Harald Hartmann - Der Ausflug

Ich passiere das Tor und drehe mich noch einmal um. Jetzt entdecke ich meinen Irrtum. Ich war nicht in einem Kino. Ich war in einem Zoo. Er ist berühmt für sein modernes Konzept. Seine Fortschrittlichkeit wird gelobt. Ich habe über ihn in der Zeitung gelesen. Sein Wahlspruch lautet, wie ich mich erinnern kann, und wie ich auch vom Banner über dem Eingang entnehmen kann: „Jedem sein eigener Käfig.“

Bin ich hierher gekommen, weil ich meinen eigenen Käfig wollte, weil ich meiner Freiheit entfliehen wollte? Ließ ich mich täuschen von dem Gerede über die Sicherheit, die eine Zelle bietet? Oder kam ich gar nicht freiwillig? Habe ich vielleicht einen versteckten Spielpartner, der mich necken will?

„Willkommen! Süß und ehrenvoll ist es, für den Fortschritt zu sterben“, höre ich die Worte aus dem Mund des anderen großen Affen, der die Besucher am Eingang begrüßt.

Bereitwillg zahlen sie den Preis an der Kasse.

Langsam gehe ich hinunter in die Hocke, setze mich auf den Rand eines Bordsteins, um das Geschehen von unten aus zu beobachten. Der Andrang ist groß. Ununterbrochen höre ich die Kasse klingeln. Auf dem Boden entdecke ich eine weggeworfene, noch brennende, Zigarette. Ich nehme sie und rauche. Ich bin ein Nichtraucher, der raucht. Ich muss mich tarnen.

Was ich sehe aus meinem öffentlichen Versteck, sagt mir, dass ich eine ganz falsche Vorstellung von dem habe, was ein Sklave ist. So wie es aussieht, ist die Sklavenkarriere eine sehr begehrte und beliebte Daseinsform. Sie ist eine richtige Erfolgsgeschichte. Alle hier machen den Eindruck, als seien sie stolz, Sklaven zu sein. Sie sind von unübertrefflicher Aktivität und Geschäftigkeit. Ihre schiere Masse gibt ihnen Macht. Längst haben sie die Herrschaft übernommen.

Gegen sie bin ich ein Auslaufmodell und ohne Sklavenkleider auch noch gut sichtbar. Ich kann mit ihnen nicht mithalten. Ich bin einfach in allem zu langsam, um Sklave sein zu können. Geboren, um zu langsam zu sein. Ich will diesen üblen, nun echsenartig in mir hoch kriechenden Verdacht abschütteln, der mich zu degradieren versucht zu einem Teilnehmer in einem Spiel mit nicht verlassbaren, vorgegebenen Bahnen, bei dem das falsche Resultat schon feststeht. Ich rebelliere. Wenn ich schon zu langsam bin, so will ich auch zu stolz sein, um mit gezinkten Karten zu spielen. Ich verweigere das Spiel. Ich wende mich ab, erhebe mich, gehe einige Schritte, betrete eine kleine Grünanlage.

Mein Blick findet Halt an einem älteren, schon knorrig gewordenen Baum. Ich bleibe stehen und werde Zeuge einer Bewegung, die von ihm ausgeht. Ich sehe zu, wie ein großes Blatt, braun und herbsttrocken, sich endlich traut, seinen lebenslangen Griff zu lösen. Es schaukelt und tanzt seinen Weg nach unten in sein es schon erwartendes neues zu Hause. Mit seinem letzten, so lange aufgesparten, jugendlichen Übermut küsst es den dürren Zweig eines Busches noch im Vorüberflug und schenkt ihm zum Dank für die ihm so zärtlich erwiderte Liebkosung noch einen gauklerischen Salto vorwärts. Ich stehe und sehe, wie der Zweig erzitternd errötet, erschüttert von einem unmerklichen Nachbeben aus großer Tiefe.

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