Robert Hugh Benson - Der Herr der Welt

Per­cy ließ da­her kei­ner­lei Sym­pa­thie in sei­nen Au­gen zum Aus­druck kom­men.

»Sie glau­ben na­tür­lich, dass die Schuld an mir liegt?«, frag­te je­ner nicht ohne Schär­fe.

»Mein lie­ber Fa­ther«, ent­geg­ne­te Per­cy, be­we­gungs­los in sei­nem Stuh­le sit­zend, »ich weiß, es ist Ihre Schuld. Hö­ren Sie mich an. Sie sa­gen, das Chris­ten­tum ist et­was Ab­sur­des, Un­mög­li­ches. Nun wis­sen Sie aber, dass das nicht sein kann. Es mag un­wahr sein — da­von spre­che ich jetzt nicht, ob­wohl ich voll­kom­men ge­wiss bin, dass es ab­so­lut wahr ist —, aber so­lan­ge ge­bil­de­te und tu­gend­haf­te Leu­te fort­fah­ren, dar­an fest­zu­hal­ten, kann es nicht ab­surd sein. Sa­gen, es sei ab­surd, ist ein­fach Über­he­bung; es wür­de be­deu­ten, alle jene, die dar­an glau­ben, als nicht etwa nur im Irr­tum be­fan­gen, son­dern eben­so je­der In­tel­li­genz man­gelnd, als —« »Nun gut also«, un­ter­brach der an­de­re, »dann neh­men wir ein­mal an, ich wi­der­ru­fe und sage ein­fach, ich glau­be nicht, dass es wahr ist.«

»Sie wi­der­ru­fen nicht«, fuhr Per­cy ru­hig fort, »Sie glau­ben tat­säch­lich im­mer noch dar­an, dass es ab­surd ist; Sie ha­ben mir das min­des­tens ein dut­zend­mal schon ge­sagt. Und ich wie­der­ho­le Ih­nen, dass es Über­he­bung, dass es Stolz ist, und das reicht voll­kom­men hin, um al­les an­de­re zu er­klä­ren. Auf die mo­ra­li­sche Stel­lung, die man ein­nimmt, kommt es an. Es mö­gen dann noch an­de­re Din­ge Mit­wir­ken —« Fa­ther Fran­cis sah scharf auf.

»Na­tür­lich die alte Ge­schich­te«, sag­te er höh­nisch.

»Wenn Sie mir auf Ihr Ehren­wort ver­si­chern, dass kein weib­li­ches We­sen mit im Spiel ist, oder kein spe­zi­el­ler sünd­haf­ter Vor­satz, den Sie zur Aus­füh­rung brin­gen wol­len, so will ich Ih­nen glau­ben. Aber es ist, wie Sie sag­ten, eine alte Ge­schich­te.«

»Ich schwö­re Ih­nen, dass nichts der­glei­chen vor­liegt«, be­teu­er­te mit er­ho­be­ner Stim­me der an­de­re.

»Dann, Gott sei Dank«, sag­te Per­cy, »es sind dann doch we­ni­ger Hin­der­nis­se, um den Weg zum Glau­ben zu­rück­zu­fin­den.«

Schwei­gen herrsch­te eine Wei­le nach die­sen Wor­ten. Per­cy hat­te wirk­lich nichts mehr zu sa­gen. Wie­der und wie­der hat­te er ihm von dem in­ne­ren Le­ben ge­spro­chen, in dem Wahr­hei­ten als wahr er­kannt wer­den und Glau­bens­ak­te sich be­stä­ti­gen; er hat­te mit Nach­druck Ge­bet und De­mut emp­foh­len, im­mer und im­mer wie­der, bis er selbst ih­rer Na­men über­drüs­sig ge­wor­den war, und er war auf die Er­wi­de­rung ge­sto­ßen, dass dies nichts als ein Rat zur Au­to­sug­ge­s­ti­on sei. End­lich hat­te er dar­an ver­zwei­felt, ihm, der es selbst nicht ein­sah, klarzu­ma­chen, dass, wenn ei­ner­seits auch Lie­be und Glau­be Au­to­sug­ge­s­ti­on, Selbs­t­hyp­no­tis­mus ge­nannt wer­den mö­gen, die­se and­rer­seits doch eben­so sehr Wirk­lich­kei­ten sind, wie z. B. künst­le­ri­sche An­la­gen, und da­her ähn­li­che Pfle­ge er­for­dern; dass sie eine Über­zeu­gung ih­rer selbst her­vor­brin­gen; dass sie Din­ge er­wä­gen und prü­fen, wel­che, wenn ein­mal er­wo­gen und ge­prüft, sich un­ver­gleich­lich rea­ler und ob­jek­ti­ver er­wei­sen, als sinn­li­che Din­ge. Au­gen­schein­li­che Be­wei­se schie­nen für den Mann kei­ne Be­deu­tung zu ha­ben.

Da­rum schwieg er jetzt, nie­der­ge­drückt durch das Be­wusst­sein, sich der Kri­sis ge­gen­über zu be­fin­den, und ließ sei­ne Bli­cke, ei­gent­lich ohne et­was zu se­hen, in dem klei­nen, schlich­ten, alt­mo­di­schen Sprech­zim­mer mit sei­nem großen Fens­ter, sei­nem ein­fa­chen, ge­floch­te­nen Läu­fer Her­um­schwei­fen, nur durch­drun­gen von der schreck­li­chen Hoff­nungs­lo­sig­keit die­ses sei­nes mensch­li­chen Bru­ders, der Au­gen hat­te, aber nicht sah, Ohren hat­te, und doch taub war. Er wünsch­te, je­ner möch­te sich ver­ab­schie­den und ge­hen. Es war hier nichts mehr zu tun.

