Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

»Ha­ben Sie be­merkt, wie we­nig her­vor­ra­gen­de Män­ner wir ha­ben? Es ist nicht mehr, wie vor fünf­zig oder selbst wie vor drei­ßig Jah­ren. Da­mals hat­ten wir Ma­son, Sel­bor­ne, Sher­brook und ein hal­b­es Dut­zend an­de­rer. Da gab es auch noch einen Bright­man als Erz­bi­schof, — und jetzt! Und dann die Kom­mu­nis­ten! Braithwai­te ist seit fünf­zehn Jah­ren tot. Ge­wiss, er war kein un­be­deu­ten­der Mann, aber er sprach im­mer nur von der Zu­kunft, nie von der Ge­gen­wart, und nun sa­gen Sie mir, wel­chen her­vor­ra­gen­den Mann ha­ben wir seit­dem auf­zu­wei­sen? Und da kommt die­ser Neu­ling, den nie­mand kennt, der vor we­ni­gen Mo­na­ten in Ame­ri­ka auf­tauch­te, und des­sen Name be­reits in je­der­manns Mun­de ist. Nun gut, also!«

Per­cy run­zel­te die Stirn.

»Ich kann nicht be­haup­ten, dass ich es ver­ste­he«, sag­te er.

Fa­ther Black­mo­re klopf­te sei­ne Pfei­fe aus, be­vor er ant­wor­te­te.

»Well«, sag­te er, in­dem er auf­stand, »ich kann mir nicht hel­fen, aber ich glau­be, Fel­sen­bur­gh ist im Be­grif­fe, et­was zu un­ter­neh­men. Was es ist, weiß ich nicht; es kann et­was für uns sein, oder ge­gen uns. Aber er ist Frei­mau­rer, ver­ges­sen Sie das nicht … Hm, mag auch sein, dass ich ein al­ter Narr bin. Gute Nacht!« —

»Ei­nen Au­gen­blick, Fa­ther«, sag­te Per­cy lang­sam. »Mei­nen Sie —? Gu­ter Gott! Spre­chen Sie, was mei­nen Sie?« Er zö­ger­te und blick­te sein Ge­gen­über an.

Der alte Geist­li­che ant­wor­te­te nur mit ei­nem Blick un­ter den bu­schi­gen Au­gen­brau­en her­vor; es schi­en Per­cy, als ob auch je­ner, trotz sei­nes leich­ten Plau­der­to­nes, von Furcht vor ei­nem un­be­stimm­ten Et­was er­füllt wäre. Aber kein äu­ße­res An­zei­chen deu­te­te dar­auf hin.

Per­cy stand re­gungs­los da, auch nach­dem sich die Türe be­reits ge­schlos­sen hat­te. Dann schritt er nach sei­nem Bet­sche­mel hin­über.

1 Knei­fer, Zwi­cker <<<

2 Als Fran­cs-ti­reurs bzw. Frank­ti­reur wur­den die wäh­rend des Deutsch-Fran­zö­si­schen Krie­ges 1870/71 auf­ge­stell­ten fran­zö­si­schen Frei­korps be­zeich­net. Auch wäh­rend des Ers­ten und Zwei­ten Welt­kriegs wur­den fran­zö­si­sche und bel­gi­sche Par­ti­sa­nen als Fran­cs-ti­reurs be­zeich­net. <<<

Die alte Mrs. Brand und Ma­bel sa­ßen an ei­nem Fens­ter des neu­en Ad­mi­ra­li­täts­ge­bäu­des in Tra­fal­gar-Squa­re, um von dort aus Zeu­gen von Oli­vers Rede an­läss­lich des fünf­zigs­ten Jah­res­ta­ges der Ar­men­ge­setz­re­form zu sein.

Es war ein er­he­ben­der An­blick, an die­sem Ju­ni­mor­gen zu se­hen, wie die Men­ge sich um die Sta­tue Braithwai­tes schar­te. Die­ser Po­li­ti­ker, nun seit fünf­zehn Jah­ren tot, war in sei­ner be­kann­ten Hal­tung dar­ge­stellt, mit aus­ge­streck­ten, ab­wärts ge­senk­ten Ar­men, das Haupt er­ho­ben und einen Fuß ein we­nig vor­ge­setzt. Heu­te war die Sta­tue, wie dies bei sol­chen Ge­le­gen­hei­ten mehr und mehr Brauch ge­wor­den war, mit den Ab­zei­chen der Loge ge­schmückt. Er war es ge­we­sen, der je­ner ge­hei­men Be­we­gung einen so mäch­ti­gen Im­puls ge­ge­ben hat­te durch sei­ne im Par­la­ment ab­ge­ge­be­ne Er­klä­rung, dass die Schlüs­sel zum Fort­schritt der Zu­kunft und zu wah­rer Brü­der­lich­keit un­ter den Na­tio­nen sich in den Hän­den des Or­dens be­fän­den. Da­durch al­lein war es mög­lich ge­wor­den, der falschen Ein­heits­idee der Kir­che mit ih­rer fan­tas­ti­schen, geis­ti­gen Brü­der­lich­keit wirk­sam ent­ge­gen­zu­ar­bei­ten. Der hei­li­ge Pau­lus hat­te, so er­klär­te er, recht, wenn er die Schei­de­wän­de zwi­schen den Na­tio­nen nie­der­riss, un­recht aber in sei­ner Ver­him­me­lung Jesu Chris­ti. Die­ser Ge­dan­ke bil­de­te die Ein­lei­tung zu sei­nen Aus­füh­run­gen über die Vor­la­ge zum Ar­men­ge­setz, und nach ei­nem Hin­weis auf die wah­re, al­ler re­li­gi­ösen Mo­ti­ve ent­klei­de­te, un­ter den Frei­mau­rern exis­tie­ren­de Nächs­ten­lie­be, er­in­ner­te er an de­ren be­kann­te phil­an­thro­pi­sche Wer­ke auf dem Kon­ti­nent; und durch die Be­geis­te­rung über den Er­folg des Ge­set­zes hat­te die Loge einen be­deu­ten­den Auf­schwung an Mit­glie­dern ge­nom­men.

