Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

Auch schau­te er, wie kein Wort vom Him­mel wür­de her­ab­ge­spro­chen wer­den, selbst den En­geln war be­foh­len, das Schwert in die Schei­de zu ste­cken und der ewi­gen Ge­duld Got­tes zu har­ren, denn der To­des­kampf hat­te kaum erst be­gon­nen; tau­sen­der­lei Schre­cken stan­den noch be­vor, ehe das Ende ein­tre­ten soll­te, die Fül­le der Kreu­zi­gung … Ihm war nur be­schie­den, zu wa­chen und zu war­ten und sich da­mit zu be­gnü­gen, da­bei­zu­ste­hen und den Din­gen ih­ren Lauf zu las­sen, und die Au­fer­ste­hung soll­te für ihn nur eine Hoff­nung sein, eine Hoff­nung, von der er nur träu­men durf­te. Noch muss­te erst der Sab­bat kom­men, wäh­rend­des­sen der mys­ti­sche Leib in sei­nem dunklen Gra­be zu lie­gen hat­te, und selbst die Wür­de des Kreu­zes muss­te ent­schwin­den und die Kennt­nis, dass Je­sus ge­lebt hat­te. Die­se in­ne­re Welt, zu der er nach lan­ger Mühe den Weg ge­fun­den hat­te, war gänz­lich mit To­des­angst er­füllt, die Bit­ter­keit der Trä­nen herrsch­te dort und je­ner fah­le Glanz, den nur der äu­ßers­te Schmerz her­vor­ruft; in sei­nen Ohren gell­te es in ei­nem Ton, der sich bis zum Angst­schrei stei­ger­te, … er fühl­te sich nie­der­ge­drückt, sein In­ners­tes durch­bohrt, aus­ein­an­der­ge­ris­sen, wie auf ei­ner Fol­ter …

»Herr, ich kann es nicht er­tra­gen«, stöhn­te er.

Da wuss­te er sich wie­der an der Ober­flä­che des Le­bens, die Not sei­ner See­le äu­ßer­te sich in tie­fen Atem­zü­gen. Seins Zun­ge be­rühr­te sei­ne Lip­pen, und sei­ne ge­öff­ne­ten Au­gen fan­den sich der in Dun­kel gehüll­ten Ap­sis ge­gen­über. Die Or­gel war ver­stummt, und der Chor leer und die Lich­ter er­lo­schen. Die glü­hen­den Far­ben der un­ter­ge­hen­den Son­ne wa­ren ver­schwun­den, und mit stren­ger, kal­ter Mie­ne blick­ten die Sta­tu­en und Bil­der her­nie­der. Er ge­hör­te wie­der der Er­den­welt an; was er ge­schaut, war zer­flos­sen, kaum war er sich noch be­wusst, was er ge­se­hen hat­te.

Aber er muss­te die ein­zel­nen Frag­men­te sei­ner Erin­ne­rung zu­sam­men­stel­len und mit sei­nen Denk­kräf­ten ver­ar­bei­ten. Auch er muss­te dem Herm, der sich so­wohl sei­nen Sin­nen, als auch sei­nem Her­zen mit­ge­teilt hat­te, sei­nen Tri­but da­für be­zah­len. So stand er denn auf, steif und ge­zwun­gen, und schritt hin­über zur Ka­pel­le des hei­ligs­ten Sa­kra­men­tes.

Als er aus den Rei­hen der ihn um­ge­ben­den Stüh­le ru­hig und auf­recht her­austrat, das Bi­rett wie­der auf dem wei­ßen Haar, be­merk­te er eine alte Frau, die ihn auf­merk­sam be­ob­ach­te­te. Er zö­ger­te einen Mo­ment, un­ge­wiss, ob sie etwa zu beich­ten wünsch­te, und da sie die­ses Zö­gern ge­wahr­te, schritt sie auf ihn zu.

»Ver­zei­hen Sie, Herr«, be­gann sie.

Es schi­en also kei­ne Ka­tho­li­kin zu sein. Er lüf­te­te sein Bi­rett.

»Kann ich et­was für Sie tun?«, frag­te er.

»Ver­zei­hen Sie, Herr, aber wa­ren Sie in Brighton, bei dem Un­glück vor zwei Mo­na­ten?«

»Ge­wiss.«

»Ah, ich dach­te es mir; mei­ne Schwie­ger­toch­ter sah Sie da­mals.«

Per­cy fing an, un­ge­dul­dig zu wer­den; es är­ger­te ihn ein we­nig, so­gleich an sei­nem, zu sei­ner Ju­gend so stark kon­tras­tie­ren­den Haa­re wie­der­er­kannt zu wer­den.

»Wa­ren Sie dort, Ma­da­me?«

Zwei­felnd und neu­gie­rig blick­te sie ihn an, ihre al­ten Au­gen an sei­ner Fi­gur auf- und ab­glei­ten las­send. Dann sam­mel­te sie sich.

»Nein, Herr, es war mei­ne Schwie­ger­toch­ter, — ver­zei­hen Sie, Herr, aber —«

»Nun?«, frag­te Per­cy und gab sich Mühe, die Un­ge­duld aus sei­ner Stim­me fern­zu­hal­ten.