Fa­ther Fran­cis, der in nach­läs­si­ger Stel­lung da­ge­s­es­sen hat­te, schi­en Per­cys Ge­dan­ken zu er­ra­ten, und setz­te sich plötz­lich zu­recht.

»Sie sind mei­ner müde«, sag­te er, »ich will ge­hen.«

»Ich bin Ih­rer nicht müde, mein lie­ber Fa­ther«, gab Per­cy ru­hig zu­rück. »Ich bin nur schreck­lich trau­rig. Sie se­hen, ich weiß, dass al­les Wahr­heit ist.«

Der an­de­re blick­te ihn be­küm­mert an.

»Und ich weiß, es ist nicht«, sag­te die­ser. »Es ist al­les sehr schön, ich wünsch­te, ich könn­te es glau­ben. Ich be­zweifle, ob ich je­mals wie­der glück­lich sein wer­de — aber — es ist nun ein­mal so.«

Per­cy seufz­te. So oft hat­te er ihm ge­sagt, dass das Herz eben­so ein gött­li­ches Ge­schenk ist, wie der Ver­stand, und dass in dem Su­chen nach Gott je­nes zu ver­nach­läs­si­gen gleich­be­deu­tend sei mit dem si­che­ren Ruin, aber die­ser Pries­ter hat­te kaum je die An­wen­dung die­ser Wahr­heit bei sich selbst er­kannt. Er hat­te mit den al­ten psy­cho­lo­gi­schen Ar­gu­men­ten geant­wor­tet, dass, was durch die Er­zie­hung sug­ge­riert sei, al­les er­klär­lich und be­greif­lich ma­che.

»Ich ver­mu­te, Sie wer­den nichts mehr von mir wis­sen wol­len«, sag­te der an­de­re.

»Sie sind es, der von mir schei­det«, sag­te Per­cy. »Fol­gen kann ich nicht, wenn Sie etwa dies mei­nen soll­ten.«

»Aber — aber, kön­nen wir nicht Freun­de blei­ben?«

Des äl­te­ren Pries­ters Herz wur­de plötz­lich er­regt.

»Freun­de?«, sag­te er. »Ver­ste­hen Sie un­ter Freund­schaft nichts wei­ter als Sen­ti­men­ta­li­tät? Was für eine Freund­schaft könn­te zwi­schen uns be­ste­hen?«

Ein fins­te­rer Aus­druck kam plötz­lich auf das Ge­sicht des an­de­ren.

»Ich dach­te es mir.«

»John!«, rief Per­cy. »Sie se­hen es ein, nicht wahr? Wie kann zwi­schen uns ein Ver­kehr be­ste­hen, wenn Sie nicht an Gott glau­ben? Denn ich tue Ih­nen den Ge­fal­len, an­zu­neh­men, dass dies der Fall ist.«

Fran­cis sprang auf.

»Gut, —«, rief er wü­tend. »Ich hät­te es nie für mög­lich ge­hal­ten. Ich gehe.«

Er wand­te sich zur Türe.

»John!« wie­der­hol­te Per­cy. »Wol­len Sie so schei­den? Wol­len Sie mir nicht die Hand rei­chen?«

Der an­de­re wand­te sich noch­mals um, bit­te­ren Groll auf sei­nem Ant­litz.

»Nun, Sie sag­ten ja, Freun­de könn­ten wir nicht mehr sein.« —

Per­cy woll­te spre­chen; dann be­griff er und lä­chel­te.

»Ah, nur das ver­ste­hen Sie also un­ter Freund­schaft? Ich bit­te um Ent­schul­di­gung. Nun, höf­lich kön­nen wir schon zu­ein­an­der sein.«

Er hielt ihm noch sei­ne Hand ent­ge­gen. Fa­ther Fran­cis sah sie einen Mo­ment an, sei­ne Lip­pen zit­ter­ten: Noch ein­mal dreh­te er sich um, und ohne ein wei­te­res Wort ver­ließ er das Zim­mer.

1 im Ori­gi­nal: ›Tri­bu­ne‹, ›The Lon­don Trum­pet‹ und ›The Ob­ser­ver‹ <<<

Per­cy stand re­gungs­los, bis ihm die au­ßen an­ge­brach­te au­to­ma­ti­sche Glo­cke ver­si­cher­te, dass Fa­ther Fran­cis wirk­lich ge­gan­gen war; dann ver­ließ auch er das Zim­mer und wand­te sich dem lan­gen Gan­ge zu, der in die Ka­the­dra­le führ­te. Wäh­rend er die Sa­kris­tei durch­schritt, dran­gen von fern her Or­gel­klän­ge an sein Ohr, und beim Ein­tritt in die als Pfarr­kir­che be­nütz­te Sei­ten­ka­pel­le be­merk­te er, dass im großen Chor noch Ve­s­per ge­sun­gen wur­de. Das Sei­ten­schiff ent­lang ge­hend, wand­te er sich nach rechts, durch­schritt das Mit­tel­schiff und knie­te nie­der.