Die alte Mrs. Brand war heu­te in ih­rem bes­ten Staa­te und blick­te mit ziem­li­cher Er­re­gung auf die dicht ge­dräng­te, un­ab­seh­ba­re Men­ge, die sich ein­ge­fun­den hat­te, um der Rede ih­res Soh­nes zu lau­schen. Rund um die Bron­ze­sta­tue des Staats­man­nes war eine Tri­bü­ne er­rich­tet, in ei­ner Höhe, dass die­ser, wenn auch um ein we­ni­ges über sei­ne Um­ge­bung her­vor­ra­gend, mit­ten un­ter den Red­nern zu ste­hen schi­en; auf die­ser Tri­bü­ne, die mit Ro­sen ge­schmückt und von ei­nem Schall­da­che über­ragt war, be­fan­den sich ein Stuhl und ein Tisch.

So­weit man den Platz über­se­hen konn­te, stand Kopf an Kopf, und das Ge­sum­me von Tau­sen­den von Stim­men wur­de ab und zu über­tönt von dem Ge­schmet­ter der Trom­pe­ten und dem dump­fen Wir­bel der Trom­meln, wenn die Wohl­tä­tig­keits­ver­ei­ne und de­mo­kra­ti­schen Gil­den mit ih­ren Ban­nern von Nord, Süd, Ost und West her auf­mar­schier­ten und den großen, ein­ge­fass­ten Raum ein­nah­men, der ih­nen vor­be­hal­ten war. Auch die Fens­ter alle wa­ren dicht be­setzt; ko­los­sa­le Gerüs­te zo­gen sich längs der Front der Na­tio­nal­ga­le­rie und St. Mar­tins­kir­che hin gleich viel­far­bi­gen Gar­ten­bee­ten hin­ter den stum­men, wei­ßen Bild­säu­len, wel­che rings den Platz um­stan­den, von Braithwai­te an­ge­fan­gen, vor­bei an den Grö­ßen aus der Zeit Vic­to­ri­as — John Da­vid­son, John Burns und den üb­ri­gen — bis zu Hamp­den und de Mont­ford auf der Nord­sei­te. Die alte Säu­le mit ih­ren Lö­wen war ent­fernt wor­den. Nel­son war mit der En­ten­te Cor­dia­le 1nicht mehr in Ein­klang zu brin­gen, und auch die Lö­wen hat­ten vor der neu­en Kunst kei­ne Gna­de ge­fun­den; an ih­rer Stel­le war nun ein frei­er Platz zu se­hen mit ter­ras­sen­för­mi­gen Stein­stu­fen, die zur Na­tio­nal­ga­le­rie hin­an­führ­ten, über den Dä­chern ho­ben sich eng­ge­dräng­te Frie­se von Köp­fen ge­gen den blau­en Som­mer­him­mel ab. Nicht we­ni­ger als hun­dert­tau­send Per­so­nen wa­ren um Mit­tag in­ner­halb der Seh- und Hör­wei­te der Platt­form zu­sam­men­ge­drängt.

Als die Uhren die Stun­de ver­kün­de­ten, ka­men hin­ter der Sta­tue zwei Ge­stal­ten her­vor, tra­ten in den Vor­der­grund, und wie auf einen Schlag wuchs das Mur­meln zu ei­nem Bei­falls­sturm an.

Zu­erst er­schi­en der alte Lord Pem­ber­ton, eine grau­haa­ri­ge, auf­rech­te Er­schei­nung, des­sen Va­ter mit­ge­hol­fen hat­te, das Her­ren­haus, des­sen Mit­glied er war, an­läss­lich sei­nes Fal­les vor mehr als sieb­zig Jah­ren, in An­kla­ge­zu­stand zu ver­set­zen und in sei­nem Sohn war ihm ein wür­di­ger Nach­fol­ger er­wach­sen. Die­ser Mann war nun Mit­glied der Re­gie­rung und Ver­tre­ter von Man­che­s­ter, und er war es, der bei die­ser viel­ver­spre­chen­den Ge­le­gen­heit den Vor­sitz zu füh­ren be­ru­fen wor­den war. Nach ihm kam Oli­ver, un­be­deck­ten Haup­tes, ta­del­los in sei­nem Äu­ße­ren, und selbst auf die­se Ent­fer­nung hin konn­ten sei­ne Mut­ter und Ma­bel sei­ne ener­gi­schen Be­we­gun­gen, sein fro­hes Lä­cheln und bei­fäl­li­ges Ni­cken er­ken­nen, als sein Name aus dem stür­mi­schen Lärm, der sich rund um die Platt­form er­ho­ben hat­te, er­tön­te. Lord Pem­ber­ton trat vor, er­hob die Hand und mach­te ein Zei­chen, und in ei­nem Au­gen­bli­cke er­star­ken die Hoch­ru­fe un­ter dem plötz­lich ein­set­zen­den Rol­len der Trom­meln und der sich dar­an­schlie­ßen­den In­to­nie­rung der Frei­mau­rerhym­ne.