Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

Was, was, um des Him­mels wil­len, war zu tun? Er ver­grub sein Ge­sicht in sei­ne Hän­de …

Ja, was die Kir­che brauch­te, das war ein neu­er Or­den; die al­ten wa­ren, wenn auch nicht durch ihre ei­ge­ne Schuld, an ihre Re­gel ge­bun­den. Ein Or­den war not­wen­dig, ein Or­den ohne Ha­bit und Ton­sur, ohne Tra­di­tio­nen und Ge­wohn­hei­ten, ein Or­den mit nichts als ei­ner voll­stän­di­gen, rück­halt­lo­sen Hin­ga­be und ohne Stolz selbst auf die hei­ligs­ten Pri­vi­le­gi­en, ohne Ver­gan­gen­heit und da­mit ohne die Mög­lich­keit, sich selbst­ge­fäl­lig in jene zu­rück­zu­zie­hen. Sei­ne An­ge­hö­ri­gen müss­ten die Frank­ti­reurs 2der Ar­mee Chris­ti bil­den, den Je­sui­ten ähn­lich … Aber ein Grün­der muss­te sich fin­den. — Doch wer, um Got­tes wil­len, wer? — ein Grün­der, nackt dem nack­ten Chris­tus fol­gend. Ja, Frank­ti­reurs aus al­len Stän­den, Pries­ter, Bi­schö­fe, Lai­en und Frau­en, mit den drei Ge­lüb­den na­tür­lich, und ei­ner be­son­de­ren Klau­sel, durch wel­che für im­mer und in je­der Form auch kor­po­ra­ti­ves Be­sitz­recht ver­bo­ten wür­de. — Jede emp­fan­ge­ne Gabe müss­te dem Bi­schof über­ge­ben wer­den, aus des­sen Di­öze­se sie stamm­te, und die­ser müss­te für den Un­ter­halt und et­wai­ge durch Rei­sen ver­ur­sach­te Aus­ga­ben auf­kom­men. O, was könn­te da nicht al­les ge­wirkt wer­den! … Er war ganz hin­ge­ris­sen von sei­ner Idee.

Dann wie­der rief er sich in die Wirk­lich­keit zu­rück und nann­te sich einen Nar­ren. War nicht die­se Idee so alt wie die Welt, und auch eben­so nutz­los für prak­ti­sche Zwe­cke? Und war es nicht der Traum ei­nes je­den see­le­n­eif­ri­gen Man­nes seit dem ers­ten Jah­re der Er­lö­sung ge­we­sen, dass solch ein Or­den ge­grün­det wer­den soll­te? … Er war ein Narr …

Und wie­der­um be­gann er, al­les zu über­den­ken. Si­cher, das war es, was er­for­der­lich war, um mit Er­folg den Kampf ge­gen die Frei­mau­rer auf­zu­neh­men. Und Frau­en, auch Frau­en! — War nicht ein Ver­such nach dem an­de­ren miss­lun­gen, weil die Men­schen der Macht der Frau­en ver­ges­sen hat­ten? Die­ser Feh­ler war es, der einst Na­po­le­on zu Fall ge­bracht hat­te; er hat­te einst Jo­se­phi­ne ver­traut und sie hat­te ihn ent­täuscht; des­halb trau­te er kei­ner an­de­ren Frau mehr. Auch in der ka­tho­li­schen Kir­che war der Frau kein an­de­rer ak­ti­ver An­teil über­tra­gen wor­den, als ent­we­der Ar­beit ganz nied­ri­ger Art, oder die mit der Er­zie­hung ver­bun­de­ne, und gab es denn sonst kei­ner­lei Feld für an­de­re Be­tä­ti­gung als die­ses? Nun, es war ja doch nutz­los, sich dar­über Ge­dan­ken zu ma­chen. Und ihn ging die Sa­che ja schließ­lich nichts an. Wenn Papst An­ge­li­cus, der jetzt in Rom re­gier­te, es nicht für gut fand, den Ge­dan­ken auf­zu­neh­men, wie konn­te ein ein­ge­bil­de­ter Narr von ei­nem Pries­ter in West­mins­ter sich un­ter­fan­gen, es zu tun?

Und sich an die Brust schla­gend, nahm er sein Bre­vier zur Hand.

Nach ei­ner hal­b­en Stun­de war er da­mit zu Ende und ver­sank wie­der in Nach­sin­nen, aber dies­mal galt es dem be­dau­erns­wer­ten Fa­ther Fran­cis. Was er wohl jetzt tun moch­te? Ob er wohl schon das rö­mi­sche Pries­ter­ge­wand der Die­ner Chris­ti ab­ge­legt hat­te? Der arme Mann! Und in­wie­weit war er, Per­cy Fran­klin, da­für ver­ant­wort­lich?

Als in die­sem Au­gen­bli­cke ein leich­tes Klop­fen an die Türe er­folg­te und Fa­ther Black­mo­re er­schi­en, um vor dem Schla­fen­ge­hen noch ein biss­chen zu plau­dern, sag­te ihm Per­cy, was vor­ge­fal­len war. Fa­ther Black­mo­re nahm sei­ne Pfei­fe aus dem Mun­de und seufz­te.

»Ich wuss­te, es wür­de so kom­men«, sag­te er. »Ja, ja!«

»Er war üb­ri­gens durch­aus auf­rich­tig«, er­klär­te Per­cy. »Vor acht Mo­na­ten schon sag­te er mir von sei­nen Schwie­rig­kei­ten.«

Fa­ther Black­mo­re zog be­däch­tig an sei­ner Pfei­fe.