»Sind Sie der Erz­bi­schof, Herr?«

Der Pries­ter lä­chel­te, so­dass sei­ne wei­ßen Zäh­ne zwi­schen den Lip­pen sicht­bar wur­den.

»Nein, Ma­da­me, ich bin nur ein ein­fa­cher Pries­ter. Der Erz­bi­schof ist Dr. Chol­mon­de­ley. Mein Name ist Per­cy Fran­klin.«

Sie sag­te nichts, aber wäh­rend sie ihn noch an­blick­te, mach­te sie einen et­was alt­mo­di­schen Knicks, und Per­cy schritt der dunklen, reich ge­schmück­ten Ka­pel­le zu, um sei­ne An­dacht zu ver­rich­ten.

1 Cal­va­ria, die Schä­del­stät­te (Über­set­zung des he­bräi­schen »Gol­ga­tha«) <<<

Die Un­ter­hal­tung der Pries­ter be­schäf­tig­te sich an je­nem Abend bei Tisch sehr leb­haft mit der au­ßer­or­dent­li­chen Aus­brei­tung des Frei­mau­rer­tums. Seit vie­len Jah­ren hat­te die­ses nun zu­ge­nom­men, und die Ka­tho­li­ken wa­ren sich der Ge­fah­ren des­sel­ben voll­kom­men be­wusst, denn die Zu­ge­hö­rig­keit zu die­ser ge­hei­men Ge­sell­schaft war durch de­ren un­zwei­deu­ti­ge Ver­dam­mung durch die Kir­che un­ver­ein­bar ge­wor­den mit dem Glau­ben. Es blieb dem Men­schen nur die Wahl zwi­schen je­ner und sei­nem Glau­ben. Die Ent­wick­lung war wäh­rend des letz­ten Jahr­hun­derts eine au­ßer­or­dent­li­che ge­we­sen. Zu­erst hat­te der or­ga­ni­sier­te An­griff auf die Kir­che Frank­reichs statt­ge­fun­den, und was die Ka­tho­li­ken längst ver­mu­tet hat­ten, wur­de dann zur Ge­wiss­heit durch die Ent­hül­lun­gen des Jah­res 1918, die P. Ge­ro­me, ein Do­mi­ni­ka­ner und ehe­ma­li­ger Frei­mau­rer, über die Loge ge­macht hat­te. Da war es of­fen­kun­dig ge­wor­den, dass die Ka­tho­li­ken recht hat­ten, und dass die Loge, we­nigs­tens in ih­ren hö­he­ren Gra­den, al­lent­hal­ben ver­ant­wort­lich war für die auf­fal­len­de Be­we­gung ge­gen die Re­li­gi­on. Wohl war der Ein­druck auf die öf­fent­li­che Mei­nung ein ge­wal­ti­ger, aber P. Ge­ro­me, sein Ur­he­ber, war bald dar­auf ge­stor­ben. Dann ka­men die groß­ar­ti­gen Spen­den in Frank­reich und Ita­li­en an Spi­tä­ler, Wai­sen­häu­ser und für ähn­li­che Zwe­cke, und wie­der­um be­gann der Ver­dacht zu schwin­den. Da­durch schi­en es — und die­ser An­schein hat­te auch bis jetzt noch be­stan­den — seit sieb­zig Jah­ren und mehr, dass die Frei­mau­re­rei nichts als eine weit­ver­zweig­te, phil­an­thro­pi­sche Ge­sell­schaft sei. Nun be­gan­nen von Neu­em Zwei­fel dar­an auf­zu­stei­gen.

»Ich höre, dass Fel­sen­bur­gh Frei­mau­rer ist«, be­merk­te Mon­si­gno­re Ma­cin­to­sh, der Ad­mi­nis­tra­tor der Ka­the­dra­le, »Groß­meis­ter oder so et­was.«

»Wer ist denn Fel­sen­bur­gh?« warf ein jun­ger Pries­ter ein.

Mon­si­gno­re schüt­tel­te den Kopf.

»Er ist ein Ge­heim­nis«, mein­te ein an­de­rer Pries­ter, Fa­ther Black­mo­re, »aber er scheint große Auf­re­gung her­vor­zu­ru­fen. Sei­ne Le­bens­be­schrei­bung wur­de heut auf dem Kai feil­ge­bo­ten.«

»Vor drei Ta­gen«, warf Per­cy ein, »traf ich einen ame­ri­ka­ni­schen Se­na­tor, der mir sag­te, dass selbst dort nichts von ihm be­kannt sei, als sei­ne au­ßer­or­dent­li­che Sprach­ge­wandt­heit. Er trat erst ver­gan­ge­nes Jahr her­vor und scheint durch sei­ne ganz un­ge­wöhn­li­chen Metho­den al­lein al­les an­ge­ord­net zu ha­ben. Dazu ist er ein be­deu­ten­der Lin­guist. Das ist auch der Grund, wes­halb er nach Ir­kutsk mit­ge­nom­men wur­de.«

»Ja, die Frei­mau­rer, —«, fuhr Mon­si­gno­re fort. »Es ist eine sehr erns­te Sa­che. Im ver­gan­ge­nen Mo­nat habe ich durch sie vier mei­ner Beicht­kin­der ver­lo­ren.«