Richard G. Buzzi - Der zweite Tod des Che Guevara

„Hast du vor, Selbstmord zu begehen?“

„Natürlich nicht! Ich meinte, wenn mich die Jungs vom Sicherheitsdienst erwischen. Die lassen es wie Selbstmord aussehen.“

„Interessiert es dich jetzt, wie ich Che kennengelernt habe, oder willst du lieber vor Selbstmitleid zergehen?“, fragte Akasha. Ohne die Antwort abzuwarten, fuhr er fort: „Er kam vor sieben Jahren auf der Tattoo-Convention in New York an meinen Stand und fragte mich, ob ich ihm ein Tattoo stechen könnte. Ich lebte damals noch in Deutschland und hatte für New York eine spezielle Einladung. Ramon wollte zwei Porträts, beide auf dem linken Oberarm. Das besagte Che-Foto und das Porträt einer jungen Frau. Er hatte ein großes Foto von ihr, ausgeschnitten aus einer Zeitung, der Text fehlte. Das Papier war leicht zerknittert, die Frau war jedoch gut zu erkennen.“

„War Ramon mit ihr verheiratet?“

„Nicht, dass ich wüsste.“

„Wie sah die Frau aus?“

„Sie war eine Indianerin, jung, hübsch, mit einem markanten Gesicht.“

„Der alte Sack ist doch ein verkappter Indianerfreak. Angenommen, nur mal angenommen, Ramon wäre wirklich Che: Warum hat er sich sein eigenes Konterfei auf den Oberarm tätowieren lassen? Das ist doch irre.“

„Der Mensch ist eitel. Das müsstest gerade du verstehen, denn von dieser charakterlichen Schwäche hast du mehr, als New York vertragen kann. Auch Che ist vernarrt in sein Porträt. Es ist das berühmteste Foto der Welt. Es erinnert ihn an die Zeit, als er noch der kühne Revolutionär und Held war. Heute ist er ein alter Mann, der dem Tod näher ist als dem Leben.“

Akasha verteilte die Spiegeleier auf zwei Teller, wusch Messer und Gabel ab und legte je eine Scheibe Toast dazu. „Ich hoffe, es schmeckt dir“, sagte er.

„Leider verstehe ich immer noch nicht, wie Che zu Ramon wurde.“

„Frag ihn!“ entgegnete Akasha. „Er wird es dir erzählen.“

„Glaubst du ihm?“

„Wir kamen ins Gespräch, während ich ihm sein Porträt auf den Oberarm tätowierte. Die Vorlage dafür brachte er selbst mit. Mir schien er sehr einsam zu sein. Ich war verwundert, dass sich ein alter Mann noch tätowieren lässt. Seine Haut war nicht mehr straff genug, er hatte kaum Muskeln. Ich musste die Haut mit einer Hand glatt ziehen, während ich mit der anderen die Maschine betätigte. Es muss höllisch wehgetan haben, aber er zuckte nicht mit einer Wimper. Die gesamte Sitzung dauerte über vier Stunden, es war eine aufwendige, sehr anspruchsvolle Arbeit.

Die junge Frau hatte halblanges, schwarzes Haar, sie trug ein buntes Flanellhemd und um ihren Hals hing eine Kette aus Holz-und Glasperlen. Ich konnte nicht erkennen, wo das Foto aufgenommen wurde. Eine Indianerin mit einem so großen Bild in der Zeitung, sie muss etwas Besonderes gewesen sein, vielleicht ein Filmstar.

Ich habe nicht gefragt, das ging mich nichts an. Oft erzählen mir die Kunden ihre Geschichte dazu, aber Ramon verlor kein Wort über die Frau. Mir war, als lebte er in diesem Moment in einer anderen Welt. Mit traurigen müden Augen blickte er in die Ferne, als wollte er die Gegenwart nicht wahr haben.

Aber das war noch nicht das Ende. Am letzten Tag, ich hatte meine Maschinen bereits eingepackt, kam Ramon ein drittes Mal an meinen Stand. Ich sollte ihm ein drittes Porträt stechen, diesmal auf den rechten Oberarm.“

„Noch eine Frau?“

„Nein.“

„Fidel Castro!“

„Natürlich nicht. Noch einen Indianer, Sitting Bull.“

„Er hat sich Sitting Bull tätowieren lassen?“ Greg schüttelte verzweifelt den Kopf, um ihn anschließend theatralisch auf den Tisch sinken zu lassen. „Sitting Bull! Hört dieser Alptraum denn nie auf? Hilfe!“

„Ja, echt krass. Der alte Herr war auf den Geschmack gekommen, wie mir schien. Eigentlich hatte ich keine Zeit mehr, aber dieser Ramon zog mich mit einer Magie in seinen Bann, die mir in jenem Moment unerklärlich war.“

„Von welcher Magie sprichst du? Von der eines alten senilen Mannes?“

„Von dieser Materie hast du keine Ahnung. Dir fehlt ein Charakterzug, den man Sensibilität nennt. Auf alle Fälle packte ich meine Maschinen wieder aus und vollendete mein Werk. Es hat Spaß gemacht. Um uns herum war hektische Aufbruchsstimmung und wir zwei saßen seelenruhig in meiner kleinen Kabine und ließen uns von dem Chaos nicht anstecken.“

Akasha war in Redelaune gekommen. Er sprach begeistert von seiner Arbeit als Tätowierer. Er liebte seinen Beruf, der für ihn mehr Berufung war als das bloße Ausüben einer Tätigkeit, mit der man Geld verdient. Nach einer kurzen Pause fuhr er fort: „Ramon erzählte mir die Geschichte des Häuptlings und Medizinmannes der Sioux, der sich selbst als den letzten Indianer bezeichnete. `Der Mann hatte das Herz eines Revolutionärs´, sagte Ramon zu mir. Vielleicht war er wirklich der letzte seiner Art, der letzte echte Indianer, ich weiß es nicht.

Beiläufig merkte ich an, dass mich Sitting Bull ein wenig an Che Guevara erinnern würde. Da wurde Ramon hellhörig. Er wollte wissen, wie ich darauf komme. Na, sagte ich, das liegt auf der Hand. Beides waren Kämpfer für eine gerechte Sache, beide nutzten die Öffentlichkeit für ihre Belange und beide wurden erschossen. Sitting Bull von einem Polizisten, Che Guevara von einem Soldaten. Und beide wurden durch ein Foto weltberühmt.

Am Ende der Sitzung, als ich seinen Oberarm eingecremt und mit Folie umwickelt hatte, fragte er mich, ob ich mir vorstellen könnte, in New York zu arbeiten. Er hätte eine freie Wohnung in seinem Haus und ich könnte mir dort ein Studio einrichten. So fand ich eine neue Heimat. Dass ich diesen Mann kennenlernen durfte, war für mich das größte Abenteuer. Dafür verzichtete ich bereitwillig auf eine Karriere in Deutschland.“

„Langsam, langsam“, hakte Greg nach. „Nun wird mir einiges klar in dieser Verwechslungskomödie. Ramon schnappte deinen Vergleich von Sitting Bull und Guevara auf und schlüpfte von diesem Moment an in die Rolle des kühnen Revolutionärs. So muss es sich zugetragen haben, der Mann ist hochgradig schizophren.“

„Du spinnst, ehrlich!“

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