»Fa­ther Fran­klin«, be­gann er dann, »die Din­ge lie­gen wirk­lich sehr ernst. Es ist die­sel­be Ge­schich­te, wo man nur hin­blickt. Was in al­ler Welt geht denn ei­gent­lich vor?«

Per­cy sann ein we­nig nach, ehe er ant­wor­te­te: »Ich glau­be, es wird zu ei­nem Sturm kom­men«, er­wi­der­te er.

»Ei­nen Sturm, mei­nen Sie?«, frag­te der an­de­re.

»Was sonst?«

Fa­ther Black­mo­re sah ihn ge­spannt an.

»Mir scheint es, als ob wir uns in ei­ner Wind­stil­le be­fän­den«, sag­te er. »Ha­ben Sie sich je in ei­nem Tai­fun be­fun­den?«

Per­cy schüt­tel­te den Kopf.

»Nun«, fuhr der an­de­re fort, »das Ver­häng­nis­volls­te da­bei ist die Ruhe. Die See ist wie Öl, man fühlt sich halb tot, kann nichts tun, und dann bricht der Sturm los.«

Per­cy blick­te über­rascht auf. Nie zu­vor hat­te er bei dem Pries­ter eine der­ar­ti­ge An­sicht wahr­ge­nom­men.

»Je­der Ka­ta­stro­phe geht die­se Ruhe vor­aus. In der Ge­schich­te war es im­mer so. Es war so vor dem Krieg im Os­ten, es war so vor der Fran­zö­si­schen Re­vo­lu­ti­on. Auch vor der Re­for­ma­ti­on war es so. Es ist da eine Art Gä­rung, und al­les ist er­schlafft. So war es al­lent­hal­ben auch in Ame­ri­ka wäh­rend mehr als acht­zig Jah­ren … Fa­ther Fran­klin, ich glau­be, dass sich et­was vor­be­rei­tet.«

»Spre­chen Sie«, sag­te Per­cy, in­dem er sich vor­wärts beug­te.

»Nun, ich sah Tem­ple­ton eine Wo­che, be­vor er starb, und er setz­te mir die­se Idee in den Kopf. Se­hen Sie, Fa­ther, es mag sein, dass die Ge­schich­te mit dem Os­ten über uns her­ein­bricht, aber an­de­rer­seits glau­be ich es auch wie­der nicht. Auf re­li­gi­ösem Ge­biet wird et­was ge­sche­hen. We­nigs­tens bin ich die­ser Mei­nung … Fa­ther, für wen hal­ten Sie Fel­sen­bur­gh?«

Per­cy war so ver­blüfft über die un­er­war­te­te Nen­nung die­ses Na­mens, dass er einen Au­gen­blick sprach­los vor sich hin­starr­te.

Es war drau­ßen eine stil­le Som­mer­nacht. Von der zwan­zig Yards vom Haus ent­fernt lau­fen­den Un­ter­grund­bahn her mach­te sich ab und zu ein schwa­ches Zit­tern be­merk­bar; im Üb­ri­gen herrsch­te in den um­lie­gen­den Stra­ßen voll­kom­me­ne Ruhe.

Manch­mal drang von fer­ne her ein Ge­heul, als ob ir­gend­ein un­heil­ver­kün­den­der Zug­vo­gel zwi­schen Lon­don und den Ster­nen kreuz­te; manch­mal er­scholl aus der Rich­tung des Flus­ses her der hohe, schril­le Schrei ei­nes weib­li­chen We­sens. Sonst ver­nahm man nur das ein­för­mi­ge, schwa­che Sum­men, wel­ches nun­mehr we­der bei Tag noch bei Nacht zur Ruhe kam.

»Ja, Fel­sen­bur­gh«, wie­der­hol­te Fa­ther Black­mo­re noch ein­mal. »Ich kann die­sen Mann nicht mehr aus mei­nem Kopf brin­gen. Und doch, was weiß ich von ihm? Wer weiß denn über­haupt et­was von ihm?«

Per­cy war im Be­griff zu ant­wor­ten, be­müh­te sich aber, sein po­chen­des Herz zu be­ru­hi­gen. Er konn­te nicht be­grei­fen, wes­halb er sich so er­regt fühl­te. Und schließ­lich, wer war denn auch die­ser alte Black­mo­re, dass er ihm auf ein­mal Furcht ein­jag­te? Aber be­vor er noch spre­chen konn­te, fuhr Black­mo­re fort: »Se­hen Sie, wie das Volk sich von der Kir­che los­sagt! Die War­gra­ves, die Hen­der­sons, Sir Ja­mes Bart­let, Lady Ma­gnier und so vie­le an­de­re. Nun kann man aber nicht sa­gen, dass alle die­se Men­schen cha­rak­ter­los sei­en — ich woll­te, sie wä­ren es; es lie­ße sich leich­ter dar­über re­den. Und ver­gan­ge­nen Mo­nat Sir Ja­mes Bart­let! Da ha­ben Sie einen Mann, der sein hal­b­es Ver­mö­gen für kirch­li­che Zwe­cke her­ge­ge­ben hat, und auch jetzt noch be­dau­ert er es nicht. Er gibt zu, dass es im­mer­hin bes­ser ist, ir­gend­ei­ne Re­li­gi­on zu ha­ben, als gar kei­ne, aber so weit es auf ihn an­kom­me, kön­ne er nicht län­ger an eine sol­che glau­ben. Was hat nun al­les das zu be­deu­ten? Ich sage Ih­nen, et­was be­rei­tet sich vor. Gott weiß was! Und ich kann da­bei die­sen Fel­sen­bur­gh nicht aus dem Kop­fe brin­gen … Fa­ther Fran­klin —« »Ja?«