mit sei­nem po­chen­den Her­zen, sei­nem Geis­te, der ihm Bild um Bild vor­führ­te und Re­gun­gen her­vor­rief, die zu schwach wa­ren, um sich selbst zu äu­ßern. Dann noch wei­ter nie­der­tau­chend und noch mehr sich los­lö­send von al­lem, was er be­saß und war, wur­de er sich be­wusst, dass selbst die Ver­bin­dung mit sei­nem Kör­per auf­hör­te, und dass sein Ge­müt und Herz, von Ehr­furcht durch­drun­gen durch die All­ge­gen­wart, die sie um­schweb­te, sich dem Wil­len an­schmieg­ten, der ih­nen Herr und Be­schüt­zer war, und sich ihm un­ter­ord­ne­ten. Noch ei­ni­ge tie­fe Atem­zü­ge, er fühl­te die Nähe des Al­ler­höchs­ten, stam­mel­te me­cha­nisch ei­ni­ge Wor­te und ver­sank in je­nen Frie­den, der dem Auf­ge­ben der ei­ge­nen Denk­tä­tig­keit folgt.

In die­sem Zu­stand ver­harr­te er eine Wei­le. Fern über ihm tön­te die hin­rei­ßen­de Mu­sik, der Schall der Trom­pe­ten und der schril­len Flö­ten, aber sie wirk­ten wie un­be­deu­ten­der Stra­ßen­lärm auf einen fest Schla­fen­den. Er fühl­te sich wie durch einen dich­ten Schlei­er von der Au­ßen­welt ge­trennt, jen­seits der Gren­zen der Sin­ne und Re­fle­xio­nen, an je­nem ver­bor­ge­nen Orte, zu dem er nach end­lo­sem Mü­hen erst den Weg sich ge­bahnt hat­te, in je­ner Re­gi­on, wo Vor­stel­lun­gen sich mit der Schnel­lig­keit des Lich­tes ab­lö­sen, wo der schwan­ken­de Wil­le bald die­sen, bald je­nen Akt er­fasst, ihn formt und wie­der fal­len lässt, wo alle Din­ge sich tref­fen, wo die Wahr­heit klar zu­ta­ge tritt, er­fasst und er­probt wird, wo der im­ma­nen­te Gott eins ist mit dem tran­szen­den­ten, wo die wah­re Be­deu­tung der äu­ße­ren Welt durch die Er­kennt­nis ih­res in­ne­ren We­sens sich er­schließt und die Kir­che und ihre Mys­te­ri­en sich dar­bie­ten, wie von ei­nem Glo­ri­en­schein um­ge­ben.

So lag er ei­ni­ge Au­gen­bli­cke, sich den Ein­drücken und der Ruhe hin­ge­bend. Dann sich zum Be­wusst­sein sei­ner selbst er­he­bend, be­gann er: »Herr, hier bin ich und hier bist du. Ich er­ken­ne dich. Nichts ist hier als du und ich All die­ses lege ich in dei­ne Hän­de nie­der, — dei­nen ab­trün­ni­gen Pries­ter, dein Volk, die Welt und mich selbst. Vor dir brei­te ich es aus, — vor dir brei­te ich es aus.«

Er hielt inne, ließ die gleich­mä­ßi­ge Ruhe sei­ner See­le sich wie­der­her­stel­len, bis al­les, was sein Den­ken be­schäf­tig­te, wie eine Ebe­ne am Fuße ei­nes Ber­ges dalag.

»… Ich, o Herr, ich wür­de ohne dei­ne Gna­de in Fins­ter­nis und Elend ver­fal­len. Du bist es, der mich be­hü­tet. Lass dein Werk in mei­ner See­le sich ver­voll­komm­nen und vollen­den. Gib nicht zu, dass ich auch nur einen Au­gen­blick wan­ke. Ziehst du dei­ne Hand von mir zu­rück, so sin­ke ich in Nichts.«

So er­hob sich sei­ne See­le, die Hän­de fle­hent­lich aus­ge­brei­tet, doch voll Ver­trau­en. Dann wur­de der zum Be­wusst­sein zu­rück­ge­kehr­te Wil­le schwan­kend, und er er­neu­er­te Akte des Glau­bens, der Hoff­nung und Lie­be, um ihn wie­der zu be­fes­ti­gen. Das Ge­fühl der All­ge­gen­wart, die ihn er­be­ben mach­te, ließ ihn tief auf­at­men, und er be­gann von Neu­em:

»Herr, bli­cke auf dein Volk her­ab! Vie­le ver­las­sen dich. Zür­ne uns nicht in Ewig­keit! Ich ver­ei­ni­ge mich mit al­len Hei­li­gen und En­geln und mit Ma­ria, der Him­mels­kö­ni­gin; bli­cke auf sie und mich und er­hö­re uns. Gie­ße aus dein Licht und dei­ne Wahr­heit. Lege uns nicht schwe­re­re Las­ten auf, als wir er­tra­gen kön­nen. Herr, warum schwei­gest du?«

In so lei­den­schaft­li­chem, er­war­tungs­vol­lem Ver­lan­gen press­te er sich nach vorn, dass er die Ge­len­ke sei­nes Kör­pers kra­chen hör­te. Aber­mals trat eine Er­schlaf­fung ein, und von Neu­em be­gann das sanf­te Spiel wort­lo­ser Akte, von de­nen er wuss­te, dass sie den Kern des Ge­be­tes bil­den. Das Auge sei­ner See­le wan­der­te hier­hin und dort­hin, von Kal­va­ria 1zum Him­mel und wie­der zu­rück, zur müh­sal­be­la­de­nen, rin­gen­den Erde. Er sah Chris­tus ster­bend in sei­ner Ver­las­sen­heit, wäh­rend die Erde beb­te und stöhn­te; Chris­tus als Pries­ter, herr­schend auf sei­nem Thro­ne, an­ge­tan mit ei­nem Ge­wän­de von Licht, Chris­tus, ge­dul­dig und in un­er­bitt­li­chem Schwei­gen un­ter den sa­kra­men­ta­len Ge­stal­ten, und zu je­dem der Rei­he nach such­te er den Blick des ewi­gen Va­ters zu len­ken …

Dann harr­te er der Ant­wort, und sie kam, so lei­se und zart, wie Schat­ten her­an­schwe­bend, so­dass die Be­mü­hung, sie zu er­fas­sen und zu er­wi­dern, sei­nem Wil­len Blutschweiß und Trä­nen ent­press­te.

Er sah den mys­ti­schen Leib in sei­nem To­des­kampf hin­ge­streckt, er sah die ein­zel­nen Seh­nen ge­zerrt und ge­krümmt, bis der Schmerz sie wie auf­lo­dern­des Feu­er zeig­te, Trop­fen um Trop­fen sah er das Le­bens­blut von sei­nem Haup­te, sei­nen Hän­den und Fü­ßen her­ab­rin­nen, und die Welt stand dar­un­ter, be­lus­tigt und spot­tend. »An­de­ren hat er ge­hol­fen, sich selbst kann er nicht hel­fen … Chris­tus, stei­ge nun her­ab vom Kreu­ze, dass wir se­hen und glau­ben.« Weit weg aber, hin­ter Bü­schen und aus Erd­höh­len blick­ten Jesu Freun­de her­vor und wein­ten; selbst Ma­ria schwieg, von sie­ben Schwer­tern durch­bohrt, und der Jün­ger, den er lieb­te, hat­te kein Wort, ihn zu trös­ten.